J’étais bien, j’avais la vie devant moi, j’avais fait des études et tout devait me sourire.
Mais un matin de brouillard ils sont venus, et tout a basculé.
J’ai dû voiler mon regard et tout est devenu noir…..
Jamais plus je ne verrai le jour et le soleil, les sourires, et les livres pareillement, tant que ce voile obscurcira ma vue, je resterai dans le brouillard le plus absolu.
Il faisait une chaleur à crever. Nous attendions, Brigitte et moi, depuis des heures, en plein soleil, les lèvres sèches de soif et de fébrilité. Il y avait des fleurs dans nos cheveux et nos jeunes corps vibraient sous la soie indienne.
La file d'attente n'en finissait pas. Mais rien n'aurait pu nous atteindre. Nos quinze ans avaient triomphé de nos parents, de leurs appréhensions, de leurs peurs de la drogue, des garçons, des mauvaises rencontres. Nous avions nos billets « for heaven ».
Nous pénétrâmes enfin dans le chaudron incandescent, le cœur battant. Un incroyable couvercle de fumée âcre flottait au-dessus de la foule en délire. Des substances plus ou moins licites qui piquaient les yeux et enrobaient nos pensées d'un voile flou. Enfin, quand je dis nos pensées...le peu de raison qui nous restait s'avanouit dans la rumeur sourde de ce creuset infernal.
La tension était palpable. La scène restait désespérément vide. Les énormes enceintes grésillaient dans l'attente. Des filles se pâmaient au premier rang, étourdies de leur douce folie et de longues heures de jeûne forcé.
Une brume artificielle tenace et opaque avait investi les moindres interstices de l'espace. Brigitte se ferait sûrement une élongation des mollets à force de se hisser sur la pointe des pieds. Moi, j'appréciai pour la première fois mon mètre soixante-quinze qui me permettait d'apercevoir les projecteurs sous lesquels Il ne tarderait plus à apparaître.
Les sifflets se firent plus stridents, la rumeurs enfla, un tremblement agita les gradins derrière nous. Des milliers de pieds frappaient le sol en cadence comme des marteaux-pilons. L'air s'emplit d'adrénaline.
Et soudain, au paroxysme de la surexcitation, les premières notes de guitare s'élevèrent...
Il apparut, mythique, dans son halo de brouillard qui le nimbait d'une sorte de divine aura.
Ce fut la seule fois que je vis Mick Jagger.
À la pointe du Raz
J'entendis
Dans le gris
La bagarre entre
Les vagues et les falaises.
Un goéland-arbitre
Perdu comme moi
Marcha sans joie :
Ne sachant plus
Comment compter les points.
Le phare invisible
Resta taiseux
Pour entendre mieux
Les directs et les crochets
De l'eau sur les rochers.
Je repartis,
Dans le gris grisant,
Mais l'oiseau, hésitant,
Resta pour savoir
Qui devait gagner.
bonjour
Bien que fort gracieuse, la guide touristique galopait gaillardement dans le brouillard épais de Garges-les-Gonesses et cela la faisait ressembler à une grande girafe quelque peu incongrue aux yeux des bradeurs matinaux. Dans son sillage elle entraînait six solides Suissesses qui sinuaient en silence parmi le bric-à-brac. Cette scène surréaliste était tout à fait contradictoire avec le proverbe qui insinuait ceci : « Quand une Suissesse rencontre une autre Suissesse, elles se racontent des histoires de petits suisses ».
Parmi les parapluies rouges, les crucifix rouillés, les tabourets vintage et les plaques émaillées vantant le Dubonnet, dans le grand vide-grenier de Garges les Gonesses, ces dames de l’Académie « Parce que je le Vaud bien », massées derrière la greluche en rose, cherchaient le Z. Il leur fallait mettre en effet, à leur dictionnaire du jeudi, un terme apothéosocratique. Par Zeus ! Il fallait voir comme elles retournaient la zibeline, malmenaient le zinzolin sur les étals, rêvaient de dénicher le baiser de Zézette, l'aspirateur de table de Zigmund, le boa de la grande Zoa et toisaient le zébu miniature qui avait orné autrefois le buffet d’un vieux zouave. La première d’entre elles, madame Colette, poussa soudain un cri qui les fit venir se masser autour d’elle.
- Venez donc voir ce livre, mes amies !
Tout le monde s’agglutina autour d’une vieille valise en imitation de peau de crocodile. Le brocanteur s’y méprit et crut qu’on s’intéressait au contenant plutôt qu’au contenu.
- C’est une valise historique, leur dit-il. Elle a appartenu à un missionnaire de Cochinchine, le père Rothschild S.J Il était à bord du Titanic quand celui-ci a fait naufrage.
- Peu nous chaut ! répondirent les Suissesses-drôlesses.
Elles formaient un groupe si compact que maintenant, manifestement, la traversée de la braderie allait être houleuse. La trouvaille passa de mains en mains, atterrit dans celles de Marie-Madeleine Trainmusical qui avait fait du théâtre dans son jeune temps.
- C’est le livre des chansons de Zofingen !
- Tourne les pages, Marie-Madeleine !
- Ce sont des chants patriotiques suisses et d’autres fantaisies des montagnes. Ecoutez celle-ci !
- Ne la chante pas, s’il te plaît. Derrière le brouillard, le ciel est menaçant mais il ne pleut point encore !
- Ca ne risque pas, commenta Sophie Sirupeaux. J’ai dans mon sac à dos ma cape de pluie fluo qui pèse trois kilos. Chaque fois que je l’emporte, il ne pleut jamais !
- Et moi je ne risque pas de chanter, se justifia madame Colette. Je ne lis pas la musique. Dis-nous les paroles, Marie-Madeleine. Avec le ton, s’il te plaît.
Un petit Suisse des brouillards
1
Dans sa trente-cinquième année
Le nain du cirque Barnaboum
Se mit à grandir soudain’ment.
C’était un phénomène dément
Que chantèrent dans maints pantoums
Quelques poètes forcenés
Vivent les gens de Zofingen
Qui adorent le mirobolant !
2
Ca s’passa sur un quai de gare,
Un matin, près de Paddington,
Alors qu’il attendait le train.
Il sentit d’abord que ses mains
Dev’naient raquettes de badminton.
Il trouva ça un peu bizarre.
Vivent les gens de Zofingen
Qui sont tous des as du volant !
3
Ai-je dit qu’il s’appelait Georges ?
Sous ses grands pieds un peu clownesques
Il lui poussa des talonnettes
Et, au niveau de la braguette
Un manche à balai gigantesque
Qui aurait plu aux filles des Forges.
Vivent les gens de Zofingen
Qui vont toujours caracolant !
4
Il grandit, grandit et grimpa
Si haut qu’il gagna les nuages.
Alors, d’un coup, il s’envola.
Tout le monde fit la hola
Quand on vit le nain des Alpages
Devenir un soleil sympa.
Vivent les gens de Zofingen
Qui sont souvent désopilants !
5
Gloire à lui et gloire à sa cuisse !
Là-haut, quand le soir il se couche
On a tous le cœur grenadine
Mais de dessous sa gabardine
Coule un miel vert qui vient, nous douche
Et rend plus belle encore la Suisse !
Vivent les gens de Zofingen
Qui aiment le sanguinolent !
Très émues, les dames de l’Académie se turent. Madame Colette, qui avait été bibliothécaire autrefois, chercha la date d’édition de l’ouvrage et trouva « 9e édition augmentée de 28 nouveaux morceaux. - Lausanne : Georges Bridel et Cie éditeurs , 1901». Elle sortit son porte-monnaie et dit au marchand :
- Vous le vendez combien celui-ci, monsieur ? On va peut-être vous le prendre.
Elles furent très étonnées de la réponse du vendeur :
-C’était durant une nuit sombre
Et impétueuse.
Nous étions alignés en nombre
Et la tueuse
Surgie de sinistres décombres,
Talentueuse
Exécuta son œuvre d’ombre
Et nous faucha.
Cinq euros !
L’affaire fut conclue. A l’issue de cette matinée gratinée où elles avaient déniché sur ce champ de bataille du passé tout ce qu’elles cherchaient depuis toujours, ces dames s’en retournèrent en Suisse achever leur dictionnaire. Elles n’oublièrent pas de rémunérer leur guide gracieuse mais non désintéressée, Mlle Isaure Chassériau qui leur avait vendu ce « Parcours du vide-grenier magique ».
- Et encore, conclut-elle en les quittant, ici ce n’est rien par rapport à la braderie Saint-Martin à Rennes !".
-
Sacrée Isaure ! Elle disait vrai comme toujours. Moi qui, depuis quinze ans, ai mis mes pas dans les siens pour trouver de la fantaisie dans la vie, je puis vous l’avouer, mes ami(e)s : avec elle, je suis servi !
Image de brouillard sur la Suisse... normande (!) prise à Clécy (Calvados) le 21 juillet 2012
Sur les stèles de marbre apparaissent des ombres
La lune à l'horizon dévoile un ventre rond
Projette ses rayons parmi les pierres sombres
Ou ravive par là la fleur d'un liseron
C'est à cette heure-ci que s'éveillent les âmes
Et l'air devient si lourd entre les tombeaux noirs
Que même un chat errant s'éloigne de ce drame
A petits pas pressés, ne voulant rien savoir
De chaque tombe alors suintent les volutes
D'une brume grisâtre aux relents d'au-delà
Le brouillard s'épaissit entre les croix et lutte
Contre la lune blanche et son livide éclat
Les sculptures sans vie arborent une robe
Translucide, éthérée, ondulant sous le vent,
Qui s'accroche à la pierre ou parfois se dérobe
Sous le sinistre chant de quelque engoulevent
Des formes peu à peu s'agitent en silence
Dansent étrangement, se prennent par la main
Le brouillard devient danse, un fantôme s'élance
La nuit leur appartient au moins jusqu'à demain !
C'est une nuit de brume, aussi de lune pleine
La nuit des âmes en peine égarées ici-bas
Qui s'enroulent partout de leur fétide haleine
En chantant sans un bruit la Reine de Sabbat
Brouillonne allons voir si le brouillard
Qui se matin avait larmoyé
A terni la robe grise de l’ondée
A point perdu cette vesprée
Les plis de son nuage embrouillés
Et sa fraîcheur à la vôtre pareille.
Las, voyez comme le brouillard
En peu de temps dévaste l’espace
Brouillonne, le brouillard a pris place
Las las, les larmes des nuages se brouillent
Ô brouillard vraiment marâtre Nature
Puisque les pleurs au vent se fanent
Du matin jusques au soir en tourment.
Donc, si vous me croyez, brouillonne
Tandis que le brouillard fleuronne
En toute violente nouveauté blafarde
Brouillez, brouillez votre opacité
Avant que la brume n'évapore
Votre brouillard et ne dessèche votre cumulus.
Lilou avec la complicité involontaire
d'un certain Pierre de Ronsard
Ouvrant la fenêtre au petit matin,
Je m’émerveille de ce brouillard
Qui, comme une écharpe de satin,
Couvre les formes d’une ouate bizarre.
Comme il est beau, ce voile opalescent
Tel le sfumato du grand peintre toscan.
Même la dernière rose un peu flétrie,
Prend sur sa tige un ton d’or terni.
Chez moi aussi, les contours sont adoucis,
Et je me vois dans la glace presque jolie.
Devant mon bol et mes tartines,
Je souris dru dans ma cuisine.
Quand mon chéri descend à ton tour :
N’aurais-tu point minci mon amour ?
Il me fait tomber de mon rêve escarpolette,
Tiens, nigaude, t’as encore oublié tes lunettes !!
Dans le brouillard ...
*
Ne vous perdez pas en chemin et envoyez
vos participations à
à tout bientôt !
*
Venise ; Joye ; Vegas sur sarthe ; Papy Ion ;
Ristretto ; EVP ; KatyL ; Anémone ; Droufn ;
MAP ; Mamido ; Lise ; Lorraine ; Sebarjo ;
Si la rumeur se vérifie
Le bout du monde se trouve
Au cul de la bouteille
Peut être qu’un jour
La cravate desserrée
L’air en goguette
Je viendrai m’encanailler
Une bouteille de cherry à la main
vous me regarderez de travers
En vous demandant si je suis à ma place
Alors je retrousserai les manches
En vous faisant perdre votre vernis votre assurance.
En buvant jusqu’à voir le bout du monde.
C’est ici qu’en fin de course
J’aurai fini par acheter le cul de la bouteille
Beaucoup de choses alors
Me sembleront plus simple
Je pourrai contempler l’Aube
Et le pubis de monde 
Pour dormir enfin dans les bras d’une infante .
C’est une longue bande de terre au confluant de deux rivières. Un petit camping ombragé. Les nuits y sont humides et froides. Au petit matin, quand le soleil se lève, la rivière fume et la rosée s’évapore dans les prairies alentours.
Cet endroit est le paradis des pêcheurs à la mouche dont les gestes amples et majestueux remplissent toujours d’admiration ceux qui prennent le temps de les regarder. Tout autour coule la rivière et ils en sont les rois, là, en plein milieu.
Les autres anges de ce paradis sont les petits enfants qui, tranquilles dans les rochers, attrapent les têtards, dénichent les écrevisses et décapsulent les vers d’eau, à longueur de journée.
Avant de devenir un enfer pour ces mêmes enfants lorsqu’ils grandissent.
Car, bizarrement, si cet endroit calme, tranquille, où il ne se passe jamais rien de particulier, convenait tout à fait à leur vivacité débordante d’énergie de petits, il n’est plus du goût du tout des ados à l’immobile passivité qu’ils sont devenus. Soudain, il faut à ceux-ci de l’animation, beaucoup d’animation pour parvenir à étourdir leur déprime chronique.
Alors, ils se mettent à cracher sur ce qu’ils ont adoré et dans leur bouche dédaigneuse, ce merveilleux bout du monde devient « le trou du c.. du monde ».
Ils s’y ennuient, deviennent moroses, vous mènent une vie infernale.
Il convient alors d’avoir la sagesse de s’éloigner pour un temps de cet endroit paradisiaque pour regagner des lieux de villégiature plus communs et consensuels.
Mais rassurez-vous, c’est un sacrifice de quelques années seulement.
Car lorsque cet âge fini et un jour, il finit, c’est un fait, on peut regagner sans crainte le paradis perdu et même, très souvent, en leur compagnie. Le temps passant les verra même y retourner sans vous et y emmener leur progéniture.
Car c’est bien connu, on revient toujours à ses premières amours. Même s’il faut se rendre jusqu’au bout du monde pour les y retrouver !
