Le défi du samedi

Défi #448

Vous n'êtes pas obligé de vous prendre pour
Monsieur Beulemans

 

Mais parlez-nous un peu


d'Ostracisme

 

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26 mars 2017

N'ont pas ostracisé le sujet

pas cons

448

Vegas sur sarthe ; Laura ;

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25 mars 2017

Ne sont pas partis en que...nouille

pas cons

4472

Laura ; Vegas sur sarthe ; Jaqlin ; Venise ;

Minuitdixhuit ; JAK ; Walrus ; joye ; bongopinot ;

Joe Krapov ;

 

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Force-toi car tu es bonne pâte ! (Joe Krapov)

N     ous les regardons, sidérés, avec l’appétit qui retombe :

O     n dirait un plâtras épais de gélatine anglaise molle,

U     n enchevêtrement pervers d’asticots qui feraient la bombe,

I      gnorant qu’au dos des affiches est destiné le pot de colle.

  es mollassonnes, les nigaudes ne vont pas pointer chez Engie ;

L     es niaises ont leur blancheur de dindes de Bressuire !

E     lles sont le maître étalon, par plats, du manque d’énergie

S     urtout lorsque le maître-queux, distrait, les a laissé trop cuire.

DDS 447 Pauvre-bitos-ou-Le-diner-de-tetes

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Les nouilles de mon enfance par bongopinot


Les nouilles de mon enfance
Avec jaunes d’œuf et gruyère
Préparées par ma grand-mère
Avaient un goût de vacances

Dès notre arrivée on avait droit
A une platée de bonnes nouilles
Pour nous un plat de roi
Avant nos escapades, nos vadrouilles

Souvenirs de déjeuners entre cousins
Le ventre repu on allait jouer
Dans un petit coin du Limousin
Où les gens étaient tous dévoués

Ces moments avaient des saveurs de fêtes
Avec les petits alphabets dans l’assiette
Et parfois de drôles de coquillettes
Et on n’en laissait pas une miette

Et pour nous surprendre des papillons
Et puis les éternels spaghettis
Ou du vermicelle au court-bouillon
Et sans oublier les macaronis

Et qu’elles soient chinoises ou italiennes
C’était toujours de la bonne tambouille
Et notre grand-mère était une reine
Et disait «  avec les nouilles point d’embrouille »

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Bons baisers de Nouilly-Sur-Sauce (joye)

Bon baisers de Nouilly-sur-Sauce

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Devant les nouilles, je m'agenouille (Walrus)

 

Dans ma prime jeunesse, je ne connaissais que trois sortes de pâtes :

  • les macaronis qu'on préparait soit gratinés avec jambon et fromage, soit noyés dans le beurre fondu et largement saupoudrés de vergeoise, ce qui donnait une sauce sucrée-salée un brin écœurante qu'on pouvait aspirer à travers le macaroni, produisant de splendides bruits de sucion

  • le vermicelle et les petites lettres qu'on mettait dans les potages. Avec ces dernières on pouvait tenter d'écrire son prénom sur le bord de l'assiette (et plus si affinités)

De nouilles, il n'en était question que dans une chanson de marche pour colonie de vacances ou boys-scouts plus ou moins attardés :

"Dans la troupe, y a pas d'jambes de bois,
Y a des nouilles, mais ça n'se voit pas...
"

Cette mauvaise réputation des nouilles peut faire supposer que les cuistots de ces colonies ou camps étaient eux-mêmes des nouilles pas foutues de cuire les pâtes al dente, ce qui a pour effet de les rendre collantes et molles (en plus de transformer une grande partie de leurs sucres lents en sucres rapides et de favoriser ainsi l'obésité ambiante).

Chez nous, nous n'employions généralement pas "nouilles" au sens étendu de "pâtes", comme c'est souvent le cas en France, nous nous limitions au sens de pâtes longues et plates comme les tagliatelles. Quoiqu'aujourd'hui avec l'invasion des plats préparés et des cuisines orientales, nous ayons tendance à pédaler dans la semoule (de blé dur bien sûr).

Mais j'imagine que vous vous en foutez...

Eh bien, moi aussi, je ne mange que des linguine alle vongole (et sans tomate encore !).

 

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« Aux Nouilles Fraiches » (JAK)


Pantéleon, dit Pâton  mettait souvent la main à la pâte pour aider son  épatante épouse nommée Patsy . On le disait bonne pâte, certain murmurait qu’il était une vraie nouille vis-à-vis de sa bourgeoise , lui laissant porter le pa- talon


Tous deux tenaient l’unique  bistrot-casse croute, d’un  patelin  situé près  de l’accès routier d’un grand port maritime. Ils   avaient obtenu  du maire, un habitué, la patente de boisson. Ce qui leur amenait une épatante clientèle de bois sans soif.

« Aux Nouilles Fraiches »  avait-il mit en  bannière ce brave Pâton.

Il avait une réputation pour le rapport qualité-prix,  et chez lui  régnait une  ambiance qui sentait  bon le terroir et la bonne franquette

Pour confectionner  ses spaghettis aux patelles, la spécialité qui  appâtait des gourmands à 20 lieux alentours,  il utilisait une patelle* en terre qu’il tenait de son patriarche de grand père dénommé   Romulus.

Patelles dans patelle c’était là l’idée originale,  peut être plus attractive que le succulent de la recette.

De cette recette il en avait la paternité entière, il l’avait   élaborée personnellement.

Il  l’agrémentait à sa manière d’une sauce maison qui vous laissait cependant  la bouche un peu pâteuse, car il y rajoutait des patate douces un peu collantes..

La vie s’écoulait ainsi entre cuisine et dortoir pour ce couple pathétique .

Mais, patatras, voici qu’un jour de grand vent, un marin au long cours, capitaine de patache, aux gros bras et à l’appétit pa-tagruélique  , monté sur deux macaroni *  franchi la porte pour vérifier la véracité  de la réputation des spaghetti aux patelles,.

Il les aima... un peu beaucoup. Mais surtout, hélas  aussi, il aima la femme de Pâton qui avait des formes girondes lui plaisant par sa manière de belle  patagonne* aux seins généreux.

Et patapouf, elle tomba dans les  bras de ce  pataud  qui s’exprimait dans  un drôle de pataquès, mais avait patentement  un charme caché sous ses spirales Rotini *

Le lendemain elle se carapata, avec  lui, abandonnant dans le pétrin, sans  remord, son trop bonne pâte   de Pâton. .

Celui-ci n’avait pas de chatte pour la sermonner.

Il n’avait aucune envie de patafioler* les deux coquins.

Et seul il pleurait  sur ses spaghettis aux patelles.

 

lexicos

*Plat en terre ou métal servant à toutes sortes d'usages`` (

*Habitante de Patagonie

Macaroni tubes minces

*Rotini pates en formes de spirales bien enroulées

*benir

 

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Printemps 1956 (Minuitdixhuit)

 

 

mi

Là, c’est la ferme vue depuis le château d’eau. Bien sûr, on n’avait pas le droit de gravir les barreaux de fer qui menaient à la dangereuse plateforme de la cime, à vingt-cinq mètres de haut. C’est mon père qui a pris la photo. La belle maison de Grand-Père, j’y suis né, et les plus petites autour. Toute la tribu, un clan. Mes parents, mes oncles et tantes et leurs rejetons : Claire, ma grande sœur qui, pour cause de Seconde Guerre, était cinq ans plus âgée que la smala des neuf garçons, frères, cousins. On avait tous des prénoms, bien sûr, mais on nous taquinait par des sobriquets cruels : Grincheux, Limace…

Moi, c’était Boulette.

La famille sortait les coudes serrés d’une souffrance pour entrer dans une autre : Colonie, Algérie, Mitidja. Et moi j’étais trop jeune pour comprendre pourquoi les adultes étaient aussi stupides.

Claire avait grandi d’un coup, comme après une pluie d’avril. Et il lui avait poussé des grandes jambes maigres et aussi des petits seins. Elle allait au collège. Pour nous les gamins, l’institutrice, c’était ma mère avec ses élèves, neuf petits Français. Et six Arabes, les fils et filles des meilleurs ouvriers de Grand-Père. Il en restait soixante autres qui ne sont allés à aucune école…

Après le goûter, dans la cour de la ferme, mes cousins galopaient après un ballon. Samira et moi, dans le sable de l’oued Bou Roumi, on préférait jouer aux osselets ou lire, relire « La dernière classe, Le mauvais zouave… »

Je connais un nouveau jeu, tu veux essayer ?

Alors, j’avais pincé son menton et lui avais demandé :

Vas-y, fais pareil. Je te tiens, tu me tiens… Le premier qui rira aura une tapette…

Elle avait levé les yeux au ciel d’un air désespéré.

Ton jeu, c’est de prendre une claque si tu rigoles ? Elahy… Misère… Viens !

Elle m’avait saisi la main et entraîné sous l’arche du petit pont :

On va jouer à rire.

Samira avait commencé à pousser des glapissements de chacal et cela, au début, m’avait effrayé puis fait sourire puis rire. Et mes rires, en résonnant amplifiés sous la voûte, avaient transformé ses cris en de vrais rires et, au bout d’un moment, il n’y avait plus rien d’autre que le bonheur de nos rires qui emplissait nos cœurs, la forêt d’eucalyptus et le ciel tout entier, bien au-delà des briques de ce petit pont et de tous ces bruits de guerre.

Un klaxon avait interrompu notre fête. C’était mon oncle sur la route. Samira était rentrée à pied.

Été 1956. On nous a dit que c’était un accident, puisque c’était défendu de monter au château d’eau. Claire était tombée du haut pendant la nuit et le curé n’avait pas voulu dire de messe à cause de la lettre qu’elle avait laissée. Mais je l’avais souvent entendue pleurer dans son lit depuis cette fois où elle s’était fait attraper en rentrant sur la pointe des pieds à minuit passé. Il y avait eu les cris de mes parents : déshonorée… avec un Arabe en plus… attend que le Docteur t’examine… si jamais…

***

On est rentré en Métropole et je ne me suis jamais vraiment accoutumé à cette nouvelle terre sans oued. Et un jour, Maman nous a quittés. Elle allait avoir quatre-vingt-dix ans dont cinquante de remords. Mon fils s’est occupé de vider sa maisonnette à présent en vente. Je n’avais pas le courage de le faire et ne voulais rien garder. Mais il a retrouvé et m’a donné le livre que j’aimais tant dans mon enfance, les « Contes du lundi ».

Quand je l’ai ouvert, une photographie est tombée. Claire dans une partie de jokari avec moi à Tipaza. Au dos, de sa belle écriture, mon père avait inscrit :

« Printemps 1956 – Boulette et la Grande Nouille ».

J’étais ému sans être triste. Peut-être les rires de Samira…

 

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Participation de Venise

 

Faut que tu viennes t’encanailler à Palerme .

Faut que tu viennes chez moi manger des pasta ascuita

 

Ne téléphone pas viens les mains vides et les yeux ouverts

Sur les voluptés sensuelles du café de TONNINI .

Tu y découvrira tous les visages de l’Italie loin de tes dimanches glacés.

Et d’un geste large , je te servirai les pasta aux anchois

Ma cuisine sera les reflets de mes voyages en Italie intérieure celle qui se cache comme Venise

Sous de multiples masques.

 

Et puis tu repartiras comme un enfant qui quitte sa mère pour un triste voyage d’étude

La malle pleine de chansons et d’épices .

Faut que tu viennes t’encanailler à Palerme , entre les nouilles à la socca aux écrevisses

Et la pastaciuta au pistou .

 

Tu arriveras un roseau entre les dents et tu repartiras comme un voleur .

 

 

v

 

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Des nouilles de toutes tailles (Jaqlin)

 

Bien que pour moi, ce vocable ait de multiples acceptions, de la nouille alimentaire à l’aspect de certain appendice masculin (dit-on), j’en retiens surtout celle qu’un de mes collègues enseignants galvaudait à souhait, et à répétitions, toujours à l’égard de son fils, qui avait, le pauvret, la malchance de compter au nombre de ces élèves de CM2.

Le collègue en question, qui faisait en même temps office de directeur de l’établissement, ajoutait à une carrure assez imposante un fort accent qu’il tenait de ses origines ariégeoises. Imaginez donc un instant sa réaction, face à ce qu’il jugeait comme une lenteur inacceptable lorsque sa progéniture ne réagissait pas assez vite à son gré, ou bien- situation encore bien plus terrrrible- quand il le prenait en flagrant délit d’une orthographe approximative ou d’un mauvais raisonnement mathématique.

La cour d’école (pas très vaste, il est vrai) séparait ma classe de la sienne, mais régulièrement, surtout aux beaux jours, fenêtres ouvertes, les vibrations tonitruantes  des «  GRRRAN….DE-      NOU….ILLE- » secouaient nos murs. Plus de quarante ans après, j’entends encore ces hurlements qui tenaient, je crois, autant de la frustration de père que du caractère sanguin de celui-ci.

Mes petits CP ne s’y trompaient pas : je surprenais souvent de malins sourires quand la claque verbale : «  GRANDE NOUILLE !! » interrompait (ou agrémentait ?) le silence de ma classe.

 

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Contrepèteries (Vegas sur sarthe)


“Dis, pourquoi les nouilles c'est si long?”
“Parce qu'elles arrivent à pied par la Chine”
“Tu déconnes!”
“J'déconne... c'est juste une contrepèterie”
“Dis, c'est quoi une contrepèterie?”
“C'est un jeu de mots où tu permutes des syllabes ou des lettres... comme dans Auberge de Vendée”
“L'auberge de Vendée? Celle des Sables d'Olonne où t'avais pas arrêté d'draguer la serveuse?”
“Oublie, c'est juste un exemple de contrepèterie”
“Dis sérieusement, alors pourquoi les nouilles c'est si long?”
“Parce que c'est des mille-pattes alimentaires”
“Beurk! Des mille-pattes alimentaires!”
“C'est comme les langoustines, t'es pas obligée de manger les pattes”
“Dis, tu t'ficherais pas un peu d'ma poire?”
“Non! Comment tu crois qu'on fait les nouilles sautées? On les met au bord du plat, on leur tend une carotte, de l'oignon et de l'ail et elles sautent grâce à leurs pattes!”
“Là, tu me mais farcher”
“Hein?”
“Tu me mais farcher”
“Et ça veut dire quoi?”
“Ben... c'est ma contrepèterie à moi”
“C'est pas drôle, ça veut rien dire”
“Ah bon?”
“Dis, c'est vrai que t'es vraiment nouille!!”

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Paysages de pâtes (Laura)

 

En Champagne, comme ailleurs je pense, mon paysage de pâtes d’enfant sage est constitué de cheveux d’ange et des pâtes en forme de lettres de l’alphabet, du vermicelle dans du lait et des coquillettes.

Lorsque j’ai quitté mes parents pour la première fois pour une chambre de bonne au sixième étage (sans ascenseur, toilettes sur le pas de la porte, pas de douche bien-sûr) à Paris, j’avais juste un butagaz (interdit) pour faire la cuisine, c’était assez rudimentaire. Faisais-je des pâtes ?

J’en ai cuit dans mon deuxième appartement car j’étais un peu mieux équipée : une cuisinière, un four. Je mettais des pâtes dans un plat, des œufs et du gruyère et je faisais gratiner le tout au four. Mon plat de Reims.

J’ai du manger des pâtes chez des copines (j’en avais peu) et chez des copains (j’en ai eu pas mal) mais je me souviens plus de ce qu’on buvait que de ce que l’on mangeait…

J’ai toujours eu des chéris cuisiniers, des hommes qui n’avaient pas besoin de femme pour s’occuper d’eux.

 

Avec mon mari, nous avons découvert les ravioles dans la Drôme où nous avons vécu et dans l’Isère voisine d’où elles sont originaires, je crois. Allez à Romans voire le paysage et manger des Ravioles. Je n’en trouve plus en paquets mais fraîches en plaque, elles sont très bonnes.

 

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18 mars 2017

Défi #447

4471

 

Al dente, surcuites ou bien en collier,
au sens général ou particulier,
chinoises, italiennes, japonaises,
allemandes, vietnamiennes ou françaises,
ou même à la crème d'andouille,

parlez-nous des Nouilles !

 

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Participation de Jaqlin

 

Toute petite enfant, quand j’entendais prononcer «  Montbazillac » par mon père, je savais qu’il y avait un évènement marquant à la clé. Je savais bien qu’il était question d’un vin. Qu’avait-il donc de si différent des autres, pour que mon père le prononçât avec un accent de pure délectation ?

Je ne crois pas qu’il fut jamais un grand connaisseur, ni un grand amateur, mais ce vin, moelleux  à souhait, convenait tout à fait à son palais essentiellement sensible aux pâtisseries et sucreries en tout genre.

Aucun évènement jugé important, aucune fête familiale n’échappait au partage d’un Montbazillac dont il surveillait scrupuleusement l’approvisionnement régulier.

J’ai eu droit, sûrement encore plus jeune que dans mon souvenir( !), au biscuit trempé dans un verre de  ce vin liquoreux à la robe mordorée.

J’y ai sans doute goûté trop jeune, j’apprécie guère le Montbazillac, je consens juste à sa consommation avec un bon foie gras.

 

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La Caisse de Monbazaillac (joye)

J’avais supporté du mieux que j’avais pu les mille injustices de Nanardo ; mais, quand il en vint à l’insulte, je jurai de me venger. Vous cependant, qui connaissez bien la nature de mon âme, vous ne supposerez pas que j’aie articulé une seule menace. À la longue, je devais être vengé ; c’était un point définitivement arrêté ; — mais la perfection même de ma résolution excluait toute idée de péril. Je devais non seulement punir, mais punir impunément. Une injure n’est pas redressée quand le châtiment atteint le redresseur ; elle n’est pas non plus redressée quand le vengeur n’a soin de se faire connaître à celui qui a commis l’injure.

Certes, ce Nanardo, ivrogne et goinfre, fut une cible facile, je vous le concède, volontiers. Toutefois, l’énormité de son crime méritait une correction sévère, une correction que seulement moi, sa victime, saurait réaliser, alors, je pris toutes les précautions : il ne soupçonnait rien. Je devins son meilleur ami, un camarade de la coupe, comme on disait. Et un beau jour après plein de nuits bourrées, je lui fis savoir que je venais de recevoir une superbe bouteille de Monbazillac.

Je me souviens de ses yeux quand je le lui racontai. Ils luisaient comme une flaque d’eau de vie versée sur un comptoir par un barman paresseux. La bave imperceptible montait à ses lèvres, et ses bajoues de porc rougeâtres tremblaient d’anticipation.

- Vous et moi, on se le goûtera ensemble, n’est-ce pas, Nanardo ? lui fis-je dans une voix moelleuse.

- Euh oui, oui, oui, il faudra se le goûter, très certainement, bredouilla-t-il.

- Mais vous, vous êtes déjà éméché, Nanardo, ce serait peut-être une erreur de boire ce vin exquis quand vous ne savez pas l’apprécier. Revenez demain, à jeun, et puis on se fera des gâteries…

Le feu s’éteint immédiatement dans ses yeux de porc. Mais il me connaissait assez pour savoir que j’étais formel. Alors, le lendemain, il revint, tellement sobre que je le regrettais presque. Malheureusement, sa cohérence était fondamentale à sa punition. Alors, j’étouffai ce petit lancement moral. J’aurais ma vengeance…

Le lendemain, il parut à l’heure convenue. Je l’invitai à s’asseoir. Je notai qu’il le fit difficilement. Je savais qu’il voulait vraiment m’arracher la bouteille afin de la porter à sa bouche et la vider d’un trait. Je vis, non sans plaisir, ses mains qui tremblaient d’envie. Il avait raison. Un bon verre de Monbazillac, douce comme une demoiselle timide, est un des plus grands plaisirs de la vie, mais pas plus que celui dont joui un vengeur.

Je pris pitié sur mon compagnon, et je lui versai un petit verre, de taille correcte, afin qu’il ne se doute de rien.

Il le prit et attendait que je remplisse mon propre verre. Je refusai. « Non, non, mon ami, cette dégustation est pour vous et pour vous seul. Je me retins simplement le plaisir de vous contempler en train de boire. »

Tout comme prévu, il le but avidement et tendit son verre pour en reprendre. Je me demandais s’il l’avait même goûté dans sa hâte.

Et puis, son visage me dit que ses papilles sevrées ne le trompaient pas.

- Comment est-ce que vous le trouvez, cher ami ? lui murmurai-je ?

- Euh, à vrai dire, eh ben…

- Eh ben ?

-Eh ben, votre Monbazaillac, j’hésite à vous le dire, cher ami, mais votre Monbazillac, euh…ça a un sacré goût d’urine.

- Un goût d’urine ?

-  Bah oui, d’urine…mais sucré, quoi.

- Ah. D’urine ! Mais parfaitement, mon ami ! C’est normal !

- Normal ? Comment ça, normal ?

- Bah, vous savez bien, cher Nanardo, vous avez dû oublier…vous savez bien que je suis diabétique.

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Participation de Venise


L’autre jour , je me suis levée , j’ai saisi une flûte enchantée

J’y ai déposé  une cuillère à café de pétale de rose  et deux dés à coudre de monbazillac et je suis partie .

ve01



Mais suis-je assez loin  de cette potion magique ?
Suis-je assez loin pour qu’il me cherche sans fin  ?

Là bas il y avait trop de miroirs , qui me souriaient indéfiniment .

Atterrir sur cette terre un verre de monbazillac à la main n’est pas facile .
Mais c’est le sort que je lui réserve .
Parfois j’essaie de me persuader que je me suis trompée d’époque

C’était pas comme ça que j’avais rêvé ma vie .
Il arrivera j’en suis convaincue  nu de la voix lactée ivre des arôme de ce vin
Parlant de l’été qui ne viendra pas , de ces vignobles généreux qui courbent leur chevelure dorée dès le passage de la rosée .

ve02


 

Mais on ne quitte pas un enfant me dit la pluie
Décidément tu n’y comprends rien répéta le vent dans les branches des peupliers .
Reviens alors qu’il en est encore temps bois ce verre de Monballizac et cours lui murmurer ton amour fille ingrate .!!

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À la vôtre par bongopinot


Après quelques mois de repos
Bientôt la vigne va s’éveiller
Et suivre gentiment son tempo
Pour tous nous émerveiller

Salon des vins, de la cuisine élaborée
Pour les amoureux de la table
Rencontre avec des gens passionnés
Pour un temps bien agréable

Une fête, un anniversaire
En famille ou entre amis
Un verre rend moins austère
Et nous offre un doux répit

On se réunit autour d’un verre
Pour un moment de convivialité
Avec bien sûr le sang de la terre
Tous installés à la terrasse d’un café

Un petit verre de monbazillac
Après une balade autour d’un lac
A la fin de la soirée un cognac
Allongé dans son hamac

Et pourquoi pas un petit pineau
En admirant le paysage
L’herbe verte et les moineaux
Qui sont toujours de bons présages

Après quelques mois de repos
En avril la vigne va s’éveiller
Et suivre gentiment son tempo
Pour que l’on puisse l’admirer

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