J’avais le souffle coupé . Le pinceau au lieu de trébucher  passer sur la lumière  et la vibration de sa main  de prince adolescent donnait  à l’ensemble  une harmonie  infinie .

Je m’éloignais alors de la toile  pour m’approcher du modèle .. Je trébuchais d’abord sur le velours de son manteau plié sur la chaise de rotin.

Le négligé de sa voix fluette détraquait le silence de l’atelier .
Il pouvait à vrai dire murmurer  n’importe quoi , le peintre tout à son art ne levait pas le camp .

Je ne voulais en rien contrarié le cours des choses. Le bleu du ciel , le rouge de ses lèvres, s’en étaient remis à DIEU  .

Dieu semblait lui s’en être remis au peintre . Le peintre au bord de la catastrophe  attentif aux soubresauts  de l’oranger  qui dormait dans la cour intérieure  feignait de peindre le modèle .

Dans l’atelier désormais silencieux , le modèle patientait  et sa robe perlée d’or diffusait dans la pièce une odeur de sainteté.

On aurait dit que la tableau se peignait de lui même . Les yeux fermés le peintre  peignait. Un seul coup de pinceau et c’était le tableau qui prenait une nouvelle vigueur.
Une seule couleur  sur la toile et toutes les couleurs réunies se riaient du modèle.
Il faudra peut être l’éternité pour que sèche cette œuvre me suis dis en quittant sur la pointe des pieds l’atelier .

Le tableau cherche maintenant à se faire désespérément entendre de nous .Le tableau n’est plus dans le monde . Alors que c’est peut être vous qui ne l’habitait pas suffisamment .
L’insolence de ces yeux nous rappelle à lui .
 suis celui qui a été et je vous regarde pour l’éternité . Ce tableau c’est le contre chant  dans le feuillage du temps .Tout ce qui est délicat et qui est né de la délicatesse de la main sera.

Le sous-sol de la maison de son aïeul tenait plus de la caverne d'Ali Baba que d'un atelier de peintre.
Il était temps pour Pablo de faire le grand ménage dans ce bric à brac.
Il s'était débarrassé de l'éternelle vareuse bleu turquoise qui le quittait rarement; c'est alors qu'entre deux esquisses sans grande valeur il avait aperçu l'étonnante composition: une miniature exécutée à la tempera sur un panneau de pin.
Pablo l'approcha d'un soupirail où la lumière d'un franc soleil pénétra à travers les couches de couleurs, faisant briller les glacis d'un éclat extraordinaire.
Ce vieux maniaque aurait appliqué à la lettre tous les secrets de l'émulsion retranscris d'une fine écriture dans ce petit carnet que Pablo venait de découvrir?
Les couleurs pures faites de pigments mélangés au liant à l'oeuf et passées les unes par dessus les autres au lieu de s'entretuer apportaient un effet lumineux haut en couleurs.

Pourtant l'oeuvre semblait enfantine comme si un apprenti-Caravage en culottes courtes avait été rompu à cette technique malgré son jeune âge.
Comme il y cherchait une signature il retourna le tableautin et il le vit !
C'était un fond abyssal d'un noir ultra-noir, un rectangle si sombre que Pablo en perdit toute notion de lieu et de temps.
Jamais il n'aurait dû le fixer si longtemps à l'oeil nu, mais longtemps ne signifiait déjà plus rien.
Jamais il n'aurait dû y poser le doigt, offrir ses mains, ses bras à ce noir qui l'aspirait.

Le sous-sol de la vieille maison ressemblait à une caverne d'Ali Baba.
On y retrouva parmi de vieux cadres défraîchis une étrange vareuse bleue turquoise et un petit carnet vierge...

Après nous être installés et rafraîchis à l’Hôtel avec vue sur un canal,
Mon mari et moi, étions partis à pied à la redécouverte de  Bruges.
C’était notre manière de vivre les paysages de cette Venise du Nord
Après ceux de la Venise-Mère, d’Istanbul, de Casablanca, de Paris
Que nous avions écumé au moins sept jours sans nous reposer le dimanche.
Nous humions l’air humide qui sourdait du ciel et des pierres.
Je me nourrissais de  ce paysage aquatique comme à ma toute première visite.
Je me sentais  primitive comme un des personnages des  flamands de cette époque.
Mon mari s’était arrêté devant une vitrine d’une galerie d’art que j’avais raté
« Il avait aperçu l'étonnante composition : une miniature exécutée à la tempera
Sur un panneau de pin. »  Plus que la tempera ou la matière du support
C’est la représentation de l’espace en perspective qui avait arrêté son regard.
Pour ma part, j’étais surprise de voir tant d’éléments de paysage méridional
Sur ce trottoir  septentrional : l’artiste  avait du voyager en Espagne, voire en Italie.
La peinture avait encore la symbolique médiévale et le sujet religieux ;
Le fond doré représente la lumière divine mais on discernait la recherche
De la représentation de la nature du XIV e siècle née  avec Giotto et Martini.
Mon mari que je traînais depuis vingt ans dans les musées de France et de Navarre
Avait senti que cette composition pourrait me plaire : la scène de la visitation
Etait construit avec une perspective atmosphérique  et un dégradé de ciel
Au niveau de l’horizon qui nimbait la perspective architecturale de qui ressemblait
Au Sfumato de Léonard de Vinci. Malgré tout, l’église est hyperréaliste.
La lumière semble celle du Nord de l’Europe et illumine la Vierge à droite.
Même si la perspective n’est peut-être pas encore mathématiquement juste,
La symbolique voilée de cette tempera peut-être liée à l’huile la magnifie.
Nous restâmes un moment à admirer ce panneau de pin  recouvert
Par une scène naturaliste à la Van Eyck avant la perspective linéaire à point de fuite unique
De Brunelleschi, utilisée par Masaccio puis théorisé par Alberti et Della Francesca.
Durer n’était pas encore allé en Italie et il n’avait ramené en Europe du Nord
Cette représentation de l’espace caractéristique de la Renaissance : j’aimais ce paysage
J’aimais le paysage de cette Venise du Nord dont tu es le personnage principal :
Si tu étais cette miniature, ma théologie personnelle te donnerait donc une grande taille.
Nous reprîmes notre chemin vers  le Musée Groeningen pour voir d’autres primitifs flamands
Mais notre voyage était déjà riche de mille paysages vus et lus en livres et images
Qui ne demandaient qu’apparaître dans les vitrines des musées et des villes-monde.

"... il avait aperçu l'étonnante composition :

une miniature exécutée à la tempera

sur un panneau de pin"

A vous de placer cet extrait du livre "l'Enfant de Bruges"

de Gilbert Sinoué dans votre participation.

A tout bientôt à

samedidefi@gmail.com

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Québec ; JAK ; EnlumériA ; petitmoulin ; Joe Krapov ;

bongopinot ; joye ;

Notre maison était nichée sur les hauteurs d’un mamelon.  L’école située juste en bas de la côte.
Pour éviter  un détour -risqué pour nos âmes tendres-,  chaque matin, nous empruntions  avec ma sœur  un escalier qui traversait  le  jardin pentu,  il accédait par une porte dérobée directement face  à notre école.
Ce jardin, tout  en degrés,  était bordé d’un mur vieillot  à l’apparence détériorée,  qui intriguait  fort l’enfant de 8 ans que j’étais.
Un  Tamaris rassurant,  qui donnait de l'œil par-dessus, semblait  cependant nous souhaiter  chaque jour une joyeuse journée d’écolières.
Je ne pouvais pas voir ce qui se passait   derrière, mais je m’imaginais un jardin féerique. À coup sûr des fées devaient y régner. Je me représentais parfois,  des petits lutins joyeux voulant jouer avec nous.
D’autres jours selon les lectures j’envisageais au dessus de ce  jardin enchanté  Mary Poppins qui indubitablement allait apparaitre avec son parapluie,   flottant et nous faisant coucou
Un jeudi, où nous étions  inoccupées, les leçons apprises par cœur, les calculs effectués avec justesse,   nous avons décidé d'emprunter l'échelle qui était cachée dans la remise de notre père.
Moi… la plus courageuse,  je tenais l'échelle… tandis que ma sœur, sous mon injonction,  sans peur ni reproche, tel le chevalier Bayard,  s’aventurait sur les barreaux plus ou moins branlants et  pas très sûrs.
Soudain un cri de surprise : elle avait découvert Le Paradis de l'autre côté!
 Bravant mon courage,  devenue  alors impatiente de grimper,  je la sommais  de descendre pour  éventer  à  mon tour ce mystère.
 Elle ne voulait pas obtempérer, semblait émerveillée du spectacle, aussi j’impliquais un petit mouvement à l'échelle pour lui ficher la trouille et l'inciter à revenir sur terre prestement.
  C'est là ce qu'elle fit, of course, ses mains la guidant  pour une descente rapide hors de barreaux.
 Elle tomba à mes pieds,  mais les siens n'avaient pas résisté et  c'est une cheville foulée qui interrompit cette escapade au pays du merveilleux.
Cela  lui valut un long mois d’isolation et j ai dû moi aussi patienter. En  téméraire velléitaire   que j'étais, je  n'ai pas tenté de reprendre seule,  l'échelle pour la suite de la découverte.
 Il a fallu que le vieux  mur un jour s'écroule en partie,  pour qu'enfin je sache ce qu'il y avait de l'autre côté.
Mis à part le tamaris qui étalait  ses grandes branches poudrées de  rose je ne vis rien d’extraordinaire. Seulement un  jardin aux allées   bien alignées remplies de choux, de carottes et de salades et un vieux jardinier qui le dos courbé  demeurait pour entretenir son jardin.
En fait de lutin ce vieux  maraîcher avait une grande barbe et un bonnet tricolore, et pour  Mary Poppins, restait  seul un vieux parapluie qui servait d’ombrage au persil
 Je fus  bien déçue. J’ai alors soupçonné ma sœur d’avoir joué la surprise pour se venger de l’avoir envoyée en éclaireur, mais longtemps j'ai gardé le remords de l’avoir handicapée par ma couardise.
 
 Ce souvenir est très lointain,  mais pour les  grands échevelés tamaris mon affection perdure.  
 
Et l’affection  immensément plus  grande,  celle  pour ma sœur, octogénaire tout comme moi ; malgré la distance nous nous voyons tous les jours,  car  nous skypons journellement à qui mieux mieux.

Il suffit d'une échelle pour aller voir ce qu'il y a derrière un  mur…..

Derrière ce drôle de mur
Entendez les murmures
Les cris et les rires d’enfants
Qui résonnent dans le vent

Mon cœur s’emplit de joie
En passant devant chaque fois
Jadis j’y passais mes vacances
Au fond il y avait une grande bâtisse

Qui accueillait tout plein de marmots
On l’appelait la maison des mots
On y venait chaque été
Pour jouer, apprendre, travailler

L’école étant pour nous un vrai calvaire
Les leçons plus qu’une galère
Ici l’été on retrouvait le réconfort
Que l’on n’avait pas au dehors

Et nos échecs de tous les jours
Etaient balayés d’un geste d’amour
On apprenait que dans la vie
Les différences sont infinies

Et au bout de nombreux étés
De persévérances millimétrées
Nous avons pu apprendre les mots
Lire et écrire sans aucun maux

A notre rythme et sans larme
Nous avons forgé nos armes
Pour nous insérer dans la vie
Doucement et sans bruit

Grâce à des personnes de cœur
Nos moments de douleur
S’évanouissaient d’année en année
Et nous trouvions la force de continuer

J’ai grandi et j’ai appris
La différence sans mépris
La tolérance qui construit
Je sais d’où je viens, qui je suis

Entendez donc les murmures
Derrière ce drôle de mur
Ecoutez les rires d’enfants
Qui résonnent encore dans le vent

Derrière le mur
Qui ouvrait des brèches
Triomphales
Il tenait son violoncelle
Serré tout près de son vertige
De toute la force de son espérance
Il tentait de recoudre ses plaies
Portée par le silence
La suite de Bach
Vibrait sur la foule
Et rinçait les blessures
Ce jour-là de novembre
Nous prenions rêve
Et réalité

Il y a quelque chose qui n’aime pas un mur,

Une chose qui envoie gonfler la terre gelée au-dessous,

Qui fait jaillir les grosses pierres en haut sous le soleil ;

Et qui fait des écarts si grands que deux peuvent y passer côte à côte.

Le travail des chasseurs est une autre chose :

Je les ai suivis et j’ai fait des réparations

Lorsqu'ils n’ont pas laissé une seule pierre sur une seule pierre,

Parce qu’ils voulaient découvrir le lapin qui s'y cachait

Afin de combler les chiens glapissants. Je veux dire que, les écarts,

Personne ne les a vus ni les a entendus apparaître,

Mais le printemps, au temps des réparations, nous les y retrouvons.

J’ai avisé mon voisin de l’autre côté de la colline ;

Et un jour, nous nous sommes retrouvés pour parcourir la longueur

Et rétablir le mur entre nous en y allant.

Nous gardons le mur entre nous pendant que nous marchons.

À chacun les rochers qui sont tombés de son côté.

Certains sont des pains et certains sont tellement des boules

Qu’il nous faut un sortilège pour les faire balancer :

« Restez là jusqu’à ce que nous ayons le dos tourné ! »

Nos doigts deviennent rudes en les maniant.

Oh, c’est tout simplement un autre sport de plein air,

Un joueur à chaque côté. Ce n’est pas plus :

Lui est tout pin, et moi, je suis verger de pommiers.

Mes pommiers ne franchiront jamais le mur

Pour aller manger ses pommes de pin, lui dis-je.

Il ne dit que « Les bonnes barrières font de bons voisins. »

Le printemps, c’est le diable en moi, et je me demande

Si je peux le convaincre d’une chose :

« Mais pourquoi font-elles de bon voisins ? N’est-ce pas plutôt

Où il n’y a pas de vaches ?  Ici, il n’y a pas de vaches.

Avant de construire un mur, je voudrais savoir

Ce que j'excluais et ce que j’entourais,

Et qui en serait peut-être fâché.

Il y a quelque chose qui n’aime pas un mur,

Et qui veut qu’il tombe ! » Je pourrais lui dire « Des lutins »,

Mais ce ne sont pas exactement des lutins, et je préférerais

Qu’il le dise lui-même.  Je le vois là,

En train de relever une pierre empoignée fermement par le haut

Dans chaque main, comme un vieux sauvage armé de pierres.

Il se déplace dans un noir, me semble-t-il,

Qui n’est pas fait exclusivement de bois et de l’ombre des arbres.

Il n’ira pas plus loin que la maxime de son père,

Et il aime tellement le fait de l’avoir rappelée

Qu’il le dise encore : « Les bonnes barrières font de bons voisins. »

Derrière le mur il y a
Des tas
Des tas
Des tas
Des tas de briques
De briques,
De briques et de sacs de ciment
Pour construire d’autres murs

Des murs pour enfermer les gens
Dans l’idée répandue
Que l’Enfer c’est les autres

Derrière le mur il y a
Des murs
Des murs
Des tas de murs
Encore des murs
Toujours des murs

Derrière le mur il y a
Un arbre
Un arbre
Un arbre qui n’apprécie rien tant
Que de perdre ses feuilles à l’automne
Pour devenir sourd à nos chants de guerre
A nos cris et à nos délires

Nous
Nous marchons entre les murs.

Sur ce qui reste de chemin,
C’est-à-dire très peu, au fond,
Nous posons des pas vagabonds
A la recherche de l’humain.

Si nous abattons ces murailles,
Nous le rencontrerons, demain ?

     Il y avait ce mur. Les anciens l’avaient baptisé le mur d’Adrien, sans le H, juste parce que le maçon qui l’avait bâti se prénommait Adrien. C’était un mur de granit rose, avec de petites pierres disposées en quinconce qui surgissaient du mur comme des excroissances osseuses. Un jour que je posai la question de l’utilité de ces épines de pierre, un vieux bonhomme à la moustache de morse me répondit qu’elles servaient à y poser un litron. Chaque mètre bâti valait un litre de vin en prime. Un litron. Ça encourageait le maçon et ça l’empêchait de renâcler les jours de chaleur. Il était comme ça, Adrien, qu’on appelé aussi Gueulesèche ou tout aussi bien Dalenpente. Le bonhomme ne brillait pas par sa tempérance, mais son savoir-faire et sa jovialité en faisait un aimable compagnon.

     Le grand mystère, c’était de savoir ce qui se tramait derrière ce mur. La grande énigme du pourquoi et du comment. Pourquoi diable avait-on décidé de construire ce mur ? Qui en avait pris la décision ? Personne ne savait plus ; comme si l’information s’était égarée dans la nuit des temps. Le seul qui aurait pu fournir ne serait-ce que les prémisses d’une explication reposait six pieds sous terre… des suites d’une collision avec le litron de trop. 

     Toutes sortes de rumeurs couraient çà et là, se faufilant et virevoltant d’une bouche entendue à une oreille avide. Des érudits de comptoir rivalisaient d’importance avec des sommités de comices agricoles. On lançait sans trop y réfléchir des hypothèses de fond de bouteilles, on échafaudait des postulats de campagnes électorales.

     Les commères se perdaient en conjectures. Parfois, les soirs d’hiver, on chuchotait des histoires à grelotter dans une fournaise. Par un estival crépuscule, on se laissé aller à raconter – à voix feutrée – qu’un monde étrange et funeste déroulait ses sombres manigances au-delà du mur. Certains avaient cru entendre, par nuit de pleine lune, de sinistres conciliabules, de curieux va-et-vient de tapinois en catimini, voire des lamentations insensées proférées par des voix d’outre-tombe.

     Celui-là affirmait qu’une fleur fantastique poussait comme un lierre fou, juste derrière le mur, exhalant des vapeurs entêtantes promptes à susciter de fatales rêveries. Celle-ci, haussant les épaules, certifiait à qui voulait l’entendre que des sectes impies y célébraient d’indicibles cérémonies. Certains soirs, des grattements sarclaient le cœur de la pierre comme les griffes d’une abomination rampante.

     Les anciens se lançaient des regards entendus, les femmes serraient contre elles leurs rejetons tremblants. Même l’instituteur et le curé avait renoncé à leurs incessantes diatribes pour se lancer dans de stupéfiantes supputations.

     Il aurait suffi d’un audacieux équipé d’un escabeau pour jeter un coup d’œil par-dessus. L’on aurait été fixé et l’affaire en serait restée là, vouée aux oubliettes puis au néant.

     Mais la légende, par là même, aurait disparue, éradiquée par la raison. Et aussi loin qu’on s’en souvienne, la raison n’a jamais fait rêver personne.

     Alors, on se dit qu’on regardera demain, ou peut-être après demain.

     Mais que diable avons-nous fait de l’escabeau ? 

Derrière le mur
La censure
Et la dictature
Que le peuple endure

Derrière le mur
Des blessures
Des égratignures
Des coups durs

Derrière le mur
La pourriture
Des ordures
Pour nourriture

Derrière le mur
Les engelures
Et la morsure
De la froidure

Derrière le mur
La cassure
De ton armure
Belle imposture

Derrière le mur
La rupture
D’une aventure
Qui avait belle allure

Derrière le mur
Des écritures
Des ratures
Des relectures

Derrière le mur
Des mots purs
Que tu susurres
Comme un murmure

Comment était-il arrivé là ? Il n'en savait fichtre rien. Il s'était réveillé face à ce mur, un mur cyclopéen, un mur qui ne semblait pas avoir d'extrémités et dont la hauteur était impressionnante. De son côté, le désert. Là aussi à perte de vue. Alors, il s'était mis à longer le mur. Il avait bien fallu choisir une direction et comme il n'avait pas de quoi jouer celle-ci à pile ou face (ni à croix ou pile d'ailleurs), il avait opté pour le côté qui lui avait semblé se perdre vers l'est. Peut-être en souvenir des beautés orientales qu'il avait croisées au cours de sa vie. Aventureuse, sa vie !

Ça faisait bien une heure qu'il marchait quand il lui sembla distinguer comme une irrégularité dans la morne continuité de la construction. Lézarde ? Ouverture ? On allait bien voir...

Un escalier, c'était un escalier !

Parvenu au pied de celui-ci, il se mit à l'escalader avec effort car les marches semblaient faites pour des géants. Il n'était pas encore sauvé, il y avait peu de chance qu'il puisse trouver de quoi boire au sommet de cette muraille colossale. Mais au moins, il allait savoir ce qu'il y avait derrière : une ville? Une oasis? Une forteresse?

Une fois sur le faîte, il n'en crut pas ses yeux : des murs, encore des murs, toujours des murs : un labyrinthe, un labyrinthe pour éléphants !

Il n'était pas sorti de l'auberge !

Un souvenir qui date de 2010 : c'est la fille d'une dame chez qui je travaillais. On est restées en bons termes quand sa mère est décédée et un jour, elle m'a fait visiter son jardin qui se cachait derrière un mur.

Elle a poussé le portail, m’a fait pénétrer
dans un endroit extraordinaire
où se bousculent et s’entrelacent
des plantes gigantesques,
des fleurs dont bien souvent elle a oublié le nom
et qu’elle doit redécouvrir mois après mois,
de tendre verdure en floraison exubérante.

Il y règne une atmosphère d’un autre monde,
c’est un temple, un sanctuaire oublié de la ville,
à l’abri des regards où vivent en symbiose
des vies insoupçonnées dans une parfaite osmose.

Et moi émerveillée
les yeux écarquillés
sur la pointe des pieds
j’ai surtout bien veillé
à ne rien écraser
de ces plantes boisées,
à ne pas les blesser.
À petits pas feutrés
doucement j’ai marché
dans la peur d’effrayer
ses habitants ailés
à l’abri des futaies.

Elle m’a ouvert le jardin de son cœur,
m’a fait visiter mille et une splendeurs.
On en oublie les turpitudes du dehors.
Déconnecté de la réalité, on ressort
de ce lieu apaisé et la tête remplie de rêves,
abasourdi d’une si belle trêve.

Derrière les « murs, ville et port », il y a Les djinns de Victor Hugo dans Les Orientales
Derrière le  grand mur blanc et nu, il y a le Hareng saur  de Charles Cros dans Le
Coffret de santal. Derrière les murs du Musée du Louvre, il y a le Bord de mer au clair de lune de l’allemand Caspar David Friedrich, illustre représentant du paysage romantique
Derrière le mur du Louvre, il y a une grande étude d’arbres qu’en paysagiste
Claude Gellée dit le Lorrain aimait : sa vision du monde est idéale et arcadienne.
Derrière le mur du Louvre, les quatre saisons de Nicolas Poussin associées à des épisodes
Bibliques ; son art est poétique, novateur et complexe où la nature et l’atmosphère chantent
Derrière le mur du Louvre, une vue d'une plage du Dorset sur la côte sud de l'Angleterre
De John Constable ; elle fut gravée pour illustrer l’ouvrage de David Lucas sur les « Scènes
Du paysage anglais. » Cette scène d’orage s’inscrit dans le triomphe du paysage anglais.
Derrière le mur du Louvre, Le coup de soleil de  Ruisdael que Nerval cite comme
Rembrandt ou Rubens ; la mélancolie rêveuse de ce tableau sied au soleil noir nervalien.
Derrière le mur du Louvre, Baudelaire et  Nerval sont partis tous deux pour un Pèlerinage
A l’île de Cythère, une fête galante avec Les filles du feu[1] avant d’y trouver un « gibet symbolique où pendait mon image...[2] » Nerval a ensuite rejoint Mortefontaine
Dont Corot a peint le Souvenir qui résonne dans mon âme comme un paysage
Intérieur qui vit derrière le mur du Louvre, des musées réels ou imaginaires.

Au début je n'entendis rien ou presque rien.
Il faut dire que je ne suis pas du matin, alors les bruits du matin... le raffut du traditionnel cadeau de Germaine me rappelait plus celui d'une tondeuse à gazon que d'une tondeuse à barbe.
Alors j'ai ressorti le bon vieux rasoir mécanique que Germaine avait relégué dans un tiroir quand on s'était mis en ménage.
Qui dit bon vieux rasoir mécanique veut dire coupures, saignements et pansements mais c'est à ce prix que j'ai pu l'entendre.
C'était comme un chuintement, un bruissement, le souffle d'une respiration ténue que j'identifiai en collant mon oreille contre le froid du carrelage entre la paroi de douche et l'armoire à pharmacie.
Alors machinalement – par je ne sais quel étrange élan de curiosité – j'ai commencé à gratter le joint du carrelage avec mon ongle.
Et puis de grattage en grattage – seulement deux minutes chaque matin après avoir refait mes pansements et pour ne pas me mettre en retard au travail – mes ongles se sont élimés alors tout naturellement je me suis servi de la lime à ongle dont je n'avais plus d'utilité pour mes ongles hormis ceux des pieds.
J'avais calculé que si le mur était aussi friable que le joint – vous savez, ces murs d'appartement qui laissent passer les chuintements comme les éclats de scènes de ménage –  s'il faisait cinq centimètres d'épaisseur et s'il se trouvait précisément de l'Autre Côté un autre joint aussi friable que le mien... et à raison de trois millimètres par jour sauf le dimanche où j'en grattais le double je franchirais la frontière dans quatorze jours soit le dimanche de l'Epiphanie, ce jour béni où Germaine se rend traditionnellement chez sa vieille tante Dolores pour chercher la même vieille fève sucée et resucée dans une part de galette.

Germaine me regardait bizarrement depuis quelques jours, peut-être à cause de tous ces pansements sur mon visage, sur mes doigts ou à cause de l'air radieux que j'affichais en sortant de la salle de bains où je m'éternisais deux minutes de plus que d'habitude sauf le dimanche bien sûr.
De l'Autre Côté la respiration s'était considérablement amplifiée avec comme un petit sifflement poitrinaire à la fin de chaque cycle.
Alors je me suis mis à l'imaginer galbée et opaline, laiteuse à souhait avec des aréoles rosacées qui se soulevaient à chaque respiration; c'est çà... une bouche qui aspirait et une poitrine qui transpirait. Et moi donc.
Parfois un ronronnement comme le bruit du sèche-cheveux l'accompagnait.
ELLE devait les avoir longs, ruisselants sur sa croupe au sortir de la douche.
J'imaginais des fesses fermes, joufflues et un joli triangle crépu qu'en se retournant ELLE m'offrirait... IL m'offrirait?
Cette idée me glaça le sang et j'en cassai la lime à ongle.
J'étais alors passé à la visite supérieure avec un couteau pointu mais ce tournevis de fortune travaillait trop vite et je dus ralentir mon travail de sape.
Chaque matin je scrutais la fine poussière, guettant un changement de couleur ou de texture qui m'annoncerait que je touchais au but.
J'attendais ça comme attend un roi de l'évasion, traçant parfois de la pointe du couteau de grands Z comme j'avais vu le faire le héros télévisé, masqué et en noir et blanc de mon enfance.
Germaine, son truc c'était les Feux de l'amour et si je la voyais dépérir à chaque épisode, je ne donnais pas long feu de son coeur d'artichaud.
La veille du jour tant attendu, alors que la poussière avait muté en débris de joint de carrelage rose je crus que le mien allait éclater... pas le carrelage mais mon coeur.
Seul un être sublime pouvait avoir eu l'idée d'un joint de carrelage rose dans cet immeuble si triste et si fade...
Deux millimètres de rositude me séparaient d'ELLE et de son ravissant petit sifflement de poitrine.
Et si ELLE était malade? Bronchiteuse? Asthmatique ou plus grave encore?
Le ronronnement rassurant balayait mes craintes, berçait mon oreille d'une douce musique mais j'y voyais aussi le bruit d'un respirateur artificiel branché sur un corps squelettique.

Le jour suprême je crus pourtant entendre chantonner au moment où Germaine claquait la porte derrière elle... ou bien c'est moi qui fredonnais :”Un prisonnier, qui surgit hors de la nuit Gratte vers l'aventure au couteau...”
Les ultimes coups furent fébriles et maladroits, je me coupai deux fois car j'avais éteint la lumière pour mieux découvrir l'Autre Côté, mais sans crier gare la dame léboucha... pardon, la lame déboucha.
J'avais tant de fois collé mon oreille au trou que j'hésitais cette fois à y risquer mon oeil.

Heureusement car de l'Autre Côté ON fouillait aussi de la pointe d'un vrai tournevis!!
Pour un peu nos deux pointes avaient failli ferrailler comme dans l'épisode Zorro contre Cupidon.
L'outil ennemi ayant rageusement fouragé puis pénétré délibérément dans MON trou, il se retira enfin.
L'oeil que je vis était clair, presque translucide avec un iris gris foncé... à coup sûr une personnalité à double facette, une Dr Jekyll ou une Mrs Hyde?
 
Pourquoi ai-je bredouillé: “Vous avez d'beaux yeux, tu sais...”; je n'en sais fichtre rien.
Peut-être n'était-ce que l'oeil d'un chat ronronnant au spectacle de sa maîtresse nue?
De l'Autre Côté ELLE s'était mise à rire; le ravissant petit sifflement poitrinaire s'était mué en un rire gras, un bon gros rire de femme bien nourrie, vulgaire, obscène.
Je l'ai entendue brailler à quelqu'un d'autre :”Ça ira comme ça pour accrocher ton foutu tableau?”
L'Autre a dû dire oui car l'instant d'après, MON trou fut masqué – comme le héros télévisé et en noir et blanc de mon enfance –  par quelque affreux cadre de supermarché.

Je me souviens qu'il était dix heures.
En chevauchant à bride abattue tout en comprimant mon doigt sanguinolent avec un mouchoir, je devrais arriver à temps à Monterrey – enfin, à Montreuil – chez la vieille tante Dolores pour gagner cette vieille fève... et faire une reine.

Bonjour,

Derrière le mur ...

A vos plumes et stylos pour nous

faire part de vos découvertes à

samedidefi@gmail.com

A tout bientôt !

Venise ; Pascal ; Laura ; Vegas sur sarthe ; Tilleul ;

Thérèse ; JAK ; Walrus ; bongopinot ; petitmoulin ;

Joe Krapov ; joye ;

Hamelia est écrivaine, poète à ses heures.

 Elle trempe journellement sa plume d’oie dans l’encrier maniant la parodie et la satire pour enchanter ses lecteurs, les porter à la réflexion au-delà de l’intrigue qu’elle développe dans ses Bestsellers.

La passion qui l’anime alors active son hémisphère sud. C’est ainsi qu’en riant elle désigne la partie cognitive de son cerveau. Le sud par analogie à l’allègre chaleur qui l’envahit dans ce moment-là.

Ce matin, le givre, tétanise ses pas dans le jardin. La rue n’est pas épargnée. Elle craint une escarmouche avec le sol, alors prudente pour ses os fragiles, elle se cantonnera dans son nid protecteur, hérité de son aïeule, où désormais elle coule des jours d’écrivaine, loin des mondanités

Présentement, La couleur du temps ne l'incite pas au travail, ce ciel chargé lui fait voir la vie en bleu ardoise, ceci, ajouté au scandale relatif à sa vie privée qui s’est étalée hier dans les médias, font que sa mélancolie s’accentue.

Elle est mal dans sa peau.

Pour tromper cette morosité, et pratiquer quelque peu d’exercice, elle emprunte les marches qui mènent au grenier des anges, ainsi nommé par son aïeule,  collectionneuse de figurines d’angelots sculptés, d’archanges et autres chérubins. Certains anges sont impressionnants, grandeur nature si tant est que l’on puisse connaitre la taille exacte des anges

Ignorant ces sculptures qui pour l’heure ne l’intéressent guère, elle se dirige vers la tour, curieux arrangement de cette construction pseudo moyenâgeuse dont les fenêtrons offrent une vue élargie sur le paysage.

Le nez collé au carreau elle s'engouffre dans ses rêveries habituelles propices à sa créativité.

Des nuages palpables planent au-dessus du paysage tout blanc de dentelle.

Elle découvre au loin une maison poudrée à frimas.

Il lui semble à ce moment, revoir la belle maison bleue entourée d’arbres majestueux de sa Provence natale.

Autour de la maisonnée, elle distingue les plaqueminiers; leurs  fruits, sous le givre, ont pris l’apparence des oranges de sa jeunesse.

Trop d’émotions la submergent, ses yeux se voilent, des larmes coulent comme pour chasser cette sombre nostalgie qui s’est incrustée en elle. Il lui revient trop de souvenirs…

Exaspérée,  à l’instant même  elle prend une décision, ferme et définitive, -lui semble-t-il -: dorénavant elle fera fi   des perceptions destructrices du passé qui l’habite. Ne plus s’appesantir sur son égo,  c’est la solution pour ne plus souffrir…

Mais hélas cette souffrance est justement la moelle qui l’irrigue, substance oh combien nécessaire à sa créativité, sa sensibilité en est imprégnée

Alors, elle descend de ses nuages et de son grenier  retombe dans sa dépression, sorte de bipolarité  qui lui permet d’exacerber son inventivité débordante d’idées.

Elle va exorciser cette souffrance.

Elle trempe sa plume dans l’encrier et ardemment,  ébauche un nouveau roman sur son enfance, dont le titre   est révélateur:

L’ANCRAGE INDELEBILE