C’est un mystère, d’où vient tout ce sable, dans certains déserts ?

 Tous les déserts n’ont pas de sable, loin de là ! Pour qu’il y ait du sable, il faut que des roches soient érodées par de l’eau,  fleuves ou rivières,  mer, océan. Puis le vent soulève  ces grains de sable fouettant d’autres roches, les érodant à la suite, créant du sable, encore du sable, encore des vents de sable… Un processus à l’œuvre depuis des milliers d’années comme en Namibie.

Le sable se vit différemment selon qu’il est contemplé par un scientifique ou par un littéraire.

Le scientifique y verra du silicium et rêvera de milliards de téléphones mobiles, le poète trouvera certainement la fleur de sable, le cheminement délicat du lézard regagnant sa demeure. Le philosophe, lui, verra peut être un aspect de l’infinitude. Tous pourtant sont fascinés par ces dunes de sable, magnifiques, mouvantes, vivantes presque, aux couleurs changeantes.

Le savant, constatera que, minéral, végétal ou animal, tout est constitué des mêmes éléments de base : Des atomes, et pour construire ces atomes les mêmes particules : Protons, neutrons, électrons. Chaque grain de sable, chaque molécule, chaque brin d’herbe, chaque cellule sont faits des mêmes ingrédients ! Ces particules, (ou ondes, pour certaines, ou les deux !) construisent des molécules aux propriétés physiques incroyablement différentes : de la douceur du sucre aux radiations mortelles du tritium, des douces courbes de la chair féminine au cuir du crocodile, tout est fait du même matériau, protons, neutrons, électrons !

La question qui s’impose est : Pourquoi ? La science explique comment, jamais pourquoi. Parce que c’est inconnaissable. Parce que « pourquoi » n’est pas une question scientifique. Métaphysique ? Philosophique ? Le philosophe invente les réponses aux « pourquois »,  invente des Dieux, des théories absconses… parce que le philosophe ne s’enferme pas dans la rigueur ;  Le scientifique invente des hypothèses  fondées sur des théorèmes et des équations. Le poète s’en moque totalement, lui, voit seulement la beauté des choses. Mais les réponses de la science et de la philosophie sont tout autant provisoires : Une vérité est détrônée par une hypothèse nouvelle, qui est remise en question par une nouvelle équation, tout cela  en attente de preuves qui n’arrivent jamais…

 Et nos grains de sable, dans tout ça ?

Et bien, prenez un rocher de granit (ou de feldspath, ou de grès etc.), vous le broyez, ou vous l’abrasez, vous obtenez une matière pulvérulente : du sable, composé de silice et de divers déchets. Bon, ces grains de sable, qu’est-ce qui en assurait la cohésion pour en faire de la pierre compacte et solide ?... Nul ne le sait ! Vous ne pouvez pas reconstituer de la pierre avec le tas de sable qui en est issu ! Impossible ! Sauf à ajouter un liant ( colle, ciment ) qui n’était pas présent à l’origine. Par contre, si vous le chauffez ( à 2000°) vous obtenez du verre, c’est la silice  sous forme d’oxyde qui devient transparente ( SiO2 ). Chauffez le encore plus, vous obtenez du silicium poly cristallin, puis, en « cueillant » le cristal à la surface du creuset, du silicium mono cristallin ; D’aspect métallique et opaque, le silicium est employé pour fabriquer des micro-processeurs ou des cellules photo-électriques ! Etonnant, non ? Mais le plus extravagant, c’est qu’avec un procédé complexe, on est capable de transformer ce silicium en silicone: matière élastique, neutre, isolante, pratiquement inusable et insensible à la chaleur ! Vos moules à gâteaux souples et pratiques, saviez-vous, mesdames,  qu’ils proviennent du sable ?

Bon, moi, c’est plutôt les courbes et les bosses délicates  des dunes de sable qui me font rêver !   

La nuit dernière, j’ai rêvé de ma mère. Cela ne m’arrive pas souvent. Parfois, je l’entends prononcer mon nom juste avant de m’endormir, mais je ne la revois que rarement dans mes rêves.

Tout de même, cette nuit, je l’ai revue. Elle portait sa vieille blouse délavée par le soleil et son short denim qu’elle mettait pour aller traire les vaches dans la chaleur estivale quand j’étais enfant.

J’ai remarqué ses vieux tennis sales et troués, j’ai vu encore son petit orteil qui y jouait cache-cache, et puis Maman m’a dit qu’elle avait mal aux pieds, qu’il y avait quelque chose là-dedans qui l’embêtait.

- Assieds-toi, je te les ôterai, lui ai-je dit, et Maman s’est donc assise sur mon lit.

J’ai beau la regarder, je n’ai pas pu voir son visage, mais c’est souvent comme ça dans les rêves, je sais.

Et pourtant, j’ai entendu sa voix et j’avoue que cela m’a rendu très heureuse.

Je m’occupais donc à lui délacer ses chaussures et puis les enlever. Eh oui, elles étaient remplies de sable.

- Maman, où tu as été ? ai-je dit, surprise. Dans le désert ?

- Non, bien sûr que non, répondit-elle. Je marchais aux bords du fleuve Little Cedar.

- Oui ? Et que faisais-tu là ?   De la pêche ? Tu cherchais des agates ?  Est-ce que tu y étais avec Papa ? Je m’attendais à ce qu’elle me tende ses mains remplies de ces pierres rayées.

Mais Maman ne m’a pas répondu, et quand je regardais bien mon lit où elle s’était assise, il n’y avait personne. D’un coup, je me suis réveillée.

Franchement, je n’aime pas quand la tristesse me guette mesquinement au moment du réveil. C’est cruel, parce que je dois alors boire mon café et regarder l’aube glorieuse et insouciante sans pouvoir sourire. Pire, je n’aime pas traîner quand je suis de mauvaise humeur.

J’ai alors pris mon balai pour aller nettoyer le foyer, et là, j’ai pu éclater– enfin – de rire en voyant tout un tas de grains de sable sur le plancher devant ma porte.

Comment vous raconter un souvenir qui ne m'appartient pas ? Vous n'imaginez pas comme je rage d'avoir trop peu de mémoire. Comment vous conter cette image qui m'a traversée l'esprit à la vue de la photo du défi #390 ?
C'est après ses 80 ans que Papa a commencé à raconter ses souvenirs. Tout au long de sa vie, seul le moment présent comptait ; une façon de ne pas revivre des moments insupportables auxquels il a du faire face dans sa jeunesse.
Là, il s'agit d'un souvenir amusé de sa petit enfance. Il allait avec sa tante ou sa grand-mère, je ne saurais le dire, en vacances à Merlimont-plage. Sur la dune, devant la porte de la petite maison aux volets sûrement verts ou bleus, l'hiver accumulait du sable. Ainsi, lorsqu'ils arrivaient aux beaux jours, il fallait désensabler la porte avant de pouvoir entrer.
Faute d'un cliché, j'essaie parfois d'imaginer ce paysage dunaire avec ses dénivelés, sa flore du littoral et, tenant contre vents et marées, en son cœur, cette petite maison en partie ensablée.

Aline posa son balai en soupirant.
Son enthousiasme devant cette belle location de plage s'émoussait au fil du ménage imposé par ce sable collant et envahissant.
Un petit grain de sable ... Comme ce jour où Robert lui avait menti pour la première fois ... Puis de grain en poignée, de poignée en dune, il avait fallu admettre que ce couple était bâti sur des sables ... mouvants.
Elle et Robert ne se parlaient plus qu'entre deux portes.
Ses rêves n'étaient plus que châteaux de sable écroulés et les portes de ses illusions se refermaient l'une après l'autre.

Aline entendit Robert revenir de la pêche.
Lave ton seau et tes bottes, lui cria-t-elle.
C'est fait , répondit-il en entrant dans le salon.
Les yeux d'Aline se figèrent sur l'eau dégoulinant du seau et des bottes sur le sol propre et elle éclata de rire.
Alors que , ploc, ploc, chaque goutte faisait déborder le vase

La nuit, on entendait siffler le vent à travers les portes dégondées. Il
sifflait de plus en plus fort, et l'on se barricadait derrière les rares
portes restées accrochées - ou à peu près - à leur cadre. Il fallait se
serrer les uns contre les autres pour échapper au froid. Le jour, le
soleil perçait à travers le plafond et éclairait le désert entré dans le
vestibule. Puis ce furent la cuisine ; le salon ; nous nous retranchions
de plus en plus loin pour échapper à l'assaut de la dune ; mais le vent
ouvrait grand les portes, infiltrait sa poussière grain à grain dans les
interstices. Bientôt on put voir en enfilade la dune entrer chez nous,
le désert s'immiscer où avaient eu lieu nos jeux, où nous avions mangé,
dormi, parlé. Avec pour barricades des portes arrachées nous nous
retranchions dans les coins, en changeant de place la nuit pour ne pas
être submergés. Tout le village subissait la même débâcle. Des voisins
étaient partis aux premiers assauts du vent. D'autres, qui avaient
attendu dans l'espoir que le déchaînement du monstre de sable soit
passager, finirent par s'en aller aussi. Il ne resta bientôt plus de
familles : seulement des esseulés, les éternels entêtés. Nous nous
regroupâmes alors dans l'habitation la moins dégradée de toutes. En
entrant, c'est la porte que nous vîmes d'abord : elle n'avait pas été
arrachée, rare vestige, mais elle était bloquée ouverte au milieu de la
maison. Jusqu'à quelle pression tiendrait-elle ? Le sable n'avait pas
encore rempli toute la hauteur des pièces comme c'était le cas ailleurs.
Il faisait un doux tapis qui invitait au repos. La peinture des murs
n'avait pas été limée par le sable, et irradiait un doux bleu qui
ressemblait au dehors, en plus calme. Le plafond était évidemment
endommagé, mais pas dans toutes les pièces : nous pourrions nous établir
ici pour quelques jours au moins. Quelques semaines, peut-être. Jusqu'à
ce que le désert nous chasse.

ll ne resterait alors que le village englouti, Atlantide terrestre, et
notre file d'Atlantes, titubant jusqu'au prochain village épargné.
Jusqu'à ce que ça recommence et malgré les digues toujours recommencées
de ce Pacifique terrestre. Un jour aussi le ciel s'arrêterait de
souffler ; mais il serait trop tard, enfuis les habitants, recouverts
les puits, et personne n'oserait s'installer dans ces lieux maudits :
qui braverait la volonté du désert ?

Seul peut-être, un photographe s'arrêterait sur le seuil de nos demeures
enfuies pour saisir un rayon de jour et la vision fantastique de ce
naufrage immobile. Mais qui pourra dire la violence de ces vagues de
sable et de vent, l'aveuglement et les corps serrés, emmitouflés dans
des turbans pour échapper à l'étouffement, devenus muets de fermer la
bouche de toutes leurs forces ? Nous serons tous déjà partis, ou enfouis
sous cette mer jaune qui dévorera nos corps comme son sifflement est en
train de dévorer nos âmes.

Les fenêtres descendues, les narines frémissantes, l’air marin nous avait emporté jusqu’à notre petite location du bout de l’île ; guidés par je ne sais quel instinct, c’est comme si on savait à l’avance où nous allions. Enfin, nous sommes arrivés. C’était le premier jour des vacances ; nous n’avions pas sorti les bagages de la voiture que j’étais déjà en train d’investir la plage !

Jamais je n’avais vu l’océan ! Imaginez ! La mer à perte de vue ! Posées dessus, c’était plein de scintillations aurifères ! C’est comme si le soleil s’était saupoudré sur les vagues ; facétieux, il devait jouer sur leurs dos ou il baignait ses lumières ou bien, il tentait d’autres enluminures plus éblouissantes, plus abracadabrantes, plus sensationnelles ; j’étais son meilleur spectateur. J’aurais pu remplir mon seau en puisant tout cet or liquide ! Moi qui ne suis jamais allé plus loin que le fond du petit jardin de mon papy, j’avais l’horizon pour seul grillage…  

Armé de ma pelle et de mon seau, je partis à l’assaut du rivage. Cette immensité avait quelque chose d’extraordinaire ; je connaissais le ciel, ses nuages, ses avions et ses oiseaux mais… cette plage ?... Il me semblait courir dans l’azur, et toutes les pépites de sel, autour de moi, c’était des étoiles brillantes posées sur mon chemin ! Je chassais les mouettes mais, pour me narguer, elles se posaient toujours un peu plus loin ! Je pouvais foncer jusqu’à l’horizon de la plage ! Mes parents étaient devenus minuscules ! J’étais fatigué sans avoir encore exploré tous ces mirages lointains qui m’appelaient ! Je courais à perdre haleine ; le vent de ma course remplissait mes poumons avec un air aussi brûlant qu’enivrant. Je voulais tout prendre, tout m’accaparer, tout dévorer du paysage ; c’était plus grandiose que toute mon imagination d’enfant. Quand je m’arrêtais, les battements de mon cœur allaient beaucoup plus vite que les vagues…  
Ici, c’était une épave de vaisseau, avec ses quelques bouts de bois blancs enchevêtrés. Là, échouée sur le rocher, c’était une méduse toute gélatineuse avec des tentacules pendouillant. Ces quatre planches à moitié ensablées ? A coup sûr, c’était un coffre à bijoux de pirate ! Cette île, c’était  mon île au trésor !... Une concrétion de galets me fit penser à une sirène paresseusement allongée ; j’écoutais ses chansons troublantes avec tous les rus des flaques de mer qui ruisselaient autour de son corps. Les dunes étaient ondulées comme si le vent y avait laissé ses empreintes de frissons ; tel un petit conquérant, je marchais dessus pour mettre les miennes à sa place…
Puis ce fut l’heure de rentrer parce que le soleil commençait à se baigner avec l’horizon. Quand il a pénétré dans l’eau, il s’est mis à rougir et tous les détails de la plage, de la minuscule brindille au dernier galet, se sont enflammés, le temps brumeux d’un effarouchement de pudeur. Les derniers fantômes de bateaux s’étiolaient lentement dans le panorama troublé…

Loin de notre appartement propret de banlieue, mon père m’avait grondé parce que j’avais ramené « tout le sable de la plage » quand j’avais enlevé mes souliers. Avec ses dires de sermonnaire inquiétant, à cause de moi, on serait bientôt ensevelis… Jusqu’à mon lit, il avait suivi les traces de mes pas en balayant la pièce, pour justifier ses prédictions…  
Derrière les volets de notre petite location, on entendait les bousculades de la marée montante. Méthodiquement, les vagues s’abattaient sur la plage avec des lourds grondements de cataracte ; le ressac parachevait notre ambiance d’îliens en modulant les éclatements incessants avec des friselis de pétillements bouillonnants. Quelques secondes après, tout recommençait. J’avais le goût du sel sur les lèvres, du sable sous les ongles et des futurs plans de château-fort plein la tête. Ivre de la journée, de fatigue et d’air iodé, je m’endormais…

Collés sur les murs, il y avait des étoiles de mer baladeuses, des coquillages agrippés, des touffes d’algues aux chevelures bigarrées… C’était une nouvelle tapisserie posée dans ma chambre ? J’étais tombé dans les douves d’une de mes constructions médiévales, dans l’aquarium géant de chez Gamm Vert ?...
Comme s’il était invité, « tout le sable de la plage » s’installait implacablement dans la maison. Derrière la porte, mon père s’évertuait à balayer comme un forcené ; désespéré, il remplissait sa pelle et ses raclements sur le sol me faisaient terriblement mal aux dents. Sa figure était plus rouge que le soleil de l’horizon. Notre maison se remplissait comme un sablier renversé et j’étais prisonnier à l’intérieur. Le sable a commencé à dégouliner par la fenêtre ; il a violemment bousculé la porte et il a pénétré sans façon dans la pièce ! A force de réclamer le marchand de sable pour que je m’endorme, mon père ne pouvait plus refermer la porte ! Le niveau montait et les mouettes se moquaient de nous ! Les empreintes du vent étaient comme les côtes d’un affreux squelette qu’il aurait mis au jour ! C’était la marée montante le long des murs ; plus rien ne pouvait arrêter ce désastre ! Mon petit lit s’était mis à tanguer ! Au secours ! Je ne sais pas nager dans le sable des cauchemars ! J’écopais avec mon seau ! Je ramais avec mon râteau !...

Tout à coup, venue des profondeurs de la nuit, la méchante méduse a voulu m’attraper sur mon radeau ! Je sentais ses ventouses se coller sur mes épaules ; elle voulait m’enfermer entre les quatre planches, avec le trésor ! Elle me touchait le front et caressait ma joue pour savoir si j’étais appétissant ! Elle m’avait pris entre ses bras : j’étais perdu ! Comme la sirène alanguie des galets, elle s’était mise à chanter une chanson d’école et je la connaissais !... C’était maman, j’étais sauvé… Sur le pas de la porte, p’pa raclait sa pelle comme s’il avait fait le ménage toute la nuit… A travers la fenêtre, il faisait soleil, un grand soleil de petit vacancier…  

Reste-t-il un rêve
Dépris de son diamant
Dans l'abîme béant
Du désert
Reste-t-il une ombre
Un souvenir
Les franges d'une histoire
Reste-t-il un mirage
Penché sur le silence
Des cendres dépeuplées
Reste-t-il une image
L'écho d'une présence
Un mot miraculé
Reste-t-il une porte à ouvrir
Au luisant du désir  
Quand la nuit parle bas
Reste-t-il une porte à fermer
Au dernier abandon
Qui voûte le néant

Ciel et soleil incandescents. Sables à perte de vue.

La porte-fenêtre s'ouvrit. Elle s'avança sous la véranda.
Silhouette longiligne, vêtue d'un chemisier et d'un pantalon blancs.
Sous ses mèches blondes, les diamants scintillaient sauvagement.
Près de sa bouche écarlate, un porte cigarette nacré.
Une volute bleutée dansait dans le souffle du vent.
Son autre main, alourdie de bagues, était posée sur la balustrade.
Elle regardait au loin, déjà ailleurs.

Les couleurs ocres et turquoise s'éteignaient doucement.
Elle recula, presque à regrets et s'assit dans son rocking-chair.
Elle se balança aussi doucement que le temps.
Les encoignures s'arrondissaient de sable ocre.
Elle ferma les yeux.

1949. La nouvelle était tombée. Artésia et son mari s'apprêtaient à quitter Kolmanskop.
Elle ne vit pas le journaliste en face. Elle ne vit ni entendit  le flash.
Il nota dans son carnet : « Sculpturale - Cariatide »
Il tenait son papier.

Quand elle ouvrit les yeux, elle vit,  sur la table basse, sa tasse de thé et le journal.
Elle secoua les grains de sable qui s'étaient aventurés sur son visage et ses vêtements.

A l'intérieur, les malles étaient faites.
Les jours à venir ne seraient plus jamais pareils. Elle quittait la Namibie.

Berlin.
La porte-fenêtre s'ouvrit. Elle s'avança sous la véranda.
Silhouette longiligne, vêtue d'un chemisier et d'un pantalon grège.
Sous ses mèches argentées, les diamants scintillaient sauvagement.
Près de sa bouche écarlate, un porte cigarette nacré.
Une volute bleutée dansait dans le souffle du vent.
Son autre main, alourdie de bagues, était posée sur la balustrade.
Son regard était ailleurs.
Elle s'assit dans son rocking-chair.
Elle se balança aussi doucement que le temps.
Elle soupira. La fatigue devenait insoutenable.
Chaque nuit, elle retournait à Kolmanskop.
Chaque nuit, elle errait dans la ville.
Elle retrouvait sa maison.
Les parquets  étaient devenus dunes, les portes étaient devenues fenêtres.
Les turquoises s'ocraient, les ocres blanchissaient.
Chaque nuit, le sable phagocytait un espace de plus.

A Berlin, jusqu'au dernier jour,  le sable enlisera sa mémoire.
A Kolmanskop, jusqu'au dernier souffle, une dame en blanc glissera dans les rues.

“Sous moi donc cette plage progresse,
et s'insinue partout de nos cous jusqu'aux fesses.
Nous partîmes à trois; mais grâce au trompe-l'oeil
nous nous vîmes trois mille en franchissant le seuil...”

(J'aime bien les paroles de ce chanteur rwandais... Corneille)

“Tant à nous voir ramper ainsi la bouche pleine,
les moins asphyxiés criaient “Sauvons Chimène!”
J'en renvoie les deux tiers (mais on n'était que trois)
dans le coin du préau, compter nonante-trois”

(Pouvez pas comprendre si vous avez pas vu les châsses à Chimène)

“Le reste, ben c'est moi qui scrute le couloir,
La pionne est féroce, mi-panthère mi-couguar,
Je me couche par terre et j'attends cinq minutes
la fin de la récré... tout ce sable au calbut!”

(C'est qui qu'a dit le plaisir est dans la tente ?)

“Par bonheur elle s'en va, Chimène en fait de même,
Me voilà comme un gland avec mon stratagème;
Ce n'est pas aujourd'hui que je l'embrasserai
Le roi du bac à sable est bien désemparé.”

(et le combat cessa faute de combattants... ça c'est de Lui)

“Rodrigo! Sors de ton lit, mon garçon! Tu vas encore être à la bourre à l'école... Et t'as révisé ton Cidre?”

Il est là, collé sur le mur comme un vieux chewing gum, à grésiller doucement dans le grand silence de sable.
 
Solitude.
 
C’est sa première mission, à 11001001111 (Bip bip pour les intimes).
 
Sur les rayons de téléportation, des myriades d’entités pionnières se sont élancées à l’assaut de la terre, toutes frétillantes, comme les vaillants spermatozoïdes s’élançaient à l’assaut  de l’ovocyte.
Le grand programme a défini clairement l’objet de la mission : trouver pourquoi, depuis des années-lumière, la terre n’émet plus le moindre signal, le moindre rayonnement, hormis refléter le soleil dans un halo laiteux.
Ils ont atterri  un peu brutalement, ce qui explique que Bip bip est aplati sur le mur au-dessus du sable. C’est assez joli ces croupes de sable, cela lui rappelle le pays, à ceci près qu’il n’y a pas de vibrations, et pas de voies lumineuses.
Les autres entités n’arrêtent pas de télépather des infos. Partout sur la planète règne un merveilleux  silence, rompu seulement par le bruit de maisons qui s’écroulent du haut des falaises, ou sur elles-mêmes ; dans la pénombre, des fleuves roulent des boues jaunes entre des troncs d’arbres blancs qui s’effritent parfois en poussière argentée.
 
D’ où il est, Bip bip ne voit que des murs et du sable, une fenêtre ouverte sur du sable encore. Sous le plafond pourtant, une haute étagère porte des objets étranges : des disques plats, un peu brillants, de couleur blanche avec un liseré bleu, et d’autres légèrement plus petits et un peu creux, sont posés debout derrière une petite rampe torsadée ; il y a aussi des cylindres  transparents couverts de poussière.
Bip bip ne s’attarde pas, lui et ses collègues ne sont pas programmés pour appréhender le sens des objets matériels. Par contre ils peuvent parfaitement s’imprégner et restituer au grand programme tout ce qui touche à l’esprit et ses manifestations, reconnaître et traduire chiffres et symboles… Ailleurs sur la terre les entités s’affairent à absorber la mémoire des anciens terriens, ces êtres en forme de cubes et parallélépipèdes de plastique gris qui gisent sur des tables dans tous les bâtiments encore debout.
Rien de tel ici, mais l’attention de Bip bip est attirée par un objet plat et rectangulaire posé à côté des disques, un cahier sur lequel court une fine écriture :
 
        Toi qui lis ces lignes, sois béni, car cela veut dire que des humains auront survécu. Le dernier message de la radio disait que les Saoudiens ont des abris antiatomiques où les réserves d’oxygène permettraient à quelques familles dirigeantes de survivre des années. Peut-être es-tu un prince saoudien ?
 
Qui que tu sois,  je te salue et te bénis.
 
Les pauvres ont disparu en premier, c’est normal, il en a toujours été ainsi. Et les gens des vallées et des plaines.
 
Pour moi, et ceux qui ont pu se procurer des  bouteilles d’air comprimé, c’est une question de jours…
 
De temps en temps je vois sortir des rats obèses. Les rats nous survivront, ont toujours prédit les scientifiques. Ceux-là sortent parce qu’ils ont épuisé les poches d’oxygène qui doivent rester çà et là dans le sous-sol. J’aime mieux ne pas savoir pourquoi ils sont obèses.
 
L’air est jaune, l’eau est jaune, le manomètre de ma bouteille est en dessous de 1/10e.
 
Dans ces agréables conversations spirituelles que les nantis ont parfois, un verre à la main, nous posions ce genre de question gratuite : " qu’aurions- nous le plus de mal à quitter ? ". J’ai souvent dit " Proust" ou " Mozart ", pour frimer, ou " toi ", pour séduire.
 
Et voilà que je me rends compte  que ce qui me manque le plus, c’est Baboum, mon nounours tout pelé.
 
Je ne sais plus qui a écrit le résumé limpide de cette histoire de bruit et de fureur : Nostradamus ? Paulo Coelho ? …
 
            Le ressac laissa la vie sur le rivage.
            L’homme vint, petites histoires et grands massacres.
            Puis le silence, minéral.
            Le diable en rit encore…

Le diable ? grésille Bipbip aux copains, qui diable a la traduction pour ça ?

Que vous inspire cette photo

trouvée sur Internet ?

-Village de Kolmanskop dans le désert de Namib-

Bonne inspiration à toutes et à tous !

A tout bientôt à

samedidefi@gmail.com

Venise ; Fairywen ; Vegas sur sarthe ; Marco

Québec ; Clémence ; Rêves de plume ; petitmoulin ;

Pascal ; Lorraine ; Walrus ; Vanina ; bongopinot ;

MAP ; joye ;

Je suis seul, loin des autres, adossé au coin d'un mur, silencieux, ne leur adressant pas le moindre regard. Aujourd'hui, je joue avec la boule à formes de ma petite enfance. Vu mon âge, tous pensent que je suis un peu simplet, que je me contente de placer les formes prises au hasard dans les bons trous, plus par tâtonnement que d'un geste sûr.
Mais pas du tout ! Chaque objet que je touche m'ouvre les portes d'un monde intérieur. Là, je m'entraîne pour une course à la voile en solitaire autour du globe. Avec ma belle planète bleue mais parfois tourmentée.
Le carré est le ponton du départ.  
La croix est ma trousse de secours.
Le rond est le soleil qui illumine les jours.
L'étoile, je la pense polaire, elle est mon ange gardien, elle me donne le Nord dans la nuit.
Et le croissant représente la lune qui influe le niveau des eaux.
Soleil et lune, j'apprends à connaître leur influence sur les vents marins.
Lorsque tous les éléments sont insérés dans les bons trous, il reste le triangle. C'est mon voilier. Il doit naviguer sur la sphère sans s'abîmer, laissant sur bâbord des caps : Horn, Bonne-Espérance, etc.
Et quand je serai grand, je participerai au Vendée Globe en solitaire, sans escale mais avec l'assistance des éléments que j'apprends à maîtriser.

Petit marin d'eau douce

La vie t'éclabousse

Seule sur cette plage

Tu revois son visage

Tes yeux pleins d'amertume

Plongent dans l'écume

Petit marin d'eau douce

Tes sentiments s'émoussent

Au fil de tes souvenirs

Tu t'accroches à en mourir

Bercé par l'encre de ses mots

Tu finis en sanglots

Petit marin d'eau douce

Avec ton cœur de petit mousse

Tu hisses la grand-voile

Fonçant vers les étoiles

La lune te souffle son prénom

Et t'entoure de son affection

Petit marin d'eau douce

La vie est plus douce

Tu pars la retrouver

Ton cœur est plus léger

Et tu glisses sur les flots

Agile comme un oiseau

Petit marin d'eau douce

 Auréolé d'étincelle rousse

Tu t'enfonces sans bruit

Et ses yeux te sourient

Loin bien loin de l'univers

Et de cette vieille terre

Petit marin d'eau douce

Tu finis là ta course

Ah, ces artistes... quelle aventure !

Faut être blindé pour suivre, elle a bon dos la licence poétique !

De quoi est-il donc question ?

 Bon, c'est la terre vue de l'espace, ça au moins, c'est clair. Elle nous est présentée dans une orientation peu classique pour nos regards modernes habitués à voir le nord pointer vers le dessus des cartes. C'est sans doute pour cela qu'on distingue dans le coin supérieur droit les axes estompés des cartes marines anciennes (merci, Mercator !).

La vue est centrée sur l'Océan Indien : on reconnaît aisément de gauche à droite en bordure inférieure de l'image la péninsule arabe, la côte des Somalis, l'excroissance du Mozambique avec au-dessus l'île de Madagascar. Le bateau (tellement titanesque que le Titanic lui-même ferait figure de virus à côté) vogue donc quelque part sous les côtes de l'Inde (à moins qu'il ne soit en train de s'y engraver).

Si l'on veut bien passer sur la représentation à la Méliès de la lune, son diamètre est ici 2,7 fois moindre que celui de la terre alors que dans la réalité il l'est 3,7 fois (et je ne vous parle pas de la distance terre-lune ni de la vitesse orbitale qui en résulterait pour ce satellite).

Et ces nuages dans le ciel alors qu'on sait qu'à l'échelle de l'image, l'épaisseur de l'atmosphère ne doit pas excéder un ou deux pixels. Et le souffle de la lune en forme de traînée de condensation qui pousse le bâtiment... l'avait du vent dans les voiles le mec quand il a réalisé le montage !

Si on veut vraiment chercher un sens dissimulé au sein de l'œuvre, on constatera que sur cette image, le bateau est gréé en Sloop mot anglais dérivé du néerlandais Sloep lui-même sorti du français Chaloupe. Et l'auteur qui s'appelle Schloe, il ne lui manque qu'un p pour verser dans l'autoportrait : Schloep sous le vent vogue vers le soleil levant (lequel a rendez-vous avec la lune, c'est bien connu).

aujourd'hui, mon coeur est plein et je risque de vous dire trop de bêtises,

de trop vous parler de ce qui doit rester entre moi et un autre,

alors, je vous parlerai plûtot du cygne trompette...

il est grand et beau, natif sauvage de l'Amérique du Nord,

et son espèce revient, grâce aux efforts conservatoires de l'homme...

il y a quelques années, il y avait une paire de cygnes trompette

qui vivaient près de chez moi...

nous allions les voir de temps à autre, nous admirions leurs enfants

et nous nous émerveillions devant leur beauté noire et blanche...

mais un jour, un dimanche froid et enneigé, nous avons découvert

le mâle solitaire et le corps de sa compagne morte sur la glace...

peu après,  l'État a terminé le programme -

par manque de quoi, je n'ai jamais su,

d'argent, d'animaux, d'intérêt, de succès ?

mais ne pleurez pas encore, cette histoire se terminera bien,

je vous le promets, car

cette année, au Jour de l'An, un autre jour froid et enneigé,

nous avons découvert au lac, mon homme et moi,

des dizaines et des dizaines et des dizaines

de cygnes trompette sauvages

et j'ai pu leur dire, quand ils s'envolaient juste devant nous,

bonjour les beautés, nous avons connu vos parents...

et je sais aujourd'hui, comme je sais depuis toujours,

que ma plus grande aventure à moi

a été celle que j'ai choisi de vivre

avec mon homme

Blanche
Infiniment muette
La lune
Dessine un anneau d’or
Sur l’herbe où le pommier dort

Ronde
Et comme piétinée
La lune
Se voile de pénombre
Pour mieux examiner le monde

Croissant
Superbement lointain
La lune
Et son profil d’argent
Ecoutent hurler le loup blanc

Absente
Derrière les nuées
La lune
Sans remords espionne
Les humains que la mort bâillonne

Et qui s’envolent en fumée