- Allô Gaston ?

- Oui tonton.

- Apporte-moi un mirliton.

- Une boîte de thon ?

- Non un mirliton.

- Une boîte de bonbons ?

- Non mais dis donc !

- Quoi donc ?

- Je veux un mirliton !

- Un jus de citron ?

- Tu es sourd non ?

- Un bol de bouillon ?

- Tu connais pas le mirliton ?

- Le violon, l’accordéon, le bandonéon, l’hélicon…

- Un mirliton !

- Un kazoo ?

- Allez zou !

Après la guimbarde, le kazoo ! Toute une époque des plus « folk »… Ça nous rajeunit pas mais la musique j’adore ! Attention, la musique, pas le bruit donc je vous ai épargné « Le petit bonhomme en mousse » et autres "Papayou"… pour un "unplugged".

Pour les rimes de mirliton, en voici une (photographique) trouvée au hasard d’une balade printanière… sans même avoir besoin de se baisser, juste zoomer un peu...

Sinon, même si ni le titre ni la couverture ne m’ont attirée, le prix polar m’a attirée vers ce livre que je n’ai pas lâché : une avocate pénaliste qui se met dans la peau d’une traductrice-interprète au Palais de Justice de Paris. Un ton, un livre original.

Oui, je vous ai épargné la rime de mirliton de la daronne avec la baronne ! Qui d'ailleurs ne sortit pas à cinq heures mais à bien des heures du jour et de la nuit...

D'un tube de carton feras ton mirliton
pour en boucher le bout des pelures d'oignon
une fente au mitan, les lèvres tremblotant
Trou la la Trou la la, la flûte que voilà

Beugle dans ton pipeau, souffle dans ta trompette
ne t'étouffe pas trop, ne crache ni ne pète
il est des vents sournois issus du flageolet
qui pétaradent plus qu'un simple pistolet

Oublie le baryton, les dièses et demi-tons
nasille tout ton soûl, c'est juste un mirliton
joue leur Casse-noisette, le flûtiau enchanté
avant qu'une souillon ne vienne s'y planter

Fais du gazou gazou et aussi du Tut-tut
Invite les catins, les fées de la turlute
quand s'époumonera ton vibrant chalumeau
sonnera l'hallali piano... pianissimo

Les vers de mirliton (rien à voir avec les lombrics) sont des vers faciles, peu recherchés, dans lesquels le lecteur décèle immédiatement nombre de mots qui ne sont là que pour la rime, ou pour obtenir le bon compte de syllabes. Qui plus est, le texte en question n'a souvent aucune ambition poétique.

Comment ça, un sous-marin ?

Mais non, voyons...

C'est un mirliton !

Ghislaine53 ; Walrus ; Kate ; Laura ; Venise ;

Vegas sur sarthe ; Pascal ; Nana Fafo ; maryline18 ;

joye ; JAK ; petitmoulin ; bongopinot ;

Le Festival de Cannes battait son plein, toute la croisière était au rendez- vous.

 Le Directeur artistique avait mis hors compétition le film LA FACE CACHEE DU LOMBRIC du réalisateur Walrus .
La salle de projection était comble. Tous attendaient avec impatience ce film tenu secret depuis des lustres.

Un inhabituel sourire de connivence et de sympathie se formait sur les lèvres des invités triés sur le volet.

JOYE au premier rang, suivi de bongopinot applaudissaient dès les premières images.

En vérité moi aussi j’étais bouleversée, et terrifiée à l’idée que ce film pourrait rencontrer la censure.

« Du début jusqu’à la fin ce film regorge de messages vulgaires » , murmurait une téléspectatrice.
Je crois à cet instant avoir   reconnu Béatrice Dalle .

Ne faites pas ce procès d’intention au film criait JOE  Krapov .La projection continua  et on évitait ainsi toute décision hâtive à propos de la survie du film.

 Cependant, on entendit encore « ce réalisateur a perdu la tête !!

Le directeur, lui-même apparu enfin sur scène.

Je ne crois qu’aucun de nous a vraiment compris ce film. Ce film traite de l’art de voir ce qui est caché derrière ce que vous voyez.

Repassez le film depuis le début sortez tous je veux le voir seul cria le directeur artistique nommé pascal chez les défiants .

La critique fut vive / les artistes se tortillent comme de pitoyables vers de terre , qui se dédoublent  quand on les coupe en deux au montage .

Ecrivait Kate la célèbre journaliste du magazine première .

Il ne restait plus qu’à ce cher walrus réalisateur censuré d’aller à la pêche ,muni de  ses fameux lombrics  !!!

Lombric, asticots et  vers

Si le grand Victor Hugo a su  placer un lombric dans une pièce de théâtre:
Madame, sous vos pieds, dans l'ombre, un homme est là - Qui vous aime,perdu dans la nuit qui le voile; - Qui souffre, ver de terre amoureux d'une étoile;- Qui pour vous donnera son âme, s'il le faut; - Et qui se meurt en bas quand vous brillez en haut (1) .

Je me bornerais à évoquer des souvenirs personnels en me permettant d'évoquer ma famille(je m'en excuse auprès d'elle, même si elle ne me lira pas et même si je crois qu'on ne peut rien percevoir de négatif dans les lignes qui suivent). Mes grand-parents paternels(et ma mère à leur suite) étaient marchands d'articles de pêche dans un magasin acheté à la fin de la deuxième guerre mondiale et qui a vécu plus de soixante ans.
Dans ce magasin, on vendait des vers de terre (pour servir d'appât au bout de l'hameçon du pêcheur) que mon grand-père (et mon père) allait chercher dans la nature, la terre, des coins de nature dont ils gardaient jalousement le secret.
Pour servir d'appat,on vendait aussi des vers de vase (2) que mon grand-père allait chercher dans leur milieu naturel.
Je ne peux m'empêcher d'évoquer les asticots(qui ne sont pas ddes vers) mais des êtres rampants qui servent aussi d'appats et que la petite fille que j'étais utilisait pour faire des courses avec des bêtes de couleurs différentes.

Je vais cependant terminer par des vers de Jacques Roubaud dont le titre est vraiment "Le lombric":

Conseils à un jeune poète de douze ans.

Dans la nuit parfumée aux herbes de Provence,
Le lombric se réveille et bâille sous le sol,
Étirant ses anneaux au sein des mottes molles
Il les mâche, digère et fore avec conscience.
 
Il travaille, il laboure en vrai lombric de France
Comme, avant lui, ses père et grand-père ; son rôle,
Il le connaît. Il meurt. La terre prend l’obole   
De son corps. Aérée, elle reprend confiance.
 
Le poète, vois-tu, est comme un ver de terre
Il laboure les mots, qui sont comme un grand champ
Où les hommes récoltent les denrées langagières ;
Mais la terre s’épuise à l’effort incessant !
Sans le poète lombric et l’air qu’il lui apporte
Le monde étoufferait sous les paroles mortes.

Jacques Roubaud, Les Animaux de tout le monde, Seghers, 1983.

_____________________________

1. Ruy Blas (1838), II, 2, lettre de Ruy Blas à la reine de Victor Hugo

2. https://www.aquaportail.com/definition-290-vers-de-vase.html

Bully ( voir Folie au jardin) le jardinier en bon philosophe avait pris le parti d’agir plutôt que de se lamenter devant les dégâts dus  aux fameux saints de glace.

Le soleil enfin revenu, Bully notait dans sa tête   la charge des travaux qu’il devait entreprendre pour que le jardin donne ses fruits en temps voulu

La vie était revenue. Des turriculés -petits tas de terre- se formant sur les recoins où poussaient l’herbe en liberté, annonçaient que les laboureurs de la terre avaient repris leur boulot.

L’éternel recommencement.

Il eut une tendre pensée pour ces lombrics qui sous ses pieds œuvraient pour lui.

Il se souvint d’une  l’histoire  qui l’avait bien amusé, rapportée par un gars   de la ville :

Sous l’asphalte de la cité, dans un  petit coin épargné,   il y avait un  jardinet gazonneux où les lombrics étaient rares.

Un certain  Totor, le roi des lombricidés  du quartier régnait en maitre sur les quelques congénères qui avaient résisté au manque d’oxygène.

Totor aimait  pointer son  nez  après le passage de la mini-tondeuse  à gazon, au risque de  s’exposer aux jeunes corbillons, mais être libre c’est risqué.

Totor, très cultivé , abonné à  Rustikana,   avait ouïe dire que ses semblables  étaient éconduis manu-militari,  dans des conteneurs, afin d’ y copuler, labourer, en véritable esclaves.

Les habitants du dessus du bitume  appelaient  ce coin d’incarcération un lombricomposteur.

Pour ne pas  être emprisonné à vie Totor entra en résistance.   

Il entrainât sa nombreuse progéniture

au-delà  des 2 m  réglementaires d’épaisseur qui leur étaient impartis.

 Ils creusèrent, creusèrent, et finalement se retrouvèrent  de l’autre coté de la terre, dans une contrée où vivaient  des entomovores, mangeurs d’insectes, prêts à gouter aux lombrics… de la protéine toute fraiche et en abondance.

Bully le jardinier tira sur sa bouffarde.

 Il n’y avait pas lieu de rêver plus longtemps  devant tout le travail qui l’attendait.

Mais dans sa tête l’idée d’un aide de camps s’incrustait : à l’automne prochain il installerait un lombricomposteur afin de fertiliser ses salades.

Seul, sur un chemin forestier,

Alain suivait, sombre, la Lys,

Les poches trouées, dépité,

Devant sa vie sans artifice.

Puis, faisant un pas de côté

Pour éviter dans les branchages,

Un vieil outil abandonné,

Lui revint à l'esprit, l'image

De sa mémé en tablier,

Les bras chargés de victuailles,

De la terre plein ses souliers,

Pour accompagner la volaille.

Un moment tout à ses pensées,

Il se baissa pour ramasser

La bêche juste un peu rouillée,

Et il cria : "Merci Mémé !"

Il se proclama jardinier !

Sur son visage, un sourire

Eclaira toute la fôret,

Et puis aussi son avenir...

Une parcelle abandonnée,

Oubliée de tous, comme lui,

Lui permit de s'alimenter,

Et ainsi de redonner vie

A ce p'tit coin de paradis,

D'où un soir de pleine lune

Il surprit, auprès de fourmis,

Son compagnon d'infortune :

Un vilain ver, chargé de terre,

Auprès d'une libellule.

Avait-il bien les pieds sur terre

Ou était-il somnambule ?

...Son petit côté "terre-à-terre",

Faisait toute la différence,

Et n'était pas pour lui déplaire

Alors débuta la romance...

Déployant ses jolies ailes,

Toutes de bleu et vert mélés,

Plus douce que la mirabelle,

Légère et gracieuse à souhaît,

Elle admirait tout son travail,

De dur labeur au fil des jours,

Et de ses ailes en éventail,

Lui envoyait des mots d'amour...

Ils ne se voyaient que la nuit,

Le ver n'aimant pas le soleil ;

Et vous n'en serez pas surpris,

Elle a eût beau battre des ailes

Afin de tenir en éveil,

Le charme contre nature,

Alain découvrit au réveil :

Une tâche, une blessure,

Sur la belle alors condamnée

A errer entre ciel et terre,

Jusqu'à l'agonie annoncée

Par M'dame destinée, la sorcière.

La morale de cette histoire :

Quand s'offre à toi la liberté,

Ne la laisses en aucun cas choir,

Séduit par la sécurité.

Ronchonchon il aime pas la poésie.

D’abord il parle pas la langue.

Les mots sont utilisés dans tous les sens, à double sens, en quête de sens.

C’est écrit en vers et à l’envers par un titon nu comme un ver avec un verre à la main (peut être aussi dans le côlon, le ver, pas le verre), enfin ça, c’est l’image qu’il s’en fait, quand il tente de lire de la poésie.

Il a bien essayé de creuser le sujet, avec une pelle, puis avec un fourche-bêche, mais rien. Peut-être que le jour où il mangera les pisselits par la racine, tout ceci sera plus clair.

En attendant, il est définitivement hermétique, comme la boîte où papy range les vers pour aller à la pêche.

Sur ce coup, il fait cavalier seul.

Et comme, il n’est pas versatile pour un dollar, il y a peu de chance pour que ça change.

C’est sa version de l’histoire.

Le seul ver qu’il comprend, c’est le ver solitaire dans tous les sens du terme. Ronchonchon c’est un ténieux solitaire, il est toujours versus quelque chose, ça le rend mi-âne, mi-thon, toujours à vouloir bomber façon bombyx et virtuellement tout ce qui se met sur son passage.

Cela lui permet d’éclairer son esprit et d’avoir des idées lumineuses, luisant dans la nuit de ses ruminations, telle une lampe à ire.

Il attire le vert de rage, qui se propage comme un virus, dans son cervelet d’écervelé.

Il devrait peut-être penser à se mettre au vert quelques temps, aller vers Anvers, découvrir les verts pâturages, avant de devoir appeler un numéro vert d’urgence, docteur House fera l’affaire.

Se donnera t’il un jour le feu vert ?

Va t’il continuer à creuser des galeries de déchets tel un lombric qui ne recrache rien ?

Un jour, Ronchonchon, il aimera

Et la poésie s’éclairera

Comme par magie, sa vie changera

Le 9silab-drin le sauvera

Et des mots, il en inventera.

N’importe quoi

J’y crois pas, moi !

Et vous ?

.

Belle lecture créative à toutes et à tous (sans paranthèse)

DEFI 505 - Lombric- thème de la semaine

http://samedidefi.canalblog.com/

.

Les états d'âme de Ronchonchon

Il était une fois un lombric
Dans un jardin géométrique
Rajeunissant sans cesse les sols
Dans toutes ses aventures folles

Ce petit ver de terre
Que l’on vit sortir de terre
Se promenait joyeusement
Sous le soleil du printemps

Tous ses anneaux au dehors
Mais la tête dans son trésor
Il aimait follement son univers
Et tous ces décors divers

Il rampait dans le potager clair
On le revit près de la rivière
Ce laboureur infatigable
Travailleur formidable

Ce ver de terre est notre ami
D’une certaine façon c’est un génie
Il méritait bien ces quelques vers
Une poésie douce et légère 

l’avenir des sols repose donc sur ces laboureurs infatigables créateurs du complexe argilo-humique, qui en permanence rajeunissent les sols.

Les abords d’une rivière ou d’un point d’eau sont parfaits pour trouver des vers.

• Vous pouvez aussi essayer de creuser dans un jardin communautaire ou une forêt, mais vous devez éviter de le faire sur les greens de golfs, dans les champ

J'observais l'animal

Infatigable laboureur

Tordu d'efforts

Qui œuvrait en silence

Sur son carré de printemps

Il rampait

creusait

enfouissait

déterrait

Il disparaissait

réapparaissait

Dans l'indifférence

Du tout vivant voisinage

Seuls quelques oiseaux

Guettaient leur possible pitance

Je lui ai demandé

Combien faudrait-il de vers

pour sauver la Terre

d'une asphyxie annoncée

Il m'a répondu

Demandez au poète

J'ai écouté le poète

Infatigable semeur de mots

Il creusait l'apparent

Risquait un regard fragile

De l'autre côté des choses

Il osait le vertige du réel

Tenu en équilibre

Par la parole

Qui donne à la vague

L'immensité de la mer

À l'arbre

La densité de la forêt

À l'inconnaissable

La force du silence

Je lui ai demandé

Combien faudrait-il de vers

pour sauver la Terre

d'une asphyxie annoncée

Il m'a répondu

Demandez au ver de terre

Vire-lombric :

Le re🐛 de l'en🐛 du 🐛mouth 🐛sé au 🐛re 🐛t a 🐛ni les 🐛rues du 🐛rat.

Extrait littéraire:

Impossible de fuir. Ces animaux fuisseurs s’approchent ; ils tournent autour du radeau avec une rapidité que des convois lancés à grande vitesse ne sauraient égaler ; ils tracent autour de lui des cercles concentriques. J’ai pris ma carabine. Mais quel effet peut produire une balle sur les pétunias dont le jardin de ces animaux est recouvert ? Nous sommes muets d’effroi.   – Jules Ver-ne, Voyage au centre de la Terre-ver 

Devinette :

-          Qu’est-ce qu’on appelle  l’inauguration privée d’une exposition artistique d’un lombric ?

-          Un 🐛nissage.

Devinette bis :

-          Que se disent les poissons en voyant un gros lombric devant eux ?

-          Bon appâtit !

Expressions  linguistiques jusqu’alors inconnues en français :

Nu comme un lombric : Devant ce défi, même Hugo serait nu comme un lombric.

Lombric luisant :  Luisant comme un ver à Tchernobyl

Tirer les lombrics du nez de quelqu’un : Voilà, Walrus m'a encore tiré des lombrics du nez.

(sans parler d'encore un 🐛itable femmage sans 🐛gogne pour une défiante 🐛tuose)

Ludovic le lombric

Déjà le titre ! Mais, n'est-il pas déjà pris ? Non, Frédéric c'est le moustique, dans la collection Les Drôles de Petites Bêtes de Giboulées chez Gallimard !

1°) Ludovic, donc, le lombric... : ne peut être tricoté au crochet mais...

2°) Lombric Ludovic : demeurant sous la terre et devant y rester mais...

3°) L. L. : sous ces royales initiales (on t'a r'connu !), mais...

4°) Ludo Ludique : aime s'amuser à ramper en bavant. Pourquoi pas ? Mais...

5°) Ludovic Le Lombric : de l'Ordre des Anneaux Serpentant, peut-être ? J'hallucine sûrement, mais...

Après recherches, quelques réponses...

1°) Au tricotin ! Tiens, tiens... Une nana l'aurait fait !

2°) Sur la terre il va aussi et se régalera de salades, j'en suis malade, complètement malade !

3°) Serais-tu, par hasard, le royal bébé de Kate ? Comme t'y es beau, alors !

4°) C'est pas très propre tout ça ! Vite, un écouvillon pour biberon !

5°) T'es peut-être un très noble personnage cependant mal connu de mes services !

En bonus : les titres auxquels vous avez échappé :

a) Le lombric du monde 

b) Lombrics de tous les pays, unissez-vous !

c) Si tous les lombrics du monde voulaient s'donner la main...

"Ainsi, toujours poussés vers de nouveaux rivages,
Dans la nuit éternelle emportés sans retour..."

Ben quoi ? Ce sont des vers, non ?

Comment ? Ils ne sont pas de moi ?

Ben non, ce ne sont pas des vers solitaires (petit aparté : vous ne trouvez pas étrange, vous, qu'on puisse mettre au pluriel les vers solitaires, hein ?).

Et si vous m'interrompez continuellement, nous n'y arriverons pas. J'efface tout et je recommence :

Au sortir de son trou, le valeureux lombric
Quitte le jardinet par sa bordure en briques.
C'est qu'il en a soupé de bouffer de la terre,
Il est grand temps pour lui d'explorer l'univers.
Sur le ruban d'asphalte, il rampe, conquérant !
Il s'en va, ventre à terre, le regard triomphant...

Quoi encore ?!

Les lombrics n'ont pas d'yeux ? Et du coup, le regard triomphant...

De quoi me mèle-je ? C'est une image, une façon de dire, une métaphore même, on ne te demande pas ton avis sur l'anatomie comparée des lombrics et des néréis qui en ont, eux, des yeux, bien qu'ils soient vers (non, pas les yeux verts, les néréis, vers marins) !

Bon, j'ai perdu le fil (Stop, pas de fine allusion au ver à soie, ce serait mal venu après le ver à soi) et surtout le rythme. C'est dramatique quand l'alexandrin te sort de l'oreille comme le lombric de son trou.

Bon, tant pis, c'est foutu, je continue en prose...

Allo ? C'est encore un alexandrin ? Et alors, pourquoi la prose n'aurait pas de pieds, y a bien des vers qui n'en ont pas ! Ah, ça t'en bouche un coin ça, hein ? Je peux y aller ? Mais non, pas au petit coin, je veux dire retourner à mon histoire.

Le ver est sur l'asphalte (et non pas dans le fruit),
À quelques décimètres du jardin qu'il a fui,
Arrive l'Adrienne qui aussitôt s'écrie :
"Oh, le pauvre lombric, perdu, loin de chez lui !
Si le temps vire au beau et que le soleil luit,
Voilà qu'il se dessèche, en un mot, il est cuit !
Par contre, si le ciel nous envoie de la pluie,
Il se noiera c'est sûr, ayons pitié de lui.
Et d'un geste élégant, de ses doigts délicats,
Elle cueille l'animal et chez lui le renvoie.

Moralité (oui, vous êtes sur un site à haute tenue morale) :

Si vous êtes tenté par l'esprit d'aventure,
Soyez prêt à tomber dans la déconfiture !

Te souviens-tu de cette mémorable journée de pêche, dans le Vercors ? La veille, nous avions tout préparé ! Cannes à pêche, gibecières, cuissardes, épuisettes, hameçons, lignes, plombs, ciseaux, on avait tout prévu, répertorié, organisé dans les poches de nos blousons ! On savait les coins qu’on allait explorer, les cascades qu’on allait sonder, les rapides qu’on allait fouiller ! Nous sommes partis, il était quoi, cinq heures du matin ?...  

Il hochait la tête, mon pote, tout heureux de cette sortie à la pêche que je lui apportais dans le courant d’air de ma visite. Ses AVC l’ont laissé exsangue, en dehors des choses de la réalité. Je ne sais pas s’il s’est réfugié dans son monde pour ne plus avoir à subir le nôtre ou si son état ne lui permet plus réellement d’être dans la factualité des choses.
La frontière est ténue ; parfois, je voudrais le secouer, le bousculer, l’engueuler, essayer de remettre de l’organisation au désordre de son cerveau. Il n’est plus l’heureux possesseur de sa vie, le chevalier courageux de toutes les causes qu’il a défendues, l’intrigant poète au cœur trop encombré ; il n’est plus que l’hôte de sa carcasse s’étiolant lentement.
Aujourd’hui, s’il a pris conscience de son état, moi, je n’arrive pas à me résoudre à le laisser à l’abandon de son âme. Chaque fois que je vais le voir, je repars malade ; il me semble me voir dans quelques années, occupé par la seule résignation du temps qui passe, sans que je puisse le ralentir…

Oui, cinq heures du mat ! Il avait plu toute la nuit ! On fonçait sur la route comme si les truites ne nous attendraient pas ! Dans la bagnole, on écoutait de la musique à fond ; les refrains endiablés, c’était notre allure ! Quand on doublait une bagnole, on avait toujours l’impression de dépasser un pêcheur qui aurait pris notre place !
Souviens-toi, l’aube nous avait surpris quand elle s’était immiscée dans le pare-brise ; le noir se bleutait, la grisaille blanchissait ; les reflets de nos phares dans les flaques de la route n’avaient plus la flamboyance du départ. On se taisait comme si on répétait nos gammes ; on se repassait le film de notre future pêche et on pressentait déjà les touches au bout de notre ligne. Plus d’une heure de route pour nous retrouver au milieu de nos rêves halieutiques, c’était dans le contrat de notre dépaysement…

Il devait penser la même chose, mon pote. Tout comme avant, il semblait tenir son volant d’une main et il rêvait de fumer sa clope avec l’autre ; dans ses oreilles, c’était forcément « Gimme ! Gimme ! Gimme ! » qui occupait le tempo de son pied contre sa chaise…

Te souviens-tu quand nous sommes arrivés sur nos lieux de pêche ? On avait garé la bagnole à l’entrée d’un chemin et, comme à chaque fois, c’était à celui qui serait le premier prêt ! L’air embaumait le parfum du buis, l’herbe mouillée et la mousse des rochers ! On ne faisait pas de bruit comme pour ne pas déranger la Nature !...
On avait oublié les vers de terre ! On avait oublié les vers de terre ! Dans la précipitation du matin, on les avait laissés sur la table du garage ! Chacun de nous essayait de reporter la faute sur l’autre ! On se voyait déjà revenir au bercail et nous faisant gentiment chahuter par nos femmes !
Nous fiant à notre bonne étoile, nous avions emprunté le chemin qui descend jusqu’à la rivière. La pluie s’était remise à tomber, de cette façon soutenue qui disait que cela va durer toute la journée et que ce n’était pas la peine d’attendre une accalmie ; le Vercors porte si bien son nom…  
Nous avions bifurqué à droite en direction d’une grange désaffectée où le paysan du coin entreposait son antique matériel de labour. Le jour poignait maintenant et ce n’était que brume, brouillasse et frissons de froid. Sous l’avancée de la toiture, nous avons découvert une bêche en parfait état de marche ; il n’en fallait pas plus pour partir à la chasse aux vers de terre…

Te souviens-tu ? Dans la glaise si meuble et si trempée, nous avons exhumé une ribambelle de lombrics ! Des bien longs, des bien rouges, des bien vivaces ! Ils se tortillaient dans nos mains comme s’ils savaient tout de leur dénouement ! Des esches autochtones, c’est le nec plus ultra du pêcheur ! Nous en avons rempli nos poches et nous sommes descendus jusqu’à notre rivière. L’eau était boueuse et pratiquement « impêchable » tant elle s’était transformée en torrent tumultueux. Nous avions quand même tenté notre chance derrière les gros rochers, le long des berges, partout où les remous se reposaient. Il ne fallut pas longtemps pour sentir les premières touches ! Les truites semblaient reconnaître les beaux vers de terre car elles étaient au rendez-vous !...  

Et la grosse truite que tu avais sortie ? Tu croyais que tu avais accroché une racine tant la belle restait collée dans le lit de sa rivière ! Tu sautais en l’air, tu trépignais de joie, tu n’arrêtais plus de la sortir de ton carnier pour l’admirer encore ! Tu ne voulais pas la tuer pour qu’elle frémisse encore entre tes mains ! Oui, tu tenais Dame Nature dans sa belle robe de bal mouchetée d’émeraude et de rubis ; tu la sentais palpiter et tu l’approchais de ton visage pour la regarder dans les yeux ; tu avais même posé un baiser sur sa belle gueule de poisson sauvage !...  

Il observait le vide sous son lit, mon pote, comme si la rivière passait entre ses pieds ; le chariot du couloir, c’était le brouhaha de sa cascade, la lumière de la fenêtre, ses pétillements éblouissants, la plante verte, un buisson odorant et les silences de ma narration, ses îlets de tranquillité où il aimait tant fumer sa clope…  

Quand nous avons retrouvé la voiture, elle avait une roue crevée ; le paysan du coin n’avait pas dû apprécier notre stationnement sur le rebord de son champ. Tu voulais aller le trouver pour lui faire bouffer quelques vers de terre ! Il n’empêche, pendant qu’on avait donné la roue à réparer au garage du village, nous étions allés au restaurant !...  
Te souviens-tu de ce Gigondas de 1975 qu’on nous avait servi ? A lui tout seul, il avait embelli nos souvenirs de la matinée avec des myriades de superlatifs multicolores ! Il pleuvait dehors mais c’était le soleil dans notre corps !...  

Mais oui, tu avais eu raison de remettre ta truite à l’eau ! Mais oui, on n’avait que faire des compliments des flatteurs ! Mais oui, on la retrouverait une prochaine fois ! Tu voulais laisser un pourboire avec les vers de terre qu’il te restait dans la poche ! Te souviens-tu de la vieille rombière horrifiée quand tu en avais laissé tomber un sur le sol du restaurant ? Si je ne t’avais pas empêché, tu l’aurais lancé dans son assiette !...
On avait récupéré la roue et on était rentrés doucement ; au bord de la route, un par un, nous avions semé nos lombrics en les remerciant de nous avoir offert cette journée extraordinaire…

Il regardait obstinément le plafond, mon pote, comme si la pluie allait tomber du ciel.
L’orage avait gonflé ses paupières ; quand il ferma les yeux, deux larmes s’échappèrent et je suis sûr qu’elles ont rejoint sa truite et notre rivière, là-bas, dans le Vercors…

"Si on te coupe en deux les deux moitiés repoussent"
lui avait assuré un fieffé asticot.
Le lombric alléché fonça au massicot
innocent et tout droit sorti de sa cambrousse

Le perfide asticot s'en tortille de rire
appelle ses copains qui peuplaient le lisier
certains s'en apitoient, on veut l'anesthésier
mais le lombric est preux, à quoi bon discourir ?

Il tâte le tranchant, le voici convaincu
offre son intestin à la lame affûtée
qu'actionne un gros ténia du genre azimuté

Le lombric tronçonné pousse un cri de bâtard
regarde derrière lui et comprent un peu tard
qu'il a tout comme nous une tête et un cul

Va falloir creuser :

Lombric

Mais vous n'êtes pas obligés
de le faire en vers...

Ghislaine53 ; Venise ; Laura ; Emma ; Cavalier ;

Kate ; JAK ; Pascal ; Nana Fafo ; Walrus ; joye ;

bongopinot ;

À la kermesse de mon quartier
Tout le monde est invité
Si ça vous intéresse venez
Participez au vent de l’amitié

Les barbecues fleurissent
Les gens se réunissent
Et des liens se tissent
Entouré d’odeur de saucisses

Sur un petit coin d’herbe
Les tables s’installent
Au soleil puis sous les étoiles
On sera là jusqu’à l’aube

Les stands sont disposés
Des jeux divers et variés
De beaux moments animés
Par les jeunes du quartier

Et les belotes s’organisent
Une pétanque s’improvise
Le cochonnet que l’on vise
Au soleil en bras de chemise

Des groupes de musique
Sous un ciel magnifique
Ces moments sont magiques
Dans ce quartier authentique

Où les grands et petits filous
S’adonnent au chamboule tout
Les enfants courent partout
Un vent de vacance souffle voyez-vous