Armée du guide rouge Michelin, pour passer le temps, j’apprenais par cœur les départements français. Jusqu’à 21 (Côte-d’Or) c’était facile comme cacao et chocolat. Après, ma foi, l’alphabet et la géographie aidaient.

On cassait la croûte dans la voiture et on ne s’arrêtait plus. Mon père était « sobre comme un chameau », comme il aimait à le dire, et surtout très pressé d’arriver. Une fois passé Lyon (69) on était vite à Valence (26). On traversait le Rhône à Pont-Saint-Esprit (30) et on faisait notre joyeuse (07) entrée en Ardèche. J’étais incollable sur les départements.

Chaque année début juillet nous quittions la mère-patrie à quatre heures du matin en direction de l’Ardèche. Les 59, on connaissait, c’étaient nos voisins. On traversait Vervins (02) et Châlons (51) dans le calme du petit matin. Immuablement, à sept heures nous passions à Reims (51) juste avant la cohue et à neuf heures nous étions à Chaumont (52) où Auchan nous ouvrait ses portes. Nous avions droit à une halte.

Entre Dijon (21) et Mâcon (71), c’était « la traversée du désert » car c’étaient les heures les plus chaudes et nous n’avions pas la climatisation.

(pour Venise)

Générique.
Internationales. Attentat. Terrorisme. Explosions. États-Unis. Autrui.
E.U. Grèce. Turquie. Euro. Bruxelles. Strasbourg.
Nationales. Élections. Régionales. Droite. Gauche. Choc. Jubilation.
Économie. Marché. Hausse. Baisse. Déficit. Faillite. Emprunt. Obligation.
Éducation. Prof. Élève. Mal. Bien. Mal.
Religion. Scandale. Pape. Scandale.
Sports. Match.  Coupe. Match. Tournoi. Victoire. Échec. Victoire. Échec.
Divertissement. Cinéma. Télé. Théâtre. Musique. Chanteur. Chanteuse. Acteur. Acteuse.
Santé. Grippe. Hypertension. Surpoids. Exercice. Alimentation. SIDA.
Politique. UMP. PS.  PCF. M PC. PG. PRG. LGM.  LNC. CNIP. DLR. MPF. XYZ.
Météo. Pluie. Soleil. Nuages. Eclaircies. Vent. Douceur. Tempête.
Locales. Mairie. Festival. Manif. Coq-à-l'âne.
Générique.

Pour fêter la centième consigne de ce défi, nous voici presqu'en avril, et sous le signe et l'écorniflure barbe-art du Bélier...

Si cette nouvelle ne fait pas beaucoup de bruit, avouez tout de même que cela créé pas mal de petits bouc-ans ! Et qu'on soit à l'ouest ou que l'on perde le nord, les poissons d'Havre Lille (souvent à l'orthographe arêtée « avril ») feront parler d'eux, revenant comme une harangue ! Sans bruit évidemment, muets comme des carpes d'Ems (il faudra alors bien saisir le jour !) rangés en bang !

Filer comme un zèbre, c'est tout simplement faire le tri dans ses stries et devenir nu comme neige, sans même un slip kangourou à enfiler...dépêche ! C'est se faire la raie au milieu mais plusieurs fois, sur toute sa longueur d'ongulé, de façon équidable. A en perdre son milieu naturel ! Mais chut ! On se pavane toujours dans la savane. Et quand tu as bien filé – comme un zèbre – c'est du cousu, te voilà rayé de la liste des abonnés absents. Et contre les rayures rien de tel qu'un bon poncif !

Il est dix heures
Je sais que c'est pas vrai mais il est dix heures
Laissez-moi lire et écrire mais à dix heures
Ça fait bientot trois heures que je lis
Et que j'écris
Ça parait bizarre mais
Si tu m'crois pas hé
T'ar ta plume à la récré

Il est dix heures
Faut que je m'en aille, il est dix heures
Mais je vais chez les Défiants
J'écris et je lis
De belles paroles doucement
Moi je rigole, tout est si drôle
Je lis, j' écris
Si tu m'crois pas hé
T'ar ta plume à la récré

Ecrire 100 mots ?

Pure folie que penser pouvoir écrire sans maux !

-« Que dis-je c’est un pic, c’est un cap, c’est escarpé »  !

Si laborieux qu’au premier faux pas,
le précipice abrupt du manque d’idée

engloutit l’espoir d’une tournure d’esprit à peine calligraphiée.

Qui n’a jamais expérimenté la douleur de la feuille blanche ne connaît,

la jouissance de la page bleue des coups de crayon (^{malmenés par une bouche gourmande})

jetés impulsivement, ou délicatement déposés par une main

exprimant les méandres d’une pensée (^{saine comme diabolique)},

par l’imaginaire d’un esprit torturé, à l’angoisse d’une feuille blanche !

La vaisselle
Pousse des ailes
L'aspirateur s'étouffe.
Les carrelages
Déménagent.
Les piles de linge bouffent !

Le repassage
N'est pas sage
(Oui, il faut le fer).
Les moutons
Bêlant du fond
Craignent pas la serpillière.

Et la poubelle
La plus belle
De toute créature ronde.
Ne parlons pas
De ces dégâts
Dans le pauvre micro-onde !

Mais qu'est-ce qui passe ?
Qu'est-ce qui tracasse ?
Pourquoi donc tant de peine ?
C'est les Défis
Hors samedi !
J'écris donc en semaine !

Moralité :

Le ménage est le propre de la femme, sauf quand elle écrit.

Rencontré en d’autres temps,

Ce jeu de lettres, tordu

Me percute. Je me décarcasse…

J’élude le terme défendu.

Je m’exerce à mélanger les sons

En long, en large, en tous sens

Je bouleverse l’ordre et les façons

De parler. J’en perds le bon sens

Quel challenge, ma chère,

J’ose m’amuser, peuchère !

Allons, mesdames les lettres

Acceptez de vous soumettre

Rangez-vous comme je l’ordonne

Pour répondre au commandement,

Je crée, je me déboutonne

J’arrange, je brode abondamment,

J’échafaude, j’accommode

Et ça ne l’est pas, commode.

J’ahane, je m’époumone

Je suffoque sous la lettre félonne.

 Ah ! Pétard, quel traquenard !

Ils étaient cent mots transcendants, adolescents, sensés devenir centenaires vieillissants et donner du sens au centuple. Certains étaient accentués, on aurait dit de ravissants centaures, tous étaient dissemblables. Au centre de cette effervescence, tous brillaient : incandescents, phosphorescents, opalescents, parfois évanescents… Certains étaient innocents, d’autres cassants, tous étaient bouleversants. Même les plus caressant, aux sensuels sentiments, ne connaissaient pas la censure, tant ils restaient décents. Semblables à des santons, ils suivirent un sentier ascendant, traçant un puissant chemin aux sans-abri désireux de trouver leur sanctuaire.
Ne sont-ils pas saisissants dans leur resplendissante quintessence ?

L'intrépide Dweeza commence en disant Bonjour. Puis elle insiste un peu. Bonjour  !  Hey, bonjour ! Bonjour vous deux !  Z'avez un peu pensé à mon petit déj, hein ? Hein ? Nous résistons à ses tons douillets, elle vient voir si nous sommes toujours vivants. Un petit nez sur un grand. Une petite papatte qui caresse une joue. Bonjour, hein ? Hey, bonjour ! Z'avez un peu pensé à mon petit déj, hein ? Parfois il faut un peu plus. Ce matin, elle a fait le coup de me caresser les narines avec ses moustaches. Bonjour !

Il est passé 22 heures quand mon téléphone tinte. Ta voix de basse n’a eu le temps que de dire « bonsoir » que je me sens fondre. Pas besoin de plus, pas envie d’entendre des mots du quotidien se greffer à la fondamentale, simplement nécessité de percevoir ton souffle, là, dans mon oreille, si près. Tu as fini d’énoncer ton thème et j’hésite une seconde avant de répondre. J’écoute les relents de cadence rompue, la douleur de l’accord du sixième degré qui s’effiloche, suspendu. Incapable de résoudre ailleurs qu’à la dominante, j’attends; puis j’échappe un soupir.

Dans sa tête, ça tourne comme une machine à laver. Elle tambourine, rince, essore.
Tous ces mots ! Les rendre plus propres que blancs. Ne pas délaver leurs couleurs. Et s’ils venaient à rétrécir ?
Elle se demande quand elle aura fini. Délicate, elle met tant de temps pour les manipuler… Un mot cassé ? Informe ? Déteint ? Elle tremble.
Cent mots, triés sur le volet, à la lueur de sa fenêtre. Les mots ultimes, programme fragile.
On peut s’en moquer de ces mots en linge sale. On peut. N’empêche, dans sa tête ça tourne.

Un – lin ;
Deux – laine ;
Trois, ma folle a lié
pour me coudre des mitaines

trois petits filets

Trois petits filets de laine
pour un brin de lin
trouvé en fin de semaine
à Saint-Maximin

Dix – l’aube ;
Onze – l’eau de
mon petit matin
quand nous la verrons, Anduze
ne sera plus loin

Les bambous de ma cambuse
ma meilleure école
sous leur lumière diffuse
d’orient cévenole…

Nos départements de France
je les ai appris
sur la route des vacances
petit à petit

Ces trajets longue distance
en voiture, en train
forment à la tolérance
l’enfant citoyen

« Quand les poules auront des dents », dit Adrienne.

Quand les poissons allemands, les ânes italiens et les cochons anglais auront appris à voler, en Espagne les grenouilles auront des poils, les loups grecs épouseront des brebis et les coqs tchèques pondront des œufs. Alors nous serons vraiment au top du top avec notre Union européenne, sa riche faune et ses savoureux langages.

En attendant cet heureux jour, als Pasen en Pinksteren op één dag vallen, nos chers voisins hollandais consultent leur calendrier jusqu’à ce que Pâques et la Pentecôte tombent le même dimanche...

En anglais, l’araignée se change en chauve-souris : I have bats in the belfry. En danois, ce sont des rats, en portugais, des petits singes (macaquinhos) et en espagnol des oiseaux : tengo pájaros en la cabeza. Nos voisins hollandais n’ont rien dans la tête, mais ils prennent – évidemment ! – un coup d’une aile de moulin : ik heb een klap van de molen gehad.

Mais quelle que soit l’origine du problème, il y a toujours des dégâts dans le toit : Ich habe einem Dachschaden, comme disent les Allemands.

Vive l’Europe !

L entement très lentement au départ

E t soudain comme des fous furieux furibards...

D are dare, on file dare dare

E h oui, on ne veut pas arriver en retard

F aut y aller quand faut y aller !

I l ne faut pas en route trop flâner.

D are dare, on file dare dare

U n peu plus vite chauffard !

S i tu veux que tes cents mots

A rrivent bien vite assez tôt.

M élange-les, mixe-les, mange-les

E t tu obtiendras un texte canular !

D are dare, on file dare dare

I l ne faut pas arriver en retard !

…cent (trainmusical)

Zéro, un, deux, trois, quatre, cinq, six, sept, huit, neuf, dix, onze, douze, treize, quatorze, quinze, seize, dix-sept, dix-huit, dix-neuf, vingt, vingt et un, vingt-deux, vingt-trois, vingt-quatre, vingt-cinq, vingt-six, vingt-sept, vingt-huit, vingt-neuf, trente, trente et un, trente-deux, trente-trois, trente-quatre, trente-cinq, trente-six, trente-sept, trente-huit, trente-neuf, quarante, quarante et un, quarante-deux, quarante-trois, quarante-quatre, quarante-cinq, quarante-six, quarante-sept, quarante-huit, quarante-neuf, cinquante, cinquante et un, cinquante-deux, cinquante-trois, cinquante-quatre, cinquante-cinq, cinquante-six, cinquante-sept, cinquante-huit, cinquante-neuf, soixante, soixante et un, soixante-deux, soixante-trois, soixante-quatre, soixante-cinq, soixante-six, soixante-sept, soixante-huit, soixante-neuf, septante, septante et un, septante-deux, septante-trois, septante-quatre, septante-cinq, septante-six, septante-sept, septante-huit, septante-neuf, huitante, huitante et un, huitante-deux...

 Cent mots pour ranger la fameuse  table deuxième mouture : sur l’air d’une chanson internationale   (la tricherie est dans le titre )  Zigmund

C’est le but final, pressons nous et demain

La table, la table aura un air humain.

«- Debout zigmund c’est grosse galère,

Ne remets plus au lendemain

Aux papiers déclare la guerre

Ne joue plus à l’écrivain !…

-du passé faire table rase ?

Jamais n’en viendrai à bout !

La table ne sera pas rase

Je ne rangerai rien du tout !"

C’est la lutte finale

Les papiers ont gagné

La table lamentable

S’est fait procrastiner.