Rue Questive, j'ai croisé une fenêtre. Enfin, une fenêtre... disons une ouverture, peut-être même une fermeture !

Je n'ai même pas remarqué si ce barrage métallique multicouche protégeait une croisée, faudra que je retourne vérifier sur place parce que MAPS et son Street View ne me sont d'aucune utilité : la rue est piétonne et l'objet de mes angoisses trop éloigné de la jonction avec la rue du Puits Salé. Tout ce qu'on peut en extraire, c'est que le bas de l'ouverture en question se situe à plus d'un mètre du sol.

J'aurais dû mieux regarder après avoir pris la photo, mais le chien qui est une chienne ne trouvait rien d'intéressant à la chose et tirait comme un forcené sur sa laisse pour continuer sa promenade et j'ai dû obtempérer.

Du coup, bien qu'ayant moi-même immortalisé la chose, je ne sais rien de plus que vous et tenter d'extraire plus d'information de la photo relève de l'hypothèse hasardeuse : elle pose bien plus de questions qu'elle ne fournit de réponses.

Regardons néanmoins :

• Les gros barreaux à l'avant-plan semblent  anciens et en fer forgé : on voit qu'un barreau rectangulaire a été entaillé et les côtés extérieurs des entailles rabattus  en arrondi pour former des pointes.
• Mais pourquoi diable deux de ces barreaux ont-ils été disposés dans un sens et le troisième dans l'autre ?  Était-ce  d'origine ou l'assemblage a-t-il été démonté et mal réassemblé ?
• Qui cette superposition de grilles a-t-elle pu empêcher de fuir ? Jeanne d'Arc? On sait qu'elle a transité par le patelin après sa capture.
• Le soubassement en silex indique-t-il que le bâtiment est ancien (il se trouve au cœur de la cité médiévale)?
• Que veut dire Questive dans le nom de la rue (apparemment la seule rue de France à le porter), qu'on y administrait la question ? Ouais d'accord, c'est pas la photo qui va aider pour ça...

Non, décidément, faudra que j'y retourne, ça fera plaisir à ma femme : elle adore les vacances !
 

Ah, les jeunes d'aujourd'hui, aucun respect pour les œuvres d'art !

Pourtant, voyez leur mère, rousse flamboyante casquette vissée sur la tête, sagement assise sur le socle de cette autre statue, devant "The Maltings" à Snape, est-ce qu'elle grimpe ?

Bon, il est vrai que là au moins, une petite pancarte sur le socle, sous les fesses de ma moitié, stipulait "Don't climb the monument !"

 
Une statue d'Hécube ?

 
La tour japonaise maintenant !

Et pourquoi pas la maison chinoise tant qu'il y est !

Encore un zélateur de Léopold II sans doute !

Tout ça pour faire de son Jan parce qu'il a pris une bête photo depuis les jardins du palais royal de Laeken, alors que tout le monde peut le faire chaque année à l'occasion de la visite des serres royales, pauvre mec !

 
Bien sûr, lisant mon titre, vous pensez immédiatement à la Sainte patronne du gai Paris et même du gay Paris, s'il échet.

Mais moi, c'est celle qui fut la Vénérée Patronne de mes dernières années professionnelles qui me vient à l'esprit.

Celle à qui je pense chaque fois que j'emprunte un escalier (et dieu sait si j'en ai assez l'occasion avec la fiabilité chancelante de l'ascenseur de mon immeuble  et les caprices déambulatoires du chien qui est une chienne).

Tout ça parce qu'un jour, elle m'a déclaré : "Tu sais, dans un rendez-vous, le meilleur moment, c'est encore celui où l'on monte l'escalier !".

Comme je ne connaissais que trop bien la puissance de son imagination et la richesse de son inventivité, je n'ai eu aucun mal à la croire, Geneviève!

 
Ma première manifestation, c'était à Bruxelles*. je crois bien que c'était la première fois que j'y mettais les pieds. C'est mon père qui m'y avait emmené. Je ne sais pas qui avait réussi à l'embarquer là-dedans parce que les manifestations, c'était pas tout-à-fait son genre, ce ne l'était même pas du tout. C'est sans doute pour se sentir moins seul au milieu de ces énergumènes qu'il m'avait pris avec lui.

J'ai rien compris ! Cette horde humaine censée être unie dans un même élan vers Dieu seul sait quel idéal ne marchait même pas au pas. Désolant !

Ce dont je me souviens le mieux, c'est qu'en quittant ce cortège, nous sommes passés devant un magasin d'outillage dont la vitrine exhibait une hachette de marque canadienne au galbe de lame étonnant, on a les intérêts qu'on peut !

Ma seconde (oui, je dis "seconde" parce qu'il n'y en a jamais eu de troisième, mais c'était déjà deux fois plus que mon père) j'y avais été convié par mon employeur. Si mes souvenirs sont bons, c'était pour une sombre histoire  de PVC. J'ai fait le parcours en grignotant des carottes. On ne marchait pas plus au pas dans celle-là que dans la précédente. Même le grand patron était là avec son épouse (une personne charmante). J'ai même pris le métro avec eux à la fin du cortège. Le boss dans le métro, il a pas dû voir ça tous les jours le métro !

Je ne sais pas si elle a eu de l'effet cette manif et de  toute façon, depuis, la branche PVC a été revendue.

Bon, c'est pas tout ça, y a mon épouse qui m'appelle, va falloir que je me manifeste !

* Bruxelles, ma ville, c'est la capitale mondiale de la contestation, si tu veux manifester, ce ne sont pas les occasions qui manquent. En 2018, avant le Covid qui a un peu calmé les choses, il y avait eu 995 manifs (dont 80% n'avaient rien à voir avec notre pays, siège des institutions européennes, de l'OTAN et cosmopolitisme effréné obligent).

 
Une lubie, ça obnubile ! Mais pas très longtemps...

La première qui m'ait empoigné, c'était devenir prêtre !

Oh, pas pour prêcher la bonne parole ou je ne sais trop quoi d'autre, non, pour une seule raison : faire surgir Dieu au bout de mes doigts par une formule cabalistique.

Mais j'ai été rapidement détrompé : le cacochyme curé de ma paroisse, malgré son arthrose chronique, était une sorte de prestidigitateur : il semblait générer une nouvelle hostie à chacune de ses invocations, mais en réalité, il la puisait discrètement dans un stock au creux du ciboire. Escroc !

J'ai quand même appris le latin (enfin tenté de l'apprendre, il ne m'en est pas resté grand-chose), ce qui m'a permis de constater que la formule dont question ci-dessus n'avait rien de cabalistique.

C'est à cette époque que j'ai été saisi par une deuxième lubie : devenir chimiste pour découvrir le tour de passe-passe par lequel le prof faisait changer des liquides de couleur.

Là, je me suis accroché et un beau jour, j'ai eu l'explication : une sombre histoire de pH, de pKa, d'absorbance, j'en passe et de meilleures. Une fois la chose étudiée, je me suis empressé de l'oublier : l'important, c'est que ça fonctionne, pas besoin de savoir comment ! Vous le savez, vous, comment fonctionne la souris de votre ordi ?

 
En inscrivant le mot de la semaine au menu du blog, je pensais vous faire ma pitrerie habituelle sur base de la chaîne knock-out, KO, Chaos et Cahots (OK ?) et me plaindre de ma tendance procrastinatoire (?) qui fait que bien que j'y aie pensé directement, Laura, malgré un envoi un brin tardif pour elle,  semblerait l'avoir fait avant moi et que je passerais pour un pâle imitateur, un vulgaire copieur même...

Mais...

Hier, mon épouse a appelé R..., notre ami depuis cinquante-sept ans.

R..., c'est le genre de mec qui habite à cent kilomètres, que vous appelez au milieu de la nuit pour lui dire "Viens !" et qui ne vous demande pas pourquoi parce qu'il est déjà en train de se rhabiller pour courir vers sa voiture.

Avec lui et sa famille, nous avons pris des vacances des dizaines de fois, fait des séjours courts presque autant de fois, écumé les restaurants plus ou moins étoilés, nous avons même eu quelques accidents de voiture ensemble (chacun dans notre véhicule), nous avons été ses locataires pendant quarante ans et tout cela sans la moindre  friction.

Lui et moi avons un point en commun en dehors du fait d'avoir œuvré quelques années dans le même laboratoire, joué au foot, à la pétanque et au tennis : nous sommes taiseux et un peu ours. La seule personne avec laquelle R... converse sans retenue, c'est mon épouse (parce qu'elle est comme ça : avec mes amis, ma famille, mes ex-collègues, mes anciens scouts, c'est elle qui maintient les liens, c'est elle qu'ils appellent, c'est avec elle qu'ils parlent).

Bref, notre ami et moi n'échangeons généralement que pour les choses pratiques, pour le reste, nous n'avons pas besoin de parler : nous savons...

Hier, pourtant, après leurs quelques minutes de conversation, ma femme a décidé de me le passer. Il m'a demandé si j'allais bien, lui qui est  en phase terminale d'un cancer,  puis il a commencé à évoquer la célèbre inscription des camps de concentration nazis (et autres goulags) "Arbeit macht frei". sa voix s'est brisée, il commencé à pleurer et a raccroché.

Mais j'ai compris : il voulait dire qu'il aura beau "travailler", ça ne le libérera pas et qu'il serait plus réaliste de faire référence à l'avertissement de Dante : "Vous qui entrez ici, laissez toute espérance".

Il espère néanmoins tenir jusqu'après juillet, pour ne pas gâcher  les vacances de ses enfants... c'est tout lui, ça ! Et moi, je suis un peu "sonné".

 
Jachère, maintenant !

Parie qu'il est même pas foutu de faire la différence avec "friche" !

Mais c'est pas ça qui va l'empêcher de nous la coller dans les gencives !

Qu'on la lui laboure sa jachère !

 
Je ne me rappelle pas avoir vécu cette crise de l'adolescence chère aux psys de tous bords, mais j'avoue avoir parfois déclaré à l'époque, à l'instar d'un héros de Saint-Exupéry : "Vivre, sans doute, c'est autre chose"...

À quatre-vingt berges, je me demande toujours parfois si cette vie dont on nous rabat les oreilles ne serait effectivement pas qu'une simple illusion...

 
Donc, si j'ai bien compris la définition, Walrus serait l'hyperbole d'emmerdeur ?

 
J'ai connu un mec, il était tellement radin qu'il ne partageait même pas sa propre opinion, dis donc !
 

 
Ce titre est celui d'une des premières chansons de Jacques Brel. Lui, il était dans le bon. Mais moi...

On ne devrait jamais se fier à sa première impression !
Quand le mot de la semaine m'est venu, je m'apprêtais déjà à vous parler de ces idées de génie qui vous tombent dessus avec la rapidité et la violence de l'éclair, et à assimiler ça à une fulgurance...

Tout faux !

Quand la participation de Laura m'est parvenue, bien dans les temps comme d'ordinaire (bien que pour une fois Vegas lui ait coupé l'herbe sous le pied), mon attention a été attirée par le lien vers le CNRTL qu'elle y avait joint.

Et paf ! On y apprend (enfin, moi en tout cas) que cette fameuse fulgurance n'a rien à voir avec la soudaineté et la vitesse de propagation de l'éclair comme je l'imaginais bêtement, mais exclusivement avec sa luminosité,  acception vérifiée dans une flopée d'autres dicos (dont on se demande à la lecture s'ils ne se copient pas les uns les autres...).

Du coup, adieu veau, vache, cochon, couvée ! Tout mon brillant échafaudage se retrouve par terre et comme je ne peux espérer que d'ici samedi l'usage, ce puissant auxiliaire de ceux qui ne se préoccupent pas des subtilités de notre beau langage et confondent allègrement pérennité et perrénité, n'aura pas eu le temps de faire prendre mon rêve pour une réalité, j'abandonne donc mon projet.

Ouais, je sais, pour ce qui est de botter en touche, on peut me faire confiance !

Une autre fois, peut-être ?

 
Entourloupe(tte) : Échafaudage rhétorique branlant et confus proche de l'embrouillamini (voir ce mot) en usage chez les politichiens et tentant, pour éviter le camouflet, de camoufler le gouffre béant séparant leurs promesses électorales de leurs réalisations en cours de mandat.

Figurez-vous que j'en ai un dans ma salle de bain !

Il sert de support.

Chaque fois que j'en extrais le gobelet pour me laver les dents, il vibre.

Bon, faudrait encore mesurer sa fréquence...

Comment ?

Ah oui, la vibration dure moins longtemps que la séquence ?

FAUX !

Quand je l'ai enregistrée la séquence, la vibration n'était toujours pas terminée lorsque j'ai arrêté.

Mais voilà : quand vous utilisez un appareil photo numérique en mode film, vous mettez en action un système d'enregistrement du son un brin... rudimentaire. Quand la puissance du son principal s'atténue, le minuscule microphone connecté à son seuil d'enregistrement maximum cherche à trouver du son même quand il n'y en a pas, ce qui génère un "bruit" provenant du système d'enregistrement lui-même.

Pour corriger cela , il faudrait ouvrir l'enregistrement dans un programme de traitement des vidéos, séparer la bande son de la bande image, introduire cette bande son dans un programme de traitement son et tenter de "nettoyer" l'enregistrement, au moyen d'un sous-programme de filtrage (par transformée de Fourier, par exemple).

J'ai pratiqué ce genre de gymnastique il y a bien longtemps pour "améliorer" un enregistrement de MAP (mon ex-colocataire à la gestion de ce blog) mais depuis ces années heureuses, je crains d'avoir un brin perdu la niaque, si vous voyez ce que je veux dire.

Alors, faudra me croire sur parole et vous satisfaire du truc brut (oui, comme le Champagne).

 
J'ai poursuivi (et fini par rattraper) mes études secondaires et supérieures en me rendant chaque jour à l'école en train.

Je n'ai donc pas eu l'occasion de vivre dans un de ces "kots" chers à l'Adrienne. Pas question donc de vous raconter l'ambiance plus ou moins conviviale de ces endroits. Que faire, dès lors ?

En réfléchissant bien, comme dit dans le titre, j'ai trouvé une issue au problème :

Comme je suis con, je n'ai jamais voulu écouter mon épouse et acheter un logement (ce dont je me mords les doigts jusqu'à l'os aujourd'hui : les hommes devraient toujours écouter les femmes, elles sont bien plus intelligentes qu'eux).

Ma moitié et moi vivons donc depuis plus de cinquante-sept ans en colocation !

Au vu de cette longue pratique, je me sens autorisé à vous entretenir en long et en large de ce genre de situation.

Quoiqu'en y réfléchissant là aussi, en raison de l'heure tardive, je n'aurai pas le temps de le faire.

Une autre fois peut-être ?

 
Comme gouverner, c'est prévoir (enfin, c'est ce que certains prétendent)  pour m'aider à trouver le mot de la semaine, j'établis des listes, souvent bien à l'avance pour, généralement, en choisir un autre le moment venu.

Pour le B de ce jour, j'avais prévu, il y a bien longtemps, "Balalaïka". Oui, vous l'avez échappé belle, je me demande ce que vous auriez pu gratter là-dessus !

Pour ne pas me faire suspecter d'ironie féroce face à l'âme russe, je lui en ai donc prestement substitué un autre mais lui aussi lié au climat actuel.

Vue d'ici, la campagne électorale française fait figure de joyeuse farce (même si remise en contexte, elle tendrait plutôt vers la tragi-comédie). Cela, même si côté baratin, nos politichiens n'ont rien à envier aux vôtres.

Bon, maintenant que j'ai réussi à glisser le vocable attendu dans mes élucubrations, faut que je me casse voir si la moitié française de mes petites-filles (elles ont la double nationalité, comme si être belge n'était pas assez éprouvant en soi) ont réussi à voter au Heysel, ces cumulardes.

 
Ben quoi, on peut toujours essayer de faire le buzz, non ?

Les matheux sont formels : contrairement à ce que l'on pourrait penser, la courbe et son asymptote ne se rejoignent pas à l'infini. L'écart entre les deux pénètre de plus en plus profondément dans le monde de l'infiniment petit mais ne devient jamais nul, contrairement à moi qui le suis depuis longtemps.

Ah, l'infiniment petit ! Il m'en a fait baver des ronds de carotte ! Même que j'ai fini par recommencer ma première année d'enseignement supérieur pour tenter d'approfondir la question de l'analyse infinitésimale. En pure perte d'ailleurs, la règle de l'Hospital* m'est restée hermétique. Vous saviez, vous, qu'il y a des infiniment petits de plusieurs ordres ? Une découverte qui m'a plongé dans des abîmes de consternation !

Les asymptotes, ça me fait toujours penser aux couples "fusionnels" (ou qui aimeraient l'être), douce illusion : il reste toujours un écart qu'ils peuvent tenter d'atténuer, mais c'est peine perdue. D'autant qu'ils n'ont pas l'éternité devant eux : nous ne vivons pas en géométrie ! Et en y regardant bien, on voit que dans le couple, c'est toujours le même qui fait les efforts de rapprochement alors que l'autre va sa petite route tout droit !

* On dit parfois "de Bernouilli" pour éviter le "vieille pratique" cher aux carabins du Quartier Latin. Les âmes délicates s'abstiendront de creuser, car je doute fort que celle-là, mon neveu Joe la mette un jour dans sa guitare...
 

 
Mon problème, c'est de foncer quand je dégote un mot biscornu en me disant "Avec celui-là, ils vont rigoler !", tout en oubliant que je joue aussi, grâce à quoi je me retrouve le bec dans l'eau (et même dans la bière)!

J'ai réalisé un petit inventaire vite fait : dans le frigo de la chambre d'amis, on peut trouver une vingtaine de bières différentes (Comment ça "Et un décapsuleur ?").

Est-ce que pour autant la chose fait de moi un zythologue ? Tout au plus un Belge moyen ! Même si je connais le cycle de fabrication de ces breuvages et si, au temps de ma jeunesse, j'ai visité de fond en comble quelques brasseries. Je ne suis pas un zythologue parce que tout ce que je peux déterminer, c'est si j'aime un peu, beaucoup ou pas du tout une bière. Et je n'ai pas le sentiment national exacerbé : j'ai adoré la Slack, une bière noire de la Côte d'Opale qui porte le nom d'une rivière qui se jette dans la Manche (cette rivière est donc un fleuve) au pied du Fort d'Ambleteuse (encore un truc à Vauban). Je dois aussi avouer avoir détesté la Coreff, une sorte de fausse Guinness bretonne, une des rares bières à avoir réussi à me filer un mal de tête !

Bref, en résumé, je ne suis pas un zythologue parce qu'il m'est impossible d'identifier ce minuscule "je ne sais quoi" qui fait d'une bière une bière d'exception.

Bon, je ne suis pas œnologue non plus parce que je ne peux pas, au contraire de mon fils, en goûtant au dessert les fraises marinées au vin rouge et au poivre déclarer : "Vous avez utilisé un Primitivo !" (le cépage des vins des Pouilles).

 
Quand vous écrivez un billet à destination du présent blog (blogue pour les Français), j'imagine que vous le relisez avant de l'expédier. Vous êtes donc votre premier lecteur (je passe sur l'écriture inclusive, les alt0183 me fatiguent). Et, à moins que vous ne le donniez aussi à lire à votre conjoint,  je suis le deuxième.

C'est donc avant tout le monde que j'épluche le billet que Laura m'envoie rapidement, généralement le jour même de la parution du sujet.

Et ce samedi (enfin, je parle du samedi de la semaine dernière puisque j'écris ces lignes dès le dimanche, si vous voyez ce que je veux dire) que découvre-je sous la plume (digitale) de notre amie ?

... une acception du mot youyou à laquelle je n'avais pas pensé pour une fois que j'en citais plusieurs dans la présentation du sujet !

Ça m'apprendra à faire le malin !

Et tandis que j'évoque le Maroc, ici il neige à gros flocons !