Je suis une bonne vieille bibliothèque datant de 1920, j’habitais chez un médecin, mais à sa mort je me suis retrouvée dans une salle de vente. C’est là qu’elle m’a dénichée.  J’ai donc quitté le cabinet médical pour un salon-studio-chambre à coucher et me suis insérée dans le petit appartement de ces jeunes mariés un peu bohèmes. 

Ils m’ont aussitôt partagée en deux : en haut ses livres à lui, Voltaire, La Rochefoucauld, Dostoïevsky, Stendhal, Anatole France, Nietsche... Sur les planches du milieu, ses livres à elle Colette, encore Colette, toujours Colette....et plus bas des livres sur le féminisme, tout jaunis et dénichés dans une brocante, des romans anciens ou  récents, toutes les œuvres de John Le Carré (un fond commun qu’ils se partagent et dont, après, ils discutent).

Tout en bas, le tout venant. Un livre sur les vertus des plantes, un second sur les “Angoisses et phobies”, un troisième sur “Le yoga pour tous”, et chaque semaine ou presque un livre “social”: “L’enfant dans le placard”, “La révolte des infirmières”, “Entrer en maison de repos”,  “Bien veillir”, “L’éducation commence au berceau”,   arrivés plus tard, quand le journal où elle travaille lui a confié la rubrique de critique sociale. Lui sont alors passés dans les mains (et donc sur mes planches), presque toutes les misères du monde, la surdité, le handicap physique et mental, l’avortement, la contraception, la ménopause, l’homosexualité, le sida, Alzheimer, l’euthanasie, le cancer et j’en passe et j’en passe...

Ils ont déménagé huit fois, s’agrandissant peu à peu, changeant de meubles, de tentures, de tapis, mais moi ils m’ont gardée, même si je suis un peu vieillote mais toujours belle, disent-ils.

Il n’est plus,  une opération bénigne a mal touné. Erreur médicale..Elle a gardé les livres d’autrefois. Je croule vaillamment sous les nouveaux qui s’accumulent d’année en année.  Ils lui tiennent compagnie. Moi aussi.

Fort, je suis fort , je suis un chêne puissant que rien ne pourra déraciner, je ressens encore, l'énergie de la terre qui par la sève remonte dans mes racines et me revigore. Fier, j'étais fier, j'étais le plus beau chêne de la forêt,  je ressentais le vent qui sur le bout de mes feuilles, m'apportant liberté et douceur.
C'était sans compter sur les hommes, qui pour la naissance d'une fille, coupaient le plus beau chêne pour qu'à son mariage le père m'offre en sacrifice, transformé en meuble.
Ils m'ont coupé, je m'en souviens lorsque je suis tombé, le ciel s'est mit à tourner je me suis dis" çà y est, c'est la fin".
C'est la pluie qui m'a réveillé. j'y suis resté longtemps, longtemps, pour que je me lave, pour que je sois lessivé de mon tanin.
Puis, ensuite, j'ai été stocké, oublié sous un hangar.
Les seules moments de bonheurs que j'avais, c'était lorsqu'elle venait, lorsqu'elle courait autour de moi et quelques fois se reposait tout contre moi. Je la voyais grandir, je la voyais s'embellir,s'épanouir, jusqu'au jour où elle rencontra ce jeune homme. J'ai su, que tout allait changer.
Alors je fût transformé, je devenais, au milieu de la salle, face au soleil, important, oui je prônais, là, près de la vulgaire pendule comtoise en sapin.
Pourtant, j'aurais dû me sentir esclave, captif, mais comme je la voyais elle, elle qui vivait tout près de moi. Je ressentais ses moindres frémissements, je savais lorsqu'elle ouvrait ma porte si elle était anxieuse ou bien en colère. Je la préférais bien sûr lorsqu'elle était reposée, détendue, douce et qu'elle chantonnait tout en me cirant, toutes les fibres de mon corps ressentaient sa chaleur, la caresse de ses mains, ma fébrilité. Le temps, lui, passait, inexorablement, je le percevais à ses mains qui devenaient au fil des ans, de plus en plus rugueuses.
Et un jour , beaucoup de monde a défilé devant moi, cela me rappela la dernière naissance dans la famille, mais là quelque chose clochait. Les gens habillés de noirs avaient l'air triste. Je compris plus tard que je ne la reverrais plus jamais, je criais à l'intérieur j'aurais voulu devenir son cercueil, sa dernière demeure, pour finir auprès d'elle. Mais la maison se fit noire pour longtemps et je suis resté, seul, enfermé. La maison était mon cercueil.
Un jour, la lumière fût, et on m'a transbahuté, trimballé d'enchère en enchère. Pour finir où, dans un garage, fini les senteurs de linges propres, place à la peinture et au diluant. Fini la cire sur mes épaules, le temps m'a petit à petit détruit, les portes qui crissent, les gongs qui cassent et c'est fini. Heureusement, lorsque le soleil me réchauffe les fibres, je me souviens...

J'ai mal au coeur, beeeeurrrrk ! je vais vomir ...

Je suis plate, pourtant je tourne, ah ! Pour tourner, je tourne, à longueur de soirées. Et croyez-moi, le manège n'a rien d'enchanté, il me flanque le tournis !

Je n'en peux plus d'écouter ces malades, tristes et lugubres à faire peur, invoquer l'au-delà, à la lueur des bougies :

- " Oncle pierre, es-tu là ? réponds -nous ! "

- " tante Gertrude, tu vas bien, tu nous entends ? "

Tu parles qu'elle entend ! Trois cents ans qu'elle est morte et cette vieille bourrique a décidé de ne rien dire !

Résultat des courses : je tourne de plus en plus vite !

-" Esprit es-tu là ? "

Oui il est là, c'est eux qui ont perdu le leur et c'est bien mon drame ! J'en ai marre de jouer la toupie. Je crains toujours qu'au plus fort de l'aventure la force centrifuge m'expédie " manu militari " sur le mur du salon. Exit le standard téléphonique !!!

J'aurais aimé une autre vie, moi ... des dessous coquins offerts en secret, que jamais l'on ne montre, des chemins colorés aux broderies délicates ; et pourquoi pas, multiplier des chiffres ânonnés par des mômes, ou sentir les caresses d'une main d'architecte et bâtir des palais merveilleux, ou bien encore, ronde et belle, accueillir de preux chevaliers avides de gloire et de prestige.

Je table sur un avenir meilleur et je rêve :

Faire table rase de toutes leurs fadaises, oublier leurs diableries ridicules et, recouverte d'une nappe à carreaux rouges et blancs, humer les délicieux parfums de cuisine et entendre, dans un brouhaha joyeux, des convives affamés lancer un sonore :

- « à table ! ».

Aujourd’hui, j’ai passé une bonne nuit. Le petit cabinet que l’on m’a octroyé dans l’aile gauche du château est décoré d’estampes représentant des scènes de chasse. La fenêtre donne sur la cour et le doux clapotis de l’eau dans les bassins a bercé mon sommeil de sa musique régulière.

Mais le soleil est arrivé et il va falloir que j’aille au travail. Ou plutôt qu’on m’emmène au travail. On n’a pas encore l’habitude par ici d’équiper tout un chacun de roulettes. Le skateboard et le patin en ligne attendront quelques siècles encore.

On me prend donc par les bras et l’on m’emporte avec aisance car je suis assez légère vers le lieu de spectacle où je vais faire mon office. Ma participation au show est à vrai dire assez minime car je suis du genre statique.

C’est l’autre emperlousé qui fait tout avec le petit Chose et les deux orphelines. A peine a-t-il paru que l’on se presse autour de lui, qu’on s’empresse de savoir s’il a bien dormi, si les bijoux de la famille sont toujours bien conservés, s’il va bien.

Ca, pour aller, il va. Il y a même des jours où il va tellement bien que j’ai envie de crier pouce. Et quand il ne va pas, ce sont ses coaches qui crient "pouce" mais avec deux esses. A la fin du spectacle tout le monde l’applaudit. Il n’y a pas de cérémonie de remise des prix. Ma participation au show me vaut une médaille de bronze mais j’aimerais bien qu’on me la remette avec un peu plus de respect.

Je ne demande pas la Lune, quand même ! Je l’ai déjà. Simplement, comme Diogène en son tonneau, je rêve que les plus grands s’ôtent de mon soleil. Vouloir s’élever, dans la vie, vouloir aspirer à la pureté des cîmes, à la grandeur des pins des Landes plutôt qu'à celle des rupins de Versailles, ça n’est pas un crime d'alèse-Majesté ? Si ? Le quotidien est parfois si ennuyeux et trivial pour les magistrates du siège ! La poule au pot tous les dimanches, ça c’est un programme qui m’aurait plu, bien davantage que ce « les tas, c’est moi » auquel je suis condamnée, percée jusques au fond du cœur d’une atteinte imprévue aussi bien que mortellement pestilentielle.

Il y en a qui murmurent aux oreilles des chevaux
il y en a qui parlent chat
qui hurlent avec les loups
qui roucoulent
qui bêlent
qui aboient
qui rugissent
qui glapissent
qui sifflent comme ces serpents sur vos têtes…

Et puis il y a moi
qui discute avec mes meubles
pour savoir où je les mettrai
dans ma nouvelle maison
s’ils veulent bien m’y suivre…

Mais ils me répondent
par cet assourdissant silence
du chêne mort.

Comme l'ont toujours annoncé les interrogateurs de tous temps et de tous bords, qu'ils soient de la Sainte Inquisition, de la Gestapo, du KGB, de la Légion, du Mossad, de la CIA,  (non, je ne vais pas être exhaustif, la capacité de ce blog est limitée) :

Nous avons les moyens de vous faire parler !

Nous ferions même parler un meuble !

 en réponse à la consigne #227  du défi  du samedi 

C’est moi, la table "canal historique". Oui,  j’'étais là avant ... bien avant la Célèbre, la Grande,  celle qui est en train de devenir la Star table du Net.

Mais moi,  je suis modeste, légère et adap-table,  faite de plastique blanc, ovale,  6 couverts, bref, un  modèle  courant de table d’extérieur.

Quand ils m’ont achetée, j’ai naïvement cru que je vivrais au grand air, un parasol planté en mon  centre  comme mes copines de la jardinerie. Mais les escalators m’ont installée dans la cuisine et je suis devenue  « la table de la cuisine ».

Mon voisin le frigo,  chargé de magnets de toutes sortes, m’a rapidement  mis au courant des habitudes de la maison.

J’ai vu les enfants faire leurs devoirs sous le regard attentif de leurs grands-parents.  

Je les ai vus aussi faire la fine bouche devant certains plats (« j’aime pas ça … j’en mange tous les jours à la cantine ! » et le :  « file dans ta chambre ! » qui suit, proféré par l’adulte excédé)… puis quand ils ont été ados,  j’ai veillé avec eux  et leurs copains tard dans la nuit pendant qu’ils refaisaient le monde en grattant des guitares.

Je sers de point d’observation à Zigmund chat qui, perché,  englobe de son regard de prédateur  toute la rue et le jardin ;  je sers  aussi de table de soins pour les matous car c’est sur moi qu’on les coince pour leur faire avaler leurs médicaments.

La cuisine, avec ses quatre fenêtres, est la pièce la plus lumineuse de la maison, c’est sans doute pour ça que mes maitres  me  préfèrent, même pour certaines  réceptions.

Ils me font des infidélités pour les repas de fêtes : dans ce cas  c’est la Table de la salle cheminée qui a l’honneur de la nappe blanche brodée et des jolis couverts après rangement  du désordre endémique de Zigmund (sous la menace).

Justement, les nappes, parlons-en : depuis quelques années, mes maitres,  à la période de noël, mettent un point d’honneur à m’habiller d’une nouvelle toile cirée. On dirait un concours : votre mission si vous l’acceptez est de trouver la nappe la plus farfelue du magasin. Le commerçant les voit arriver en se frottant les mains (« Dis donc Germaine, v’là l’Zigmund !  sors donc  les trucs de ouf que personne ose acheter ! »).

 Au début j’ai eu droit à des grenouilles qui attrapaient des mouches, puis ce furent des vaches,  folles bien sûr, l’année suivante ils osèrent les taches de peinture, puis ce furent les crayons de couleur et cette année c’est cette BD  américaine d’un gout très sûr.

Je dois dire que les premiers jours,  je me tape un peu la honte…

Eux-mêmes expriment  des doutes ou des regrets : « tu sais  là on a fait fort … on  n’aurait pas dû … »    Puis tout le monde s’habitue et se félicite de l’originalité de ma nouvelle nappe.

Et moi contrairement à la  grande Table, je ne me laisse pas envahir par le désordre lamen-table.  

Quand j'ai eu mon propre appartement mes tout premiers invités furent mes parents.

Quand ils arrivèrent Maman me prit à part dans la cuisine pour me dire : « Papa va t'offrir un cadeau, je ne sais pas si cela va te plaire mais  essaie de faire comme si ... » Elle connaissait mon aversion -à l'époque- pour tout ce qui était horloges, pendules et tic-tac en général !

Effectivement le cadeau une fois déballé s'avéra être une pendule ! Papa semblait tout content de sa bonne idée et bien sûr je fis celle qui était ravie ! Il l'installa lui-même dans mon entrée en vérifiant plusieurs fois avec sa montre qu'elle était bien à l'heure !

….............................................................................................................................................................

Quelques années plus tard je compris pourquoi Papa avait choisi ce cadeau car, quand il ne fut plus de ce monde, le cœur de la pendule, lui, continua à battre, calmement, paisiblement … prolongeant ainsi par son rythme rassurant ce doux moment familial !

 Aujourd'hui je me suis reprise d'amitié pour les « tic-tac » et cette pendule est toujours là,  dans mon entrée, ravivant jour après jour -à sa manière- le souvenir de mes chers parents !

Il en est rougissant, rien qu'à se souvenir
De ces moments passés en sa douce présence,
Berçant de sa chaleur ce que la bienséance
M'ordonne de voiler, il faut en convenir.

Des rêves colorés qui semblent provenir
De fantasmes cachés et moult extravagance
Vous ne connaîtrez rien ! Ce n'est point arrogance,
Mais à la convenance il me faut subvenir.

Croyez-vous donc amis, que ce lit indiscret
Vous aurait raconté mes intimes secrets ?
Même s'il en a vu des vertes et pas mûres

Ils ne sortiront pas d'entre ces quatre murs
Et si vous entendez d'impudiques murmures
Ils ne sont que le fait de vos esprits impurs !

Il a senti mes larmes,

Entendu mes rires et soupirs.

Il a tout subi.

Les ressorts qui se tordent de douleur quand on saute dessus

Les draps mouillés quand on s'abandonne dedans

Il m'a vu grandir

De la petite fille qu'on bordait le soir

A la maîtresse qu'on caressait la nuit

Il accompagne mes nuits blanches

Me fait l'effet d'un réveil matin, d'un jus d'orange, d'un café

Il accompagne mes rêves

Se fait tout doux, tout chaud, tout douillet

Il est moi.

Rentrer chez soi, 

Avoir passé toute la journée à se demander qui on est, comment on en est arrivé là ?

Rentrer chez soi,

Plonger dedans

Sentir son odeur

Sentir toute sa vie dans ses draps

On comprend alors le lien

Le lien entre la petite fille qu'on était et la jeune femme qu'on est devenue.

Il permet les confidences et les réconciliations

Il permet le rêve et l'espoir

Il permet l'amour et l'imagination

A peine naissons-nous qu'il nous enveloppe de ses bras

Déja c'est la fin et pour toujours notre lit gardera une trace de notre passage, de notre existence.

Photo de : Luy __vu sur Zphoto

Dans le boudoir.

Au début, il y avait des jouets : Un cheval à roulettes, une maison de poupée, des cubes de bois et même un petit théâtre. C’était la salle de jeu de la petite. Sa mère, la princesse, m’avait commandée à un ébéniste de renom. Déjà fort malade, elle se réfugiait dans mes bras pour voir jouer l’enfant si jolie. Après sa mort, je fus poussée dans un coin, mais je pouvais toujours voir les jeux trop sages et la solitude de la fillette. Quand elle eut sept ans elle partit chez les Ursulines et pendant huit années je m’empoussiérais dans ce coin sombre.

Dans le boudoir.

Elle revient, elle a quinze ans, elle est si belle ! La pièce est toute refaite, blanche et pimpante.

Des maîtres italiens ont festonné de douces guirlandes fleuries et de putti, les boiseries. Pour mon bonheur, mon crin a été refait et j’ai un nouvel habit de shantung bleu azur. J’accueille à présent dans mes bras chantournés le corps si délicat. J’entends ses soupirs et son trouble, la moiteur odorante de la chemise de baptiste qui s’affale sur moi, quand elle regarde dans la psyché, juste un instant, sa poitrine déjà ronde et, plus bas, les boucles cuivrés. Vite, elle se recouvre et s’en va se meurtrir les genoux devant le crucifix.

Dans le boudoir.

A peine les vœux échangés, le festin même pas encore commencé, il a exigé de recevoir tout de suite sa virginité, sa brutalité m’a fait trembler. En trois minutes il l’avait violée. Il a serré dans ses grosses mains ses joues et sa bouche qui avait saignée pour ne pas hurler : « Dans dix minutes, je vous veux à mes côtés, fraîche et souriante, comme il convient à une mariée. »

Dans le boudoir.

Elle était venue s’y réfugier, grosse de quatre mois, et quand elle s’est assise sur moi, j’ai pu voir  les blessures, les bleues qui la couvraient. Nous objets, qui n’avons ni vie ni âme, nous voyons tant de choses effrayantes…A l’ instant où elle s’est pliée en deux sous le coup de la souffrance, j’ai su déjà que l’histoire était terminée. Elle tomba en avant sur le joli gobelin, le sang s’échappant de son ventre. Pas un cri, pas un hoquet. Quant il monta, après lui avoir hurlé trois fois de le rejoindre en bas, tout était imbibé et même mes pieds….

Dans le boudoir.

On a ôté le tapis, une servante a longuement brossé le parquet au point de Hongrie. On a recouvert de toile blanche la psyché, la table de toilette, mon assise, mon médaillon et mes bras chantournés. On a fermé les volets et tourné la clef.

On a oublié de nettoyer le dessous de mes pieds.

Ils sont (ou ont été) témoins de tant de tranches de vie ...

Faites parler un meuble de votre maison !

sur une idée de TEB -merci à elle-

Nous attendons vos réponses à

l'adresse habituelle :

samedidefi@hotmail.fr

Tracy C ; Venise ; Anémone ; titisoorts ; Walrus ;
MAP ; KatyL ; Vegas sur sarthe ; Célestine ;

Assise au coin du feu elle chantonnait doucement en admirant les étincelles qui jaillissaient des bûches enflammées ! Bien souvent elle avait rêvé de voir apparaître des fées comme dans les contes que sa Maman lui lisait le soir avant de s'endormir.

Ce soir de Noël elle fut exaucée ... mais « CHUT !» laissons cette aimable fillette à son charmant dialogue avec ses amies, invisibles à nos yeux d'adultes incrédules !

Surtout ne pas la déranger en ce moment de grâce ! Les rêves sont de nature fragile tissés de précieuses et fines étoffes, un souffle pourrait les effacer  !

Seule une âme pure

a pu découvrir un jour

le secret des fées.

Je suis morte en 1425 

            C’est en m’enfonçant dans les ténèbres que j’ai croisé les visages aimés.

            C’est avec les elfes sur leurs ailes éclatantes de lumière que mon âme timide blanche comme cire est revenue dans ce monde où j’improvise un soleil,un cœur, un geste d’amitié.

Je glisse des poèmes, un été sur un banc peint par notre peintre Katyl.

Farouche et silencieuse je me joue des récits de Poupoune qui s’entête à réveiller nos vérités.

Surtout je me cache derrière un éventail pour dissimuler mes fous rires causés par la verve de JO.

Je goûte comme un elfe un vin de jeunesse quand je lis Vegas.

On dit qu’à la naissance quelque chose nous est donné Map la possède c’est une fleur qui ne fane jamais.

R sylvie ignore qu’elle est une apparition dans ce vaste monde gris pendant qu’Anémone range dans une boîte tous les elfes qui l’ont déçue.

Éprouvant la faiblesse de ce monde titisoorst a découvert la force de l’écriture 

Porphyre quant à elle se sert toujours du soleil ébouriffé des pissenlits pour se faire des boucles d’oreille en irradiant son écriture d’une langue qui sait dire l’amour et l’amitié.

Walrus comme un ange de la conversation qui aurait glissé une fève dans une guêtre traîne comme un fantôme son épée à la main

pendant que flo se referme comme une perle dans une huître pour garder sa dignité !!

Célestine a l'âme de ses enfants qui ne peuvent rester en place si on veut y croire il faut lire ses textes comme on regarde des moineaux virevoltant dans un buisson merci

Le soir quand tous les défiants dorment, on n'entend que l’avare tic tac de la montre de tracy c  qui sourit en nous bénissant.

Ici nous faisons tous un travail inversé dans cette diablerie d’atelier où prennent forme nos angéliques créations.

C’était plus une sinécure de bosser pour la société FC. & Co. Il y a longtemps, bien longtemps, le fondateur avait monté une p’tite boîte tout ce qu’il y avait de plus familial,  du temps du « rêve américain ».

Une sorte de réussite à la Henry Ford. Un concept bien cool et bien rôdé. Les livraisons se faisaient toujours dans les temps, grâce à une main d’œuvre dévouée et nombreuse, recrutée dans les forêts du grand nord : le fameux Lobby Unique de Traitement et d’Intervention de Noël. La compta se faisait à la main et le véhicule non motorisé  tiré par des ruminants emboisés était la signature de  « l’enseigne au gros bonhomme ». 

C’est alors que le boss de l’époque s’était fait mettre le grappin dessus par une holding internationale, des marchands de rêve vendant une boisson brunâtre légèrement décapante pour les boyaux, et dont la composition n’a jamais été clairement établie…

Depuis, outre que cette omerta économique avait fait stipuler sur les contrats que les représentants de la marque devraient désormais porter du rouge, et non plus le vert sapin qui avait pourtant fait sa réputation, le rêve était devenu un affreux business. Et pour nous, les elfes, chargés depuis toujours de prospecter  pour Father Christmas & Co, afin de préparer les commandes, le taf était devenu infernal. Tout le contraire d’une sinécure, je vous dis !

Les mômes à présent tapaient leur liste sur Word et la scannaient en PDF via Facebook ou Skype. La souris n’avait  plus de dents, la tablette n’était  plus en chocolat. L'application n'était plus une qualité scolaire depuis un bout de temps, mais un truc qu'on achetait sur internet. Et pour mettre du rêve dans les yeux des enfants, il aurait fallu qu’on soit des super héros virtuels et intergalactiques.

Tiens ce jour-là, Maurice et moi (oui, mon collègue s’appelait Maurice, et alors ?) nous étions entrés par la fenêtre d’un petit appart miteux de trois pièces en banlieue parisienne.

Une mioche qui devait faire ses cinq ou six piges se tenait là, assise devant une fausse cheminée kitch et en kit de chez Ikéa, avec bûches électriques du plus bel effet.

« -Salut, qu’elle nous dit. (Même pas étonnée. Même pas peur.)

-Bonjour, c’est quoi ton p’tit blaze ? que j’dis, m’attendant à Sophie ou Isabelle. (j’dois vieillir !)

Et là, par la barbe du patron, Cecil B. Fatherchristmas lui-même,  je veux bien donner tout ce que j’ai si j’ai jamais entendu un discours pareil. Sa drôle de petite voix résignée me résonne encore dans la calebasse.

-J’m’appelle Ashley pour ma mère, mais mon faux papa préfère m’appeler Beverly , rapport à son ancienne copine qui s’appelait Ashley comme moi et à qui il a rectifié la tronche à coup de démonte-pneu, ce qui lui a valu cinq ans de placard. Mon vrai papa est parti faire des courses avec une amie de ma mère,  il y a deux ans mais il est pas revenu, vu qu’il y avait pus d’essence dans la voiture et que de toutes façons il était bourré donc il a perdu son permis, et sûrement aussi le chemin de la maison. Ma mère travaille la nuit et mon beau-père le jour. Enfin c’est c’qu’il dit à ma mère mais comme elle dort, elle voit pas qu’il reste toute la journée à jouer au poker en ligne et  à boire des bières, là il est sorti en acheter justement. Des fois, j’ lui dis, pourquoi tu travailles pas comme maman au Sofitel, à faire tout bien propre dans les chambres ? Il me dit moi mon métier c’est « chômeur spécialité assedic ».

-Que voudrais-tu pour Noël, mon enfant ? demande Maurice de sa voix professionnelle pour recentrer un peu le débat.

-Moi ?  je voudrais une pipe.

-Quoi ? c’est pas un cadeau pour une mouflette, ça !

-Non, mais c’est pour donner à ma mère. Ma mère elle arrête pas de dire  que «  l’autre avec une pipe elle est devenue millionnaire et qu’au moins c’a été la fin de tous ses problèmes » alors… moi je veux une pipe. »

Maurice et moi, on s’est regardés tristement abasourdis.

Le boulot d’elfe n’était décidément plus du tout une sinécure…

Le feu crépite dans la cheminée. Non loin de ce bruit se mêle le cri des enfants, toujours éveillés ! Oui mais ce soir, c'est un soir bien spécial mes amis. Au sein du salon décoré de couleurs brique et doré se dresse le sapin de Noël. Une étoile triomphante en son bout et des guirlandes sensuelless tout autour. Maman a bien pris soin de cacher le petit Jésus, elle connait si bien ses petits, prêts à tout pour le rendre à sa mère avant l'heure convenue. On fait passer les dernières guirlandes lumineuses dans les maisons, pour faire comme si quelqu'un habitait là-dedans.

La famille arrive, elle met du temps, dis donc. C'est agaçant ! On se met à table et ... Encore des photos ! On se met donc à table et maman sert la dinde... que c'est bon. J'adore les châtaignes, les marrons et les petits pois ... Maman fait toujours une sauce spéciale qui fait grossir, mais après tout on s'en fiche, c'est la nuit de Noël ...

On fait la course avec mon frère. Qui déchirera le plus de papier cadeau ? Comment ça ce n'est pas ça le cadeau ?

Puis les années passent.

Nous ne sommes plus que trois à la maison. On ne décore plus le sapin et les maisons ne sont plus illuminées comme autrefois. Pour se mettre du baume au coeur et tenter de reproduire la magie de Noël on achète ses formes difformes de couleurs fluos à accrocher au mur en forme de sapin, de boule de noël et de bonhomme de neige. On achète même un Père Noël, au cas où il n'existerait pas ...

La dinde arrive, toujours accompagnée de cette fameuse sauce que Maman fait toujours. Elle fait grossir et maman nous le rappelle bien. Mais zut ! Elle est où la magie de Noël ? Ah oui, dans les cartons à la cave.