Tyler Clementi, étudiant à l’Université de Rutgers, s’est jeté du Pont George Washington dans la nuit du 29 septembre 2010. Il avait dix-huit ans.
le gosier tout gonflé de jeunes mélodies…
Ce jeune homme était un violoniste talentueux. Sa toute dernière partition portait les traces de désespoir, de trahison, d’humiliation, sa vie privée atteinte par un autre qui ne comprenait pas que l’amour entre deux individus ne regarde pas un tiers, ni des milliers d’autres… Et tu vas saluer le jour renouvelé…
Dans un monde où la pudeur, le respect, et la compassion sont à la portée de tous, un monde où la haine et la méchanceté ne sont plus que des mots oubliés dans un vieux dictionnaire.
17 h. Un théâtre de banlieue, un
décor, un lit vierge. Le va-et-vient d’un projecteur des coulisses au centre de
la scène. Deux corps en creux, absents des draps blancs, moulage éphémère.
Dans la salle sombre, trois
silhouettes au quatrième rang, le halo d’une lampe. Un nom Ménard. Un autre,
celui d’une femme. Un couple, non l’ombre d’un couple. Fragile. Des mots, un
dialogue crescendo, les trilles du printemps et les promesses, la lumière, les
rideaux en arrière plan, le souffle d’un ventilateur, une valse d’embryons de
poussière sur les tentures épaisses et passées. Le solde d’un vieux décor, lieu
éteint d’un marivaudage peut-être. Brusquement, une main debout dans la
pénombre. La course d’un stylo sur le carnet, des notes, encore des notes. Une
voix tranchante, « Oui, rendez-vous demain, deuxième audition. Vous deux. Scène
1. »
Le silence et des pas lointains
sur les lattes de bois inégales
Tableau 2 Eté
14 h. La générale. Le même théâtre
de banlieue, un décor, un lit défait. L’invasion d’une lumière dorée. Deux corps
sur le lit, l’un contre l’autre. Une musique pétrie de carreaux de mosaïques
irisées sur leurs peaux claires, sur leurs corps drapés dans le tumulte des
draps. Entre eux, un babil inaudible, syllabes lentement découpées jusqu’à la
mélodie des mots d’entente. Un brusque rougeoiement, une fenêtre largement
ouverte, le vent tiède en caresse sur la commode vierge, sur le chevet, sur le
sol. Le couple dans un jour artificiel, l’un contre l’autre, boléro, valse,
promenade, course et le bavardage des mains, des jambes, des hanches, des
bouche. Et enfin des yeux.
Puis plus rien. Jusqu’au
vagissement et l’éclair bleu sur le berceau au fond à droite.
Tableau 3 Automne
20 h. Pénombre. Une rumeur
diffuse, le bruit des portes, des corps, grincements des strapontins, le murmure
du velours rouge sous le poids des spectateurs. Derrière le rideau, le cliquetis
des derniers réglages. Des hommes à la marche lourde et aux silhouettes
longilignes, le choc d’un marteau sur l’éclat du bois, un juron.
Elle, Lui. A droite. Une main sur
le rideau, tremblante. L’hésitation. La tirade, l’indécise, chausse-trappes
menaçant, béante depuis trois semaines, nœud des actions et des dénouements: les
mots-clefs, incontournables et périlleux. Le mouvement silencieux et répété de
ses lèvres, à elle. Son regard. Leurs peurs communes, cet instant où… l’arrêt ou
la mise en danger ? Trois coups. Une respiration tenue, les yeux clos, deux âmes
tendus comme des arcs, en suspens. Le rideau rouge fendu, trois pas vers la
lumière.
Tableau 4 Hiver
23 h. Dernière représentation. Les
vacillements des lumières, les raclements des malles, des meubles. Des rires et
des baisers sonores. Elle, accroupie. Sous sa paume le bois sale du plancher,
nu, déserté, muet. Le noir, pas la pénombre, le noir solitaire d’un théâtre en
exil. Les plaisanteries au loin. Juste Lui, une caresse muette sur ses cheveux
pâles. Un soupir, un regret.
Main dans la main, sur le départ.
Un ultime baiser à la scène. Un homme, un trousseau lourd à la main. La dernière
lumière éteinte. Le tour de clef. L’ultime.
Lui. Et cette semaine chez les Défiants ? Elle. 17 heures ; une chambre ; au centre, un grand lit ; sur ce lit, un couple. Lui. Comme nous ? Ici ? Maintenant ? Elle. Comme nous. Ici. Maintenant. Lui. Et encore ? Elle. Pas de verbes. Lui. Pas de verbes ! Elle. Pas de verbes ! Lui. Ça alors ! Elle. Effectivement. Lui. Mais ! Pas de verbes ? Vraiment ? Elle. Vraiment ! Lui. Et un couple au lit ? Elle. Yep. Lui. À 17 heures ? Elle. À 17 heures. Lui. Scandaleux ! Elle. Yes, shocking ! Lui. Mais encore ? Elle. Encore quoi ? Lui. Après les tableaux et les doudous et les drôles d’oiseaux, encore un couple au lit chez les Défiants ? Elle. Oui, hein ? Lui. Consigne de Papistache ? Elle. Consigne de Papistache ! Lui. Sacré Papistache ! Elle. Eh oui, sacré Papistache… Lui. Mais, une bonne idée, après tout ! Elle. Oui, très certainement... [Rideau]
"Moi? Tarzan"... mots échappés, ridicules, masquant mon malaise. En
réponse, son sourire carmin si envoutant, le même sourire décoché mille
fois par dessus le tumulte de la fête, négligeant les convives bruyants
et avinés, une jarretière inaccessible et cette ridicule danse des
canards... Retour
en arrière: toujours ce sourire et soudain son pied agile sur le mien puis notre fuite à l'étage. Maintenant sa voix "Moi, Jane..." comme une caresse humide, une vague déferlant sur la plage brûlante du grand lit défait. Une
autre caresse, plus précise, plus savante et dans le mouvement mon
plongeon vers un décolleté vertigineux et sa cuisse découverte jusqu'à
la hanche dans les froufrous d'une robe d'un jour. Mon membre dur et
vibrant tel une liane... "Moi, Tarzan et vous Jane", mots échappés dans
un souffle rauque mêlé à son souffle impatient. Dix sept heures... Chambre dix sept... et mes presque dix sept ans
Dehors, le verger, le cerisier, la ferme, le château, la villa, le pays, les champs et les forêts, le vallon sauvage, le labeur de tous les jours, la rivière blanche, l'Abbaye ouvrière. Parfums et saveurs acides des poissons d'eau douce, du vinaigre et du vin, bouillonnement des cuves, cuivre des cuves. Le halètement d'un train.
L'écriture. Le pays aimé.
Dedans, une chambre de jeune homme, une chambre de jeune-fille, au choix, des meubles, des livres, des couleurs, des parfums, lavande, bois de rose et santal, des cours profondément dans des armoires, le souvenir des heures d'étude, celui des longs jours de l'enfance, des voiles bleus, la trace des peintures renouvelées, la maison, le home, la chaleur.
L'amour. L'intimité.
Et eux. Lui, elle. Petite fille jadis, capricieuse et curieuse, adolescente hier, visage menu, longues tresses de velours, rubans mordorés, robes et tabliers rouges, chaussures usagées, des rires dans la campagne, lectures de quinze ans, révolution pop, Pink Floyd à Pompéi, et puis un jour, la transformation.
L'âge. La liberté.
La jeune fille, la femme, un coin coquin, une coquetterie éclatante, un soleil dans tout le visage, une gorge comme le roucoulement des tourterelles. Et lui, le piège, l'amitié la métamorphose, les sentiments confus, la violence intérieure, l'expérience des années, le contact avec la terre, la vie là-bas, ici, le blé, un domaine, une propriété. Lui, elle, au centre de tout cela, main dans la main. Murmure de conversations. Poignets nus l'un contre l'autre, émouvants, membrane de douceur, approche timide, éternelle jeunesse.
La sensualité. Le partage.
L'homme, attentif. Regard d'émeraude, dans la lumière et la chaleur de dix-sept heures. Avant le vacarme de la fin de journée, heure de sieste bénie. Douceur. Moiteur. Percale ivoire et lisse du drap. Moelleux de la couette indienne. Soupirs après l'amour. Brûlure. Vacillement du coeur, orages de l'esprit, attachement de tout le corps, quête des parfums obscurs. Le vertige de la passion. Le rêve dans les cendres. Danger.
Où ? -chambre n°69 à l'Internat Quand ? -à ta guise... Comment ? -partage belles bulles dans flutes irisées -duo profiterolles chocolat sur crème banane -et/ou glace deux boules et son cornet Pourquoi ? Pour quoi ? -rencontre au sommet,discussions diverses -révisions des cours d'anatomie pour examens proches -câlins -et bien plus si affinités...
Hôtel des Amériques,
deuxième étage, chambre avec vue Numéro 24, dite La
chambre verte. Un lit sans dessus-dessous. Un homme et une
femme... dessus-dessous. 17 heures...
Comme
chaque dimanche, Le Beau serge retrouvant Sa Sirène du
Mississipi, pour une histoire
sans faim... Amour sans suite, l'amour en fuite, amouraux Baisers volés,
sans toit ni loini
Domicile conjugal,
amour aux quatre cents coups tirés sur le pianiste,
l'Amouravec
La femme d'à côté...
Cléo de 5 à 7 pour
une Nuit américaine.
Une belle fille comme elle,
choisiepar pure maniaquerie cinéphile, par simple
maniérisme cinématographique. Pour le goût des pellicules sans
l'odeur de l'après shampooing et du sel laissé sur La peau douce
par la nouvelle vague.
Faisant son Jules
- et elle sa gym - te voilà encore un Enfant sauvage, unde ces Barons perchés
italo-calvinaux,dépensant sans comté ton Argent
de poche pour tous ces
joujoux, bijoux bisous du cou jusqu'aux genoux. Cache-cache sous les
draps, passe-passe sur l'oreiller, mais hélas pouic-pouic sous les
taffetas de soie ! A quatre pattes sur le pouce, cherchant des poux
sous la couette en faisant Deux anglaises et l'incontinent
mais ne trouvant qu'une queue ... de cheval ! Tournant l'étalon, le
pied mal(a)pris, en grandes
pompes autour du sommier délatté, ring saccagé et désormais
dela(i)ssé.
Quatre boules de cuir à
bout de souffle et une petite femme en pleurs, sur l'écran noir
d'une nuit blanche. Deux Truffes mal peignées. Septième round,
septième art : Chaos Knocking-Out aux portes du paradis. Fin du cinq
à sept. Aussi dévastateur et horripilant qu'un ouragan monégasque,
un Mistral gagnant décoiffant deux Mistons impossibles.
L'amour comme un télégramme (stop !), un aller-retour sans Dernier
métro,unexpresso sans ivresse, un café viennois sans crème fouettée.
Une Mariée en noir sans Noces rouges, Un Homme aimant les
femmes sans l'éphémère. Résultat : cœurs nettoyés à sec,
au fil des jours et des lunes. Vivement dimanche...
NB : Un grand merci à
François Truffaut ! Mais aussi à Agnès Varda, aux Trois Claudes
(Chabrol, Lelouch et Nougaro) et aux autres...
Gros plan de la caméra - une montre sur le poignet avec manche de chemise du cameraman: 17h00; fond flou: parquet. Balayage vertical (bas en haut) - vue sur un jeune couple silencieux, elle: les cheveux longs roux détachés sur les épaules, lui: les cheveux bruns, pas très longs mais bouclés. Zoom arrière - le couple, nu (mais pudique) et à genoux, sur un grand lit aux draps blancs ouverts mais pas froissés; le lit de bois au centre d’une chambre aux murs de tissu beige, propre, lumineux; par la fenêtre un ciel bleu, au loin une tour d’acier et de vitres/miroirs. Augmentation du son - paix de la nature, chants d’oiseaux, insectes volants; en arrière plan sonore, tumulte de la rue, voix humaines, cris. Zoom avant sur le couple immobile - les yeux dans les yeux, pleins d’Amour réciproque, lui: les yeux bleus, elle: les yeux noisette avec des éclats de verts; respirations retenues: tension; les mains dans les mains: douceur et crispation confondues. Zoom sur les mains - vue sur les alliances en or. Son…- un bruit intense d’explosion. …au début du zoom arrière - une violente lumière orangée. Camera fixe le temps de voir - à la place du couple, des cendres avec les deux alliances. Chute de la caméra - vue rapide par la fenêtre, au loin la tour légèrement masquée par un ciel gris, poussiéreux. Plus aucun son… caméra au sol, plan fixe - vue sur la montre dans un tas de cendre au sol: 17h02.
Rome, premier
novembre. 17 heures, 17 heures trente, peut-être, et déjà la nuit. Une chambre
d’hôtel; au centre, un grand lit et sur ce lit, un couple.
Lui,
allongé sous les couvertures, l’air agonisant de l’homme légèrement enrhumé – ou
de certains hommes, en tout cas – malade, donc, ou prétendument malade. Trop
malade pour dîner encore avec elle ce soir-là.
Elle, sur
le bord du lit, la tête dans les mains, les yeux secs et brûlants, le cœur à
l’envers, anéantie. En état de choc. Avec des envies de « solution
définitive ».
Vingt-sept
ans de mariage sans le moindre nuage et le voilà amoureux comme un collégien.
Amoureux
d’une autre, depuis le printemps dernier.
Rome,
premier novembre. 17 heures, 17 heures trente, peut-être, et la fin d’un
parcours. De grands mots sur de grands maux. Toujours… jamais… plus jamais.
Souvenir suraigu dans le Chelsea hotel Du satin de ta peau et des bruits de New-York, Mamelons érigés, queues de poisson, sirènes Et dans mon portefeuille une unique photo De nous sur le trottoir.
O mon épouse gitane à la sauvagerie Ardente du brasier des vieilles origines, Mon absente chassée des fichiers de police, A ce moment fatal des trois coups à la porte Quelle révolution !
- Field commander Cohen ? Etat d'arrestation !
Et ta voix grave et suave Et les trois coups de feu Et la fuite éperdue dans le couloir livide, La foule, le départ et la séparation Pour les siècles des siècles
Souvenir suraigu de la chambre au Chelsea, Des combats surannés, Des ébats condamnés. Ô Chambres anonymes, Naissance, amour, décès, Et vos murs, seuls témoins toujours quasi-muets De notre humble vécu.
PENDANT Elle : son regard sur lui au centre du lit. Lui : dans la détente avec elle. Elle : dans la recherche du confort auprès de lui. Lui : son corps contre elle. Elle : délicieuse sensation. Lui : son admiration en elle. Elle : satisfaite de si belles caresses. Lui : sa sensualité pour une bonne lèche. Elle : ces poils dressés sous la finesse de sa langue. Lui : la douceur. Elle : encore et encore ! Lui : la délicatesse du plaisir.
APRÈS Elle et lui : chacun de son côté dans le même lit. Lui : des yeux fermés. Elle : dans le dodo.
CRITIQUE Elle et lui : le sans gène du squat de NOTRE lit ! Nous : notre pardon de cette occupation intempestive dans la compréhension d’êtres si adorables.