Elle est fine, infime, pourtant quelle place elle prend.
Elle danse, légère dans la lumière.
Elle s'accumule en lourds paquets sous les lits, dessus et dessous les meubles.
Elle est en suspension dans l'air, les acrobates l'envient.
Elle est partout, universelle.
Les papillons en ont, dorée sur leurs ailes.
Elle est micro-particulaire, mais elle peut bloquer l'engrenage.
Un seul de ses grains enraye la plus grosse des machines.
Elle est déchet, pollution, moisissure, poison.
Elle est poussière qui lave - les chevaux, les oiseaux en prennent des bains -.
Elle est la quantité négligeable
Que nous sommes censés être - et redevenir.
Elle contient des champignons, des spores,
Des traces de pollen, des fougères.
Des acariens.
Toutes sortes de microbes, de bactéries, d'allergènes.
Fibres, poils, peau, cendres, restes du corps humain.
Sa composition varie selon l'environnement.
Produit de décomposition, porteuse d'agents pathogènes.
Mortelle poussière d'amiante, de charbon,
Elle renforce pourtant le système immunitaire
(Trop d'hygiène tue l'hygiène et
Détraque le système humanitaire)
Comme antidépresseur elle stimule le cerveau,
Sauvegardant la santé mentale.
Et elle lessive l'atmosphère
( particules soufrées qui font pleuvoir),
Lavée à son tour par les lichens, les mousses, la neige,
La pluie, la brume, le brouillard.
Pourvoyeuse de gêne respiratoire et de cancers,
Traquée par le plumeau, happée par l'aspirateur,
Elle est véhiculée par les embruns et les tempêtes de sable.
Insidieuse, elle se loge dans les intervalles.
Pourrons-nous l'éliminer demain?
Ou la rejoindre, aériens, dans sa valse éternelle?
Ou nous colle-t-elle à jamais à la peau
Et aux semelles?
que moi… !
