Lorsque j'étais en rhétorique (c'est à ce genre d'expression qu'on comprend que mon âge est déjà bien avancé), j'ai participé à un concours organisé par une fondation de défense (et illustration) de la langue française et, bien sûr, j'ai figuré parmi les lauréats, ce qui prouve que j'écrivais vachement mieux alors qu'aujourd'hui.

Le prix consistait en un séjour d'une semaine à Paris.

Comme la chose avait été organisée entre des Belges et des Français, il y avait forcément eu un twist linguistique quelque part et les Français chargés de nous recevoir et de nous piloter et qui s'attendaient à voir débarquer un groupe de profs de français sont tombés sur une bande d'ados ce qui n'a pas manqué de les surprendre.

Mais tout était déjà (parfaitement je dois le souligner) organisé et nous avons eu droit à la totale, je cite dans le désordre et en en omettant beaucoup : le musée de l'Homme, le palais de la découverte, le planétarium, la tour Eiffel, Henri IV de Pirandello au TNP de Vilar encore logé à l'époque dans le Palais de Chaillot, les installations du Figaro (bélinographe, linotype, marbre, rotatives), le musée Grévin, les Archives nationales, les toits de Notre-Dame, les usines Renault encore sur leur île Seguin à Boulogne-Billancourt, Henri Tisot imitant de Gaulle dans l'autocirculation au Caveau de la République, du théâtre avant-gardiste dans un bistro rive gauche, des chansonniers, la cafeteria du Lido, des lentilles (les premières de ma vie) au restaurant universitaire, le Louvre (désert), Claude Luter à la Huchette, les flics avec mitraillette (déjà) sur les quais du dernier métro à Levallois (nous logions à la Maison des Jeunes de Courbevoie), le Sacré-cœur et son funiculaire, le Clairon des Chasseurs de la place du Tertre...

Et le Monbazillac dans tout cela? M'apostropherez-vous brutalement...

Sur le zinc d'un bistro de Versailles, en descendant de la plate-forme arrière d'un autobus brinquebalant (vous savez avec le contrôleur et sa chaîne avec poignée pour chasse d'eau...), avant la galerie des glaces, la chambre du Roi et les grandes eaux (les fallait bien pour éliminer le sucre...)

On le prenait pour un fada :

Il dansait pas la lambada !

Mais il fallait qu'on s'y déhanche

Et avec sa prothèse de hanche...

Où se trouve le mouchoir de l'empereur sorcier ?

Dans la poche du Khan Gourou !

Je sais, je sais, c'est pas la première fois, ni même la deuxième, que j'utilise ce titre, mais bon s'il n'y avait qu'une seule coïncidence, on n'aurait pas pris la peine d'ajouter un mot "pour" au vocabulaire...

Donc, tandis que j'imaginais une histoire à base de Marcel(s) pour la présente édition, voilà-t-y pas que je reçois, via le réseau social bien connu, un message de Caro_Carito, un message intitulé "Le cauchemar continue !".

Cette charmante enfant m'y signale qu'un chercheur canadien aurait retrouvé un bout de film de 1904 où l'on peut apercevoir très brièvement Marcel Proust en mouvement!

Je dois dire que ça m'a scié : habituellement, assis ou debout, on le voit en train de poser, un peu comme s'il se voyait déjà statufié l'immense écrivain français !

Ça ne vous paraît pas louche à vous :

• Le plus grand écrivain français n'a pas la moindre statue
• Le plus grand écrivain français ne repose pas au Panthéon
  
• Le plus grand écrivain français n'a même pas réussi à trouver ne fut-ce qu'un strapontin à l'Académie
  

Pauvre Marcel, lui, il ne faut même pas le mettre à bas de son piédestal : il n'en a pas !

Il était propriétaire...
Terrien.
Il répétait à tout bout de champ
"Si t'es pas propriétaire,
T'es rien !"
C'est qu'il en avait des champs !
Des hectares et des hectares,
Qu'il baillait à ferme.
N'empêche qu'en son manoir,
Il bâillait ferme !

Pour désigner ce genre d'individu en Belgique (et aussi dans le nord et l'est de la France), on emploie également goulafre souvent abrégé en goulaf et même pour certains, par inversion interne, en galouf, la preuve.

Vous avez lu ?

Bon, ben alors, que vous dire de plus ? Il est très bien ce garçon !

Enfin, je suppose que c'est un garçon...

Quoi ? J'utilise un nègre ? Vous avez quelque-chose contre les nègres ?

Racistes, va !

Comme un jeune étourneau, il était étourdi.
Non, il ne s'était pas sonné sur une vitre,
Il prenait simplement mardi pour mercredi.
Alors les gens pensaient qu'il voulait faire le pitre.

Ils murmuraient entre eux : "Mon Dieu, quel drôle d'oiseau!
Manqu'rait plus qu'il sévisse en plus sur les réseaux
Sociaux, ce jocrisse, ce faiseur d'embarras,
Cette calamité, cette face de rat !"

Mais il y était bien, vous verrez tout à l'heure
Qu'il ne recule pas, cet oiseau de malheur,
Devant les pires tours naissant dans sa cervelle

Pour gaver votre esprit de sottes ritournelles
Et vous faire avaler, camouflées en vers,
Des folies à vous mettre l'encéphale à l'envers.

Jan van Eyck eut un petit sourire en coin... il avait aperçu l'étonnante composition : une miniature exécutée à la tempera sur un panneau de pin. Il pensa : "Ces Italiens en sont toujours à leurs méthodes primitives à base d'eau et d'œuf et ils appellent ça la Renaissance !"

Sur ce, il s'éloigna en fredonnant...

"La peinture à l'huile,
c'est plus difficile
mais c'est bien plus beau
que la peinture à l'eau..."

Comment était-il arrivé là ? Il n'en savait fichtre rien. Il s'était réveillé face à ce mur, un mur cyclopéen, un mur qui ne semblait pas avoir d'extrémités et dont la hauteur était impressionnante. De son côté, le désert. Là aussi à perte de vue. Alors, il s'était mis à longer le mur. Il avait bien fallu choisir une direction et comme il n'avait pas de quoi jouer celle-ci à pile ou face (ni à croix ou pile d'ailleurs), il avait opté pour le côté qui lui avait semblé se perdre vers l'est. Peut-être en souvenir des beautés orientales qu'il avait croisées au cours de sa vie. Aventureuse, sa vie !

Ça faisait bien une heure qu'il marchait quand il lui sembla distinguer comme une irrégularité dans la morne continuité de la construction. Lézarde ? Ouverture ? On allait bien voir...

Un escalier, c'était un escalier !

Parvenu au pied de celui-ci, il se mit à l'escalader avec effort car les marches semblaient faites pour des géants. Il n'était pas encore sauvé, il y avait peu de chance qu'il puisse trouver de quoi boire au sommet de cette muraille colossale. Mais au moins, il allait savoir ce qu'il y avait derrière : une ville? Une oasis? Une forteresse?

Une fois sur le faîte, il n'en crut pas ses yeux : des murs, encore des murs, toujours des murs : un labyrinthe, un labyrinthe pour éléphants !

Il n'était pas sorti de l'auberge !

Il habitait une maison bleue, d'un bleu ardoise, un peu sombre, bien dans les couleurs du temps.

Installé dans le grenier des anges (l'endroit s'appelait ainsi parce que de pauvres créatures en gestation s'y étaient vues de vie privées par une précédente occupante, discrète faiseuse d'anges), il avait pensé qu'il viendrait à bout du pensum les doigts dans le nez.

Aussi,

Trempant dans l'encrier sa belle plume d'oie,
(Ce n'est pas ce qui manque par ces temps de foie gras)
Il entama ses vers comme on entre au combat :

"Les orangers de l'hémisphère sud poussent la tête en bas..."

Hélas, son deal tournait à la déconfiture
Et se révélait être un clash grandeur nature.
Jamais il n'avait eu passion pour la métrique
Et son alexandrin en jambes pléthorique
Défiait le vieux Boileau et son art poétique.

Quand j'ai jeté un regard distrait sur la photo de MAP en format réduit...

STOP !

1. Quand je parle de photo de MAP, j'entends bien la photo prise par MAP et utilisée par elle comme sujet du défi de ce jour, je sais parfaitement à quoi ressemble le visage de MAP et que donc, ce n'est pas elle qui est couronnée sur l'illustration.
2. Quand je dis "format réduit", c'est de la photo que je parle, pas de MAP, cette belle grande dame.

Ces précisions indispensables étant apportées, reprenons :

Quand j'ai jeté un regard distrait sur la photo de MAP en format réduit, la première chose qui m'est venue à l'esprit c'est "Un trek-billard !".

Un trek-billard, pour ceux qui ne comprendraient pas le bruxellois (comment peut-on ne pas comprendre le bruxellois), c'est un instrument dont le nom est composé de deux parties :

1. billard : un mot que même un Français peut comprendre
2. trek : rien à voir avec le Népal, ça vient du flamand "trekken" : tirer

C'est donc un billard où les billes sont mises en mouvement au moyen d'une tige que l'on tire, comprimant un ressort lequel en se détendant propulse la bille dans l'espace de jeu avec plus ou moins d'énergie en fonction du degré de compression du ressort, de l'élasticité de celui-ci, du poids de la bille, de la pente du plan de jeu, des frottements, de l'état de surface, j'en passe et de meilleures. Les Français appellent ça un flipper, faisant fi des recommandations de l'Académie demandant d'utiliser "billard électrique" et d'exclure de notre belle langue les néologismes d'origine étrangère, faute de quoi on ne sera bientôt plus chez nous, nom de Dieu !

Comment j'en suis arrivé là ? Ben j'ai confondu le décor arrière à auto-couronnement de la fille qui se prend pour Nabot Léon avec le tableau d'affichage de l'engin et les tables avec les champignons où vient rebondir la bille, ce qui a pour effet de faire grimper le compteur, comme chacun sait.

Incidemment, je signale qu'on a même trouvé un moment des trek-billards avec décor de Star-Trek, ce qui n'est amusant que pour les Bruxellois.

Bien sûr, en y apportant plus d'attention et surtout en agrandissant l'image en cliquant dessus, je me suis rendu compte qu'il s'agissait d'un décor de réception avec une image de fond et quelques unes de ces tables où l'on est tenu de manger ou boire, ou les deux, debout ce qui est pénible pour les genoux dans ce qu'on appelle communément un walking ou standing dinner, toujours en contravention avec les recommandations de l'Académie.

Non, merci, pas de standing ovation, s'il vous plaît, ça me ferait flipper !

Un élevage de poêles en batterie !

Mais que fait Gaïa ?!?

Ça fait des lustres que j'y suis pas allé !

Comme Thomas a Kempis ?

Mais non, mais non, mais non... !
Vous êtes trompés par la langue,

Je ne suis pas l'homme de Spy !

Déjà, j'ai pas de cheveux...

Il n'y a rien de magique dans les mots...

Hormis l'usage qu'on peut en faire !