Brûler Parler Debout (Vegas sur sarthe)
Quelqu'un m'a sorti brusquement du tiroir en tirant bêtement sur ma mèche; sagement alignées dans leur papier de soie mes soeurs n'avaient pas bougi... pardon, bougé!
J'ai expliqué que ça ne servait à rien et que j'avais cette mèche rebelle depuis tout petit mais on ne sembla pas m'écouter...
J'ai crié plus fort quand on m'a crâmé le cul à la parafine fondue pour m'asseoir sur un plat d'étain froid et poussierreux; j'ai toujours aimé la parafine mais comme la prépare maman avec un peu d'essence de lavande ou de vanille à l'heure du goûter.
Après ça s'est mis à sentir le soufre, celui d'une allumette qu'on gratte et j'ai hurlé encore plus fort. Maman dit toujours que c'est mal de jouer avec ces bâtons de la mort et qu'un jour à cause des Suédois il arrivera un grand malheur.
Je ne voyais que la petite flamme au dessus de ma tête car on avait tiré les rideaux comme le jour où la vieille était morte... et en y repensant ça me faisait frissonner du pied jusqu'à la mèche.
Maman avait raison: la flamme ça fait mal, un mal de chien à ce que disent les chiens et j'ai senti aussitôt ma tête se ramollir pendant que ma mèche brûlait avec un petit crépitement ridicule.
"Au feu!" Instinctivement, je criais ce qu'on m'avait appris dès ma naissance mais ça avait plutôt l'air d'amuser ce crétin penché sur moi à m'observer
à travers ses lunettes double foyer comme un pauvre myope débile.
Seul et abandonné à ce pyromane irresponsable, je fondis en larmes mais mon flot de parafine n'éteignait en rien l'incendie; je crois même qu'il l'entretenait.
Que pouvait-il bien se passer dans le cerveau atrophié de mon bourreau alors que je brûlais inexorablement en m'étalant en une misérable flaque au fond de cette gamelle?
J'essayais de rester digne et bien raide en songeant à cette expression qu'employait mon père " Brûler Parler Debout!" et que j'avais du mal à comprendre.
Si encore j'avais pu me souffler dessus pour stopper le brasier qui me rapetissait de minute en minute... "Quand je serai grand je serai cierge pascal à la cathédrale saint Julien" avait prédit mon père qui voyait grand pour moi et je réalisai à cet instant que ça ne se ferait pas, et que tout ça était la faute de cet incendiaire binoclard, ce candle killer !
Nul doute que dans sa folie meurtrière il allait vider le tiroir en décimant toute une honnête famille de chandelles... plus personne pour porter le flambeau! Comme cette funeste pensée me submergeait, dans un chuintement imperceptible le dernier millimètre de ma mèche rejoignit la flaque tiède au fond du plat... et la vraie nuit tomba.
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