Nous voici aux portes de la troisième saison ...
nous aimerions vous entendre nous conter un épisode particulier
qui aura marqué votre été qu'il soit insolite, amusant, bizarre,
étonnant, surprenant ... ou bien tout simple mais marquant !
A vos plumes chers amis défiants !
Nous aurons grand plaisir à vous
ire !
Toujours la même adresse : samedidefi@hotmail.fr
A tout bientôt !
Venise ; Droufn ; Lise ; Brigou ; Joye ; Anémone ;
Vegas sur sarthe ; Lilou ; Joe Krapov ; Ristretto ;
Walrus ; MAP ; Sebarjo ; Djoe l'Indien ;
Bûcheron / Écrivain
Abattre un arbre / Écrire un roman
Direction de chute / Commencer par la fin
Pan oblique / Exposition
Coupe de la sole / Conflit
Charnière, ou zone de rupture / Crise
Coupe d’abattage oblique / Résolution
Pile de bois / Dénouement
Et puis
Entre-
Temps
Tchoc
Tchoc
Tchoc
Tchoc
Tchoc
Depuis le temps qu'oncle Hubert nous menaçait de nous montrer de quel bois il se chauffait, cette fois on était bel et bien au pied du mur! Un mur de bois haut d'au moins deux mètres et qu'il était question de charrier jusqu'à la grange quand il l'aurait débité et refendu.
L'oncle avait sorti non sans peine la vieille scie circulaire qui dormait sous les toiles d'araignée, tout fier d'exhiber ses muscles et de fanfaronner devant sa polonaise.
J'ai promis de raconter comment il l'avait dénichée - sa polonaise, pas la scie circulaire - et je le fais ici avant qu'on me le reproche... si, si, je sens bien que vous me l'auriez reproché.
En tant que voyageur de commerce 1ère catégorie spécialisé dans la vente d'alcools et spiritueux, l'oncle Hubert sillonnait depuis vingt ans nos belles régions de France pour y exercer ses talents - à divers degrés comme il se plaisait à dire - lorsqu'un jour il monta à Paris pour affaire.
Le futur client tenait le 'Polak assoiffé' rue Oberkampf dans le onzième, une sorte de bar-guinguette dont l'arrière salle accueillait des groupes folkloriques d'Europe Centrale.
La studieuse dégustation de vodka touchait à sa fin lorsqu'un petit groupe monta sur scène et dès la première mazurka, l'oncle reçut en plein coeur une de ces flèches qui vous clouent sur place, vous mettent le palpitant en capilotade et la glotte aux abonnés absents!
Anastazia avait cette opulence des femmes slaves qui savent profiter des bonnes choses, le mollet humide et l'oeil galbé à moins que ce ne soit le contraire tant le récit de l'oncle fut brouillon.
Elle avait aussi un fort accent qui disparaissait parait-il après quelques rasades d'eau de vie, ce qui fait qu'en une soirée chacun apprit tout de l'autre et même plus.
Elle portait avec grâce le costume traditionnel - bustier, jupe et tablier fleuri - et aussi un nom en ski. L'oncle crut comprendre que les noms polonais finissent souvent en ski à cause d'un rigoureux climat hivernal...
J'ai connu plus tard un Leonski qu'on appelait Leon même en hiver.
Ainsi donc celle qui s'appelait Paul en ski - comme le réalisateur - allait devenir très vite Madame Chabrolle! Marrant, non?
Pour étaler sa science - ce que faisait l'oncle en très fines couches - n'avait-il pas le jour du mariage fait allusion à cette Marie Sklodowska qui était finalement devenue Marie Curie! Alors pourquoi pas Anastazia Chabrolle?
Après quelques canons il aimait aussi à dire que si Chopin avait composé des polonaises, un amateur de chopine pouvait bien en épouser une.
Toujours est-il qu'elle débarqua dans la famille sans que personne y trouve à redire.
Entre nous, on l'appela aussitôt la polo-niaise à cause de tee shirts trop petits pour elle mais surtout pour cet air gnangnan qu'elle affichait en permanence.
Elle avait dû dans sa jeunesse trop abuser du bortsch, nom imprononçable et soupe aux chous traditionnelle qu'on imaginait poussée de force dans le biberon des bébés.
Pour l'heur elle témoignait son admiration et son amour à celui qui s'échinait sur la scie circulaire, par des 'Kocham cie' tonitruants.
Ah oui, au fait! Nous en étions au tas de bois.
Finalement ils l'ont charrié sans moi; j'étais bien assez fatigué d'avoir charrié Anastazia.
Le bois, le feu
J’avais six ans quand la cabane à outils en bois de grand-père fut entièrement détruite par un incendie.
Je me souviens des grandes flammes qui léchaient les montants en bois en dégageant une odeur chaude que je trouvais délicieuse. Cela me montait dans les narines, les arômes de châtaigne, pommier ou tilleul se mêlaient à la fumée âcre.
Depuis ce jour, je me suis mis à contempler tous les feux. Chaque jour, le père allumait la cheminée ou le vieux poêle ; je restais des heures à regarder la danse des petites langues jaunes qui s’allongeaient gourmandes et voraces. Au fur à mesure qu’elles grandissaient, elles devenaient orangé puis rouge sang, elles et se tortillaient, laissant échapper une fumée noire ou blanche. Le bois crépitait, craquait, chantait et cette odeur chaude parfumée venait emplir mes narines. Je me mis à collectionner, en cachette, les briquets que je chapardais dès que j’en avais la possibilité ainsi que les boites d’allumettes.
Suivant des cours de piano, je découvris un jour la partition de la « Danse du feu » de Manuel de Falla. Je voulais apprendre jouer ce morceau de musique mais trop difficile pour mon niveau de débutant. Je vidais mes poches, ma tirelire et gardais la monnaie du pain et j’ai couru tous les disquaires pour acheter toutes les versions qui puissent exister de Samson François à Arthur Rubinstein en passant par Alexis Weissenberg. J’écoutais cette musique en boucle et peu à peu, j’ai réussi à comparer les interprètes ; à les reconnaître ; leur phrasé, leur doigté, l’attaque des touches. J’appris par cœur toutes les versions. Ivre de musique, je me promenais ensuite sur les chemins dans ma campagne natale. Je fredonnais ou je chantais à tue tête des mots que j’associais à cet air. Et quand dans ma tête, elle n’avait plus de résonance, je rassemblais des brindilles, un peu de bois mort et je faisais flamber. Dès que les flammes grandissaient, rougissaient, je m’éloignais en courant me réfugier dans ma chambre et je m’endormais avec le sentiment d’un devoir accompli.
Un matin pourtant j’entendis mes parents raconter qu’un pyromane avait mis le feu à une grange dans laquelle une famille s’était réfugiée. Une petite fille avait été intoxiquée par la fumée et la mère était légèrement brûlée. Les autres membres étaient sains et saufs mais sans logis.
L’horreur me frappa, je connaissais Alice. Dans mon cerveau, de grandes flammes éclatèrent. L’incendie fut terrible ravageur. Mes larmes ne purent éteindre le feu qui me dévorait. Je ne mangeais plus, je ne dormais plus, et la musique dans ma tête s’arrêta. Furieusement, j’ai jeté mes disques, ma platine et je suis parti à la gendarmerie. La justice se mit en route…Les soins, l’hôpital, l’internement…
Il parait que je suis malade. Aujourd’hui, je ne supporte plus la chaleur.
Il avait tant de charme, alors, le presbytère !
Et le jardin resplendissait d’un tel éclat !
La violette embaumait avec le seringat,
La dame en noir laissait un parfum délétère
Et dans la chambre jaune au mobilier austère
On fermait le verrou pour de trouble ébats :
Certaines joues souvent s’embrasaient d’incarnat,
Certaines éruptions rougissaient le cratère
De ce chaudron torride où nous tournions en rond
Tandis que s’agitait ce reporter fécond
Désireux de venir à bout de tout mystère.
Jamais il ne trouva la clé de cette énigme
Car je l’avais cachée derrière ces trois stères :
« Tout se barre en sucette » était mon paradigme !
P.S. Dans certaines régions de France, trois stères de bois correspondent à une « sucette » et quatre stères à une « pile ».
Vous serez gentil(le)s de me retirer les miennes en sortant !
" La sieste au soleil,
sous les bambous frissonnant,
Envie de bois dur. "
-Peux-tu me rappeler le nom
de ce gars qui rentre le bois
en dansant ?
-Mais oui,
.....................
c'est Fred à'Stère !!!
Dans le tas de bûches
Bien empilées pour l'hiver
Deux trous de verdure
Il s'en allait au bois la hache sur l'épaule
La scie et le merlin en prise à pleine main
Et le teint buriné comme du parchemin
Armé pour découper plus gros que simple gaule
Long était le chemin mais en partant à l'aube
Se trouva à pied d'oeuvre encore bien assez tôt
Pour tailler le jambon d'un grand coup de couteau
Tout près du vieux moulin et de sa roue à aubes
Alors il commença dans la forêt profonde
A faire résonner le fer contre le bois
Et il cognait vaillant au moins de tout son poids
A croire qu'il voulait que sa cognée en fonde
Le rythme régulier emplissait la montagne
Et il semblait parfois que plus un autre son
Ne venait ébranler cette étrange chanson
Si ce n'est un écho comme unique compagne,
Lorsqu'un long craquement mit fin à la bataille.
Après une courte pause au branchage il s'en prit
Qui devait disparaître avant que de la nuit
Il ne soit prisonnier. Voici la scie qui taille
Mettant le tronc à nu de sa gaie ritournelle
S'échauffant sous l'action qu'on aurait pu penser
Qu'elle allait en rougir tant l'homme était pressé,
Sous l'oeil attentionné d'une pie sentinelle.
Enfin il put rentrer, laissant l'amas difforme
De branches derrière lui ; il reviendra tantôt
Pour débiter le tronc, et les bûches bientôt
S'empileront bien haut en tas de belle forme
Car cette nuit chui pas arrivé à m'endormir. Pas possible de fermer un œil alors les deux j'vous dit pas. J'ai tourné 3265 fois sur moi-même jusqu'à en tirebouchonner mon oreiller, les draps et le matelas. J'ai tourné tellement vite que la matière de mon lit a commencé à se densifier jusqu'à produire un trou noir qui a commencé à aspirer ma maison toute entière et ceux qui vivent autour. N'ayez pas peur, sans le savoir je vous ai sauvé la vie car je me suis levé pour pisser et au moment où j'ai tiré la chasse d'eau, un contre mouvement aspiratoire de trou noir c'est formé et a contré l'engloutissement de ma maison et de vous.. Ouf ! je venais de vous sauver d'une chute sans fin dans le vide intergalactique.
Mais pourquoi je ne me sentais pas concerné par cette aspiration moi ? A aucun moment je n'ai eu peur de mourir. Suis-je un surhomme tel James Bond ou le père noël ? Ou peut être seulement un con? . je rêvais en fait. Je rêvais que je ne dormais pas. Je rêvais que j'étais un Somnambule insomniaque, un genre d'insombule à poil dans ses chiottes qui sauve l'humanité !
Mais le meilleur, c'est qu'à ce moment là je me suis réveillé et tout était noir et là j'ai eu peur.
Le soir
J'aime écouter le soir tomber
Quand les lueurs de la journée
Se posent doucement à mes pieds
Auprès d'un feu de cheminée
Qui grignote l'obscurité
Comme une friandise dorée.
J'aime écouter le soir tomber
Quand la vie quitte sans bruit
Ses habits d'apparat
Pour rejoindre la nuit
Qui lui tend les bras
Guidée par le feu de bois.
La Joie
La Joie dont je parle
Ne fait pas d’éclat
Elle est ce qui danse
Dans le feu de bois
Quand la flamme s’attache
Et se meurt à la fois.
La Joie dont je parle
Ne fait pas de bruit
Elle est ce qui chante
Dans le feu de bois
Quand l’âtre crépite
Résonant en éclats.
La Joie dont je parle
N’a pas de couleurs
Elle est ce qui brûle
Dans le feu de bois
Ce qui se consume
Et se crée à la fois.
La Joie dont je parle
Est une énergie
Qui réchauffe ma vie
Elle est ce silence
Au bout de la nuit
Qui porte en écho
Le son infini
De la vie.
Lise
Je le veux
Tu le veux
Je le veux autant que tu le veux.
Ce feu, qui brûle en nous
Ne me quitte jamais.
Dans ma maison que j’aime
Un feu de bois pour faire l’amour
Je t’aime toi qui a du mal à vieillir.
Et puis, mais ce n’est pas demain.
Qu’il s’éteindra avec les bûches qui attendent.
Ma braise du matin, mon amour du soir.
Moi j’ai le temps, mon âme sœur j’ai pris le temps
Ma belle du jour et je perdrai toutes les secondes pour
Te chercher dans chaque flamme.
Mais il se fait tard, on saura bien se reconnaitre
Et dans les cendres du couchant, on renaîtra mon bel amour.
Comme on dit par chez nous
« Le bois nous chauffe trois fois :
quand on le coupe
quand on le range
quand on le brûle
