19 février 2022
Le thaumaturge (petitmoulin)
La nuit cède à la ruse
D'un rêve échappé
Du lit froissé
Les gonds du jour
Grincent
On devine son premier pas
Sur la brume
Il se penche au-dessus
Du jardin
Soufflant sur les dernières
Poussières de l'ombre
Chaque réveil est un miracle
L'air prend plus de place
L'oiseau y risque son chant
Sans savoir
Si on l'écoute
Ce matin-là
C'est peut-être lui
Le thaumaturge
Publicité
Commentaires
P
M
L
K
J
J
L
W
Y
A
J