21 décembre 2013
Le Blaireau XI (Vegas sur sarthe)
Tous les ans au premier juillet on ressortait de la grange l'aéroplane - ma petite soeur disait le gros navion - pour une procession des plus remarquées dans la grand-rue de mon village.
Oncle Hubert tenait à célébrer ce jour de la naissance de celui qu'il vénérait comme son dieu, son Icare des temps modernes, j'ai nommé le constructeur de phares automobiles et de motocyclettes qui en posant un beau matin son Blériot XI à Douvres ouvrit la voie des airs aux rosbeefs!
Personnellement je préférais de loin Saint-Exupéry et son Petit Prince qui savait si bien se moquer des grandes personnes.
Faisant fi de sa réputation de bricoleur du dimanche, Oncle Hubert - au prix de longues journées de travail entrecoupées de pauses-beaujolais et de siestes épuisantes - parvint à construire sa machine volante.
Elle était faite de bric et de broc, surtout de brocs et diverses ferrailles “empruntées” alentours et assemblées avec un peu de génie, beaucoup de jurons et pas mal de boulons rouillés.
Si elle ne décolla jamais d'un pouce elle en avait tout l'air (sans jeu de mot) même s'il fallait faire tourner son hélice à la main.
La taille des ailes ayant obligé l'Oncle à découper la porte de la grange pour l'en faire sortir une fois construite, je compris - à voir l'air soulagé de mes parents - qu'elle n'entrerait jamais au salon.
Le manche à balai était fait d'un authentique morceau de manche de balai qu'Anastazia - sa bourgeoise polonaise - chercha longtemps avant de lui en casser le restant sur le dos!
Il avait construit l'engin à peu près à ma taille - l'à peu près se mesurant à la gravité de mes genoux couronnés - et il parut évident à tous que j'en serais l'unique et illustre pilote.
Coiffé de mon casque de cuir - enfin, de mon béret marin à pompon - et orné de bacchantes dessinées au charbon de bois, je trônais fièrement aux commandes du navion dont le moteur vrombissant me faisait postillonner au moins à dix pas...
La décoration du navion avait été confiée à Anastazia dont les deux spécialités connues étaient le bortsch aux betteraves et crème aigre et les fleurs en papier crépon.
S'étant fait à l'idée que son fer à repasser fleuri ne quitterait jamais le plancher des vaches, Oncle Hubert en avait prolongé la queue d'une barre de direction-propulsion dont il ne confia jamais la conduite à personne.
Ma vie de pilote kamikaze fut donc à chaque fois suspendue au bras de l'Oncle et si je peux en parler aujourd'hui c'est qu'il ne faillit jamais à sa mission, malgré les virages et les maudits pavés de notre grand-rue qui le firent trébucher plus d'une fois!
Je ne saurais dire combien d'heures de vol je totalisais au fil des premiers juillet mais il fallait nous voir tous les trois... moi pilote postillonnant, l'Oncle pousseur poussant et le Blaireau XI comme l'appelait ma petite soeur qui ne comprit jamais rien aux illustres pionniers de l'aviation.
Enivrés des acclamations des curieux et des aboiements de quelque corniaud réfractaire aux choses de l'aéronautique, on regagnait notre base pour un goûter de nonnettes et pain d'épices amplement mérité... la troisième dimension à raz de terre, ça vous creuse un homme.
A toi oncle Hubert qui me vois aujourd'hui de là-haut, sois rassuré et fier, ton Blaireau XI est en de bonnes mains... mon petit dernier est aux commandes et moi, je pousse.
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