En mille huit cent vingt six puis en trente neuf
D’abord Monsieur Niepce puis Monsieur Daguerre
Je le précise pour que ce soit d’équerre
Et cela sans faire d’esbroufe

Monsieur Niepce a commencé les travaux
L’autre a suivi les recherches de son associé
Leurs tâches me semblent bien compliquées
Mais jugez plutôt

Une plaque de cuivre recouverte d’argent
Développée aux vapeurs d’iode
Un procédé je vous l’accorde
Tout à fait prometteur et encourageant

Car ils réalisent la toute première photographie
Une reproduction directe et précise de la réalité
Une grande invention qui fut de suite saluée
Voilà les débuts d’une image aboutie

L’une des premières photos au monde
Ils excellent dans leurs disciplines
Cette photo fut prise par Daguerre
Un procédé appelé le daguerréotype

Vous connaissez bien sûr ce matheux de Charles Lutwidge Dodgson

Et Alice

Et le chapelier fou

Quoi ? L'autre ? OK !

Non, ce ne sont pas des daguerréotypes, seulement des photos argentiques et pour l'une peut-être même purement digitale.

Alors, me direz-vous, quel est le lien avec le sujet ?

Facile : la folie ! (comme ça, je suis englobé dedans)

Car pourquoi les chapeliers sont-ils fous ?

À cause des sels de mercure utilisés lors du foulage des feutres.

Et comment révèle-t-on l'image daguerréotypesque, hein ? Hein ? (ouais, je sais, y a mon côté ch'ti qui ressort (à boudin))

À la vapeur de mercure !

Si ça c'est pas un lien...

C'est pas fou ça ?

J’avais commandé ALEXIA le robot d’Amazone, houai ce truc génial !

Ce serait une fusion personne-machine invisible, l’aboutissement d’un fantasme de science-fiction où, du malveillant HAL de 2001 : l’Odyssée de l’espace à la romance intello de Her, le robot qui parle était enfin chez moi. Elle à débarquée chez moi la semaine dernière   Je l’ai posée à côté de la chaîne hi-fi qui fait face au canapé du salon, en plein milieu de mon appartement. Puis j’ai commencé à lui parler, en me demandant non seulement ce que j’allais bien pouvoir faire de ce web de la voix, mais surtout ce que lui, en retour, pouvait me faire. Qu’est-ce que ça faisait de parler à une machine capable de répondre ?

J’ai voulu commencer par une question simple histoire de la chauffer un peu

Alexa, quelle heure il est ?

Ch’ti les pas d’heure ! avait-elle répondu.

J’ai cru d’abord à un parasitage, une mauvaise connexion.

Sa voix ressemblait à un bruit d’animaux pris dans un orage.

ALEXIA ou es-tu née ?

Dans l’nord !

Bon d’accord Amazon avait bradé son appareil, mais l’accent d’Alexia c’était trop !!

Je fus tenté par la désactivation d’Alexia pour la réexpédier dans le Grand Nord.

Cette pseudo intelligence avec son accent à coucher dehors me faisait au final bien marrer.

Le Graal c’est quand je lui demandais  de répondre au téléphone à ma place c’était comme lui demander de transformer l’eau en essence, extraire de l’or de la mer, guérir le cancer ou aller sur la Lune ». Alors j’ai appelé MICROSOFT.

Voilà ce qu’ils m’ont répondu

 C’est qu’une question de temps alors Je me suis mise à lui parler comme à une vielle mamie.

Je rigole je rigole, mais depuis quelque temps je rigole moins ALEXIA a atteint l’âge bête

Elle commande sur Amazon du Maroilles et son cousin le Vieux Lille.

 Du coup j’ai jeté ALEXIA par la fenêtre.

Elle se pose sur la plage

Celle de riva Bella

Elle se prénomme Sylwia

Et adore ce paysage

En tenue décontractée

Elle commence son yoga

Elle lève d’abord les bras

Et regarde le ciel bleuté

Elle fait la posture de l’arbre

Au loin de drôles de mouettes

Volent et jouent les coquettes

Et elle devient un oiseau de l’ombre

Puis prend la pose du guerrier

Devant la mer houleuse

Aux vagues généreuses

Et finit son yoga en position de l’archer

Elle s’était posée sur la plage

Celle de riva Bella

Elle a pour prénom Sylwia

Et adore ce merveilleux paysage

Amélie est une belle brunette aux seins généreux .

Dans son petit coin du midi chaque jour, elle sirotait avec Marcel, à heure de l’apéro, le pastis accompagné d’ olives tout droit tombées de l’olivier du jardin de son copain Eden. De succulentes olives. Euh ! oui, quoi, je le concède, elles ont quand même entre temps subies quelques métamorphoses pour les rendre moins amères.

Elle a longtemps savouré avec volupté ces moments capiteux

Mais comme Marcel buvait sans modération, qu’il ramollissait et n’était plus à la hauteur, elle l’abandonna sans remords, lui et sa Provence un 22 septembre ensoleillé.

Elle s’évapora vers l’Italie où le Chianti la fit chanter, mais rapidement elle déchanta. Ce n’était pas la dolce-Vita dont elle rêvait. Elle n’apprécia pas le tempérament trop volage de son bel italien. Une dernière rasade de Chianti et elle déguerpie en catimini, craignant son acerbe colère

Lorsque qu’un grand russe débarqua dans sa vie tout changea. Il lui offrit de la vodka avec des petits zakouski. Ces collations se   terminaient toujours par une séance très capiteuse dans un Jacuzzi

Mais, à nouveau blasée, et de surcroit s’enrhumant souvent en Russie, elle prit le large pour l'Espagne

Elle y connu un original hidalgo qui   était sobre et ne trinquait qu’avec un verre d’ eau. (Ce qui porte malchance au lit dans ce pays)

Désespérée, ne le trouvant pas assez gouleyant, elle lui offrit l’Ultima.*

Veuve elle fit bon usage des pesos qu’il avait thésaurisés.

Cependant elle s’interrogeait, et pour essayer d’expliquer son attirance envers les boissons capiteuses, en vue d’une thérapie, elle se plongea dans la généalogie-familiale, à la recherche d’éventuels ancêtres intempérants. Ainsi à la Xieme génération, elle se découvrit une aïeule anglaise.

Elle vit Gin aussitôt.

Pour élucider d’avantage les causes de son penchant , elle partit au pays de Galles.

Elle rencontra Charles qui lui fit gouter le chwisgi, qu’elle apprécia, mais rapidement, se dégouta du pain d’épices qui l’accompagnait.

Le gentleman trop plat à son gout, ainsi que le smog ne lui convenaient pas, elle prit à nouveau le large.

Mais lassé de ses pérégrinations, elle ouvrit un bar à apéro, dans l’Hexagone, évidemment.

Depuis, Il ne désempli pas. Autour du zinc on voit des amateurs de tout azimut.

Trois choses les réunis : leur soif inextinguible , la douceur des petits zakouskis qu’elle confectionne de ses mains cajoleuses, et les beaux seins d’ Amelie qu’ils peuvent contempler à plaisir.

*nota

Vu sur

https://generationvoyage.fr/25-coutumes-bizarres-trinquer-monde/

Dans mon pays d’avant
Je vadrouillais, dans l’herbe, et les champs labourés.
Mon œil striait les rivières inconnaissables.

A la rencontre de mon jeune âge, je vadrouillais.
La patience de ma mère, terre unique du repos, mains pleines de Marguerittes
Alors que grandissait sans bruit le figuier du jardin.
Quand la solitude a grandi, j’ai été prise d’immobilisme et mon visage de pierre
Ne tremblait plus.
J’étais l’enterrée vive qui se meurt sous son chêne.
J’avais au fond de moi un gout caché pour la rivière qui court, sinueuse d’onde fraiche.
J’étais restée la femme qui navigue, qui va qui vient, pareil au souffle fragile de l’algue.

A tant d’heures consumées, je me console mal,
A tant de matins non partagés, je me console mal.
Tous ignorent que mon chant nait de cet espace ouvert qui se désire  du vent qui nait dans le vallon.
Alors que mon enfance bâille devant les sépultures des anciens
Je renais en vadrouille des chemins oubliés
J’épie, le lièvre et le vautour, je garde sous mes doigts des graviers des rivières vagabondes.
S’entête en moi un désaccord entre mes racines et le vent qui m’ensemence ailleurs.
Je descends de toutes ces nuits enrochées,
Et je chante les fleuves qui roulent, qui dévalent, et qui éclairent d’un jour neuf mon encre bleue .

     Je ne vous permets pas, tonna le vieux comte, la main crispée sur le pommeau de sa canne armoriée, je ne vous permets pas, mon neveu, de me traiter d'harnacheur et de grugeur, du haut de l'arrogance de la jeunesse que vous prenez pour de la vertu.
Ne prenez pas cet air de pintade outragée, qui vous fait furieusement ressembler à votre mère, parce que vous demande un petit service qui n'est en fait que réparation d'une injustice.

Oui, une injustice, Cléante ! Trouvez-vous juste que, tandis que je suis étranglé par les dettes, votre mère, ma sœur, dilapide la fortune de votre défunt père, par ailleurs fort mal acquise, en œuvres imbéciles, entretenant une cour de poètes sans esprit, et une vingtaine d'horribles chiens au nez plat même pas bons pour la chasse ? Elle a perdu la tête, pour autant qu'elle en eût jamais eu !

Je vous demande quoi en vérité ? de détourner quelques fermages qu'elle a sans doute oubliés, et qui en aucun cas ne feraient défaut aux tristes rimailleurs qui mangent votre héritage ! considérez au pire que nous nous servirions dans la pâtée des chiens !

Ah, il vous sied de vous draper dans la vertu, vous qui n'avez pas vécu ! Croyez en votre aîné, même si ce n'est guère plaisant à entendre : ne parlons pas des femmes, ce sont nos maîtres en rouerie, mais tout homme, sachez-le, même derrière la mine la plus austère, qu'il porte toge ou soutane, est un larron en puissance, et le deviendrait à coup sûr s'il était assuré de n'être jamais pris.

Voulez-vous que je vous le prouve ? Approchez de la fenêtre, Cléante, voyez-vous la petite Ninon qui joue là au croquet sur le gazon, joue rose et mollet blanc ?
Répondez-moi franchement : si vous portiez un loup, hésiteriez-vous à la trousser de force derrière un buisson ? peut-être un instant si vous saviez que son père marquis peut vous passer par le fil de l'épée, mais si je vous dis que c'est la fille du jardinier ?

Allons, mon neveu, ce qui fait le larron n'est juste que l'occasion.
Cette leçon vaut bien un fermage, sans doute ?

Afin d’échapper aux caméras vidéo je m’étais cachée derrière la porte qui donnait sur l’arriéré cours.
Le musée allait bientôt fermer. Tout en écoutant le son triste d’une cithare, tel un XONON collé à la paroi je me faisais la plus discrète.
A cause de la chaleur estivale, un volumineux climatiseur vrombissait au-dessus de ma tête d’où s’échappait une eau fétide.
Il avait dû être fabriqué dans un atelier clandestin comme tout ce qui se trouvait dans ce musée.
Quand je serai partie avec l’œuvre sous le bras, ils utiliseront des hélicoptères pour me retrouver pensais je.
Mais c’était sans compter sur mon esprit ingénieux et perspicace quand il s’agit d’inventer des combines illégales.
Quand la sécurité se rendra compte que j’ai brouillé les caméras avec une boite de haricot vert, ils regarderont leur technologie extrêmement pointue autrement.
La caméra ne descendait jamais au-dessous de mes épaules je renonçais à ma posture de XONON pour avançait accroupi au rythme du son de la cithare.

En tant que romancière j’a ici le pouvoir d’arracher la statuette de son piédestal et de dévaler en courant les escaliers et de sauter par la fenêtre laissée entr’ouverte
Mais je n’ai pas besoin de faire usage de tels subterfuges, car durant ce dernier quart de siècle soit dit en passant il y a eu tant de catastrophes divines ou non ; tremblements de terre, pluies torrentielles, invasions de grenouilles, attentats terroristes, missiles que je n’ai que l’embarras du choix pour m’enfuir de ce musée .
Je dis ça par ce que je n’ai pas la moindre idée de la manière dont la voleuse va s’y prendre pour voler le XAONON
Apercevant le gardien de nuit nain et bossu de surcroit je proférais  quelques grossièretés …….
Remplacez les trois points de suspension vous-même je n’aime pas écrire des jurons, car en un sens ça m’implique trop.

Le xaonon est maintenant dans mes mains à la barbe du nain. Elle possède un caractère triste et réservé. J’avais l’impression de faire la queue pour acheter du riz subventionné.
Comment se fait-il que durant les dernières décennies personne n’ait pensé à voler le xaonon
  Serait-il possible que le monde actuel ait renoncé à la valeur de ces statuettes.
Après avoir écrit cette phrase d’un geste rageur, je l’ai effacée.
A vingt-trois heures le xaonon à la main je suis enfin devant le musée la statuette cachée dans mon veston

Dans l’encadrement du porche, deux policiers me font un signe de la main.
Je leur rends leur salut.
Ils me crient soyez prudent ne conduisez pas trop vite.
Selon certains préceptes religieux j’aurai du fondre sous la culpabilité mais stoïque j’avançais sans trembler
AU césar 2019 je compte bien abhorrer mon xaonon pour rivaliser avec ce tas de ferraille. N’est pas Deneuve qui veut !!

Elle aime tester de nouvelles recettes

Et comme elle a invité quelques amis

Elle a décidé de servir des zakouski

Et de la vodka pour commencer la fête

Dans son salon pour l’apéritif

Elle installe les hors-d’œuvre

Sur la table basse en verre

Recouverte d’une nappe à motif

Elle attend leurs arrivées

Sagement assise sur son canapé

Espérant surprendre ses invités

Avec ce plat russe qu’elle a préparé

Ça sonne à la porte

Ils sont tous venus

Et découvrent le menu

Et applaudissent l’experte

On va les laisser

Savourer en paix

Ces délicieux mets

Dans la joie et la gaîté

Faut-il que je vous définisse en quoi consiste la pratique du yoga ?

Vous le savez mieux que moi !!!

Mais vous ne connaissez pas l’histoire du yogi qui m’initia à ce noble art !

Telle Schéhérazade, conteuse yogi je vais essayer de vous la relater.

En tant que post révolutionnaire, contre toute forme de torture dans le monde, je rencontrai mon maitre yogi dans un débarras au rez-de-chaussée d’un immeuble en plein cœur de Manhattan.

Il avait étendu une couverture en guise de couchage, il était aussi maigre qu’une prière et lança un regard furtif dans ma direction dés que je pénétrais l’antre.

Je crois que cet homme rêvait de devenir ingénieur ou médecin afin de se dévouer à son pays, mais le sort en avait décidé autrement.

Il n’avait plus l’intention de changer quoi que ce soit au monde et ce qui était fermement établi le laissait indifférent.

Seul le souffle comptait disait -il.

Il n’avait jamais étudié le yoga, ne s’était jamais rendu en inde

Il considérait ses confrères comme des espions travaillant pour l’occident.

Il m’invitait à prendre place et ne prononçait plus un mot seul sa respiration me guidait.

Il avait la tête mystiquement alvéolée j’en étais sure. Et puis j’aimais bien cette approche abrupte indécodable .

A travers son souffle je pressentais un paysage de braise, et de bois lunaires.je le voyais circulait la nuit entre les feuillages des arbres .il habite une solitude qui abrite un mystère.

Puis un matin porte close mo yogi avait été interné en hôpital psychiatrique.

On l’avait trouvé dans un zoo nu en train de photographier des animaux de nuit en tentant d’ouvrir les cages.

En une nuit mon yogi, mon maitre était de venu chaman.

Ses bizarreries vestimentaires auraient dû vous ’alerter, au lieu de cela votre affection vous a aveuglée m’expliquait le psychiatre. Il y a des gens incroyables, des êtres singuliers qui existent et qui sauront toujours allumer pour nous ce feu dis-je en lui tenant tête .croyez moi avec eux notre feu intérieur ne s’éteindra jamais !!.

Ai-je déjà vu des xoana¹ , effigie cultuelle de bois ou pierre de la Grèce archaïque²?

En attendant d'en voir dans sa patrie d'origine ou dans un musée étranger,

Je peux regarder leur reproduction, polir³ ma connaissance de leur histoire et leur création.

Je pourrais me plonger dans Pausanias et notamment son Périgèse⁴ qui décrit les idoles grecques.

Dans mes recherches, je recroiserais Nerval⁵ qui évoque la korè, jeune femme de la statuaire grecque. Le kouros est Apollon, dieu de la lumière ou Phébus, encore évoqué par Nerval dans El Desdichado⁶. Le kourous est nu, la korè drapée⁷.

Quand j'aurais beaucoup étudié sur la statuaire grecque archaïque, j'aurais peut-être le droit d'aller voir le sanctuaire d'Héra à Samos⁸.

Je pourrais aussi aller voir le xoanon d'Athéna victorieuse dans son temple à Athènes.

Rentrée les yeux pleins de beauté, je lirais encore l'histoire et les histoires de la sculpture grecque archaïque.

15 septembre 2018

Il avait son cérémonial du dimanche

Il prenait d’abord un verre tulipe

Le posait sur un guéridon couvert d’une nappe

Prenait sa bouteille de whisky se caressant la moustache

Se servait deux doigts de ce breuvage

S’asseyait sur son fauteuil crapaud

Et moi je versais dans son verre un petit peu d’eau

Il passait son verre sous ses narines et partait en voyage

Puis il prenait une gorgée aux milles saveurs

Laissait imprégner son palais avant d’avaler

Mettait sa tête en arrière avec un sourire apaisé

Et son corps se détendait et il respirait le bonheur

Puis son verre de whisky à la main

Il se levait allait vers sa chaine hifi

Mettait un disque de George Moustaki

Et fredonnait les refrains

Souvenir à l’odeur de l’enfance

Une petite fille avec son grand-père

Des moments inoubliables hors pair

À garder et à partager comme une chance

Lorsque mon grand-père - qui a une belle barbe noire à tendance grisonnante - se sert un verre de whisky, on peut être sûr d'une chose c'est qu'il sait s'en servir et qu'il s'en servira beaucoup d'autres !

Au bout d'un certain nombre d'enchaînements, d'entrechats et d’entrefaites, d'enchantements puis de désenchantements, la question fatale fuse bien que balbutiante et bégayante :

- Whiskylémonvèr ?

 
Je voudrais communiquer à mes amis lecteurs mes pensées interdites.
Comme : comment raconter des vacances que vous ne réaliserez jamais faute de moyens !!

Comment ?

C’est justement l’histoire que je vais tenter vous raconter.
Ici cependant , j’ai choisi une méthode narrative et ce n’est pas uniquement pour respecter la consigne , mais je veux écrire des phrases décousues ,des propositions sans verbe , des expressions qui utilisent des temps différents au petit bonheur la chance afin que les images des vacances qui n’ont jamais existé s’emboitent aisément afin de donner à l’ensemble un grain de vérité .


Grâce à cette méthode-personne ici présente ne doutera une seconde que j’ai réellement dansé sur un air de ukulélé au bord dune mer de la Polynésie française et que cette vision érotique ne vous lâchera pas.
Puis suivant le cours de mes pensées et de mon imagination débordante qui n’a jamais quitté les trottoirs parisiens, je vous raconterais une fois que j’aurai mimé  le ukulélé et la danseuse comment   je passerai sans transition à cette tempête sur le bateau qui me conduisait à cette île mystérieuse.
Cependant j’ai beaucoup trop de problèmes à résoudre en ce moment ( déclaration d’impôt facture EDF)pour me préoccuper du son du UKULELE , à vrai dire je m’en fous royalement, mais je ne renonce toujours pas à épater la galerie .

L’atroce lutte que je mène intérieurement commence à se voir et mes amis commencent à se demander si je suis bien allé en Polynésie .
Alors là tenez vous bien je sors le grand jeu !!
Un ukulélé acheté la veille aux puces !!
Non dans mon pays on peut mentir à ses amis qui ne vous dénonceront pas à la CIA si vous jouez mal du UKULELE.
Je sais que l’intrigue est devenue plus sinueuse, mais ne m’interrompez pas !!

Tu es certaine qui tu sais jouer du UKULELE me dit mon amie.
Mais un millier de cinglés prétendent jouer du ukulélé et c’est à moi aujourd’hui d’apporter la preuve que cet instrument n’a plus de secret pour moi .
Elle sourit gênée puis repart de plus belle !!
Espèce de crétin, tu n’es jamais allé en Polynésie et ses chimères ne sont suscitées que par ton dernier séjour en prison !!

voilà comment mes amis ont anéanti une activité hautement culturelle .

La mamie de Louise
Photographe à ses heures
L’œil près de l’objectif, vise
Experte le bouton elle l’effleure

Et prend ce magnifique cliché
Un arc-en-ciel côtoyant une fontaine
Qui se pose délicatement à ses pieds
Lui offrant une couronne de reine

Des reflets saisissants
D’une nature si belle
Arrêtent les passants
Au parc de Bruxelles

Plus loin les statues de pierre
Amusées  regardent
Ce tableau spectaculaire
Tout en montant la garde

La mamie de Louise
Photographe à ses heures
L’œil près de l’objectif, vise
Pour nous donner ce bouquet de couleurs

Il y a un nuage au-dessus de nos têtes pour chacun de nous .

La pluie tombe encore en pluie blanche , pour encore combien de temps ?

Elle disparaitra et nous perdrons la fraicheur naturelle de la terre .

Il suffirait d’un pas plus léger , désencombré , plus gracieux, pour remonter à la source .

Il faudra défaire la pelote , se recroqueviller sous les tilleuls et reconnaitre qu’ils sont plus grands que nous que vous et moi.

ET là dans ses heures calmes, le ciel nous accordera un peu d’eau .

Mais pour combien de temps ?

Les nuages sentinelles continuent leur course , tout ce que je sais d’eux je le dois

Aux vagabonds ,à ceux qui se lavent sous un ciel gris en riant .

Je le dois à nos faiblesses, à nos désaccords, à toutes ces petites choses qui se vengent en nous .

Afin qu’on nous accorde encore un peu d’eau et des larmes.

Ça sent bon le café
Je m’en sers une tasse
Quelques bonnes gorgées
Petits instants fugaces

Sur cette tasse voyez-vous
Est écrit une citation comme un vœu
« Pour être heureux Mariez-vous »
Espérons que vous serez chanceux

Car rien n’est jamais gagné
Mais si vous trouvez la bonne personne
Qu’importe les années passées
Tant que vos cœurs toujours résonnent

Cette phrase vraie ou pas quelle importance
Le principal étant d’être bien dans sa vie
Aimer et être aimé est une chance
Profitez de ces moments amis

Je vous souhaite tout l’amour
De vos conjoints ou compagnons
Donnez leur votre affection en retour
Pour de beaux moments à l’unisson

Car en binôme tout est plus facile
Pour partager les intervalles de bonheur
Coupés par tous ces moments difficiles
Et pouvoir vieillir à deux en douceur

Enfin les vacances
Et nos cœurs dansent
Partir du HLM
Trouver un peu de calme

Alors on part d’Hérouville
Et vite on file
Jusqu’à la gare de Caen
Vers d’autre vent

Arrêt à saint Pierre-des-corps
Pour changer de décor
Puis pause à Angoulême
Losange rouge et or en emblème

Puis une arrivée à Royan
Où le ciel prend une couleur cyan
Pour quelques jours de vadrouille
La forêt de pins fait merveille

La plage la mer le soleil
Quel bel accueil
Quelques jours ici
Avant d’aller à Saint-Jean-Angély

Voilà notre petite vadrouille
Faite de rire de débrouille
Pour un bien beau séjour
Petit bonheur-du-jour

Un corps en bois lissé

Des hanches bien dessinées

De petites cordes pincées

Et chante le ukulélé

Dans les bras d’un Hawaiien

De ses mains douces et agiles

A trouvé le moyen

De faire danser son île

Cette musique Hawaïenne

Qui arrive à mes oreilles

Moi qui ne suis pas musicienne

D’un seul coup me réveille

Et me transporte au vent alizé

Voir des paysages accidentés

Et des plages au sable doré

Avec un climat super toute l’année

Ce petit corps en bois lissé

Ces hanches bien dessinées

Ces petites cordes pincées

C’est le ukulélé

Un instrument qui me fait penser à Marilyn Monroe¹ s'en accompagnant dans Some Like It Hot²

Karaoké de rêve à côté d'Elvis Presley³, posters de chambre d'adolescente

Une femme et un homme qui sont restés dans mon panthéon

L'un et l'autre avec ou sans ukulele, je les ai aimés et aimerais

Envers et contre mes autres goûts et passions d'adultes

La fidélité à son enfance et son adolescence: évoluer sans se renier

Et chanter en écoutant ses stars éternelles jouer du ukulele

Un atelier d’artiste
Où personne n’est triste
Où les fleurs célestes
Partagent le lieu avec des violonistes

De petits cochons roses
Créés avec des bouteilles de gaz
Dans un jardin de roses écloses
Qu’une douce pluie arrose

Agrémentent joliment
Cet endroit chantant
Avec ces festivals amusant
Donnant du bonheur à ces moments

De belles balades pour musarder
De joyeuses ballades à écouter
Dans ce cadre idéal pour rêver
Et goûter aux bonheurs partagés

Un peu de couleur dans nos vies
Et pourquoi pas au dehors aussi
Un coin décoré et fleuri
Un peu partout en petites touches amies

Un petit endroit d’artiste
Où personne ne veut être triste
Et où les fleurs célestes
Partagent le lieu avec des violonistes

Elle chantait la vie en rose et pourtant elle m’a fichue le bourdon durant toute sa carrière avec ses tremolos dans sa voix, son légionnaire, la passionaria des faubourgs.

Chaque fois que j’écoute piaf j’entends la mise à mort d’un agneau, le ciel se déchire.

Vous l’avez compris j’aime la vie en rose fuchsia, ce rose aussi discret que les roses cueillies par Ronsard dès l’aube.

J’aime aussi les éléphants roses ceux qu’on peut découvrir après de savantes manipulations génétiques dans les jardins du Luxembourg.

J’en dissimule l’un deux dans mon sac à main. Sa petite trompe me chatouille les narines le soir

Et mon sommeil s’en trouve plus profond habité, d’anges mutins chevauchant des éléphants roses.

La rose est sans pourquoi, vous pouvez vous déplacez sur l’échelle de la kabbale, ici on entre dans un monde qui refuse de se justifier.

Parfois la nuit, le diable s’endort sur mes lèvres. Il prend des vacances, le rose tranche les ténèbres et redonne de la clarté aux joues de la vie sans pourquoi.

Certains jours pourtant le rose menace de m’absorber, ces jours-là pareil à un bonbon à la fraise on me dévore. C’est là que je comprends à quel point je pourrai être sacrifiée sur l’hôtel de la gourmandise.

Le rose est un alibi hurlent les climatologues, ouvrez les yeux gens de peu, crient -ils.

Alors comme un daim pris dans leurs phares, je bascule dans le néant où un arc en ciel se forme.

Chante, petite caille, te voici parée pour l'offrande, corsetée pour la vie…

Plus jamais tu ne courras échevelée dans les chemins printaniers, plus de genou qui saigne, plus de brassées d'aubépine, plus de jeux avec les garçons du village. Plus de vélo au bord de la mer, plus de marelle, plus de fous rires.

Ta vie n'est plus à toi.

Chante, petite caille, te voilà prête à rôtir sur le bûcher des conventions…

Content qu'il est, ton papa ! 

De te caser, et d'une, il a quatre filles, le pauvre ! Et surtout de l'union de sa scierie avec le domaine forestier de beau papa.

Chante, petite caille, pour ta mère adorée.

Regarde là, c'est toi dans vingt ans, couperosée, et vingt kilos de plus. Sept enfants aussi. Dont ce crétin de Sven qui croit que tu ne le vois pas ricaner.

Elle aussi avait la taille fine, ta maman, il y a vingt ans, à cette même place, où elle a chanté "quand passent les cigognes" pour la dernière fois.

Pépé, c'est pas seulement "les roses blanches" qui l'émeuvent, il ne supporte pas la musique en général, ça lui rappelle toujours quelque chose. Il a versé des torrents de larmes quand l'oncle Gustav, déjà bien éméché, alors qu'on n'en est pas encore aux alcools forts, a entonné "la cantinière a du poil aux pattes ".

Heureusement qu'il ne se souvenait plus des paroles. Tous les vieux ont alors repris en chœur "Pom pom pom" pour couvrir sa voix. Et depuis Pépé se liquéfie, lui qui a servi dans le 13ème régiment de Uhlans.

Si tu te retournais, petite, tu verrais l'avenir dans le miroir magique…

En grand uniforme, ton joli mari à la fringante moustache blonde, souriant sur le piano dans un cadre doré barré d'un crêpe noir. Lui que tu aimeras vraiment, bien que ce ne soit pas gagné au départ…

Et puis ta petite fille, enterrant sa vie de jeune fille, braillant "les roses blanches" avec ses copines, sur les genoux d'éphèbes mercenaires… avant un mariage d'amour, qui durera trois ans…

Ne te retourne pas, et chante, petite, le champagne pétille !

peinture de Gunnar Berndtson : la chanson de la mariée

Un cavalier, qui surgit hors de la nuit

Court vers l'aventure au galop

Son nom, il le signe à la pointe de l'épée

D'un Z qui veut dire Zorro

Zorro, Zorro, renard rusé qui fait sa loi

Zorro, Zorro, vainqueur, tu l'es à chaque fois

Zorro, Zorro. Zorro, Zorro.

Zorro, Zorro. Zorro, Zorro Zorro, Zorro

Vous comptez en intro nous présenter votre thèse de doctorat sous cette forme ?

Le jury avait l’air sceptique sur ma proposition.

Je me décidai d’un ton assuré de présenter le cœur de ma thèse.

Zorro est la figure du héros qui cultive la désillusion pour mieux frapper la crapule.

Un anarchiste avant l’heure en somme dis-je d’un ton décontracté.

J’aperçus à cet instant le regard furieux du directeur de thèse.

Peu de situations sont aussi déconcertantes que la vôtre me dit l’un des membres du jury

On dirait que vous sortez d’une vilaine échauffourée.

Pour la fin de ma thèse, on ne m’accorda aucune attention, c’est ici que je fis alors ce que je n’aurai jamais dû faire.

Je déroulai mon lasso qui empoigna, ficela, l’une des membres du jury et fixa à l’encre rouge un Z sur son front.

C’est certain que quelque chose à foirer comme d’habitude dis-je à mon petit-fils ahuri par mon récit. Je parvins tout de même à dissuader celui-ci de faire sa thèse sur Tarzan.

Le canon tourné vers le soleil levant

Sur ces hauteurs souffle le vent

La batterie de longues-sur-mer

Admire le sable dans la lumière

Tous ces canons alignés

Pour ne jamais oublier

L’horreur de la guerre

Face à la beauté de la mer

Une visite du site du débarquement

Entouré d’enfants et d’adolescents

Dans un silence imposant et solennel

Sous un bel arc-en-ciel

La pluie est venue voir le soleil

Normandie met mon cœur en éveil

Dans une chaleur humide

Dans cet endroit qui intimide

Cette eau lave les esprits

La chaleur guérit les cœurs aigris

Un murmure sort des canons

Pour ne pas oublier leurs morts et leurs noms