Une fois passé le moulin, le sentier montait assez rapidement à travers la forêt, nous décidâmes de nous y engager pour découvrir cette nouvelle promenade ! Il était 11H du matin. Dans la voiture, garée au bord de la petite rivière, nous avions laissé notre casse-croûte, pour ne pas nous encombrer, en pensant revenir vers 13H …

…………………………………………………………………………………

Le sentier nous menait,  nous emmenait … A chaque tournant nous avions le désir de pousser plus loin, plus haut … tout à la joie des découvertes  que la nature nous offrait !

C’est ainsi que nous débouchâmes dans un grand pré inondé de soleil !

Ce fut un instant merveilleux, ce bain de lumière dans ce paisible endroit après avoir quitté les frais ombrages de la forêt !

Le sentier, en herbe maintenant, continuait, nous invitant à le suivre …

L’heure passait mais nous n’écoutions que notre curiosité !

Une ferme s’annonçait, puis une autre … nous étions arrivés dans un charmant petit village, certes assez désert,  mais c’est ainsi que nous nous rendîmes compte qu’il était presque 13H et que les habitants devaient encore être à table !

La faim commençait à se faire sentir mais nous avions envie de faire le tour du village, maintenant qu’on était là !

Après un petit moment nous rencontrâmes un villageois à qui nous demandâmes s’il y avait un autre chemin que celui que nous avions emprunté, pour redescendre vers le Moulin.

« Mais oui ! » répondit ce dernier « Prenez par la droite jusqu'au  Cimetière, le chemin commence à la Croixdu Tilleul, il vous mènera droit au Moulin  et c’est encore plus court  que par là d’où vous venez ! » 

Tout contents à la fois de découvrir un nouvel itinéraire mais aussi de pouvoir  bien vite nous restaurer, c’est avec un regain d’entrain que nous commençâmes la descente ! 

Bien vite nous nous aperçûmes que le dit chemin était moins praticable que le précédent  et à un certain moment il y eut deux voies possibles sans aucune indication !!! Laquelle choisir !!! Nous étions pour l’heure plus que fatigués et nos estomacs réclamaient fortement pitance … Il me restait en poche un morceau de sucre que nous nous partageâmes, l’idée ne fut pas très bonne car après cela la soif nous assaillit, sans aucun remède possible !!!

Le truc de la mousse sur le tronc des arbres pour s'orienter nous revint en mémoire mais les arbres les plus proches  étaient complètement gainés de vert ....

Nous nous assîmes sur  des bûches toute vermoulues ! Le silence devint pesant ! C’est à ce moment

qu’ ELLES firent leur apparition !

 Deux biches, fines et gracieuses ! Elles s’arrêtèrent en nous voyant ! Ce fut un instant magique !!! Une rencontre presque irréelle ! Tout à coup elles reprirent leur course en se dirigeant vers le sentier de gauche ! Cela nous décida à emprunter nous-mêmes ce chemin, comme si  tout naturellement ces beaux animaux devenaient nos guides !

C’est ainsi que nous rejoignîmes facilement notre voiture et qu’enfin nous pûmes prendre un repas

tardif (vers 16 H ) et bien mérité ! Et il fut apprécié, croyez-le bien !!!

TROUVER le bon chemin au travers les étoiles : grâce à l'étoile polaire sans boussole, tant de gens l'ont fait.
Aller vers le nord, ne pas le perdre de vue...

Alors voici comment je me suis mise à explorer notre voie lactée....... les pieds sur terre.

Un soir j'étais partie danser avec une amie, (célibataires toutes deux) je dansais les pieds dans les flaques de lumières colorées et je m'amusais seule ainsi... des pieds inconnus se sont rapprochés de mes rayons, j'ai d'abord vu des chaussures qui suivaient mes pas cadencés au même rythme, et j'ai levé la tête.....
J'ai vu deux yeux éclatants comme le ciel d'azur qui me regardaient, un sourire à faire pâlir les étoiles..... Evidemment un homme !
J'ai souri aussi et il paraît (il me l'a dit depuis) que c'est mon sourire, ma chevelure dorée, et ma manière de bouger seule dans mon coin qui l'a guidé jusque moi...
La boite de nuit s'est transformée en planétarium, des milliers de soleils nous éblouissaient,  des  senteurs  inconnues  arrivaient jusque  moi  des  sensations nouvelles.... je me suis dit « tu perds le nord ma fille » !
J'ai dansé toute la soirée avec cet inconnu.
La boussole qui me guide d'habitude à être très prudente s'est mise à tourner dans ma tête dans tous les sens ! !
Nous nous sommes revus les jours suivants et les autres, nous avons appris à nous connaître, le moindre frôlement de sa main sur ma nuque me faisait chavirer , mais j'ai gardé pendant un certain laps de temps les pieds sur terre, et j'ai appris à connaître son univers.... J'ai traversé toutes les planètes de son passé qui venait de très loin en me disant que ce passé l'avait construit pour venir jusque moi, j'ai reçu ses pleurs, ses rires, ses rêves en cadeau, et lui ai confié mes espoirs emballés de poussières d'étoiles ..je lui ai dit mes bonheurs et mes chemins peuplés de couleurs célestes, je lui ai dit mes nuits lunaires à l'attendre LUI, je lui ai parlé des vents polaires de ma vie, des aurores boréales que furent mes enchantements.....
Et nous avons tous les deux regardé dans la même direction, nos boussoles tournées vers le nord ....
Et sommes depuis guidés par l'étoile .

Ilias a le sens de l’orientation.

Après deux années dans le général, il est allé suivre une formation sportive. Maintenant il a décidé de venir en professionnelle. Electricité.
- Pourquoi l’électricité ? je lui demande.
Il hausse les épaules. Faut bien faire quelque chose, en attendant d’avoir dix-huit ans et le droit d’être vautré dans un fauteuil toute la journée, comme son frère.

Marie a le sens de l’orientation.

Elle a fait deux ans de technique puis une formation de mode. Aujourd’hui elle s’est inscrite en informatique. Mais elle n’aime pas travailler à l’ordinateur.
- Tu es tout de même un peu motivée ? je lui demande.
Elle prend son air le plus bougon et dit avec hargne en regardant sa mère :
- Je veux faire de la photographie mais il paraît que ça coûte trop cher.

Driss a le sens de l’orientation.

Il a fait du latin. Des maths. Des sciences. Il est revenu au latin. Il est revenu aux maths. 
- Tu es satisfait de ton parcours ?  je lui demande.
Alors il se lance dans des explications très compliquées d’où il ressort que la seule chose qui l’intéresse, c’est la philosophie.
Mais il n’a toujours pas de cours de philosophie.

Voilà ce que c’est que de voyager sans boussole sur la mer immense du savoir !

            Par définition :

            Un guide a le sens de l’orientation !!!

            Mais là, il fallait se rendre à l’évidence, même avec une demie douzaine de chiens ,nous n’y serions jamais arrivés.

            Je me voyais donc condamnée à devenir un aborigène australien en dépit des efforts du guide de trouver le chemin du retour.

Il avait pourtant les yeux qui pétillaient d’intelligence et même que son gros lézard à collerette

Perché sur son épaule ne m’avait pas fait hésiter.

Le lézard n’était pas en soi à l’origine de nos graves ennuis, mais je commençais à en avoir assez de tailler le bout du gras dans cet endroit fétide

Notre conversation tournait autour d’un : » qu’en c’est qu’on rentre ? »

« Bientôt « répondait-il !!

Mon guide était un partisan convaincu de la méthode qui consiste à mentir en cas de défaillance de son sens de l’orientation.

Il réussit tout à fait à sauver la face en faisant cuire son lézard dans une sauce orange tartinée de fourmis blanches.

Ça à l’air infect m’exclamais-je en déclinant l’offre.

Le reptile cuisait dans son jus et perdait de sa superbe .Il ne ressemblait plus à la reine Élisabeth II

Entrain de me regarder, errer dans ce bush.

Demain dit-il, je lance, une fusée de reconnaissance.

Je souris avec un brin de condescendance.

Il fallait se rendre à l’évidence mon guide, avait perdu la boussole !!!!

Avoir (ou pas)

 le sens de l'orientation !

Ne vous perdez pas en chemin pour vos envois

c'est toujours à

samedidefi@hotmail.fr

Au plaisir de vous retrouver !

Venise ; vegas sur sarthe ; Walrus ; MAP ; Zigmund ; KatyL ;

Lorraine ; PHIL ; EVP ; Droufn ; Célestine ; titisoorts ; Mamido ;

Joye ; Flo ; rsylvie ; Sebarjo ; Adrienne ; 32Octobre ; Joe Krapov ;

"Excusez-moi Monsieur, je cherche la constellation de l'Oiseau indien"
"Fastoche! Vous n'avez qu'à suivre les flèches, hi, hi, hi"
"Ben... je ne suis pas d'humeur à plaisanter, quelle est la direction pour l'Oiseau indien s'il vous plait?"
"Vous voyez la Carène de navire... et ben c'est juste à côté puisque la Carène est à 20°N 90°S et l'Oiseau indien à 25°N 90°S"
"Euh, je ne connais pas cette Karen"
"T'entends ça Paulo, y connait pas la Carène! Ici tout le monde connait la Carène. Vous venez d'où? La Carène-Colombes, hi, hi, hi"
"Non, je viens du Petit cheval dans l'hémisphère Nord"
"C'est pour ça... t'entends ça Paulo, y vient du Nord et y veut aller à l'Oiseau indien! C'est comme qui dirait la mort du Petit cheval, hi, hi, hi"
"Oui c'est ça Monsieur, je vais précisément à l'Oiseau indien..."
"Et ben vous y arriverez qu'on sera déjà précisément en retraite, pas vrai Paulo?"
"Même avec un Voyager VII qui va à 57 600km/heure?"
"T'entends ça Paulo? Monsieur ignore que la vitesse est limitée à 40 000km/heure dans l'hémisphère Sud! Vous cherchez les ennuis ou quoi? Et pis vous avez quoi pour naviguer... un Zodiac,hi,hi,hi"
"J'ai un GPS"
"Un quoi?"
"Un Gé Pé èSse"
"Tu connais c'truc, Paulo? Et ça fait quoi?"
"C'est un Galactique Patrouilleur Symbolique, Monsieur mais malheureusement y connait que l'hémisphère Nord..."
"Et bien sûr vous avez pas la boussole de secours qu'est livrée avec le gilet jaune et le triangle?"
"Le gilet jaune? Le triangle?"
"D'où y sort celui-là, Paulo?"
"Et où puis-je trouver tout ça?"
"Fastoche, hein Paulo? Arrêtez-vous dans 8 000 kms chez Céleste - tout pour la constellation - dites que vous venez de notre part et ça vous coûtera pas plus de 3 000 euros"
"3 000 euros pour une boussole et un paletot? C'est astronomique!"
"Exactement! Ici c'est le SUD mon petit monsieur"
"Bon ben si j'ai pas le choix... et avec la limitation de vitesse, j'en ai pour combien de temps pour l'Oiseau indien?"
"T'entends ça Paulo? Monsieur veut connaître son heure d'arrivée sans consulter les horaires des marées"
"Parce qu'il y a des marées?"
"Et pourquoi on se serait emmerdés à créer des vaisseaux spatiaux si y avait pas de marées, hein Paulo?"
"Et pour les horaires des marées?"
"Fastoche, hein Paulo? Arrêtez-vous dans 8 000 kms chez Céleste - tout pour la constellation - dites que vous..."
"Ca va, j'ai compris... je vais avoir besoin d'un distributeur de billets"
"C'est sûr! Céleste y prend que le liquide,hi,hi,hi,hi"
"Merci encore Messieurs"

Oui, ne dites rien, je sais, je sais : la curiosité est un vilain défaut !
Malgré cela, j'aimerais bien savoir où l'animatrice de ce blog est allée pêcher une idée de consigne aussi farfelue.

Déjà, les constellations fallait y penser, mais leur choix...
En dehors du fait d'en être (des constellations, rien à voir avec la marine à voile et à vapeur (encore que...)), elles n'ont rien en commun.
La première, Carène de Navire (le nom de ce navire est Argo) contient la deuxième étoile la plus brillante de notre ciel : Canopus, on ne peut pas la rater.
Les deux autres sont à peine visibles et n'appartiennent même pas au même hémisphère céleste.
Le Petit Cheval est boréal, tandis que l'Oiseau Indien est vachement austral, s'il n'est pas trop audacieux de parler de vache à propos d'oiseau, fût-il des Indes.

Ensuite, qu'est-ce que la curiosité (avec pluriel éventuel pour ceux qui seraient très très curieux) peut bien venir faire là-dedans ?
Peut-être espère-t-elle nous faire lever le nez vers les constellations ?
Mauvais deal : le temps est pourri et le ciel bouché !
Comment ça, "Il n'est pas le seul !" ?

          Il est parti trois jours sur le chantier naval  examiner de près la carène du navire dont il est le concepteur.

            Le coeur battant, elle est entrée dans le bureau sacro-saint. Et, avec la dextérité de l’agent secret qui sait où il va et comment s’y prendre, elle a ouvert un à un les tiroirs. Celui de gauche, elle y a trouvé  les babioles courantes: une grosse loupe, (il est un peu myope), des bonbons pour la toux, une calculatrice, deux calculatrices, la boîte aux attache-tout, une agrafeuse, une boîte où s’empilent des bristols de bons restaurants (i est un peu gourmand), un tube de colle et des  timbres.

            La bibliothèque murale est double: d’un côté les livres, de l’autre les documents. Rien au rayon des livres. Si, le petit cheval de Murano qu’il lui a rapporté lors d’un voyage. Bien en vue derrière la vitre,  il donne sa fraîcheur à l’ensemble de la pièce . Elle sourit et va plus loin. Ce dossier?...Il n’a pas de nom, les autres annoncent la couleur: “Banque”, “Assurances”, “Factures”...Elle les a feuilletés: rien d’anormal. Mais ce dossier sans nom?...Le coeur battant, elle l’entrouve et, saisie, reconnaît son écriture à elle, ses lettres à elle, depuis la toute première jusqu’à la dernière, quand l’ordinateur a remplacé le porte-plume. Elle s’assied: il a tout gardé. Donc il l’aime encore...Ou il a oublié de les brûler? Non, quand même!

            C’est d’une main moins assurée qu’elle ouvre un à un les tiroirs professionnels. Elle se dit que l’amour est un oiseau indien, très coloré à sa naissance et qui, avec le temps,  voit ses couleurs, toujours présentes, mais moins éclatantes, c’est tout. Elle n’a plus très envie d’examiner sa garde-robe, de fouiller ses poches.   Est-elle une espionne, une curieuse  affamée avide des petits secrets anodins ?...

            Elle se lève, elle ferme doucement la porte du bureau. Curieuse, elle ? Oh ! non. Jalouse, tout simplement…

Nous aimons bien nous promener dans le parc, Elle et moi. Notamment en septembre, quand il fait beau, comme en ce moment. La lumière y est si tendre. Les parfums y sont si suaves. Parce que vous ne savez peut-être pas, mais dans l’ombre des grands chênes, les champignons poussent à foison. On y trouve des coulemelles, des rosés. Et des cèpes, bien sûr. On rencontre aussi, hélas, la lépiote brune et le cortinaire, ainsi que toutes sortes d’amanites plus ou moins expéditives. Alors vous comprendrez que nous préférons nous y balader sans le gamin. Il est d’une telle curiosité maladive, celui-là. Ah ! Il ne dit pas grand-chose, du moins pas grand-chose d’intelligible, mais il a la main leste. Quasiment kleptomane. Et il teste. Il goûte.

Il goûte à tout, en fait.

C’est pas compliqué, il suffit d’examiner ses vêtements, et on sait tout de suite ce qu’il a mangé à la cantine. Même si on lui fournit des serviettes larges comme des housses de couette.

Nous entrons dans le bâtiment. Elle me serre la main. C’est l’émotion. C’est chaque fois la même chose. Quelle va être la constellation du jour, murmuré-je, atterré à l’avance ? J’avoue que j’ai du mal à m’y faire. Toutes y sont passées. Les constellations, je veux dire. Les connues comme les confidentielles. Il a même plaisir à en inventer des bizarres et non répertoriées. Comme ce « petit cheval » de taches claires sur fond de t-shirt noir. Ah ben oui, ils avaient mangé de la blanquette. Et puis cet « oiseau indien », tout chamarré de zébrures rougeâtres. Ils avaient eu de la ratatouille, paraît-il. Quant à la « carène de navire », d’un magnifique noir d’encre sur fond jaune… ah ben non, normalement ce n’est pas un truc qu’il avait bouffé. Encore que. En tous cas, c’est le jour où ça fleurait bon le goudron chaud, dans la cour.

Tiens ben c’est vrai, pensé-je, on n’a pas pensé à regarder s’il en avait sur les dents, ce jour-là. Du goudron. En tous cas, ce n’est apparemment pas mortel. Pas comme les cortinaires. Tiens, j’en ai repéré tout à l’heure. Pas bien loin d’un gisement de magnifiques bolets bais. Nous irons ramasser les bolets après la visite, j’ai mon couteau suisse et un sac en plastique dans la poche de ma veste. Je suis prévoyant, je sais que le parc de l’hosto regorge de ressources. Depuis le temps que nous y venons. Quand je pense que le gamin a maintenant trente-trois ans.

 
-    C’est quoi tu dessines ?
-    Un petit cheval.
-    Pourquoi tu dessines un petit cheval ?
-    Passeque.
-    Passeque quoi ?
-    Passeque c’est zoli.
-    Il est pas zoli, on dirait un néléphant.
-    Même pas vrai, même que c’est Tornado le cheval de Zorro !
-    Zorro il a un grand cheval, pas un petit .
-    Et toi c’est quoi t’as fait là ?
-    Un oiseau indien !
-    Pourquoi il est indien ton oiseau ?
-    Passequ’il a des plumes sur la tête.
-    Ben tous les oiseaux y z’ont des plumes sur la tête et sur les ailes et la queue aussi.
-    Et Nina c’est quoi qu’elle a dessiné elle ?
-    Eh ! Nina, c’est quoi t’as fait ?
-    Une carène de navire.
-    … ?
-    … ?
-    Un bateau quoi, mais je n’ai pas encore décidé si ce sera un paquebot ou un voilier.
-    Elle est bizarre Nina, hein ?
-    Ouaip, mais elle est belle, je voudrais que ça soit ma chérie.
-    Ma maman elle dit qu’elle est très précosse.
-    Précosse, c’est quand on sait pas dessiner les bateaux ?
-    Nan ! C’est quand on pense trop avec sa tête et on invente plein de choses et pis après on n’a plus du temps pour dessiner.
-    Comme les zénarks de Papa.
-    C’est quoi les zénarks ?
-    Les chefs de mon papa, il dit qu’ils ont plein de choses dans la tête mais pas deux sous de bon sens !
-    Y dessinent à l’envers ?
-    Ouaip !
-    Ayè j’ai fini mon cheval !
-    Ayè moi aussi, il est beau mon oiseau indien ! Et toi Nina il est drôle ton bateau !
-    Pour l’instant, ce n’est qu’un trapèze isocèle, mais je n’ai plus le temps.
-    … ?
-    T’as raison, elle est bizarre Nina, même si qu’elle est bien zolie !

Sunkawakan cik'ala, que nous appellerons pour plus de simplicité par son nom traduit « Petit cheval » rêvait depuis toujours de voir la mer. Or le jeune garçon appartenait à une tribu lakota basée dans une réserve en pleine terre, et on pouvait s’interroger sur l’origine de cette curiosité.

Les Lakota(sioux, comme disent à tort les blancs) ne sont pas  réputés pour être de grands navigateurs.

Un enfant venu de la vielle Europe avait tout simplement oublié dans la réserve deux livres  que Petit Cheval avait récupérés.

Dans le premier, il était question de mers, de marins, de la Grèce antique, de différentes sortes de carènes de navires. Petit Cheval  allait de découverte en émerveillement en tournant les pages.

L’autre livre, plus complexe parlait d’astronomie. Petit Cheval adorait passer du temps avec son grand père qui lui nommait les étoiles. Mais les constellations du  ciel décrites  dans certaines parties du livre lui étaient étrangères et pour cause : la constellation de l’oiseau Indien , par exemple, n‘est visible que dans l’hémisphère sud. 

Un jour, quand il serait grand, il partirait voir en vrai mni tanka,  la « grande  eau  », il monterait dans un grand bateau, et découvrirait les autres mondes …      

 PS -j'ai un peu triché pour la carène de navire

-un grand merci aux traducteurs lakota

-c'est ce sujet sur la curiosité qui m'a fermé à jamais les portes de l'école normale d'instituteurs.

Photos extraites de 

Wikipedia

et Google

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Partir dans les étoiles, rêver quoi. Moi qui suis si terre à terre. Il m'arrive de me hisser, avec une corde, là haut, la tête dans les étoiles. Elles sont si grandioses, pourtant, il m'arrive de ne plus les voir, de les oublier, de vivre ou de survivre dessous. Lorsque je les comtemple, j'ai comme un sentiment de petitesse, d'une beauté, là, juste au dessus de nos têtes, nous, sur cette terre, qui tient au milieu de l'univers. Je deviens un petit rien, qu'une étoile filante qui passe un cours instant sur cette terre. Je tiens aussi à dire que je suis curieux : de la vie, d'apprendre, quel superbe défaut. De savoir, de voir, de s'apercevoir qui nous sommes où nous sommes où nous en sommes. Au sujet des étoiles, j'ai deux ou trois références, d'abord celle de Lee Brown " vise la lune si tu la loupe tu tomberas dans les étoiles". Quelle belle devise ! Et l'autre d'Oscar Wilde " nous sommes tous dans le caniveau, mais certains d'entre nous regardent les étoiles"
La premiere citation, me fait penser et me conforte dans l'idée que c'est bien d'avoir un but, un objectif, sinon nous avons l'impression de errer. Un peu comme l'équipe de France de Football, sans but. Par contre la deuxième, c'est un peu l'histoire des moutons de Panurge, il y a des jours où c'est boulot dodo, avec l'impression tout juste, d'assouvir ses besoins reptiliens. Il suffit d'une pensée, d'une idée saugrenue disent les autres, qui vous font avancer et aimer la vie.
La troisième est une chanson des cowboys fringants "les étoiles filantes" j'adore. Ce que j'aime bien, les nuits d'étoiles filantes, c'est de descendre le matelas, la couette, de m'installer convenablement et de regarder les étoiles défiler. Il y a le petit cheval lumineux, malgré les pluies de météorites, tous derrière et lui devant. Allongé, blotti contre toi, où mes pensées s'envolent, libres comme un oiseau, fut-il indien, vaillant sûrement de la tribu des Crows. Je partais à la conquête de l'univers, comme Jason et ses argonautes à la recherche de la toison, fut-elle d'or. Et submergé par le sommeil, comme la carène de leur navire, comme la coque de leur bateau à moitié immergé, à moitié présent. Le ciel est plein d'histoires, et tant que les étoiles brilleront dans nos yeux, ça ira...

À six ans, j’appris à faire le café, couper les tartines et les beurrer pour le petit déjeuner. Papa buvait toujours son bol sans mot et après, en s’essuyant ses moustaches avec le dos de sa grande main dure et calleuse, me sourit enfin et me dit que c’était bon. Il disait toujours ça, même quand le café était un peu brûlé ou quand je devais mettre de l’eau dans le lait parce que nous n’avions pas assez de lait, ou quand il n’y avait vraiment pas de beurre sur le pain.

Ensuite, Papa prenait sa veste et sa boîte d’outils et repartait pour la planète Jupiter.

Bon, c’est ce qu’il disait. Et quand j’avais six ans, je le croyais.

Plus tard, je serais moins sûre.

La porte refermée derrière lui, je commençai mes tâches. Je lavais les bols dans l’évier, j’essuyais la table et je ramassais les miettes pour les mettre sur le seuil dans la chambre de maman. Le matin, elle aimait bien regarder les oiseaux qui venaient déjeuner avec elle. La nuit, elle se mettait devant la fenêtre pour regarder les étoiles, tenant une vieille lunette d’approche devant un œil ou l’autre.

J’attendais qu’elle gémisse pour entrer dans sa chambre avec un verre d’eau. C’était notre rite. Maman ne buvait pas de café. Dans le verre d’eau, elle mettait six gouttes du liquide dans la petite bouteille noire. Pas plus. Pas moins. Je regardais toujours attentivement parce que je savais qu’un jour, comme pour le petit déjeuner de Papa, ce serait à moi de les préparer et je voulais être prête.

Mais ce matin-là, la chambre – et maman – restait silencieuse. J’avais appris que son sommeil était rare et précieux et qu’il ne fallait pas le troubler, mais après deux heures d’attente, je commençais à m’inquiéter. Les oiseaux qui m’attendaient sur le seuil avaient sûrement faim, non ?

Alors, j’ouvris la porte et jetai un coup d’œil vers le lit.

Maman n’y était pas.

J’ouvris plus large. Le lit était vide. Il n’y avait personne sous le duvet.

Enfin, j’ouvris complètement la porte et je vis ma mère devant la fenêtre. La lumière rendait transparente sa chemise de nuit, l’ombre de son corps semblait bouger en avant et en arrière, comme un arbre lorsque le vent soufflait fort. Elle avait jeté ou laissé tomber la vieille lunette d’approche.

- Maman ?  dis-je, un peu effrayée.  Elle se retourna lentement.

- Ah, bonjour !  Dis, tu arrives juste à temps !  Je repars vers les étoiles. C’est pour très bientôt, je viens de voir passer la carène du navire qui m’emmènera. Oh, je vais enfin les retrouver tous - mon oiseau indien bien aimé, et mon petit cheval…

Elle se retourna vers la lumière.

Et puis, comme ça, elle était partie par la fenêtre pour les rejoindre.

Je ramassai sa lunette d’approche. Son gros verre était cassé.

J’attendai.

Au crépuscule, Papa serait de retour de Jupiter et il saurait quoi faire.

ou

L'ornithologie sans pennes

S'il est en notre monde une curiosité exotique d'un point de vue zoomorpho-illogique, c'est bien le quetzal. Cet ovipare polychrome est à l'ornithologie ce qu'une croche de Jean-Michel Jarre – qui a un sacré jeu (de l'oie !) – est à la musique synthétisée.

Bien plus qu'un oiseau indien, il est un symbole déique pour le peuple aztèque et bien plus qu'une abeille, pour les Mayas. Il n'est pas ce simple volatile coloré que nous pouvons voir, nous pauvres ouailles, mais une créature fantastique un peu diabolique et sans communes mesures : un serpent à plumes !

Toutefois, il ne signifie rien pour les Sioux qui ont préféré totémiser le grand aigle plutôt que d'atomiser le quetzal. C'est Petit cheval qui me l'a confirmé. Il tenait cette information de ces deux grands oncles Santiano et Carène de navire. Ses aïeux, deux joyeux gai-lurons, devaient leurs noms de guerre à leur tronche de caravelle. Ca leur faisait un de ces profils ! Avec leurs gueules de bateaux loin d'être bateaux, ils étaient plutôt trimaran à voir ! Surtout qu'ils avaient une ligne d'ombre beaucoup plus longue que la normale, à babord comme à tribord. Et mine de rien, comme ils étaient drôlement joviaux - surtout Santiano – ils envoyaient pas mal de Ugh ! au frais !!!

Et en plus d'avoir un nez en forme de goélette, ils étaient passionnés par les goélands et leurs compères.

-D'accord pour le grand aigle, dis-je à Petit cheval mais qu'en est-il du majestueux condor ?

-Pas ça !!! me répondit-il d'un ton chantant, proche des léonesques flûtes de Paon.

-Ah... le Condor pas ça ???

-Rien à voir, qu'est ce que tu me chantes ! Me rétorqua-t-il d'un ton sans constellation ! Il est adulé par les Incas ou les Chinchas mais chez nous les Sioux, il ne vaut pas un clou ! On préfère le grand aigle, même s'il est vrai, il ne manque pas d'aire non plus !

-D'accord... et que dire du vautour... qui vaut le détour, non ?

-Pff... tu t'éloignes ! Un vrai détour ! On le retrouve seulement en Egypte – chez Nekhbet  – pas du tout chez nous. On ne les voit que dans Lucky Luke, ces oiseaux de malheur.

-Et Si je te parle du colibri, ferais-je enfin mouche ou pêcherais-je une nouvelle fois ???

-Tu me dis ça d'un geai ! Comment veux-tu que je reste serin ??? Ecoute plutôt l'eau de la rivière qui coule dans les plaines lointaines et tu entendras le chant du dindon farceur et les chuintements de la dinde farcie...

-Et l'ara qui rit est-il mort ??? Et quand le canard a enfin fini de bouder dans son coin-coin, est-ce que la cane a ri ou se mare-t-elle sur un coup de tête ??? Et la huppe a-t-elle un barbatruc, la mouette les ailes moites, le pinson l'heur des lilas, le faucon une véritable intelligence ? Le martinet s'envole-t-il à coup de fouets, l'hirondelle fait-elle des nids ronds d'ailes, le hibou est-il plus chouette que la hulotte... et ainsi de suite...

Nous discutâmes jusqu'à la nuit noire, jusqu'à cette heure où le ciel s'illumine de milliers d'étoiles. Comme je ne connaissais  rien en tarses et rémiges – étant plus oenologue qu'ornythologue – j'appris beaucoup de choses. Et Petit cheval fut heureux de me conjuguer ses savoirs au galop. Finalement, moi qui n'est rien conjugué, je peux vous l'affirmer : cette soirée nous plumes !

- La curiosité est un vilain défaut, dit l’oiseau indien au petit cheval. Tu vois où ça te mène : tu voulais voir du pays et tu vas te retrouver dans une carène de navire à attendre que les vivres viennent à manquer et qu’on te découpe en petits morceaux.

Et il s’envola vers le rivage.

- Je pourrais en tirer une fable, se dit-il, comme celles de ce monsieur DeLa Fontaine…

A cette époque-là, nous avions recueilli Mademoiselle Isaure Chassériau chez nous. Bien qu’elle fût toujours vêtue de ce rose un peu particulier qui allume les jouvenceaux en mal de cuisse de nymphe émue, elle était toujours si discrète et si lencieuse qu’on ne lui prêtait pas plus attention, la première surprise passée, qu’à une cousine de province en visite. Dans notre maison de Port-Cahours, elle apportait juste un peu plus de cet « ange étrange étranger en son pays lui-même » que chantent si bien les poètes.

C’était un peu comme quand, l’année précédente, notre fils avait reçu son correspondant allemand. On s’était réjouis à l’avance de reparler la langue de Goethe, apprise en 6^e au lycée, même si, du romantique Johann Wolfgang von , nous n’avions retenu et n’allaient nous servir que : « Hast du gut geschlafen ? Isst du gern verrückte Kuh ? Was macht ihr diesen Abend ? ». A l’arrivée, ces deux crétins à boutons s’étaient mis à échanger en anglais, vous mettant d’emblée hors jeu. Kleines Pferd kaputt ! Mort du petit cheval ! Diatoniqué, le père !

Isaure parlait français, évidemment, mais elle semblait lointaine, absente, regardant toujours quelque chose derrière vous, exactement comme sur le tableau peint en 1838 que M. Amaury-Duval, son oncle, a laissé d’elle au Musée des Beaux-Arts de Rennes. Marina Bourgeoizovna, mon épouse préférée, avait très vite compris qu’elle n’encourait aucun risque d’être concurrencée en quoi que ce soit par cette demoiselle peu gironde, plate comme une limande, coiffée comme Sheila période couettes et dotée d’épaules tombantes on ne peut plus mal foutues. Autant de sex-appeal qu’un glaçon ! Tant d’effacement dans son attitude d’invitée permanente faisait qu’on oubliait très vite dans un coin de la maison la Miss Chassériau qui s’était, une fois de plus, plongée comme un petit oiseau indien dans un de nos livres pour savoir ce qui s’était passé en France dans le siècle écoulé entre 1860 et 1960.

Isaure Chassériau ! Quand j’y repense, son oeil ne s’allumait vraiment qu’à l’occasion de nos sorties à deux, elle et moi seuls, lorsque nous parcourions en tous sens les rues de la capitale bretonne. Elle notait tout, remarquait tout, se réjouissait alors de tout ce qu’elle découvrait (ou redécouvrait ?). Elle adorait aussi ces dimanches où nous rendions visite, à Redon, à M. Petr, le papa de Marina, et à madame Bourgeoizovna-mère que j’appelais par jeu « Madame Bellemerovna » ! (Jamais de ma vie je ne suis allé jusqu’à « Belledochovna » car ma belle-mère et moi avons toujours été les meilleurs amis du monde et nous parlons ensemble un français aussi soutenu qu’ Abélard lui-même fut châtié).

Immanquablement la conversation revenait toujours, là-bas, tôt ou tard, sur leurs adolescences réciproques, l’une à Nantes, l’autre à Rennes, et l’on évoquait, non sans émotion, les bombardements de ces deux villes par l’aviation alliée en 1943 et 1944. Le grand père de M. Petr, chez qui il vivait, tenait un genre de blog ancestral, des petits agendas dans lesquels il notait ce genre de choses, avec les fautes d’orthographes de l’époque :

Jeudi 25 février 1943
A la maison. Continué de bêcher et semer des carottes, de la laitue. Blanchi mes arbres. Guerre. Alerte cette nuit. Quelle barbe! On ne vit plus!

Vendredi 26 Février 1943
Au tabac. J'ai bien peur de l'avoir payé deux fois. A l'Economat, acheté 2 paquets de graines de betteraves. Nous avons été bombardés à 19 heures. Nous sommes indemmes.

Samedi 27 Février 1943
Les bombes sont tombées au camp de la Route de Lorient. Là ils ont détruits la "crêche maritime allemande". On fait beaucoup de dégats et même des victimes... A la gare les bombes sont tombées dans la prairie au général Le Fort. Comme dégats: beaucoud de carreaux cassés rue Saint Hélier. Qu'ils reviennent pas ! Nous en avons assez.

Tandis que Marina et ses frères – quelle bande d’anarchistes, eux et elle, alors ! - défaisaient en riant le monde à venir dans le salon, nous étions allés voir, Isaure et moi, dans le bureau de M. Petr si Internet pouvait nous aider à localiser la « crèche maritime » dans Port-Cahours (il s’agissait en fait des dépôts de matériel de la Kriegsmarine, rebaptisés ainsi par les Rennais de l’époque, fort piètres germanistes encore malgré les cours intensifs que les voisins Teutons de la France étaient venus leur donner lors de deux stages linguistiques prolongés par le passé). On devait trouver là des carènes de navire de rechange, des périscopes pour U-boot, des mâts pour attacher les U lisses, des sirènes du Mississipi, des masques, des tubas, de la vaisselle incassable, des Schnorchels que j’aime und Esso weiter !

J’ai retrouvé hier deux ou trois liens assez saisissants. Je vous les laisse en bas de ce texte pour le cas où vous auriez envie de ne pas rigoler. Je me souviens juste pour ma part que la conversation avait atterri là, après de nombreux zigzags, à partir d’une description de la maison enclavée près de chez nous.

- La rue de l’amiral Courbet longeait les papeteries de Bretagne. L’Amiral Courbet n’avait rien à voir avec Rennes…

- Ni avec le peintre, quoique j’aie vu là, par le passé, dans le chantier de construction des nouveaux immeubles après le pont de chemin de fer, une version très originale de «  L’origine du monde » !

- …Sauf que c’est à Port-Cahours, derrière chez vous, qu’on trouvait les magasins de la Kriegsmarine.

 Internet nous a appris ensuite que la rue se nommait autrefois « rue Gutemberg », que l’amiral avait anéanti la flotte chinoise sur la rivière Min et que les quatre immeubles à venir seraient de couleur vert-de-gris et s’appelleraient Canaletto, Rigoletto, Adagio et Maestro.

Dans la voiture, au retour, Isaure qui n’avait pas perdu une miette de ces explications n’avait pas pu s’empêcher d’émettre une phrase définitive.

- Si un jour ce vieillard disparaît, ça fera…
- Ne parle pas de malheur, veux-tu bien, Isaure !
- … Ca fera comme si une bibliothèque brûlait !

Marina et moi avons souri et je n’ai pas pu m’empêcher de sortir ce mauvais calembour :

- A mois doux, vends pas tes bas !
- Je porte des collants, Joe Krapov ! » avait-elle répondu pour montrer sa modernité.

Blang ! Voilà, quoi ! C’est toujours comme ça que ça marche ! On ne cherche pas forcément à aller voir ce qui se passe sous les jupes des filles mais il faut toujours que ces demoiselles et dames nous le fassent savoir ! Même quand on ne fait pas preuve de curiosité, des choses curieuses vous arrivent. J’ai même retrouvé la trace de ces échanges et d’autres conversations de l’époque sur Internet : Isaure Chassériau s’est servi de tout ça pour inventer un parcours de l’étranger à Rennes : « Port-Cahours : les routes de l’Orient » pour cette Agence de Flânerie Amoureuse de Rennes dont elle était la directrice vers 1960. Peut-être même a-t-elle concocté un parcours des navigateurs ? Au bout de la rue de l’Amiral Courbet crèche (maritime) désormais le quai Eric Tabarly !

Je ne sais pas ce qu’est devenue la jeune fille qui ne s’habillait qu’en rose. Plus personne ne parle d’elle par ici ni ailleurs. C’est comme ça, les gens vont et viennent puis disparaissent de votre vie ! Nous vivons une époque troublée et troublante et, comme aurait pu conclure Amadou Hampâté Bâ, « C’est Peul de l’dire ! »

http://memoiredeguerre.pagesperso-orange.fr/convoi44/img/voie-ferree-kriegmarine.htm

http://www.absa39-45.com/26%20fevrier%2043/26_fevrier_43.html

http://www.britishpathe.com/record.php?id=12357

                        La petite boutique, croulait sous l’ouvrage.

            Aiguilles recourbées à l’air redoutable, peau de mouton trempant dans la saumure

            Semelles agrafée liée avec du fil de lin

            Ce bottier était connu des Rois et des Reines !!

            Tous étaient sous le charme de cette curiosité.

            Et pas seulement parce qu’il était si gentil et si inventif

            Et que son doux maillet se faisait entendre jusqu’à Venise.

            Les yeux rougis par le froid, je vis des souliers miniatures alignés sur l’appui de la fenêtre.

            Ce sont des souliers de poupées pour lutter contre la tristesse de la vie dit il en riant.

           les bottines avaient des talons hauts, le dessus fait de plumes de corbeau était  bordées de pétales de roses rouges.

            Le Talon était en éclat de bois rose.

 petit mocassin de plumes  noires prenait un éclat bleu vert à la lumière de la fenêtre.

J’en avais le souffle coupé.

  était fait pour ceux qui avait le pied marin .l’enveloppe de la semelle rouge exhalait un parfum de rose muscade.

Ces souliers à l’évidence retenaient un secret connu  des étoiles naines qui nous scrutaient dans le ciel d’Italie.

Cinq chaussures en peau de serpent regardaient la galaxie qui s’enroulait joyeusement au dessus de nos têtes.

Je trébuchais en entrant sur le maillet du bottier ! Alors me dit il en tranchant un cuir souple vous êtes dans la lune ?

« Non « dis je en souriant .

« Et les bottes de sept  lieux c’est bien vous qui en êtes le maitre d’ouvrage ? »

« Venez « dit il je vais vous les faire voir..

C’est à cet endroit

Que tout se passa !

Mimi-Belle, enfant,

a trouvé, perché,

un OISEAU INDIEN.

Il y picorait

moultes araignées

en chantant les grâces

dès soleil levé !

Puis un beau matin

tout clopin-clopant

un PETIT CHEVAL

vint en hennissant

quêter picotin !

Mais plus rare enfin

venue du Levant

KAREN de NAVIRE

la Reine qui vire,

voltant en chemin

 arriva céans !

L’oiseau s’envola

le cheval rua

Karen s’esclaffa !!!

Mimi se cacha !!!

…………….

La drô-le d’histoire, la drô-le d’histoire

la drô-le d’histoi-re que voi-là !!!

Ha, ha, ha !!!☺

Etant du signe du sagittaire ce petit cheval (qui ne perd jamais le nord) ne pouvait me laisser indifférente…voilà son histoire :

C’est un petit cheval blanc qui mange que des « céleris » et qui a un castor comme pote pour lui construire un abri…Malin !

Le Castor lui  dit : 

-« que Pégase (le frère de petit cheval dont il n’avait plus de nouvelles) était parti et il avait dû se bricoler des ailes, avec un vieux foulard d’Hermès, car des étrangers arrivaient dans le nord de sa prairie ».

A l’instant où le Castor explique cela à petit cheval, voilà que se profile un oiseau indien dans la prairie, une espèce de migrateur, Qui n’est pas venu seul, il est accompagné du Toucan, de la grue et du paon !! Ça fait du monde !! Et ces oiseaux-là viennent du sud !!

-« Mince alors! (dit le Castor) notre prairie petit cheval subirait les réchauffements climatiques ???  Hum ! Je vois ! »

Un mec se pointe, nommé Noé et dit : 

-« faites monter petit cheval à bord de mon bateau , qui se nomme Argo, c’est le roi Mène hélas qui me l’a donné dans cet état ! ( j’aimais mieux l’arche, il y avait plus de place) et puis, la guerre de Troie n’aura pas lieu, j’embarque le cheval sur Argo, car ces oiseaux  là avaient prévus de l’enlever, avec d’autres petits chevaux pour les faire entrer dans un gros cheval en bois, pour aller chercher l’autre poire «  la belle Hélène », ça va comme ça ,on connait l’histoire » !

Voilà pourquoi la guerre de Troie n’eut pas lieu, car avec l’aide de Castor, petit cheval embarqua sur Argo avec ses copains chevaux, et la belle Hélène déçue se teint les cheveux avec du Henné et fit une scène mémorable à tous les garçons présents à Troie ce jour-là (d’où Hélène et les garçons) !!

Consternant non ??

katyL

le paon qui se la joue!!

Noé qui parle à petit cheval blanc

Petit cheval blanc dit au revoir à ses potes