La baston
Je l'aimais ah
M'a envoyé en prison
Voyez-vous ça
Le roi Louis XI me gracia
Incroyable non
Moi vilain garçon
J'aurais dû arrêter là
Et tout recommença
Mauvaises fréquentations
Retour à mes vieux démons
Ma vie rebascula
Les affronts
Aux bouffons
N'arrangaient pas
(illlustration 1 : Lagarde et Michard "Moyen Age", illustration 2 : "Littérature Moyen Age" de A.Berthelot et F. Cornilliat, Nathan éditeur)
À force de suivre les sentiers battus
Et de battre la semelle
Avec le cœur battant la chamade
Il avait les yeux battus
Sa vie de bâton de chaise ne lui convenait plus
Avec son physique en bâton de sucette
Et son fatal destin de bâton de vieillesse
Qui lui mettaient des bâtons dans les roues
Toujours, il battait en retraite …
Et il n’en pouvait plus
Oui ! Il lui fallait une bonne baston
Pour se sentir au diapason
C’est ce qu’il se disait les jours de spleen
Avec un poids sur la poitrine
Tandis qu’il battait la campagne
S’aguerrissant par l’autosuggestion
Aux châtaignes, aux pains et aux marrons
En suçant son bâton de réglisse
Il se battait comme un lion
Un jour « J », il partit tambour battant
Se battre contre les moulins à vent
Et savez-vous qu’il s’en revint l’animal
Avec son bâton de maréchal
Autour de nous la baston
J’ai du mal à retrouver mon souffle
Pourquoi tant de cruauté qui ne me laisse rien espérer.
Dans ce relent de sauvagerie où se narguent des destins mal écrits
J’ai grandi avec des envies d’ailleurs.
On a pourtant les mêmes rires au ventre
Alors pourquoi cette baston, je n’y vois plus rien , les coups pleuvent
Je vous déteste , je ne veux rien de votre enfer .
Que vos vies sont terribles, que vous manquez de courage
Plus le monde sera noir et plus j’y mettrai de la lumière
J’ouvrirai vos cœurs secs, vos esprits fatigues.
Je serai ce feu de foret qui vous fera sortir du bois où vous vous tapissez comme des loups.
Alors vous danserez avec moi.
Baston, baston...
Dans le parler local de ma région d'origine, vivement combattu par l'enseignement à coups de règle sur le bout des doigts au temps béni de ma jeunesse, "baston", c'est "bâton", un point c'est tout !
Au sens de "bagarre", nous avons dû l'importer de Toulouse, capitale mondiale de la castagne. Mais bon nous n'allons pas en venir aux mains pour si peu.
Le (ou la) baston, c'est en tout cas l'occasion de souligner encore une fois les étrangetés de notre langue. Pourquoi ce mot a-t-il évolué vers bâton (par amuissement nous dit wikimachin) alors qu'on a conservé bastonnade. Pareil pour fenêtre et défenestration.
Et je ne parviens pas à retrouver les liens précis entre castel, chastel, châtel, casteau, chasteau, château, tous répandus en francophonie dans des noms de lieux ou de familles.
Dans mon pays, nous avons Châtelet (près de Charleroi), Casteau (le patelin du siège du SHAPE depuis que de Gaulle l'a viré de France), Neufchâteau dont notre amie Tilleul est voisine et dont les habitants sont des Chestrolais (en wallon le patelin s'appelle Li Chesté : Le Château).
Ouais, je sais, vous allez me répondre "Si c'était simple, ce ne serait pas français !"
C'est pas moi qui l'ai dit, hein !
Laura ; Vegas sur sarthe ; Lecrilibriste ; Kate ;
joye ; Walrus ; Joe Krapov ; bongopinot ; Vanina ;
Je me rappelle
Tu me parlais souvent d’elle
C’était ton âme sœur
Elle a fait chavirer ton cœur
Tu l’as rencontrée à quatorze ans
Elle avait douze printemps
Tu la voyais chez ses grands-parents
Quand tu allais travailler dans les champs
Et les années sont passé
Vous vous êtes mariés
Trois enfants ont suivi
Petits et arrière-petits-enfants et oui
Plus de cinquante ans de mariage
Et une sale maladie en fin de page
Elle est partie mais tu as continué
Sans jamais l’oublier
Elle est partie un matin de novembre
Ça fait treize ans qu’elle vit dans ton ombre
Et tu portes toujours autour du coup son Agate
Symbole pour toi de sa douceur délicate
Tu viens de souffler tes quatre-vingt-dix bougies
Entouré de ta famille et de tes amis
Tu as réuni quatre générations
Et tu as toute notre admiration
Tu me parles encore d’elle
À tes yeux elle était si belle
C’était ton âme sœur
Et elle chavire toujours ton cœur
Je vous laisse le soin d'interpréter le titre, vous ne pouvez pas croire où l'agate peut aller se nicher ! La chanson des ketjes bruxellois du temps passé vous aidera peut-être :
"Ajuin, ajuin, a gat is bruin,
ajoen, ajoen, a gat is groen !"
Ou la plaisanterie, raz des touffes de pâquerettes, basée sur la confusion entre "Let Agathe zien" et "Let a gat zien"
Mais j'imagine que ça ne vaut pas comme participation pour "agate" malgré la consonance. Quel spépieux, ce Walrus !
Il n'acceptera sans doute pas non plus "Ma bru, finement pétillante et native de Varsovie, se prénomme Agata", pourtant, y a pas de h...
Bon, d'accord, rabattons-nous donc sur l'agate pure et dure. Parce que s'il y a bien une chose dure, c'est l'agate.
C'est même pour cette raison qu'on l'emploie à la fabrication de mortiers (et des pilons qui vont avec*).
Au labo de diffraction des rayons X, nous en avions de toutes les tailles (faut bien adapter le système de broyage à la quantité à broyer).
Pour les zigoto·(quel est le féminin de zigoto?)·s aux mains délicates nous avions même des cylindres en acier chemisés d'agate où introduire l'échantillon accompagné de billes, elles aussi en agate
Cylindres que l'on montait une fois refermés sur un instrument dénommé délicatement par l'industrie française "broyeur planétaire" mais que nous avions rebaptisé "branleuse orbitale".
Ceci de façon complètement stupide, eu égard au couvercle de sécurité destiné à protéger le(s) spectateur(s) de projections potentiellement mortelles en cas de rupture de l'attelage.
Mais pourquoi diable me direz-vous s'esquinter à réduire en poudre de pauvres échantillons ?
Dites, les gars, vous voudriez pas aussi que je vous dise tout de la vie sexuelle de Röntgen, tant que vous y êtes ?
Non, mais...
* Je passe sur les pointes des brunissoirs des doreurs à la feuille, anecdotique comme production
Blouse d'agate devient agate de blouse en verlan franglais.
Au contraire de certaines croyances populaires, c'est sieur Walrus qui aura dit « Après nous, des luges ! »
Et puis, une photo de la belle Hélène, passe que...jamais d'eux sans Troie.
NB : Si vous cliquez sur les images, des petites surprises pour rattraper la brièveté de mon comptoir cette semaine.
C’est dans la gaîté
Des cours de récré
Qu’on rencontre Agate.
Elle est jolie, ronde,
Tout en transparence,
Vous tape dans l’oeil.
On rêve d’aller
Dans sa chambre jaune
Goûter ses mystères
(Son père, pâtissier,
Fabrique des glaces !).
Tiquette, deux billes !
La vie vous sépare,
Vous emmène dare-dare
Pour d’étranges noces
Mener chez le Tzar
De sombres intrigues,
Chez les Bohémiens
Aventures farouches,
Dans des châteaux noirs
Hanter des fauteuils,
Des vies ténébreuses,
Revenir de loin
Ou de l’opéra
Quelque peu fantôme.
Et puis tout s’arrête
De ces tournoiements
De différents temps.
Le sable a coulé
Entre vos doigts fins
En n’y laissant rien
De bien constructif.
Alors qu’on respire
Le parfum malsain
D’une dame en noir
Qui vient vous saisir
Avec le mot « fin »,
Comme au vieux traîneau
Du citoyen Kane
On pense soudain
A ce souvenir
D’une enfance enfuie
Et on se demande :
- Et toi, pauvre Agate,
Dans toutes ces bisbilles
Comment as-tu roulé ta bille ?
Oui, "Réparer les vivants" me semblait une lecture insurmontable à sa sortie l'an dernier.
Non, "Canoës" ne m'a pas effrayée mais m'a attirée dès que son auteure en a parlé dans l'émission "La grande librairie".
L'architecture de ce livre de nouvelles organisées autour d'une nouvelle centrale qui, telle une pierre précieuse se trouve enserrée dans sa gangue qu'on a joie et surprise de découvrir.
J'ai sauté de "canoës" en "canoës", entendu des "voix" toutes si uniques et si authentifiables, découvert le sous-sol, l'histoire, la géographie et la sociologie de Golden, cité minière qui tire son nom de son fondateur, M. Golden, chercheur d'or.
J'ai suivi des parcours de vies qui en croisent d'autres, tels des filons aurifères ou non à travers le livre précieux de Maylis de Kerangal, poli comme une agate.
M'attend, prometteur, le "Noir diamant", peut-être plus sombre...
Au joyeux temps lointain où je jouais aux billes
A l’ombre du buisson buissonnant de charmille
Dans un trou creusé en terre, on jouait au pot
L’agate me souriait de son œil indigo
Mon frère jouait aux billes à toutes les récrés
Moi, la fille, à la marelle, j’étais vouée
C’était bien la marelle, mais j’aimais mieux les billes
Moi J’ n’avais pas l’adresse pour propulser la bille
d’un petit coup de pouce imbattable et habile
D’une pichenette précise, l’frère envoyait au pot
toutes les billes et agates illico presto
Farouche, J’essayais d’avoir l’agate bleue
Chaque fin de partie, elle retournait dans son sac précieux
Où, radin, il gardait ses agates et ses billes
En me faisant baver de rage et d’envie
Trop heureux de prouver sa supériorité
Lui, le garçon, l’ainé, mon rival bien aimé
Aujourd’hui la vitrine de « la boite aux cailloux »
Expose les trésors de ses pierres en bijoux
Sur une bague soudain, mon regard a flashé
Mais c’est ma belle agate si longtemps convoitée !
Oui ! c’est ma belle agate aux ton bleus indigo
Qui me rappelle soudain que je jouais au pot
Et que mon frère gagnait car c’était lui le pro
Galvanisée, je suis entrée dans la boutique
Et enfin, je l’ai achetée
ma belle agate bleue si longtemps convoitée.
« C'est nouveau cette pierre bleue ? »
Germaine soupire en tripotant la petite pierre qui orne son nombril : »C'est une agate, c'est pour mon bien-être moral et physique »
« Et ça fonctionne ? »
« Euh … non »
« C'est sensé faire quoi quand ça marche ? »
Germaine soupire encore : « Me reconnecter avec moi-même »
« Te reconnecter ? »
« Parfaitement ! Et retrouver la sérénité face aux tensions du quotidien »
« Et ça marche ? »
« Euh … non »
« Et est-ce que ça soulage les maux de tête ? »
Germaine me lance son regard noir : « Pourquoi tu dis ça ? »
« Pour rien »
Assise sur le rebord de la baignoire, Germaine allume la radio.
On entend Mick Jagger chanter 'Agate the blues for you, yeah'
Germaine pleurniche maintenant : «Tu vois … ça marche pas»
Tu m'as offert de l'agate
Alors que je ne voulais
Que ton amour,
Un peu d'intérêt,
Un peu de temps
Que tu prodigues
Tant à d'autres
Alors que tu jures
Que je suis aigrie
Jalouse sans raison
Que j'ai la belle vie
Alors que d'autres
Mais je me fous des autres
Tu m'as offert de l'agate
Laura ; Walrus ; Kate ; Vegas sur sarthe ;
Joe Krapov ; joye ; Lecrilibriste ; bongopinot ;
tiniak ;
Tu es né Zoulou
Du peuple du ciel
Ta langue bantoue
À la douceur du miel
Tu suis ta route
Dans la plénitude
Sans aucun doute
Africain du sud
Enfant des nuages
Droit fier et sage
Tu t’es révélé
Tu t’es éveillé
Dans un autre monde
Où l’amour inonde
Dans la masse éthérée de l'ombre sans limite
un timbre se résout à l'ultime abandon
qu'aspire, aveugle et sourd, le lointain horizon
où viennent s'abîmer la prière et l'invite
à jamais dévolues aux insignes désastres
Là, vibrante ironie, un songe se prépare
à défaire le lit d'émérites labeurs
Rendus à leur oubli, sonnée la dernière heure
ils pourront se griser d'un nouvel avatar
dans le soir fait exprès
Je viens pendre mon quart à l'unique crochet
perçant la canopée de son pâle sourire
Pour l'instant, je me tais; je n'ai rien à en dire
qui ne m'arrache, au mieux, qu'un sinistre hoquet
vers nulle oreille amie
M'entraînant à pas lents vers le port et ses cris
placide compagnie, le fleuve me talonne
Un saule offre ses pleurs au souffle de l'automne
Le rejoignent en chœur l'onde et son clapotis
J'y verse mon écho
Sur les quais chahutés, je dérive bientôt
La garce y est futile et le verbe incertain
L'allure ni le front n'ont plus le pied marin
On me donne du "viens !", me harangue : "Eh, Julot !
Va, je te paye mon coup."
La chanson m'est connue, quoiqu'en vaille le coût !
J'entre dans la partie, entouré de mes pairs...
Arguant de t'honorer, chacun lève son verre
et fait claquer du poing son chapeau de zoulou
sifflant sa Mort Subite
Fffuit !
Zoulou, zouave sont des substantifs (et adjectif pour zoulou) que j'ai entendus quand j'étais gamine et qui n'étaient dits gentiment mais comme des critiques à l'encontre de personnes ou de choses (la musique par exemple) qui étaient sauvages (zoulou) en son sens négatif ou excentrique de façon péjorative comme un zouave. Aujourd'hui, cet emploi de ces mots serait qualifié de discriminatoire pour le peuple d'Afrique australe ou les soldats algériens. Mais peut-on considérer que les personnes qui proféraient ces "jugements négatifs" faisaient un usage politiquement incorrect de la langue ou même étaient racistes. La culture woke juge le passé à l'aune du présent et ça m'inquiète même si je partage certaines de leurs opinions concernant le genre qui me paraît à moi aussi une construction sociale. Combien de fois ai-je entendu que j'étais un garçon manqué , que je n'étais pas une femme ou que mon mari était une femme car si nous avons les attributs sexuels de nos sexes, nos comportements sociaux ne sont pas conformes à ce qu'on attend d'une femme ou d'un homme. Avec le recul, je suis heureuse de ne pas être une femme qui était marié à une "femme"; un "chaud lapin" marié à un garçon manqué qui mettrait sa "main dans la culotte d'un zouave". Je crois que je serais fière qu'on me traite de "zoulou" comme on m'a dit "sans tabou." C'est celui qui dit, qui est, disait-on quand j'étais gamine. Alors, zoulou, va!
