…« Enfin, mesdames et messieurs, c’est le moment que vous attendiez tous. Nous voici devant le couronnement de cette vente aux enchères. Découvrez l’objet, Myriam…

Mesdames et messieurs, admirez cette chaise exceptionnelle, que dis-je, ce fauteuil extraordinaire ! Remarquez les quatre pieds finement ciselés, la courbure du dosseret en véritable bois d’arbre, cette ronde des clous aux têtes arrondies et mordorées, ajustée au millimètre !...  
Ce n’est pas une chaise de repos, un vulgaire stationnement pour entracte, non, c’est une invite à l’excursion contemplative ! Dans cette chaise, nous ne sommes pas assis, nous sommes détendus ! Vous saisissez la nuance ? C’est une invite à la rêverie, au voyage, à la décontraction ! Nous ne sommes plus assis, nous sommes posés ! En avant l’aventure !
Cette chaise propice deviendra l’amie de vos lectures, la confidente de vos secrets, l’alliée de vos gémissements…
Admirez ses couleurs ! Appréciez toutes ces déclinaisons pittoresques ! Ces grenats, ces lilas, ces vermeils ! Ce n’est plus une chaise, c’est une palette d’impressionniste ! La matière y est chahutée, comme une vague rubiconde insatiable, dessinant des projets d’avenir, supputant des attouchements délicieux ou enterrant des basses faveurs sans lendemain !

Si nous possédons la paire ?... Ha, madame est une connaisseuse… Oui, je comprends ; avoir le cul entre ces deux chaises, ce serait déjà ne plus savoir se décider entre l’excellence et la perfection…  
Oui, madame, cette chaise d’alcôve, c’est l’outil indispensable à la séduction ! Auprès de dames célèbres, dont je tairai le nom, on dit que Casanova s’est agenouillé devant cette chaise pour déclamer des avances, des poètes énamourés y ont murmuré des madrigaux de belle facture, des maris cocus ont reconquis leurs épouses !... Vous pourrez croiser et décroiser les jambes, laisser crisser vos bas en des plaintes insoutenables, soupirer avec ses grincements incessants, et tous les hommes seront à vos pieds !… Faites une démonstration, Myriam… Non ?... On en reparlera, Myriam…

Et vos flatuosités, madame, puisqu’il faut en parler aussi ! Elles seront anonymes ! Elles seront amorties dans le tissu, distillées dans la mousse contondante, évacuées en simples vesses silencieuses et odorantes puisque l’armature est en bois de rose ! Faites un essai, Myriam…

N’appréciez-vous pas l’aura trouble qui se dégage sournoisement de ce meuble ? Ne savourez-vous pas tous ces parfums corrupteurs se prélassant encore sur cette peluche accueillante ? Ne donne t-elle pas envie d’être caressée, de passer la main seulement pour froisser son velouté en de multiples et voluptueuses arabesques ?... Retournez l’objet, Myriam…

La partie pile est un peu la face cachée de cette fabuleuse chaise ! Le tissu est ajouré et c’est un peu le rideau entrouvert du spectacle de toute la machinerie cachée dedans. Les ressorts multispires en acier trempé sont astucieusement organisés sous le rembourrage ; ces fameux ressorts se positionnent exactement à la pression de votre séant ; n’était-ce pas une avancée technologique considérable pour ce siècle ?...  
Comment ? Oui, sans doute du dix-huitième ou du dix-neuvième ?... Mais non, madame, ce n’est pas l’arrondissement…
Comment ? Made in Taïwan ? Mais c’est le nom secret de l’artiste ébéniste qui a effectué cette œuvre, madame !...

Son bois craque ? Madame, c’est normal ! Le bois se régénère, il respire l’ambiance, il s’adapte à l’environnement, il appartient à l’espace !
Elle est bancale ? Mais non, madame : ayez une vision plus philosophique de la chose ! Elle se penche vers l’intemporalité du moment ; cette insignifiante bascule est un tremplin vers le passé, un pont entre l’ancien et le futur, un trajet aventureux sans fin !...
Tous ces petits trous noirs, ici et là ? Des vrillettes ? Des vrillettes, peut-être, madame, mais des vrillettes d’époque ! Cette chaise est dangereuse ? Mais non, madame ! Assoyez-vous, Myriam… Démontrez à madame comme toutes ses craintes sont injustifiées ! Vous n’osez pas ?... On en reparlera, Myriam…

Remarquez plutôt la sculpture minutieuse de l’assemblage, ce fin liseré qui se marie si bien avec le tissu, cet embonpoint accueillant aux effets grandissants, cette forme d’empathie que cette chaise apporte au fondement de qui la contemple et lui signifiant un temps de sérénité méritée ! Cette chaise repose le corps et apaise l’âme !...  

Êtes-vous intéressée, madame ? Madame ?... Madame Sanchez ?... Mais c’est le ciel qui vous envoie ! Elle sera pour vous une authentique chaise de notable ! Que dis-je ?! De prélat ! Non ! De reine ! Ne serait-elle pas un bon placement ? Â même de surveiller votre trésor, vous seriez, pour ainsi dire, assise dessus ! Remarquez encore ce velours patiné, ces clous de tapissier, ce dossier galbé, ces pieds cirés ! Elle n’est ni chaise haute, ni chaise longue, ni chaise roulante, elle sera la Rolls de votre postérieur ! Imaginez donc ! Deux bras, une ombrelle : vous avez une chaise à porteurs !...
L’installer dans une salle d’attente ? Mais bien sûr ! Rien de tel pour patienter dans l’antichambre d’un dentiste ! Elle sera parfaite pour écouter une sonate ! Oui, madame ! Une chaise musicale ! Ah, non madame, ce n’est pas une chaise électrique, à moins que vous l’accommodiez avec quelques guirlandes tapageuses, aux effets d’un sapin de Noël dignement décoré !...

Alors, combien m’en offrez-vous, madame Sanchez ? Quelques euros seulement ?!... Mais voulez-vous m’envoyer au père La Chaise ?... Myriam ! La tête me tourne ! Vite ! Il faut que je m’assoie !... »

L’ingénue pousse alors l’adjudicateur dans le siège et, patatras, ce qui devait arriver arrive : la chaise cède… Fin de l’acte un. Le rideau se baisse. Le rideau se lève. Acte deux, où il est question d’une table, d’une table en formica directement sortie des sixties et les trois protagonistes controversent sur ses qualités. Guéridon ou servante ou bureau, mais c’est une autre histoire…


Les décors sont de Roger Harth et les costumes de Donald Cardwell, of corse…

Coup de théâtre

Il était arrivé un peu pompette
Et se produisit un incident
Un banal événement
Il manquait de cigarettes

Parti avec mon auto
Ses papiers sur le piano
Je fouillai pour vérifier
Si son permis il avait emporté

Puis voilà l’ennui
Je ne trouvai
Qu’un permis d’apprenti
Qui était expiré
Par-dessus le marché

Lorsque j’osai lui demander
S’il possédait le précieux papier
Ce fut la première levée du rideau
Et la belle affaire
Ce ne serait pas la dernière
Il me mena en bateau
« Tu es comme ma mère
Tu ne me fais pas confiance
Il vaudrait mieux que tu prennes tes affaires
Et qu’on oublie notre romance »

Le calme revint
Je rongeai mon frein

Quelques mois plus tard
Au volant de mon auto
Il fit une fausse manœuvre
Mais il n’y a pas de hasard
La police ayant vu l’œuvre
Intercepta le malheureux

Ce fut la seconde levée du rideau
Et il monta tout un bateau
Au policier soupçonneux
Fouillant énergiquement
Le dehors et le dedans
Le derrière et le devant
Afin de présenter
Le papier tant recherché
À l’officier impatienté

« Je fais une crise d’angoisse
Je ne peux continuer le voyage
Je prends le prochain bus qui passe
Avec tout mon bagage »

Le calme revint
Je rongeai mon frein

Au fil du temps
Au fil des ans
Il devint évident
Qu’il n’avait pas le dit papier
Mais un rapport à la vérité
Passablement étriqué

Jamais confiance trahie
Ne reprit vie
Ce qui eut finalement raison
De notre relation

Assis dans le noir
Devant leur écran
Pour un moment charmant
« Au théâtre ce soir »

Ils attendaient chaque semaine
Que frappent les trois coups
Les mains sur leurs genoux
C’était leur belle rengaine

C’était leur instant sacré
Une coutume qui dura vingt ans
Avec des acteurs de premier plan
Ces jours ils ne voulaient les manquer

Le petit écran leur ouvrait les portes
De beaux théâtres et de chef-d’œuvre
C’était pour eux comme un hors-d’œuvre
Leurs douces minutes qui réconfortent

J’aimais retrouver leurs yeux d’enfants
Quand soudain commençait la pièce
Tout leur être n’était que liesse
Évanouissant tous leurs tourments

Si un jour résonnent les trois coups
De quelques vieux « au théâtre ce soir »
Comme j’adorerai encore croire
Dans mes rêves les plus fous

Revoir mes grands-parents
Et leurs frimousses de joie
Une toute dernière fois
Devant leur petit écran

Dans le fond d'une alcôve,
Deux chaises, toutes choses,
Rêvaient dans un sourire
Leurs lointains souvenirs.

Dans la touffeur enclose
D'une douce quiétude,
Le voilà à l'étude
D'une nouvelle rose.

Bouton de rose
Rose douceur
Tendre rose
Couleur de fleur
Rose bonbon
Dans une pause
Mais c'est si bon
Et c'est l'entracte
Rose profond
Au prochain acte
Rouge à son front
Rose fané
Dans un théâtre
C'est suranné.

Dans le fond d'une alcôve,
Délaissée, une rose
Rêvait dans un sourire
Ses lointains souvenirs.

Un salon rococo style Louis XV ou Louis XVI ou Louis la brocante... canapés à fleurs, fenêtres en trompe l'oeil et chaises torsadées (il est fou ce Roger Hart)

Le souffleur: Vous étiez où? On a dû chauter chinque de vos répliques! Cha va finir par che remarquer.

Moi alias moi: Allez trouver une place de stationnement le samedi soir sur les Champs-Elysées!

Le souffleur: On en était à... Ah cha Mon cher! Ch'est à chette heure que vous rentrez?”

Moi alias Loulou: Garrrglll...

Moi pour moi-même: Ce putain d'costume de Donald Cardwell me serre le kiki ! La costumière va m'entendre... quand j'aurai repris mon souffle

Caroline: C'est tout ce que vous trouvez à dire? C'est un peu court, jeune homme ! On pouvait dire... Oh ! Dieu ! Bien des choses en somme”

Le souffleur: Qu'est-che qu'elle a chelle là? On n'est pas chez Edmond Rochtand”

Moi alias Loulou: J'étais à un enterrement... ça ne peux pas se remettre

Rires dans la salle

Le souffleur: D'où cha chort, cha?

Moi pour le souffleur: C'est tout c'que j'ai trouvé à répondre à cette poufiasse

La poufiasse alias Caroline: L'amour ça demande le plein feu. Ce n'est pas une chose qu'on entretient au bain-marie

Le pompier de service: C'est où qu'c'est qu'y a l'feu?

Le chouffleur: Laichez tomber. Je vais chouffler moi-même

Moi pour moi-même: Au bain-marie? Au fait, qu'est-ce qu'elle fout, Marie? Elle avait pourtant dit qu'elle serait au premier rang avec sa petite robe rouge... celle qui m'a coûté un bras

Moi alias Loulou: Comment voulez-vous que je vous comprenne! Vous me parlez à contre-jour.

L'éclairagiste de service: C'est où qu'y faut éclairer plus?

Le souffleur: Voyez cha avec l'ORTF. J'ai bien achez à faire avec ches deux-là

Moi pour le souffleur: C'est à qui de parler maintenant?

Le souffleur: Comment?

Moi pour moi-même: C'est encore avec les sourds qu'on s'entend le mieux

Caroline: Vous disiez, mon ami?

Moi alias Loulou: Rien, je vous écoute

Caroline: Venez-là. Embrassons-nous mon ami

Moi pour le souffleur: C'est dans la pièce, ça?

Le souffleur: Le metteur en chène a fait quelques ajuchtements

Moi alias Loulou, m'égosillant pour faire diversion (foutue costumière) : Au feu! Au feu!

Le souffleur: C'est où qu'y a l'feu?

Le pompier de service: C'est où qu'y a l'feu?

Moi au souffleur: Vous ne comprenez pas que je fais diversion?

Le souffleur: Une verchion, cha chuffit amplement

Rires crispés dans la salle

Moi pour moi-même: Marie est enfin arrivée. Mais c'est qui ce bellâtre qui l'accompagne?

Par un après-midi incertain de mars, de jeunes hommes à l’aspect blasé patientaient en chuchotant dans les coulisses du théâtre de l’Éternité. Malgré ce discret remue-ménage, tout était calme. Les machinistes et les costumières n’étaient pas encore arrivés. Dans un coin, le pompier de service fumait une cigarette d’un air pensif. Sur la scène, quelqu’un récitait un poème sans conviction. Quelques timides applaudissements claquèrent dans l’obscurité, puis une voix féminine remercia le récitant d’être venu, précisant que quelqu’un, un jour, lui écrirait. Aussitôt, une autre voix cria : « Au suivant ! »

Un jeune homme entra en scène. La poursuite n’éclairait que son visage et ses épaules, laissant ressortir son regard clair. Il croisa les bras et attendit qu’on s’adresse à lui.
     — C’est la première fois que vous vous présentez à un casting ? demanda la voix.
     — Non. J’ai postulé pour le rôle du Serpent dans votre première pièce, monsieur. Je n’ai pas été pressenti.
     — Évidemment ! Vous êtes trop large d’épaules. Vous n’auriez pas été crédible. Pour quel rôle postulez-vous aujourd’hui ?
Le jeune homme repoussa ses longs cheveux en arrière.
     — Je ne sais pas. Je suis ouvert à toute proposition.
     — Eh bien, allez-y ! Récitez-nous quelque chose. Ce que vous voulez.
Le jeune homme toussa pour s’éclaircir la voix puis il s’avança vers la rampe. Son air timide s’effaça pour laisser place à une intense concentration. Il s’agenouilla, baissa la tête, comme dans une profonde méditation, puis soudain se redressa et déclama :
     — La vie n’est qu’une ombre errante ! Un pauvre acteur qui se pavane et s’agite une heure sur la scène et qu’ensuite on n’entend plus. C’est une histoire racontée par un idiot, pleine de bruit et de fureur, et qui ne signifie rien.
Un long silence s’installa. Puis quelques murmures voltigèrent çà et là dans la pénombre de la salle. Comme un lointain conciliabule de voix cristallines et pourtant profondes. L’une d’elles ressortit du lot.
     — Il me parait très bien, celui-là. Qu’en pensez-vous, Maître ?
     — Je pense qu’il est parfait pour le rôle principal, répondit une voix grave.

La salle s’illumina. Un vieillard vêtu de blanc se tenait debout au troisième rang. Autour de lui, sept femmes chacune parée d’une couleur de l’arc-en-ciel se congratulaient.
     — Vous êtes libre en ce moment, demanda le vieil homme. – Ce n’était pas vraiment une question – Pas de contrat ? Même pas un truc ou deux dans la pub ?
     — Non. Je suis libre comme l’air, répondit le jeune comédien.
     — Alors vous commencez ce soir.
     — D’accord. Je vous remercie. Puis-je connaître mon rôle ?
     — Votre rôle ?
     — Oui. Dans la distribution.
     — Mais celui du Fils, voyons. Le rôle principal.
Le jeune comédien souriait de toutes ses dents.
     — C’est mon jour de chance, on dirait.
L’homme en blanc, dubitatif, se triturait la barbe.
     — Non. Pas vraiment. C’est un rôle difficile qui demande beaucoup d’abnégation. Êtes-vous prêt à sacrifier trois jours de votre vie pour un rôle qui marquera l’histoire de l’humanité ?
À son air déconcerté, on pouvait voir que le jeune homme ne comprenait pas vraiment le sens de la question. Il répondit par l’affirmative, mais du bout des lèvres.
     — Alors, c’est d’accord, conclut le vieil homme. La première est prévue pour le 25 décembre. J’imagine que vous serez prêt. Quel est votre nom déjà ?
     — Jésus, monsieur.

"Au Théâtre ce soir ....."

A vous d'improviser sur ce thème !

A tout  bientôt à

samedidefi@gmail.com

Vegas sur sarthe ; Laura ; Pascal ; Venise ; Marco

Québec ; JAK ; EnlumériA ; Thérèse ; bongopinot ;

joye ; Walrus ;

Le roi est sous bulle
Mais que se passe-t-il
Le soir au crépuscule
Quand les étoiles rutilent

Il admire son royaume
Dans son ballon de verre
Tout en haut d’un dôme
Il n’a rien d’autre à faire

Il aime bien s’y ressourcer
Et ça  pendant des heures
Assis sur son trône doré
Et monte une clameur

Le peuple est dans la rue
Il n’a rien à manger
La disette est venue
Les gens sont affamés

Ils disent qu’il est grand temps
Que le roi ouvre enfin les yeux
Qu’il sorte de son palais d’argent
Qu’il leur offre une part de bonheur

Arrivent des jets de pierre
Sa bulle vole en éclat
Le voila au grand air
Et l’histoire s’arrête là

Le roi

Le roi dans son château
A levé un impôt
Le peuple dans sa misère
La ceinture se serre

Le roi pour son égo
Désire prendre épouse
Les plus belles du royaume
Doivent se rendre au château
Bien détailler leurs dots
Et ne pas être sottes
Notre roi a le blues
Car ni femme ni fantôme
Ne se sont présentés
Pour le roi marier

Le roi cherche d’autres esclaves
Pour faire les travaux
Il les veut forts et braves
Mais en trouve zéro
Le peuple est en colère
Le roi se désespère

Le roi vit dans une bulle
Et le peuple est en « ébul »
Pour ce roi trop nul
C’est le point de bascule

Le peuple en a assez
La tête lui ont coupée
Vive la liberté!

 
L’été brûlait toutes les fleurs du cimetière.
Pour atteindre la tombe du Roi, il fallait suivre une allée de roses rouges.
Plus j’avançais plus et plus la bulle qui lui servait de sarcophage prenait une teinte pourpre .
J’arrivai enfin en sueur devant cette tombe cristalline dont on n'avait jamais pu craquer le code.
Un chevreuil a  bondi sur moi afin de m’empêcher de toucher le verre.

Mes yeux ont eu à peine le temps de capturer le regard profond du chevreuil qui venait de me mettre en garde .
C’était comme un livre de sagesse qui bondissait sur mon visage pour m’apprendre l’humilité .

Je suis restée ainsi au sol  et la bulle me parut géante. Une fauvette se nicha en haut de la bulle et une brume épaisse recouvrit le corps du ROI.
Je voulais voir son visage dont on racontait la beauté de par le monde .
Ce Roi était une énigme  , il avait les yeux humides et quand la brume se fut retirée , il me fit un signe de la main.
Je m’approchai pour mieux entendre son message . On disait que ce Roi n’avait jamais prononcé phrase inutile .

« Tiens près de mon visage une bougie pour que sa flamme me dise que vous êtes encore vivant 

Pourquoi me dire que je vis dans une bulle
Alors que je suis trop curieuse du monde qui m’entoure ?
Moi, si on parle de bulle, je ne pense qu’à la coincer
Pour la faire parler et  non pour paresser.

Aujourd’hui, je pars à la recherche de la bulle
Entourant le roi, cette Bulla Aurea latine
Ou  Chrysobulle grecque formé de la Bulla
« Objet rond » latin et le l’or, Chrysos  d’Athena

A l’origine, la bulle d’or est un document officiel
Utilisé par la chancellerie impériale de Byzance
Dont le sceau est en or pour dire son importance
L’empereur byzantin  est choisi par le Dieu du ciel

Les Occidentaux adoptent  ce type d’édit
Mais de manière beaucoup plus exceptionnelle
Ce qui le rend de fait bien plus solennel
Que le sceau de Byzance, même avec des pierreries

Ainsi Charles IV de Luxembourg élu à la tête du Saint Empire
Promulgue une Bulle d’or en 1356 qui fixe les conditions
Pour être élu à la tête du Saint Empire romain germanique
Du Pape, on se passe désormais de l’approbation.

Comme beaucoup de systèmes, celui sera perverti
Dans usage et sera même contreproductif

Pourquoi me dire que je vis dans une bulle
Alors que je suis trop curieuse du monde qui m’entoure ?
 

Stanislas fut bien en place

À Nancy, incrédule,

De voir le roi, de bon aloi,

Coincé dans cette bulle !

 Et le duc, dans sa perruque,

Conquérant de Pologne,

Passa savon à chaque Saxon,

Allant vite en besogne.

 Mais...

Sweet Lorraine, j’ai tant de peine 

Pour l’homme perspicace,

Que je voudrais le libérer

Avec un brise-glace !

 Moralité :

D’un manège, faites boule à neige,

Mais d’une statue, faites pas d’abus.

Il était une fois un petit homme qui avait de grandes ambitions. Des idées de fou, des idées de gosse, il rêvait un monde meilleur.
Il avait acquis la certitude qu'une fois arrivé au pouvoir, rien ne pourrait lui résister.
Il croyait pouvoir réunir tous les hommes dans un univers dépourvu de haine et de guerre, il était persuadé que l'on pouvait vivre dans un monde d'entente et de paix.

Il voulait sortir chaque SDF de la misère, rendre sa dignité à chaque individu mais comment faire face, vu l'état des finances publiques ?

Il voulait abolir la guerre mais protéger le pays, il voulait aider les plus défavorisés mais sans toucher aux avantages des plus riches : et pour ce faire, il se dispersait, il courait à droite à gauche, essayant de rallier à lui les autres pays. Il espérait réunir toutes les nations, la main dans la main, mais c'était sans compter les coutumes ancestrales et leurs dictateurs belliqueux.

Se dressant contre les riches industriels, il voyait déjà reverdir des forêts luxuriantes peuplées de fleurs et d'animaux, en quelque sorte un nouveau jardin d'éden.
Il rêvait d'interdire toutes formes de chasse, de braconnage et de torture mais il avait oublié le monde sans pitié des spéculateurs.

Il tenait des propos délirants et enthousiastes, croyant tenir la vérité, mais que faire, face aux associations acariâtres ?
Il voulait des oiseaux dans le ciel, des sourires sur les visages et des rires dans les yeux. Il voulait tarir les sources des larmes, il voulait éteindre les feux de la colère et taire les armes. Il avait beau remuer ciel et terre pour atteindre son but mais partout il se heurtait à l'incompréhension des autres.

Il était une fois un petit homme qui se croyait un grand homme mais il n'avait pas compris que le gouvernement obligeait à un travail de groupe. Et malgré les réflexions sarcastiques de ses ministres, il continuait à se démener, tant et si bien qu'on le prit pour un polichinelle et tout le monde se mit à se moquer de lui.

Seul dans sa bulle, il ne s'était pas rendu compte que ce n'était plus lui qui tenait les rênes du pouvoir mais ses ministres qui s'étaient ligués contre lui.

Et puis un jour, las d'entendre ses jérémiades, influencé par les pays alentour, par les formidables  réseaux politiques et les fomenteurs de toutes sortes, le peuple se révolta et décida de l'enfermer pour de bon dans sa propre bulle. Et pour le citer en exemple aux générations futures, ils le hissèrent sur un piédestal afin de bien démontrer le modèle de la bêtise humaine.

Parfois, si vous regardez bien au travers de cette bulle, vous pouvez le voir encore gesticuler à chaque nouvelle pollution, à chaque nouvelle catastrophe, à chaque nouveau génocide...

     J’avais laissé tomber l’écriture. Comme ça, brutalement. Je m’attendais à ce que ça fasse du bruit, mais rien. Même pas le son étouffé d’une charentaise qu’on laisse choir sur la descente de lit certains soirs de lassitude. J’allais écrire de solitude. C’est un peu pareil vous savez ; on s’enferme dans un quant-à-soi d’un goût discutable, une sorte d’amertume saumâtre, épaisse, sans lendemain.

     Vos proches s’interrogent, s’inquiètent, s’interpellent. Qu’est-ce qu’il a Papou ? Papou, c’est comme ça que mes petits-enfants m’appellent. Depuis, ça a fait boule de neige, mais sans la Tour Eiffel, ni le Sacré-Cœur. Alors tout le monde m’appellent Papou. Il y eut deux ou trois haussements d’épaules désabusées, quelques moues blasées. Un silence émoussé.

     « Tu sais, Papou, il est dans sa bulle. Il est comme ça Papou, il a toujours été comme ça enfermé dans son monde bipolaire désenchanté. »

     Je ne jouais même plus de guitare. Ça a suscité d’autres haussements d’épaules et d’autres moues sans conviction. Des chuchotements feutrés.

     « Qu’est-ce qu’il a Papou ? Il n’est pas comme d’habitude. D’habitude, sa bulle est perméable, poreuse juste ce qu’il faut. Il laisse passer des choses de part et d’autre de la paroi de cristal qui l’enveloppe. Mais maintenant, le cristal s’est transformé en plomb. C’en est un drôle d’alchimiste ce Papou. Le seul et unique hermétiste à transformer le cristal en plomb. »

     Pour résumer, ça jasait pas mal, ça renâclait dans l’arrière-cuisine. À un tel point que les fours et les plaques de cuisson se sont retrouvées en surchauffe et que la bulle de plomb a fondu. Alors tout ce vacarme est parvenu aux oreilles de Papou. Un peu comme une casse d’imprimeur qu’on jetterait dans un escalier métallique.

     Et Papou s’est réveillé. Il a jeté un œil hors de sa bulle redevenue translucide et éthérée comme une bulle de savon. Et selon les lois des enchaînements des causes et des effets, Papou a rouvert sa messagerie et il est tombé sur un message de Katy, son amie de Nancy.

     C’est là que le miracle a eu lieu. Katy lui rappelait gentiment mais fermement que son blog était en panne comme un vieux tracteur perclus de cambouis ; elle racontait aussi sa frustration déception de ne plus lire les incroyables fariboles qui s’écoulaient de son esprit disjoncté de maniaco-dépressif. « Mais qu’est-ce que tu fiches ? Tu dois écrire. Tu es fait pour ça ! »

     Tiens ! Si elle avait été fantôme, elle serait venue hanter mes nuits, martyriser mes orteils et me planter des plumes d’oie sous les ongles. À l’instar de l’archange Gabriel ordonnant à Mahomet : « Lit ! » Katy injonctait : « Écrit ! ».

     Eh bien, vous me croirez si vous voulez — d’ailleurs vous n’avez aucun choix en cette matière — Papou s’est dit qu’elle avait peut-être raison Katy de Nancy. Il a ressorti sa plus belle plume et s’est empressé de détruire méthodiquement sa bulle en picorant de petits bouts de mots et de phrases çà et là sur la membrane tremblotante et savonneuse. Un picot, un mot, trois picots, une phrase. Le temps de relancer la machine à développer les mythomanies sélectives du vieux barbu. Recommencer à écrire quand on a laissé retomber le soufflet, c’est un peu comme redémarrer un vieux moteur diésel d’avant-guerre. Ça fume, ça grogne, ça bégaye. On a l’impression que le robinet est définitivement grippé, que la rouille liquide qui s’en écoule ne s’éclaircira jamais. Et puis la rouille se métamorphose en pur cristal. Et petit à petit, en catimini, la magie revient. Papou éteint la télé et allume sa lampe de bureau. Il règle son siège, place ses doigts de musicien au dessus du clavier et tambourine, tambourine encore. En fond sonore, Agnès Obel lui susurre des encouragements du bout de son piano. Les mots arrivent d’abord timidement, presque à reculons, puis un troupeau se forme, s’avance plus franchement et on se dit qu’on ne va pas tarder à lâcher les éléphants-phares.

     La bulle est brisée. Fin de la saison un. La saison deux entre en piste.

     Tiens ! Si je réaccordais mes guitares ?

Évreux, 08 décembre 2016.

Que vous ayiez un blaze ou une particule
vous pourrez bien crier à gorge déployée
et vous égosiller, criailler,  supplier
du haut du monticule le roi est dans sa bulle

Depuis l'aube naissante jusqu'au crépuscule
vous pourrez agiter les bras tel un pantin
jeter des confettis, lancer des serpentins
point de conciliabule le roi est dans sa bulle

Rivé au marche-pied du royal véhicule
à hue et à dia réfreinant les chevaux
jetant les deux cochers au fond du caniveau

Vous croirez triompher, arrêter son altesse
faire le baise-main à quelque vicomtesse
mais ça pourrait chauffer pour votre matricule

On vous l'avait bien dit... le roi est dans sa bulle

Y en a, même enfermés dans des ampoules, ils ne brilleraient pas mieux ! Celui-là, j’t’y foutrais le courant dedans, juste pour le voir danser !  Mais que voulez-vous qu’il éclaire ? Il faut un minimum de matière grise pour qu’elle s’enflamme ! Appelons les choses par leur nom, que diable ! Sous bulle, sous cloche, plutôt !...  

Dans le temps, on mettait le fromage sous cloche pour ne pas que son odeur déborde du plateau ! Parce qu’à cette époque, mossieur, pardon monseigneur, le fromage avait son fumet, ses fragrances, son incommodité ! Au contraire d’aujourd’hui, où tout est aseptisé, on reconnaissait la tomme, le camembert et le Foujou, bon Diou ! Un roi dans sa bulle, c’est pour ne pas supporter ses frasques odorantes ou qu’il ne supporte pas les nôtres ?... C’est peut-être un saint ?... La bulle papale ! Ha, ha !...

De par son statut, plus élevé, plus grand, plus riche, un roi est toujours hors de portée de ses sujets ; quelle idée de renforcer encore cet éloignement ! Faut-il y voir une relation avec nos dirigeants du moment, tellement loin des préoccupations de leurs administrés ?
Hé, Stanislas, tu ne manques pas d’air sous ta cloche ? C’est quoi, cette bulle ? L’œuvre d’un illuminé ? De quel droit ces quelques fanatiques, sous le prétexte imbécile de leur art moderne, s’accaparent-ils nos monuments en les enlaidissant ?...

« Vous ne pouvez pas comprendre, les béotiens : c’est de l’Art !... »

C’est une blague, une œuvre de potache, diront les uns, un camouflet à l’Histoire, un délit de bêtise, diront les autres. Ce serait comme rajouter des moustaches à la Joconde, mettre un short à monsieur *De cul-vers-ville, dessiner une moto à la place du cheval, sous le hussard de Géricault. Une œuvre d’art, une vraie, c’est sacré. La détourner de sa destination originelle, c’est bafouer son auteur. Cela me fait penser à une autre « œuvre éphémère » où un « artiste » avait empaqueté le Pont-Neuf, à Paris. En arrachant le papier l’enveloppant, les riverains retrouveraient le plaisir de redécouvrir leur pont. Faut-il perdre la vue pour mieux voir ? Devenir sourd pour mieux entendre ? Faut-il être sevré de sucettes pour en réclamer le goût ?...

Aujourd’hui, on fait n’importe quoi pour bousculer le troupeau bêlant dans l’ornière de la mièvrerie. On veut étonner encore des zombis qui ne s’étonnent plus de rien. Il n’y a plus que les faits divers, les catastrophes, le sang, à condition que ce soit ceux des autres, qui puissent les détourner de leur neurasthénie ambiante. A force de tranquillisants et d’expédients, les innovations sont moroses, l’imagination est stagnante, la création se morfond. Alors, ces faussaires de la Beauté se permettent d’aller graffiter les œuvres des autres, de les recopier, de les imiter, de les confondre. Devant ces usurpateurs, on crie au génie ou au scandale et le monde continue de tourner. A un gamin qui chantait « Ne me quitte pas » dans la télé, combien ont cru qu’il en était l’auteur. Hé oui, mon bon monsieur Stanislas, tout fout le camp…

Quelle idée est passée par la tête de ce blasphémateur ? Si je le chopais, celui-là, je lui repeindrais sa bagnole avec toute mon imagination de contrariété. Je ne serais pas chiche avec l’encre de Chine, la boue de la rivière, la merde de chien, les estafilades des pierres. Je vous le dis, il dépérirait en attendant la remise en état de sa caisse comme on languit la restitution de notre statue…  


« Hé, faut se détendre !... C’est du deuxième degré !... »

Et qu’en pense t-il de tout ça, le bon roi Stanislas, derrière sa prison de verre ? Comment appréhende-il cet art éphémère ? Comment se voit-il, déguisé en sucette géante ? Jadis, s’il faisait peur aux aïeux, aujourd’hui, il fait rire les enfants. A l’intérieur de sa bulle, comment voit-il les quidams traversant sa Place ? En bleu, en blanc, en rouge ? En filigrane ? De son temps, s’il était près du peuple, ce paquetage burlesque l’isole de ses sujets…  
Parfois, je vous assure, la pierre d’une statue doit pleurer autrement qu’avec les larmes de la pluie…  

Nous, les humains, on aime bien nos statues ; on en connaît tous une, on a notre préférence, nos affinités. Au fil des ans, quelque part, elle vieillit avec nous. Même si elle reste sur place, elle nous accompagne ; elle est fidèle, toujours à l’heure, toujours de l’humeur qui est la nôtre au moment où on la croise. C’est grégaire, une statue ; elle s’apprivoise, elle appartient à la ville, au boulevard, au square, à tous ; elle devient le monument historique de notre aventure terrestre. Elle est réconfortante ; sa présence est rassurante. On fait le détour, on va la voir parce qu’elle a toujours du temps à nous consacrer. On s’inquiète d’elle comme l’Amie de toujours. Est-ce qu’elle a bien supporté l’hiver, la grêle d’hier soir, la meute des étourneaux, les p’tits cons tagueurs ? Elle nous manque. C’est une amie silencieuse mais ô combien confidente…  
Enfant, on s’est abrités dans son ombre ; adolescent, on a sans doute rayé son socle avec nos initiales rebelles ; jeune adulte, on y a prêté quelques serments éternels, déclaré sa flamme tout aussi enthousiaste. Je sais qu’on l’emmène dans nos aventures les plus lointaines, qu’elle est un phare éclairé pendant nos nuits les plus ténébreuses ; c’est elle qu’on visite en premier quand on revient  de ces voyages intemporels.
Maintenant, vieux, elle est notre point de repère ; son regard est austère mais son doigt pointe ostensiblement vers le banc reposant. Protectrice, à travers elle, nous sommes inscrits dans la postérité.
Une statue, c’est vivant. A chaque heure de la journée, elle s’illumine du soleil caressant et le jeu des ombres baladeuses la déplace furtivement dans le temps. La nuit, la lune la cajole ; les étoiles se posent sur elle comme des confettis de fête nocturne. Quand tout est noir, on sent sa présence, son odeur, sa force tranquille…
Quand on lui refait une beauté, qu’elle prend son bain de jouvence, c’est notre propre vieillissement qu’on lui enlève. Alors, quand on la recroise au détour de l’allée, elle est toute belle, toute pimpante et on n’est même pas jaloux parce qu’on l’aime. Finalement, c’est avec elle qu’on traverse la vie. Et dire qu’on veut lui mettre la tête à l’envers, la secouer pour si des fois, il neigerait dans sa bulle…

Alors, tous ces pseudo-artistes à la manque, ces saboteurs d’œuvres, ces illusionnistes du deuxième degré comme d’un piédestal, ils n’ont qu’à se mettre en valeur ailleurs qu’en parasitant nos symboles statufiés. En mésestimant l’Histoire du Passé, on l’oublie au profit d’un simulacre d’art contemporain, on entretient l’Ignorance et on est condamné à revivre nos fautes…  
 

*La statue sur le quai Stalingrad à Toulon.

Le Roi est sous bulle !

Mais que se passe-t-il ?

A vous de jouer !

Vos propositions sont attendues à

samedidefi@gmail.com

A tout bientôt !