Un gramophone
Posé sur le sol
Une musique espagnole
Sonne et résonne
Et sur la glace
En costume à pois
Couleurs de joie
Un clown qui danse
Des notes de musique
Comme des papillons
Rouges vermillons
Volent et s'appliquent
Elles sont comme des phares
Clignotent et brillent
Le tout scintille
Dans un brouillard
Et sous nos yeux
Un spectacle idyllique
Magnifique
Merveilleux
et je suis ce clown bleu un peu simple d'esprit qui écoute la mer dans le fier pavillon d'un liseron géant
et je ris quand l'écume qui mousse sur la vague éclabousse les ailes du papillon transi d'amour pour cette fleur corolle en fil de fer
je suis ce clown assis et j'écoute la mer dans une fleur en fer
car vraiment que faire d'autre dans ce marais brumeux où j'attends qu'elle revienne
Gelsomina..
Les hommes ont commencé à changer après la grande crise.
Celle qui a duré deux cents ans.
Ils ont tout au début cessé de travailler et sont devenus attentifs à l’immobilité
Des Hiboux, et à leur mouvement en biais de la tète.
Ils se mirent à haïr la télé, internet qui ne pouvaient pas incarner le st ESPRIT ,la PAIX universelle .
Ils ont commencé à sentir la soie sous les plumes des oiseaux, et leur nez apprit très vite à débusquer le musc épais des bêtes sauvages.
Ils écoutèrent la création de la vie à travers des vibrations musicales
Et le sens jouissif d’entendre cuire les oliviers au soleil les mit en joie.
Cette vie de bohème est maintenant à la portée de tous.
ELUARD, PABLO PICASSO ,nous attendent, sur le chemin en criant :
« Ne perdez pas une minute engranger le savoir du monde il n’y a pas de joie plus forte. »
Le silence du monde peut enfin nous parler il suffit de tendre l’oreille.
On dit que pour bien écouter les papillons, il faut avoir un coeur de clown. Moi, j’avais un cœur de clown, qui faisait que j’écoutais les papillons, mais c’est vrai que le mot écouter n’a jamais voulu dire entendre. Et c’est ainsi qu’il faut que les papillons et les clowns, toujours aussi mal assortis, soient destinés à ne pas s’entendre.
Elle s’appelait Gabriela, mon papillon. Moi, je m’appelais Tonio, à l’époque. Maintenant, c’est Antonio avec un nom de famille que vous reconnaîtriez si je vous le disais, mais je ne vais pas vous le dire. Ma famille ne mériterait pas que vous la trouviez ignare comme leur patriarche.
Elle avait seize ans. Moi aussi. Enfin, je ne sais pas si j’eus vraiment seize ans. Cette époque est loin et mes souvenirs deviennent flous, comme ces vieilles photos en noir et blanc. Toutefois, quand il m’arrive de penser à Gabriela, tard le soir ou quand je bois un peu trop de Pacharán, ou quand je vois, plus rarement, passer un papillon, et je pense toujours à elle en couleurs, le blanc de son sourire, le noir de ses yeux, le bleu de ses veines qui pulsaient sous mes doigts.
Vous aurez déjà deviné que c’est Gabriela qui m’apprit à faire l’amour. Vous me direz quizás que c’est naturel, faire l’amour, que cela ne s’apprend pas. Non. Pour vraiment faire l’amour, il faut savoir sentir et réfléchir. Pour vraiment faire l’amour, il faut s’oublier. Voilà. Gabriela m’apprit à m’oublier.
C’est sans doute pour cela que je pensais davantage à moi-même quand j’étais loin d’elle, et pourquoi lorsqu’une autre niñita du village me faisait les yeux doux, j’en profitais. Mais ces autres filles ne valaient jamais Gabriela, et tôt ou tard, je passais la voir, pour prendre des nouvelles du blanc de son sourire, du noir de ses yeux, du bleu de ses veines qui pulsaient sous mes doigts.
Bien sûr que l’inévitable arriva, Gabriela tomba enceinte. Je ne vis pas le blanc de son sourire quand elle me le dit. Je regardais le ciel, je fredonnais une chanson. Je l’entendais, mais je ne l’écoutais pas. Mais, je lui tout de même dis que c’était de la mauvaise chance, je lui dis que j’avais entendu parler d’une curadora qui pouvait s’occuper d’elle. Je lui dis de ne pas s’inquiéter, que j’avais de l’argent, que tout se passerait bien, que personne ne se douterait de rien.
C’était un vendredi soir quand je l’emmenai chez la curadora. Je n’y entrai pas avec elle mais je lui dis que je passerais la chercher deux heures plus tard. Mais deux heures plus tard, j’étais dans les bras d’une autre, une fille dont j’oubliai vite le nom, déjà sans importance ce soir-là.
Eh non, je ne la revis jamais. Vous pourrez deviner ce qui put se passer. Vous savez déjà que les papillons sont fragiles. Il ne faut jamais les prendre par les ailes, ça peut les broyer. Ils ne peuvent plus voler, et quand les papillons ne peuvent plus voler, ils meurent. Malheureusement, à seize ans, je ne le savais pas.
Car j’avais un cœur de clown. J’écoutais sans entendre.
Dans mon costume de couleur
J'attends qu'ait fini l'écuyère
Pour m'élancer dans la lumière,
Dans le cercle du projecteur.
Voilà qu'on lance la musique
Et que déboule Triboulet.
Le clown travaille sans filet
Son numéro tragi-comique.
Le défilé des éléphants,
Une fois qu'ont barri leurs trompes
N'est rien à côté de ses pompes
Qui font bien rire les enfants.
Nez rouge, cheveux en bataille,
Visage blanc, sourcils charbon,
Il cabriole, il fait des bonds,
Il se fait courser, il se taille
Puis il grimpe sur une échelle,
Annonce qu'il va s'envoler.
Tout un chacun de rigoler
Mais soudain, scène exceptionnelle,
Il devient la femme canon,
Il traverse le pavillon
Et se transforme en papillon !
Quel magicien, crénom de nom !
***
Oui, la prestation est truquée !
Il y a forcément un complice
Malle, rideau, autre artifice,
Substitution alambiquée.
Afin de lever le mystère
Visitez la ménagerie,
Découvrez la supercherie :
Une cage à lépidoptères !
Lassé de ses démélés avec les multiples sociétés supposées soutenir les ventes de son gramophone mais qui s'occupaient surtout de s'en foutre plein les fouilles, ce clown d'Emile Berliner coiffé d'un chapeau boule décida d'en inverser le mouvement et de transformer le moulin à musique en piège à moustiques où les bestioles aspirées via le pavillon acoustique seraient réduites en bouillie par le système mécanique.
Mais, cruelle déception, par mimétisme homophonique, l'engin n'attirait que les... papillons !
Atteint dans sa fierté, l'inventeur baissa pavillon et l'utilisa comme porte-voix pour hurler à la foule qui se payait sa tête :
"Eh ! Oh ! Lâchez-moi les baskets !"
Sur chaque déchirure
De mon âme bleuie
J'ai cousu des morceaux
De rêves en couleurs.
Des blessures que les mots
Ont gravées sur mes os
J 'ai tressé la patience
D'un collier de dentelle.
Accroupi sur la brume
Où croît l'herbe sauvage
Abreuvée d'utopie
J'ai prêté mon oreille
Au silence rebelle.
Un vol de papillon
M'a chanté un refrain
Sur un air de peut-être.
Corolle de nuit.
Soleil de minuit
Papillon de nuit
Qui vole paresseusement
Tout autour d'un champ
De fleurs rempli
Leurs corolles dans le vent.
Tout d’abord, la première chose que tu perçois, c’est une inexprimable brume violine noyée dans l’indigo de l’arrière-plan subliminal. Vapeur sucrée sur miroir d’eau. Une brise parfumée de vanille et d’oignon grillée ondoie calmement sur le chatoyant domaine d’une dame du lac aux accents somnolents d’égérie marmoréenne.
Tel un bouddha de Commedia dell’arte, un personnage grimé comme une drag-queen semble accorder son phonographe à l’instar de ce luthiste de Theodoor Rombouts hantant l’aile Richelieu du Louvres, certains soirs de lune pervertie.
Tu frémis. Un certain malaise s’installe en toi, mais tu ne parviens pas à saisir le sens exact de ce que tu vois. Quelque chose cloche. Cette combinaison lie de vin maculée de confiseries bariolées évoque un platiniste anachronique dépassé par son insalubrité chronique.
Et cette crinoline insensée grande ouverte sur l’azur flamboyant, refuge d’un papillon de passage. Un sylvain azuré ou un grand mars changeant ? Tu ne sais plus. Ton esprit s’égare.
Le bouffon te nargue, encore et encore. Il échafaude des plans dans les plans. Il tisse autour de ton esprit une singularité craintive et sans équivoque. Et toi, petit être sans consistance, tu consens à laisser s’effilocher ton âme au gré des vents. Au gré d’une musique absente.
Quelque chose cloche.
Tu t’éveilles dans le petit matin poisseux de ta sempiternelle solitude. Il est temps de cloner une autre journée sans rêve, ni espoir.
La pointeuse s’impatiente.
Évreux, 6 novembre 2014.
Il tomba de la lune
Par un beau soir d’été
Sans ami, sans fortune
Le pauvre clown parcheminé
Où était Capucine
Qu’il avait tant aimée ?
La jolie ballerine
Un beau jour s’en était allée
Qu’est devenu Lawrence
Elégant et racé
Qui sur la corde danse
Dans ses souvenirs angoissés
Son cœur perdu renonce
A vivre le passé
Quand une voix prononce
Des mots charmeurs et insensés
Relève-toi, ami,
Je suis la fée Mylène
Partons au beau pays
Où l’on oublie toutes les peines
Il eut soudain vingt ans
Le corps rapide et leste
Un chapeau de clown blanc
Et un essaim de fées célestes
Avec elles il partit
Au rythme de la brise
Un jour (a ce qu’on dit)
Il épousa une marquise
Le clown parcheminé
Retrouva sa jeunesse
Moi, je suis arrivée
Au bout du défi.. Quelle liesse !...
Une image pour vous inspirer :
Image trouvée sur Internet. Je ne connais pas le nom de l'auteur.
Vos envois sont attendus à
A tout bientôt !
Venise ; Vegas sur sarthe ; Fairywen ; Enluméria ;
Prudence Petitpas ; MAP ; bongopinot ; Joe Krapov ;
joye ;
Un tout petit mot,
Qui en dit long,
Qui n'est pas idiot,
Sucré comme un bonbon
Un tout petit mot
Qui veut dire beaucoup
Si doux et si beau
Cinq lettres c'est tout
Ce tout petit mot
J’ai envie de le dire
Ce mot vieillot
J'aime aussi l'écrire
Ce tout petit mot
Pour celui qui le reçoit
Est comme un joyau
Et redonne la joie
Ce tout petit mot
Qu'on apprend petit
Et qui me fait écho
Encore aujourd'hui
Ce tout petit mot
Vous l'avez compris
Estcomme un cadeau
Ne soyez pas surpris
Merci merci merci
Amis de toutes heures
Amis du samedi défi
Merci de tout cœur
Ca va peut être en étonner certains, mais OUI j’étais au courant qu’il se tramait quelques choses autour de moi ces derniers temps…. Alors je me suis dit, si jamais c’est moi qui remporte le César cette année, ce serait bien de préparer un petit discours… Il faut dire que mon adorable mari a essayé de préparer cette fête comme une surprise, mais il me connait depuis plus de 30 ans et a bien comprit que ce n’était pas facile avec une femme aussi curieuse que moi ! Et puis pourquoi me priver du plaisir de la préparation de semaines précédent une fête alors que j’adore ces moments magiques où je m’imagine cette soirée et le bonheur qui en découlera forcément… Pour moi une fête : c’est Avant, Pendant et Après….
Pour ce qui est des Césars, je remercie le jury de m’avoir retenue pour cette année encore : j’ai adoré faire ce film et même s’il a duré 50 ans de ma vie… je crois que toutes les prises sont bonnes puisqu’on n’a retenue que les meilleures… Ce film est passionnant à vivre et je suis heureuse de vous dire que le producteur et le réalisateur se sont mis d’accord pour m’accorder les futurs crédits nécessaire à la réalisation de la suite… Je vous donne donc rendez vous pour la diffusion suivante d’ci une dizaine d’année, en espérant que vous resterez les acteurs qui m’entourent dans ce rôle. Pour ce qui est des acteurs principaux : mon mari, mes enfants et petits enfants (déjà presque deux) et tous ceux à venir, je les remercie de supporter les caprices de l’actrice qui se situent surtout sur l’envie constante de les avoir autour de moi dans Mon Film…. Mille mercis à eux, à vous et au Grand Réalisateur.
Merci à ceux qui savent encore s’évader de nos grandes prisons
Merci à tous ceux qui disent ‘je t’aime par inadvertance à un chat de gouttières
Merci à toutes ces promesses qui s’envolent de nos bouches comme des oiseaux
Et qui vont remplir le ciel comme des prières.
Merci à celles qui aiment encore les maladroites les manchots avec obstination.
Merci à ceux qui éduquent les enfants avec une plume.
Merci à ceux qui font bon usage de leur liberté
Merci à TITIEN, VERMEER ,GOYA, Rimbaud, et tous les autres
Merci à tous ceux qui n’ont jamais fait du camping et à ceux qui n’ont jamais récidivé.
Merci au vaccin contre le poliomyélite qui a conservé intact notre volonté d’agir sur le monde .
Merci pour toutes ces affaires classées on ne peut tout de même pas vider le lac.
Merci à vos infidélités, la vie de couple ne devrait pas être cette ascension d’une montagne en plein hiver encordé jusqu’au cou les poings gelés.
Merci à Rabelais de m’avoir donné l’envie d’écrire à quelqu’un d’autre qu’au fisc.
Et pour la fin merci aux défiants à tous ces amis si proches et si lointains qui sont comme un immense feuillage chatoyant dans l’arbre de ma vie .
J’ai googlé « Merci » chez Google. Je pensais que j’avais de la chance, je suis une chanceuse, moi, alors, j'y ai cliqué. Et Google m’a dit « Merci pour ce moment » et moi, j’ai répondu, poliment, « Je vous en prie ». Et puis j’ai vu ce que c’était et je me suis dit que cela allait faire qu’EnlumeriA et Nhand saignent des yeux. Alors, non merci, sans façon, ma’am Elle Concubine, je chercherai ailleurs !
Ensuite, je suis allée sur le site de poésie classique. Et j’y ai vu mon plus vieux pote des cours de littérature, Pontus de Tyard. Ouais, celui-là, qui vivait au XVIe siècle, oui, c’est lui. Son nom m’a toujours fait sourire. Alors, j’ai cliqué pour voir ce que ce vieux Pontus savait des remerciements…eh ben, waouh. Le titre, c’était Je fumais tout en mon fort soupirer ! Dis donc, Pontus, mon vieux, ressaisis-toi, hein ? ! Ces jours-ci, si tu écris comme ça, on va te rendre ta copie tout rouge ! Donc, j’ai passé mon chemin. Merci pour rien, Tyrus !
Bon, il se fait tard, faudra que je trouve un truc pour ma participation…Sur Vous-Tube, il y a Stromae qui chante « Merci ». Euh…Oui, c’est un gars très intelligent et doué, mais il est trop maigre. Faudra qu’il mange un sandwich, la pauvre chose. Je ne voudrais pas qu’il chante « Anorexie, Anorexa, ce soir, j’ai faim, j’ai faim et bon, ça ne va pas ! » Alors, merci, jeune homme, mais, j’ai déjà bien écouté.
Ouille, que faire, que faire…l’inspiration se fait prier ce soir…trouverai-je peut-être un bon point de départ dans le dico…voyons, des synonymes pour « merci », qu’est-ce que cela pouvait donner ? Eh ben, le Dico des synonymes en ligne m'a dit que j'étais à son merci. Ça alors ! Comment savait-il que je comptais sur lui de me sortir de cette impasse d’inspiration ? Hein ? Oui, c’est le Halloween chez moi, mais quand même, ça m'a fichu une chair de poule...
Ah, les poules ! Oui, elles ont commencé à pondre ! Trop top ! On a des omelettes et bien d'autres sortes de délices, et je leur en suis reconnaissante. Alors, merci à qui ? comme chantait Bruel avant que ce maigrichon de Stromae ne le remplace ?
Ben voilà.
Merci à vous, mes poules. Parce que vous me rendez œufs-reuse.
Je me suis confondu en remerciements :
J’ai dit « Merci Tintin » au capitaine Haddock !
J’ai dit Deo gratias dans un congrès d’athées !
J’ai chanté « Merci patron » de Pierre Perret et « Les jolies colonies de vacances merci papa merci maman tous les ans on voudrait qu’ça r’commence » des Charlots !
J’ai dit « Merci Garrett » alors que ce n’était pas Pat mais bien Billy the Kid !
J’ai lu « Merci pour ce moment » de Claude Chabrol au lieu de regarder « Merci pour le chocolat » de Valérie T. si je mens.
Après toutes ces gaffes je me suis fait un sang danke mais pas longtemps car après je me suis perdu en conjectures : Etais-je pris de boisson ? Confit en dévotion ? Entré en déliques-adoles-cence ?
Ce qui a mis un terme à mes tergiversations c’est que l’armoire normande – mais n’était-ce pas en fait un placard breton ?– m’est tombé sur le buffet. SPLATCH !
Alors auprès de tous ceux que j’avais mal remerciés et auprès de tous les autres à qui je n’avais pas dit merci je me suis excusé. Platement.
Ce que venait d’expliquer ce type à Derreck l’avait cloué sur place ; pour ainsi dire laissé sans voix. Derreck plongea son regard dans les yeux flous de son interlocuteur en essayant d’y mettre tout le mépris et le dégoût qu’il ressentait en cet instant pour cette espèce de bisounours défoncé au mousseux qui lui souriait d’un air tellement niais que c’en était comique.
Plus tôt dans la soirée, la conversation avait lentement dérivé vers des considérations philosophiques de comptoir, ou plus précisément de fin de gueuleton trop arrosé. L’amour, la vie, les grands idéaux, tout ce fatras d’inventions à la gomme résultant de cogitations désœuvrées de poètes petit-bourgeois dont les seuls soucis avaient été de soigner un rhume des foins ou un chagrin d’amour collégien.
Qu’avait dit ce type en déposant son regard de prophète de salon sur les convives en général et sur Derreck en particulier ?
« Que la vie était belle et qu’il fallait chaque jour la remercier pour ses bienfaits. »
Derreck termina son verre, se leva et enfila son blouson avec le plus grand calme. L’autre continuait de le regarder de l’air benêt d’un missionnaire de banlieue.
— Tu nous quittes déjà, mon ami. Quelque chose te fait peur ? N’as-tu pas confiance dans ta destinée ?
Derreck leva les yeux au plafond en tortillant ses lèvres d’un air faussement embarrassé. Puis, il se pencha légèrement vers le type :
— Écoute, heu…
— Benoit.
— OK ! Benoit. Bon alors ouvre bien tes oreilles. Tu vois, moi, je suis venu au monde dans une famille de flic tricolore jusqu’au slip. Mon père était une brute alcoolique qui ne savait s’exprimer qu’à grands coups de ceinturon. Tu vois, la cicatrice que j’ai là, juste au-dessus du sourcil, c’est cet enfoiré qui m’a cogné le crâne contre un lavabo quand j’avais six ans. Quand j’ai eu seize ans, ma mère en a eu tellement marre des coups qu’elle a fini par partir en nous trainant ma sœur et moi dans les rues en pleine nuit. Elle est belle la vie, hein ! Tu sais ce qu’il a fait mon vieux, il nous a retrouvés pour nous menacer de nous massacrer tous les trois avec son arme de service. Il projetait de se faire justice ensuite pour faire les gros titres dans les journaux. Au final, il s’est buté tout seul, dans sa haine et sa vinasse. Bon débarras. J’ai réussi à m’en sortir je ne sais pas trop comment puis j’ai rencontré une chouette fille. On a eu une petite fille qui s’est fait violée par son grand-père maternelle aux alentours de huit ans et des poussières. Je l’aurais bien étripé le vieux, mais le cancer l’a eu avant moi. Là, elle sort d’un nième séjour en H.P. tellement elle ne sait pas comment faire pour le remercier son grand-père. Quant à mon fils, il est né avec une putain de merde de maladie génétique qui le laisse handicapé à vie. Merci la vie, hein ? Là maintenant, j’ai soixante ans, deux divorces sur le dos, une putain de maladie orpheline qui me bousille de plus en plus chaque jour et pour seule perspective d’avenir, une vingtaine d’années de solitude dans le meilleur des cas. Merci la vie ? C’est ça que tu veux que je dise ?
Le bisounours de salon s’était recroquevillé sur lui-même et on avait l’impression qu’il cherchait désespérément une réplique qui ne souhaitait pas venir. Derreck prit le chemin de la sortie mais il se ravisa et dit en pointant l’autre du doigt :
— Toi, tu peux dire merci. Tu peux me remercier de ne pas te mettre mon poing sur la gueule pour t’apprendre à donner des leçons aux gens sans réfléchir plus loin que ton nez d’intello mystique. Pas la peine de me raccompagner, je trouverai la sortie.
Évreux, 29 octobre 2014
