Tergiverser (Joe Krapov)

J'y vas-t-y, j'y vas-t'y pas, j'y vas-t-y ?
Y faut-y, y faut-y pas, y faut-y ?
Je mettions-y mes biaux habits ou mon sarrau de tous les jours ?
Je prends-y mon parapluie ou mon K-way plein de plis ?
Je passe-t-y devant chez Julie ou par la ruelle de derrière ?
D’ailleurs ce s’rait-y pas plutôt à li de viendre ?
Mais s’il vient… J’y céderai-t-y, j’y céderai-t-y pas, j’y céderai-t-y ?
Et si j’allais brûler un cierge à Sainte-Anaïg pour m’décideu ?
Oh oui, Bécassine, va donc tergiverser à Sainte-Anaïg !

J’y vas-t-y, jivatipa, jivati…

Dix pour cent (Joe Krapov)

- Bonjour !
- Encore vous ! Que désirez-vous ?
- Ben voilà ! J’ai suivi vos conseils et je me suis inscrite à un cours de danse.
- Grand bien vous fasse ! En quoi cela me regarde-t-il ?
- Figurez-vous qu’en faisant le grand écart, j’ai fait un accroc à mon collant. Vous n’auriez pas du fil et une aiguille à me prêter ? Même à 10% ?
- Ecoutez, mademoiselle Lacigale, c’est pas les Restaus du cœur, ici, c’est une banque !

«La fourmi n’est pas prêteuse, c’est là son moindre défaut.»

100 mots pour en exprimer 10 (Joe Krapov)

Totor va au carnaval de Vitré qui démarre à 14h 30. Juliette chante à Thorigné-Fouillard à 17h. La distance Rennes-Vitré est de 45,5 km. Au carnaval, Totor attrapera la fièvre photographique et prendra 700 photos. Comment faire pour qu’il soit à l’heure au carnaval et au concert, sachant qu’il est déjà 14 heures, que la vitesse est limitée à 110 km/h, qu’il n’aime pas courir deux lièvres à la fois et que si Totor à tort Juliette le tue ?

« Rien ne sert de courir il faut partir à point ».

En un mot commençant par taire
- le fin mot de l’affaire,
vous en dire le cent
que votre sentiment
vous porte un vent par le travers
et vous mène au-devant
du mystère brûlant
qu’est cet astre au fond de mon vers
debout d’un seul tenant
longiforme dépositaire
inamovible secrétaire
de mes notes claires dans l’air vibrant 

Atmosphère, mon suaire
recueille mon sang volontaire
projeté depuis notre Terre
sur ton drap scintillant
qu’en un mot comme en sang
s’y inscrivent au ban
des aspirations fragmentaires
mes velléités parcellaires
de songes récurrents, stellaires
parcourant océans et mers
du coucher au levant

Aimer écrire… (Vanina)

Le meilleur endroit pour écrire, celui où j’aime aller, est au plus profond de moi : au cœur des sentiments. Lorsque j’écris, je me découvre, tout en me créant.
Lorsque j’emploie la troisième personne, c’est que je désire rompre avec ma propre histoire encore trop présente. Lorsque je suis détachée des évènements, j’emploie un « je » universel.
Bien au-delà de l’histoire et à la fois si proche, il y a cette émotion que je tente de faire passer. Car si pour écrire j’empreinte à la vie, je tente aussi de la dépasser.

Je vous salue Marie
Je vous salis ma rue

Ce n'est pas moi qui l'ai écrit
Mais Prévert, l'aurais-tu cru,
Qu'un jour cette jolie phrase
Serait autant en phase
Avec le monde dans lequel tu vis
La France d'ailleurs, et d'ailleurs d'ici.

Je vous nettoie ma rue
Et je salis votre avenue

Car la France d'en bas
Bientôt nettoiera les rues,
Faisant entendre sa voix,
Chantant le refrain du refus
De vivre dans un monde où la loi
Ne la concerne plus.

En ombre sommes venus
Demander le prix de la vie,
Son coup sans préavis.

Ça vit par terre
Ça vire debout
Ça ver de terre
Ça s'couche partout

Ça s'andouille de Vire
Ça pouffe de rire
Ça s'bille de terre
A l'endroit à l'envers

Ça roule parfois dans l'herbe
Ça s'libère et ça s'la coule
Ça s'poile, fossettes imberbes,
Ça ronfle et ça s'met en boule

Ça roucoule à donf'
Ça s'gonfle et se dégonfle
Puis ça bip comme une alarme
Avec des pleurs sans jamais de larmes.

Ça hoche la tête
Ça tête de pioche
Ça s'pelle en miettes
C'est chouette un mioche !

100 petits mots pour m'excuser du temps qui file et des silences que je 
ne veux pas mais qui s'imposent. Je n'aurai pas le temps de commenter 
vos 100 mots. C'est bête à dire, certainement un peu rageant, mais ne 
pas participer parce que je n'ai pas le temps de laisser un mot gentil 
et personnel à chacun, ça m'a semblé un rien triste, et j'avais envie 
malgré tout de jouer le jeu. Excusez donc mes absences, je suis soufflée
par vos trouvailles. Je lis vos 100 mots et pars sans un mot.

Ça m’est soudainement passé par la tête… un souvenir de jeunesse.

Tel un courant d’air pure, vivifiant comme la fenêtre du salon quand elle s’ouvre, aussitôt la leçon de piano terminée.

Je suis bien aise, j’ai ma mie auprès de moi.

La tête sur son épaule, je sens le souffle chaud de son cœur battre délicatement.

Le nez au creux de sa gorge, je goutte au délice du rythme lent de sa poitrine, qui entrouvre régulièrement la boutonnière de son petit chemisier à fleurs bleues.

Pour rien au monde, je n’ouvrirais les yeux.

De peur de voir s’enfuir mes rêves.

cent mots pour le dire

sans mot pour te dire,

100 maux à vomir.

Bien mal lui prit.

ça brûle, elle gémit.

Le mauvais œil… elle est maudit

…de jolies dentelles, tendresse,

Du miel pour caresse,

Sous l’ombrelle, elle paraisse.

Puis au printemps venu, fleurit belle eidelwess.

Mais trop jolie, petite princesse

Porte un masque pour cacher sa faiblesse.

Derrière la beauté, la douleur d’un cœur malheureux.

Derrière le maquillage, l’enfant miséreux,

Sans mot pour te dire :

« Je t’aime d’un amour si grand,

Que même cent mots ne seraient suffisant

Pour te dire, combien je t’aime tant ».

Une fois de plus il s’est fait prendre au doux jeu de la séduction facile.

Lui, simple passant d’un soir qui n’ose lever les yeux, de peur de ne pouvoir résister.

Elle, frigorifiée dans une guêpière de piètre qualité, le sourire engageant, lui annonce la couleur.  

-« 150 tu t’rinces l’oeil, 200 la bagatelle, 500 la nuit est à nous ».

Il a tout pris, son corps et son âme.

Dehors il fait déjà jour… pas le temps de se retourner,

au loin des sirènes hurlent à la mort…se cacher et attendre la nuit.

Sur sa joue glisse une larme.

Frémir? Mon cher ami, je frémirais pourquoi?
Certes, vous êtes beau, certes, vous me plaisez
Mais cessez d’affirmer d’un petit air narquois
Que je suis frémissante...et que vous frémissez!

Vous allez calmement me conduire à ma table
N’effleurez pas mon bras, je vous prie, laissez-moi
Car votre entêtement devient insupportable
Et me ferait frémir...Je dis n’importe quoi!

Qu’insinuez-vous donc au creux de mon oreille?
Que j’ondule en marchant? Et que vous frémissez?
Frémir, toujours frémir! Votre voix s’émerveille
De ce frémissement...Bon, en voilà assez!

Oui, je frémis un peu. Beaucoup serait sincère...
La nuit est incendiaire...

Devant la télé allumée sans désir, yeux illuminés de bêtises, tête époustouflée par le sang vivant dedans, le nez sent des clopinettes un peu endommagées, les poumons font tousser la gorge qui s’en moque, les doigts se lancent en tapage sur des lettres, les orteils s’amusent à se caresser l’un à l’autre, les oreilles se concentrent plein d’espoir vers une journée bien bruyante, l’idée compte les mots jusque cent et s’amuse à ne rien dire de bien malin dans cette matinée pleine de sourires s’amusant devant la pluie sans points utiles.

Des Mots de ci de là,

Morte-saison et Mosaïques (Sebarjo)

Jetés de ci de là,

Ces quelques mots griffonnés

Sur de vieux papiers chiffonnés

Pour en faire des feux de joie.

Des mots vivants inflammables

Loin des mots ribonds invivables

Et des mots zaulés, des mots notones !

Non, des mots incendiaires autochtones.

Des mots pour faire dure le plaisir,

Pour prolonger la partie et ne plus partir,

Modelés, mots de l'âge infini,

Sans mots dulés, vieilles momies.

Ramassés de ci de là,

Les mots de défi sans dédain,

Les mots (r)alités, mots (r)aux rats

Les mots nomaniaques des lendemains.

Bouh !

Au secours !

Au feu !

Haut les mains !

Je vais tout dire à maman.

Quoi que tu fasses, ne lâche pas prise !

Le président a été abattu.

Le Dr. Martin Luther King est mort.

Il y aura un examen demain.

Il n'y a plus d'argent.

C'est une leucémie, ma chérie.

Il va falloir faire faire des tests.

Il faut absolument qu'on l'enlève.

Il y a eu un accident.

Il faudra qu'on se parle.

Ton papa est mort.

Bush a été élu.

Ce matin à huit heures quarante-six, un avion.

Facile non ? Cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent cent défis est un déficient en file ! Hum, il est tard…

Le recyclage estde rigueur
Pour sauver la planète
Je raccommode une petiteode
À publier, refaite,
Ces quelques mots
Des bas, deshauts,
Disent « bravo » tout net :
SENSATIONNEL !
EXCEPTIONNEL !
Et FANTASTIQUE TOUT ROND !
SUPERBE ! IMMENSE!
VRAIMENT INTENSE !
TALENTUEUX ! PROFOND !
C'estMAGNIFIQUE !
C'est GÉNIAL !
C'est PARFAIT ! OUI ! C'EST ÇA!
C'est BEAU ! C'est BIEN !
C'est CARTÉSIEN !
ON ENRESTE  BABA !
EXCELLENT !
ÉPOUSTOUFLANT !
FAMEUX  ! SUPER !  EXQUIS !
RAVISSANT !
STUPÉFIANT!
DE BEAUTÉ TOUT REMPLI !

Le compte à rebours sur le ring me rappelle que j'ai touché le sol. J'ai
vu ma mère, les anges et les cloches. J'étais prêt pourtant. Dans le
coin, je sais le soigneur qui piaffe. Je sens le puncheur aux poings
d'acier qui tourne autour de l'arbitre en espérant que l'étoile que je
forme sur le tapis ne se relèvera pas et ne ternira pas l'éclat de sa
victoire. J'entends les cris des spectateurs. J'ai un goût de sang dans
la bouche. Mes oreilles bourdonnent et viennent masquer la voix de
l'homme en noir. Il faut compter. Comptons. Trente-six chandelles.

Cent mots sans images ?!... Cent mots sans images ?!...
Cent mots sans images ?!... Cent mots sans images ?!...
Cent mots sans images ?!... Cent mots sans images ?!...
Cent mots sans images ?!... Cent mots sans images ?!...
Cent mots sans images ?!... Cent mots sans images ?!...
Cent mots sans images ?!... Cent mots sans images ?!...
Cent mots sans images ?!... Cent mots sans images ?!...
Cent mots sans images ?!... Cent mots sans images ?!...
Cent mots sans images ?!... Cent mots sans images ?!...
Cent mots sans images ?!... Cent mots sans images ?!...
Cent mots sans images ?!... Cent mots sans images ?!...
Bâ si, quand même. Na !

Parfois ses enfants-effets lui échappent et les cabrioles du clown touchent, de leur légèreté de bulle de savon, les chevilles tendues de la danseuse de corde. Au contact éphémère de la grâce féminine, elles éclatent-éclosent et retombent au sol en gerbe d’étincelles dans les yeux des enfants et en poésie pure. « Dans notre petit cirque ambulant, il y a déjà un hélicon ». Parmi les dompteurs de la langue et les belles contorsionnistes du verbe, je vais, modestement, affublé d’un nez rouge, faire rire sans prendre tout à fait au sérieux la vie que nous menons.