Le Belge, c’est autre chose.Lui, c’est la gentillesse même:

-Si vous avez besoin de quelque chose, faut pas vous gêner! Ici on est entre nous, on est en compagnie, hein?

-Merci beaucoup, on n’a besoin de rien.

Dix minutes après :

-Si vous avez besoin d’une casserole ou quoi que ce soit, faut pas vous gêner!

-Merci.

Un quart d’heure après :

-Si vous avez besoin de sel ou de pain, c’est pas la peine de faire la queue pendant des heures le matin.

-Non!

Vivent les Belges! Vive le camping!

Ton parfum (Ondine)

La galerie branchée était bondée ce soir-là. Nous avions été présentés par un ami commun, papillon de nuit en fin de parcours, sourire factice constamment plaqué aux lèvres. J’étais happée par un collage de titres de chansons d’amour malheureuses, disposées de façon hypnotique en un étrange vinyle scintillant. D’un seul coup, ton parfum si particulier m’était parvenu, quand tu avais migré vers cette toile abstraite. J’ai su à ce moment-là que j’étais perdue, qu’il faudrait que je me fonde dans ton sillage.

Deux semaines plus tard, ton odeur deviendrait mienne, je te porterais à même la peau.

Il était une fois dans notre vaste monde un petit os qui fit sensation et la une de bien des colonnes... vertébrales. Son succès provoqua une hausse de la consommation d'os. Il fut découvert par un certain Vassilileki Môse, aussi le nomma-t-on simplement Os Môse. Cependant il arriva qu'un savant plus étourdi qu'érudit se trompît lourdement en ne l'appelant qu'Os Môss, préférant fortement suçoter que zézayer. Depuis ce jour de bévue, cet os sur l'os, l'homme aime ne faire qu'un avec l'univers, ce qu'on dit être en osmose avec le Cosmos...

Il descend de la montagne le matin. Mountain Blend. Extra smooth. ¡El mismo extraordinario sabor! Mais rien en français ? Mes yeux encore lourds de sommeil scannnent l'étiquette refaite qui rassure le consommateur qu'on a juste changé l'emballage de verre en plastique, que le café n'a pas changé de goût. Pas de français ? On ne le vend pas au Canada ? M'étonnerait, déjà ici, c'est difficile à trouver. On dirait que mes compatriotes iowaniens n'aiment pas les traces de chicorée qui jouent sur les papilles. D'accord, on donne le volume en grammes. C'est déjà ça.

Seule en scène, comme chaque soir, devant son public, elle s’évertue à jouer incognito.
Dans le rond de lumière, elle offre son sourire à chaque spectateur. A se demander lequel des deux, de la poursuite ou de son sourire est le plus lumineux.
Jouant son rôle, elle s’imagine jugée : ce n’est pas la comédienne qu’ils regardent, ils sont là pour « me » dévisager.
Mais rien ne peut effacer ce sourire, fascinant dans son contraste, sur ce visage aux yeux tristes.

Trop tourmentée, pour la centième, elle n’entrera pas en scène…

« Bon sang ne saurait mentir »
avait coutume de nous dire
depuis son fauteuil en rotin
la canne calée sous le poing
le chignon terne et austère
notre fière arrière-grand-mère

Un vieux lorgnon d’entre-deux-guerres
aiguisait cet œil sévère
dont elle usait d’un air mesquin
glaçant nos mines de bambins
et fustigeant de son venin
les délires badins
d’un âge pré-pubère
à son goût par trop enfantin
et quelle n’appréciait guère

Quelque infamie congénitale
nous aurait donc voués au Mal
et prédisposés aux tourments
de la Grand-Mère Malesan ?

Après tout, quel revirement !

Courage ! Ma grand-mère maternelle a trois enfants et a perdu son mari pendant la guerre. Mon grand-père paternelle a cinq enfants et a perdu sa femme dans un accident de voiture. Le hasard les a fait se rencontrer et se remarier. Chance ! Les voilà avec huit enfants. La fille de ma grand-mère épouse le fils de mon grand-père. Dés lors ils sont époux et beaux parents en même temps. Mon père est le mari de ma mère et son beau-frère aussi. Mais voilà que les années 68 débarquent ......  oups ! 100 mots présents….

Parmi nos préférés – mais c’est dur de choisir – il y a le 22 à Asnières, «allô? New York? vous ne pourriez pas me passer le 22 à Asnières? », la Prévention routière, «y a un motard qui nous suit», le fromage de Hollande, «et pourquoi pas du couscous canadien tant que vous y êtes?», Allô… Tonton ! pourquoi tu tousses ?, le timbre à 0,25 franc, «vous le voulez en un seul bloc ou en plusieurs morceaux?» et les étrangers qui «viennent manger le pain des Français»: J’suis pas un imbécile, puisque je suis douanier.

Toute une galerie de portraits absolument hilarants: la grosse madame Chalamont, mon beau-frère l’inspecteur des platanes penchants, ma sœur et sa 2CV, le patron qui ne veut plus entendre dire qu’on « travaille », « bosse » ou « turbine » mais qu’on « s’amuse », le cantonnier des chemins vicinaux, celui des airelles, ces fruits délicats « que vous ne pouvez pas manger à Paris parce que ça ne supporte pas le voyage », la crémière qui vend des œufs cassés et des œufs pas cassés, le plombier et le perroquet de madame Mouche-à-bœuf…

Ah ! les sketches de Fernand Raynaud à la radio ! On les connaissait par cœur ! Mademoiselle Lelonbec et les Joyeux Pinsonnets du Dimanche : « Moi, je suis contrebasse, ma sœur est contralto et mademoiselle Lelonbec, elle, elle est contre moi. »

Les hôtels où on est comme chez soi. « On est tellement comme chez soi que des fois on se demande pourquoi on est là ».

Le potage du sous-chef. Parce que le chef était en vacances. Le melon de Melun.

Et nous on va camper, pour « faire des économies »

Armée du guide rouge Michelin, pour passer le temps, j’apprenais par cœur les départements français. Jusqu’à 21 (Côte-d’Or) c’était facile comme cacao et chocolat. Après, ma foi, l’alphabet et la géographie aidaient.

On cassait la croûte dans la voiture et on ne s’arrêtait plus. Mon père était « sobre comme un chameau », comme il aimait à le dire, et surtout très pressé d’arriver. Une fois passé Lyon (69) on était vite à Valence (26). On traversait le Rhône à Pont-Saint-Esprit (30) et on faisait notre joyeuse (07) entrée en Ardèche. J’étais incollable sur les départements.

Chaque année début juillet nous quittions la mère-patrie à quatre heures du matin en direction de l’Ardèche. Les 59, on connaissait, c’étaient nos voisins. On traversait Vervins (02) et Châlons (51) dans le calme du petit matin. Immuablement, à sept heures nous passions à Reims (51) juste avant la cohue et à neuf heures nous étions à Chaumont (52) où Auchan nous ouvrait ses portes. Nous avions droit à une halte.

Entre Dijon (21) et Mâcon (71), c’était « la traversée du désert » car c’étaient les heures les plus chaudes et nous n’avions pas la climatisation.

(pour Venise)

Générique.
Internationales. Attentat. Terrorisme. Explosions. États-Unis. Autrui.
E.U. Grèce. Turquie. Euro. Bruxelles. Strasbourg.
Nationales. Élections. Régionales. Droite. Gauche. Choc. Jubilation.
Économie. Marché. Hausse. Baisse. Déficit. Faillite. Emprunt. Obligation.
Éducation. Prof. Élève. Mal. Bien. Mal.
Religion. Scandale. Pape. Scandale.
Sports. Match.  Coupe. Match. Tournoi. Victoire. Échec. Victoire. Échec.
Divertissement. Cinéma. Télé. Théâtre. Musique. Chanteur. Chanteuse. Acteur. Acteuse.
Santé. Grippe. Hypertension. Surpoids. Exercice. Alimentation. SIDA.
Politique. UMP. PS.  PCF. M PC. PG. PRG. LGM.  LNC. CNIP. DLR. MPF. XYZ.
Météo. Pluie. Soleil. Nuages. Eclaircies. Vent. Douceur. Tempête.
Locales. Mairie. Festival. Manif. Coq-à-l'âne.
Générique.

Pour fêter la centième consigne de ce défi, nous voici presqu'en avril, et sous le signe et l'écorniflure barbe-art du Bélier...

Si cette nouvelle ne fait pas beaucoup de bruit, avouez tout de même que cela créé pas mal de petits bouc-ans ! Et qu'on soit à l'ouest ou que l'on perde le nord, les poissons d'Havre Lille (souvent à l'orthographe arêtée « avril ») feront parler d'eux, revenant comme une harangue ! Sans bruit évidemment, muets comme des carpes d'Ems (il faudra alors bien saisir le jour !) rangés en bang !

Filer comme un zèbre, c'est tout simplement faire le tri dans ses stries et devenir nu comme neige, sans même un slip kangourou à enfiler...dépêche ! C'est se faire la raie au milieu mais plusieurs fois, sur toute sa longueur d'ongulé, de façon équidable. A en perdre son milieu naturel ! Mais chut ! On se pavane toujours dans la savane. Et quand tu as bien filé – comme un zèbre – c'est du cousu, te voilà rayé de la liste des abonnés absents. Et contre les rayures rien de tel qu'un bon poncif !

Il est dix heures
Je sais que c'est pas vrai mais il est dix heures
Laissez-moi lire et écrire mais à dix heures
Ça fait bientot trois heures que je lis
Et que j'écris
Ça parait bizarre mais
Si tu m'crois pas hé
T'ar ta plume à la récré

Il est dix heures
Faut que je m'en aille, il est dix heures
Mais je vais chez les Défiants
J'écris et je lis
De belles paroles doucement
Moi je rigole, tout est si drôle
Je lis, j' écris
Si tu m'crois pas hé
T'ar ta plume à la récré

Ecrire 100 mots ?

Pure folie que penser pouvoir écrire sans maux !

-« Que dis-je c’est un pic, c’est un cap, c’est escarpé »  !

Si laborieux qu’au premier faux pas,
le précipice abrupt du manque d’idée

engloutit l’espoir d’une tournure d’esprit à peine calligraphiée.

Qui n’a jamais expérimenté la douleur de la feuille blanche ne connaît,

la jouissance de la page bleue des coups de crayon (^{malmenés par une bouche gourmande})

jetés impulsivement, ou délicatement déposés par une main

exprimant les méandres d’une pensée (^{saine comme diabolique)},

par l’imaginaire d’un esprit torturé, à l’angoisse d’une feuille blanche !

La vaisselle
Pousse des ailes
L'aspirateur s'étouffe.
Les carrelages
Déménagent.
Les piles de linge bouffent !

Le repassage
N'est pas sage
(Oui, il faut le fer).
Les moutons
Bêlant du fond
Craignent pas la serpillière.

Et la poubelle
La plus belle
De toute créature ronde.
Ne parlons pas
De ces dégâts
Dans le pauvre micro-onde !

Mais qu'est-ce qui passe ?
Qu'est-ce qui tracasse ?
Pourquoi donc tant de peine ?
C'est les Défis
Hors samedi !
J'écris donc en semaine !

Moralité :

Le ménage est le propre de la femme, sauf quand elle écrit.

Rencontré en d’autres temps,

Ce jeu de lettres, tordu

Me percute. Je me décarcasse…

J’élude le terme défendu.

Je m’exerce à mélanger les sons

En long, en large, en tous sens

Je bouleverse l’ordre et les façons

De parler. J’en perds le bon sens

Quel challenge, ma chère,

J’ose m’amuser, peuchère !

Allons, mesdames les lettres

Acceptez de vous soumettre

Rangez-vous comme je l’ordonne

Pour répondre au commandement,

Je crée, je me déboutonne

J’arrange, je brode abondamment,

J’échafaude, j’accommode

Et ça ne l’est pas, commode.

J’ahane, je m’époumone

Je suffoque sous la lettre félonne.

 Ah ! Pétard, quel traquenard !

Ils étaient cent mots transcendants, adolescents, sensés devenir centenaires vieillissants et donner du sens au centuple. Certains étaient accentués, on aurait dit de ravissants centaures, tous étaient dissemblables. Au centre de cette effervescence, tous brillaient : incandescents, phosphorescents, opalescents, parfois évanescents… Certains étaient innocents, d’autres cassants, tous étaient bouleversants. Même les plus caressant, aux sensuels sentiments, ne connaissaient pas la censure, tant ils restaient décents. Semblables à des santons, ils suivirent un sentier ascendant, traçant un puissant chemin aux sans-abri désireux de trouver leur sanctuaire.
Ne sont-ils pas saisissants dans leur resplendissante quintessence ?