Les patauds ivres (tiniak)
Des frugalités s’ajoutant les unes aux autres avaient fini par constituer notre copieux repas. Leurs reliquats nous encombraient le bout des doigts qui les titillaient compulsivement sans plus d’appétit, vraiment pas. Les fromages et les saucissons eux-mêmes ne prétextaient plus que nos verres fussent encore si bien remplis. Car nous ne buvions plus qu’aux fins de parfumer notre haleine bavarde, l’estomac bien assis, l’œil pétillant, une gauche mollesse au coude nonchalant.
Nous étions parvenus à ce moment du soir, qui se fait des manières d’alcôve, de boudoir, dans le frustre éclairage écharpé des bougeoirs, et prête aux confidences, aux délires, ou à certain espoir.
Et l’océan grognait, pas loin, au bout du long quai des clampins.
- Tu restes au rouge ?
- Ah, ça ! Je ne m’explique d’ailleurs pas que tes penchants anarchistes ne te portent davantage à certain intégrisme en la matière : le rouge, c’est notre affaire, à nous, les réfractaires !
- Ben, j’en bois, hein. Mais ça m’assomme.
- Attends ! Le blanc, sérieux, ça rend fou. C’est laid comme un col blanc, un blanc-seing, une vierge, même une belle…
- … Lances des glaciers fiers, rois blancs, frissons d’ombelle… oui, oui.
- Ah, ne commence pas à me railler. J’ai écrit ça comme on chie un bon coup, voilà tout.
- Le saucisson.
- Pardon ?
- C’est le saucisson qui m’a converti au blanc.
- Ah… bon.
- Rouge alors ?
- Allez, verse !... "potache doué pour le canular", tu dis ?
- C’est ce qu’on a dit.
- Ouais… ça me va. C’est mieux que "génie adolescent", en tout cas (il s’esclaffe). Et de Paul ?
- Ah, Paul, c’est autre chose. Le privilège de l’âge, peut-être (nous gloussons) ?
(il s’étire) Ben, tu vois… il me plaît bien moi, ton sous-marin-sous-les-toits. Il a quelque chose qui me ressemble, non ?
- C’est pas un bateau, c’est un sous-marin !
- Oui, mais son capitaine lui aussi est ivre ; lui au moins (nous repartons à rire).
- La mer, c’est le large. C’est l’avantage.
- Ah oui ? Toi aussi t’as baisé ta mère en rêve ?
- Bwaah, t’es vraiment trop con, des fois (nous pouffons).
- Sans rire, t’y es passé aussi, non ? sur la mer dont le sanglot faisait mon roulis doux…
- Oui, je me souviens d’un rêve étrange, mais pas pénétrant, en fin de compte.
- Riquiqui (il sourit) ?
- C’est ça, riquiqui (je souris).
- L’amère…
- Hein ?
- Non, je disais : l’amer-tume…
- Ah.
- Il en sue un peu dans tes vers, c’est ça qui colle bien avec ton optimisme aveugle et chimérique… et bordélique (il glousse) !
- Ouais, un vrai bordel aqueux (je glousse) ! Mais là, tu fais autrement plus bordélique que moi, quand même.
- Quoi ! La morale et la langue (…) réduites à leur plus simple expression, mon credo.
- On avait dit pas de gros mots (nous gloussons) !
Vint l’heure de s’aérer.
Comme lui bon marcheur, je le raccompagnais en faisant maints détours. Avec lui qui voyait très franchement une mosquée à la place d’une usine, une école de tambours faite par des anges, des calèches sur les routes du ciel, un salon au fond d’un lac, la nuit qui désertifie les bourgades, peupla de monstres et de mystères la petite ville portuaire où nous étions convenus de nous retrouver chaque fois que se ferait sentir le besoin de se faire voyant, par un long, immense et raisonné dérèglement de tous les sens.
Avant de le quitter, de le rendre à son ombre, j’ai lassé sa chaussure.
- Eh ben, avec ce que tu tiens, à ton arrivée, pour sûr, tu vas te faire appeler Arthur.
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