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Le défi du samedi
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30 avril 2016

Défi #401

DSCF6506

Laissez-vous inspirer par ce tableau

d'Emile Friant intitulé

"La petite barque" 1895

Envoyez vos impressions à

samedidefi@gmail.fr

A tout bientôt !

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30 avril 2016

Ont fini par prendre une poussière dans l'œil

30 avril 2016

Paysage de livres (Laura)

J’aime beaucoup  mon paysage de livres ;
C’est aussi  une bibliothèque.
On dit parfois  que ça délivre
Des maux comme les dieux aztèques.
 
Ce qui me plait par-dessus tout
C’est d’observer la poussière
Qui danse un peu partout
Dans  les livres et la lumière.
 
Les gens qui viennent chez moi
Trouvent que je suis négligente
Mais c’est ma façon à moi
De retrouver les acquisitions récentes.
 
Parfois, j’ai honte et j’époussette ;
A cause aussi de mes allergies.
Avec un plumeau ou des lingettes,
J’y pense mais plus souvent j’oublie.
 
Je préfère lire toutes ces lumières
Dans ma nuit, ces poussières de mots
Qui dansent dans les déserts :
Ce  paysage négligé si beau.
30 avril 2016

Ma 400e observation (par joye)

400e observation

30 avril 2016

Rêve (Clémence)

 

Observez la poussière qui danse dans la lumière

Observez la lumière qui danse dans la poussière

Dansez dans la poussière et dans la lumière

Dansez dans la lumière et dans la poussière

Rêvez dans la poussière de lumière

Rêvez dans la lumière des poussières

 

cl

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30 avril 2016

Poussière (Marco Québec)

image[2]

 

La poussière
Danse dans la lumière

La lumière
Danse dans le réverbère

Le réverbère
Danse sur la rivière

La rivière
Danse sous les éclairs

Les éclairs
Dansent avec le tonnerre

Le tonnerre
Apeure la ménagère

La ménagère
Qui chasse la poussière

30 avril 2016

Participation de JAK

j

 

 

Jaklyne  joue du plumeau, comme d’autres de l’Ocarina

Chaque jour que dieu fait,  partout dans les rais du soleil

Elle observe de méchants galopins, particules de poussière

Qui s’en donnent à cœur joie

Voltigeant cependant  avec  grâce aérienne

Tout comme le feraient  des notes de musique

 

Aux  vestiges récalcitrants  qu’hier elle n’a pu éliminer

D’autres s’ajoutent continuellement  issus  des  courants d’air.

 Ils arrivent de tous les coins,  et grouillent  par  myriade

Si bien que 400 fois par jour, elle éternue  dans son mouchoir de lin

 

Mais malgré tous  ses efforts,  les granules, ces agrégats malsains restent fidèles au poste, et en tourbillon, comme un remue-ménage

Toujours, volettent, volettent, et re-volettent

 

Aujourd’hui, amèrement elle regrette de n’avoir pris

 Une plume à la place du plumeau

Et 400 fois écrit un défi chaque  samedi matin

Au lieu de bêtement s’échiner   à chasser les moutons

 

Là au moins, elle aurait été inondée de  commentaires pimentés

Tandis qu’à la place

 Présentement les poussières l’assaisonnent de particules

  Asséchant ses poumons malmenés

 

30 avril 2016

Participation de Venise


LAURETTE a rejoint le cortège, avec sa petite sœur aveugle .

Elle sait LAURETTE que sa sœur  capture la profondeur  lumière noire de la nuit, et sa petite main dans la sienne , elles avancent dans la foule .
MATHILDA parle peu et ne dit jamais aucun mot  inutile , et sa délicate présence au milieu de cet été brulant lui donne l’air d’une fleur d’altitude .
LAURETTE n’aurait lâché pour rien au  monde la main de sa sœur .
Maintenant , le feu d’artifice sculpte le ciel étoilé , relevant la tête MATHILDA a le cœur qui s’affole .

Des ronces multicolores éclairent le ciel et baignent MATHILA dans une lumière d’ignorance .
LAURETTE chuchote dans l’oreille de Mathilda  et raconte  , comme penchée au bord du ciel ce qu’elle voit .

Laurette sait raconter  le monde ,quand le soleil a disparu des paupières de l’enfant .
Une bruyante oraison de fleurs pourpres éclatent au milieu des étoiles  et Mathilda boit les paroles de sa sœur comme on mange des mirabelles.
Les yeux baissés MATHILDA  voit flambé le monde et comme un gouteur de confiture suspendu aux récit de sa sœur .

L’hiver est bien loin dans la chaude présence  de Laurette qui prête  ses yeux  à sa petite sœur .

Elles ont jeté aux corneilles , la nuit , l’obscurité , et pour ne point s’égarer Mathilda  ouvre grand ses oreilles et prend la saveur des couleurs des mots ocres qui lui portent secours .

30 avril 2016

Délivrance (Vegas sur sarthe)


Un bruit plus fort que les autres sortit Iggi de son interminable nuit.
On lui avait bien dit que le voyage serait long et éprouvant.
Depuis combien de temps était-il balloté dans cette caisse longue et étroite où il était parvenu à élargir de son couteau les maigres fentes qui lui assuraient un souffle de vie ?
Ils n'avaient pas compris grand chose aux explications du passeur, juste quelques mots auxquels accrocher leurs espoirs... boîte... frontières... cimetière... liberté... LIBERTE mais c'est le hochement de tête de sa compagne Aatifa qui l'avait définitivement convaincu.
Résigné, Iggi avait caressé encore une fois le ventre dilaté où poussait leur bébé avant de s'enfuir très vite.
Il trouverait un travail et quand il aurait assez d'argent il les ferait venir, Aatifa et le bébé.

Il doit faire grand jour à en croire la myriade de petits points qui dansent la sarabande dans les rais de lumière; ça doit être ça la vraie liberté... de la poussière de vie en suspension dans cet air qu'il aspire goulûment, le nez collé aux planches moisies.
Combien d'érythréens comme lui ont fait le choix de se laisser enfermer pour mieux s'évader ?
Car un érythréen, ça s'évade... ça ne migre pas... il faut être né syrien pour ça.
La caisse tangue, semble descendre sans fin, ballotée dans des bras trop pressés.
On chuchote, on ahane, on gémit même... il lui semble entendre un sanglot.
Pourquoi quelqu'un sangloterait-il alors qu'on va ouvrir sa caisse, l'extirper de sa prison pour lui montrer le chemin, la voie grande ouverte vers un monde meilleur ?

Il fait sombre à nouveau... sans doute un nuage espiègle qui joue avec le soleil.
Machinalement, Iggi se protège la tête; comme une pluie sourde s'est abattue sur le couvercle de sa boîte... on dirait... une pelletée de terre.

30 avril 2016

Participation de Lorraine


POUSSIERE…

La ruelle grimpait hardiment vers le ciel
Etroite, tortueuse et remplie de silence
Au sommet,  la lumière, étroit rayon de miel,
Miroitait de soleil et parlait de vacances

Les ruelles ont parfois des rêves de noblesse
Ni les murs écaillés, ni les pavés disjoints,
Les rigoles bouchées, les trottoirs en détresse
N’empêchent l’éclosion de l’espoir en pourpoint.

Sur le mur, un matin, s’inscrivit un poème
Le passant étonné, les habitants surpris,
Lurent ces quelques mots légers comme un « je t’aime »  (1)
La lumière dansa dans la rue de Nancy.

LORRAINE

(1) – « Observer la poussière qui danse dans la lumière »

30 avril 2016

Feu d’artifice (Pascal)


On descendait en bas de Romans pour aller voir le feu d’artifice du quatorze juillet. J’étais seul avec mon papa, je ne l’avais que pour moi, c’était déjà une immense joie comme un cadeau personnel. Je me souviens de son énorme main qui faisait disparaître la mienne quand je la lui donnais ou quand il me la réclamait. Pour chacun de ses pas, j’en faisais trois ! Je courais presque pour maintenir sa cadence ! Je dansais en courant ! Parfois à cloche-pied, parfois trottinant, je m’élançais jusqu’au bout de son bras tendu et je faisais semblant de l’attendre ! C’était bien de marcher avec lui ; sous sa protection, j’étais rempli de hardiesse, de courage, de curiosité. Il n’avait même pas peur des bouches d’égout et des volets qui claquent dans le noir ! Avec mon papa, j’étais le plus fort du monde…

D’autres gamins se pressaient aussi avec leurs parents mais, moi, j’étais avec mon papa. Il était déjà mon seul spectacle. Quand je le regardais, je levais la tête comme si j’admirais un immeuble avec plus d’étages que je connaissais de chiffres et de nombres ! Mon papa, il avait le pouvoir de faire reculer les fantômes, d’arrêter les voitures, d’écarter les gens sur son chemin ! J’étais fier de marcher à son côté. Son ombre était géante ; elle allait jusqu’au trottoir d’en face. Elle faisait la nuit autour de lui. Il était fascinant, mon papa ; c’était une montagne sans peur et sans reproche. Il pouvait défier tous les démons de la nuit, peindre mes cauchemars pour les éclairer en couleurs de rêves, combattre les sorcières de mes livres, apprendre par cœur mes récitations...  

Quand on dépassait une brasserie avec des clameurs, une rue sombre remplie d’odeurs, une vieille échoppe aux rideaux tourmenteurs, tour à tour, je les toisais avec aplomb, comme si elles ne me faisaient pas peur, mais je serrais un peu plus la main de mon papa. Si je m’élançais sur un carton, je perdais sa main mais il me la tendait comme pour me récupérer de mon jeu de saute-mouton. Si j’escaladais les marches d’un porche, il s’arrangeait pour que je puisse bondir sur le trottoir et, d’un hochement de tête, il n’oubliait jamais d’apprécier mon record.

Il ne parlait pas beaucoup, mon papa. Il n’avait pas l’expansivité d’un colporteur, ni l’emphase d’un prêcheur, ni même la verve d’un menteur. Il parlait juste, comme si ses mots avaient une vraie valeur. Et puis, qu’aurait-il pu raconter à un gamin de six ans qu’il emmène le long des quais de l’Isère, un soir de quatorze juillet ? Pourtant, j’étais rempli de mille questions existentielles, seulement pour entendre sa voix, seulement pour qu’il s’intéresse un peu à moi…

« Papa, papa !... Est-ce que les petits oiseaux regardent aussi les feux d’artifice ?... Papa, papa !... Est-ce que tu es déjà allé de l’autre côté du pont ?... Papa, papa !... Pourquoi les gens courent-ils si vite jusqu’à l’Isère ?... Ce n’est pas dans le ciel qu’ils tirent les illuminations ?... Papa, papa !... Elles vont où, toutes les fusées qui n’explosent pas ?... Tu crois que je pourrais ramener des éclats de lumière dans mes mains pour les montrer à mes sœurs ?... »

Il ne répondait jamais, mon papa, comme si toutes ces questions allaient naturellement trouver un jour des réponses avec mes seules expériences. C’est fou comme le fossé entre deux générations est forcément abyssal ; on ne fera jamais de son papa, son meilleur ami. Moi, je l’aimais d’une façon incommensurable. Quand j’arrivais à l’étreindre, à le prendre dans mes bras, à le serrer de toutes mes forces, j’avais toujours l’impression de ne pas arriver à le retenir comme s’il était encore plus grand que tout l’amour que je pouvais lui porter.
Comme un sablier aux desseins inexorables, il était fuyant, mon papa. Il esquivait, il se délitait, il s’éloignait, ou il était gêné, je ne saurai jamais. On ne peut pas donner ce qu’on n’a pas reçu. Tenter cette entreprise en caresses mielleuses, en mots sucrés, en patience feinte, c’est hypocrite, c’est fabulateur, c’est frauduleux, et on ne peut pas mentir à son gamin ; il s’en aperçoit tout de suite…

Entre transpiration et moiteur, silence et illusion, la chaleur du soir laissait poindre d’évanescentes enluminures aux alentours des lanternes flavescentes ; un coup de vent et la poussière dorée dansait dans la lumière. Volontaires ou inconscients, des insectes venaient s’y griller et c’était déjà un feu d’artifice de crépitations autour de l’ampoule exécutrice. Le long des quais, leurs halos piqués repéraient nos ombres en nous éblouissant un instant, mais on les retrouvait quand on s’éloignait de leurs lumières brasillantes.

Nous nous étions placés le long de la rambarde du côté du commissariat. La foule s’agglutinait, les enfants criaient, la patience s’essoufflait… Le ciel était immense. Frileuses, les étoiles tremblaient tout en haut du firmament. Si certaines étaient blanches, tels des flocons de neige paralysés dans le noir, d’autres semblaient bleutées, verdoyantes ou rougissantes comme si, jalouses mais étincelantes, elles se montraient à nous dans leurs plus belles robes de bal.
L’Isère troublante, ou troublée par les attroupements grossissants, alignait comme à la parade ses méandres profonds, ses remous aux contours abstraits, ses embrassades de berges, ses borborygmes inquiétants, et il n’était que les lueurs cotonneuses des alentours pour la distinguer si sournoise, si reptilienne, si insondable…  

L’emploi du temps était à l’heure des ténèbres ; au premier coup de tonnerre, la rumeur s’est tue ; au deuxième, j’ai retrouvé la main de mon père ; au troisième, la nuit s’est embrasée dans un tumulte d’éclats luminescents, de flamboiements incessants, d’étincelles prodigieuses, de myriades enguirlandées, de coruscations flamboyantes, de scintillements rugissants, de déferlements incandescents… L’Isère, illuminée du Noël de l’été, renvoyait aux spectateurs béats son miroir éblouissant, et Saint Barnard resplendissait dans les miroitements multicolores, et le Pont Vieux dansait entre ses arches en perpétuels ronds de jambe, et les gens applaudissaient, et la nuit était apothéose et mes frissons étaient la somme de mes impressions inouïes…

« Papa, papa ?!... Est-ce que les poissons admirent le feu d’artifice ?... Papa, papa ?!... Est-ce que les vagues de l’Isère emportent les lumières dans leurs tourbillons ?... Papa, papa ?!... Est-ce que nos belles étoiles reviendront ?... Papa, papa ?!... » Mon papa, il regardait le feu d’artifice dans mes yeux et c’était toutes ses réponses…

30 avril 2016

Participation de Ristretto


Comme des myriades d'étoiles,
dans le rai de soleil
elles dansent,
virevoltent.

infimes


Où es tu mon amie,
Où êtes vous mes chers ?


elles tournoient
et s'envolent
dans le trait de lumière

quelques grains de poussière…

30 avril 2016

Ô tempora ! etc... (Walrus)

Le graffiti - singulière l'utilisation au singulier de ce mot latinisant pluriel !  Ne vaudrait-il pas mieux employer "inscription" ou, plus prosaïquement, "tag" à l'instar de MAP auteur(e) de la photo ? - le graffiti donc, éveille en moi d'innombrables souvenirs, mais bizarrement, rien de récent.

C'est qu'aujourd'hui, je vis en appartement où tout est carré, moderne : larges baies et stores mécaniques hermétiques, plus de tentures disjointes, plus de volets de guingois où un nœud disparu laisse passer la lumière. Le faisceau du projecteur de dias lui-même s'est éteint au profit de l'écran plasma. Plus de cabinets affichant "attout cœur" tout au fond du jardin. Et je n'entre même plus dans les cathédrales, églises ou chapelles sous les rais colorés des vitraux.

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Alors je remonte dans mes souvenirs pour en extraire le plus marquant : dans le jardin de la dernière maison que j'aie habitée, sous le cerisier et ses gros bigarreaux blancs, un appentis adossé au mur du garage. Quelques clapiers, tout un outillage de jardin, des bottes, des sabots même, le tout derrière une porte à claire-voie involontaire. Je contemple dans les traits de lumière la danse capricieuse de fines poussières On n'imagine pas en plein air qu'il y ait tant de particules en suspension dans l'atmosphère... ni qu'on les inhale.

Le toit de l'appentis était constitué de plaques d'Eternit ondulé...

Bah, les lapins n'avaient de toute façon pas le temps de développer de mésothéliome !

30 avril 2016

Je m'appelle Mina par bongopinot

Source: Externe

 

Je m’appelle Mina,

L’enfant sans papa

Qui fait son cinéma

Regardez tout là-bas

 

Observez la poussière
Qui danse dans la lumière
Et se pose sur le lierre
D'une si jolie manière

Elle se pose et s’envole
Un petit peu frivole
Et forme une corolle
Glissant dans l’herbe folle

Dans l’ombre elle se cache
Au soleil elle s’affiche
Et quand le vent la lèche
Jamais elle ne se fâche

Dans la maison on la chasse
Car sinon elle s’amasse
Mais elle revient à sa place
Que voulez-vous qu’on y fasse.

Appréciez cette poussière
Brillante dans la lumière
Si fine et si légère
Qu’elle nous est familière.

 

30 avril 2016

Lumières et poussières (Joe Krapov)

DDS 400

Non mais dis donc, Mina D. Almond ! Tu n’as donc pas d’ardoise ou de journal intime ? Qu’est-ce qui te prend d’écrire sur les murs de ta ville ? Hooligan-e à huit ans et demie ? Tu es une précoce, hein ?

Ca se voit à ton style. On sent bien que tu as très envie de devenir enseignante plus tard pour mener les mioches à la baguette ! Ton « observez les poussière » rappelle les problèmes d’arithmétique auxquels on nous confrontait jadis :

« Dites à quelle heure le train parti de A vers B à 8 heures 30 et qui roule à la vitesse de 130 kilomètres à l’heure rencontrera le sanglier parti de X vers Y à l’heure H, l’instant T…
Calculez le retard probable du train. Même si vous n’êtes pas une lumière, ne répondez pas : « 10 heures et des poussières », s’il vous plaît. »

Comment ? Qu’est-ce que tu dis, Mina ? Ce ne sont pas des mathématiques, c’est de la poésie urbaine ? Mais il fallait le dire, ça change tout parce que là, du coup, je m’y colle au mur de l’église. Et je rends mon devoir :



Oui, Mina, c’est vrai, on ne voit pas trop de poussière qui danse sur les photos. Normal, les poussières, c’est nous. Et moi, pour la danse, je vaux zéro. Par contre, pour la lumière, je puis te l'assurer, Toulouse vaut le coup !

 

160410 Nikon 369

 

30 avril 2016

FEUX (EnlumériA)

 

      Comment nous nous sommes rencontrés ? C’était un soir d’été. Je trimbalais un ennui distingué du côté de Saint-Hilaire de Riez où j’étais parti passer quelques jours. C’est ma sœur qui m’avait exhorté à prendre l’air ailleurs comme elle disait. Elle insistait depuis pas mal de temps déjà en expliquant que de rester cloîtré entre ma télé et mes plantes vertes finirait par nuire gravement à mon moral. Las de ses calembredaines, j’acceptai sa proposition et les clés de sa maison en Vendée.

      On donnait un bal avec de vrais musiciens, pas ces stupides Disc-jockeys qui ne font ni plus ni moins que de jouer du phono comme disait l’oncle Édouard.

      Près de la buvette, je remarquai une femme magnifique, toute en blondeur et en grâce. Vêtue d’une robe blanche et coiffée d’une capeline hippie chic. Je m’approchai, commandai une bière et je me lançai à l’eau, le cœur battant. Deux ou trois banalités jetées à l’emporte-pièce. L’air de ne pas y toucher. J’évoquai le climat, la douceur de l’air, les senteurs océanes sur un ton désinvolte et faussement blasé. Elle répondit avec un inexprimable sourire dans la voix. Son regard scintillait. Sa longue chevelure dansait sur ses épaules nues. La conversation prit peu à peu naissance, sans qu’on y prenne garde. Pourtant, la conversation est un art où d’habitude je n’excelle pas. Sauf peut-être quand je m’adressais à mes plantes vertes. Mais ce soir-là, je ne sais pas, je sus sans doute me montrer brillant.

      Il arriva que l’orchestre enchaîne sur un tube des années 60. Le chanteur fit quelques blagues à propos des vieux couples qui s’étaient rencontrés sur ce slow. C’était un humour un peu lourdaud, mais il se fit pardonner ensuite par son interprétation de A Whiter Shade Of Pale. J’invitai la dame à danser après m’être présenté. C’est la moindre des choses vous savez. J’appris qu’elle se prénommait Viviane. J’aurais tellement souhaité être son Merlin et j’allai le lui avouer lorsque tout à trac, elle m’apprit qu’elle était mariée. Que monsieur devait la rejoindre dans quelques jours, deux ou trois peut-être. Retenu à Paris par son travail.

      Avez-vous déjà entendu un chargement de bidons métalliques tomber d’un camion ? C’est à peu-près le bruit que fit mon âme ce soir-là. Voilà déjà une demi-heure que je me faisais un film et la séance s’achevait brutalement. Le coup de foudre, quand vous le prenez en pleine gueule et qu’il se révèle sans avenir… Pfff ! Plutôt le choléra !

      Nous nous sommes quittés « bons amis » comme on dit. J’eus droit à une cordiale et chaleureuse poignée de main et à un « peut-être un de ces jours » qui me glaça le cœur. C’était sans compter la force du destin ou une suite de miraculeuses coïncidences. 

      Je croisai le couple reconstitué quelques jours plus tard, sur la place du marché. L’on m’invita à prendre l’apéritif à une terrasse. Je fus très embarrassé de trouver le mari sympathique et plutôt bel homme. J’aurai tellement aimé tomber sur un pandour mal dégrossi. J’appris qu’il était artificier et travaillait pour une entreprise de la région parisienne. Les feux d’artifice, c’était son rêve d’enfant réalisé. Ce type avait toutes les veines et moi, j’étais éperdument amoureux d’une femme inaccessible.

      Nous nous revîmes assez souvent. J’étais devenu l’ami du couple. Celui qu’on invite le dimanche midi et qui apporte le vin pour le mari et le bouquet pour l’épouse. Vous pourriez croire que je souffrais de cette situation mais pas du tout. J’en étais le premier surpris et j’en arrivais à la conclusion que l’amour que je portais à cette femme était tellement pur, tellement sincère, que le simple fait de la voir heureuse me comblait de bonheur.

      Et puis, il y eut l’accident. Cela arriva pendant le réveillon de la Saint-Sylvestre. À l’heure du champagne, le mari avait organisé un petit feu d’artifice impromptu dans le jardin. Je ne sais pas si ce fut l’abus d’alcool, un défaut de fabrication ou la fatalité, mais une fusée dévia de sa trajectoire et retomba sur nous, enfin… surtout aux pieds de Viviane. Sa robe s’enflamma. La fête était finie.

      Elle sortit de l’hôpital quelques semaines plus tard. Son beau visage et son bras gauche portaient des stigmates irréparables. Elle avait été brûlée au troisième degré, il s’en était fallu de peu qu’elle ne perd l’usage de son œil gauche. Les chirurgiens avaient accompli des miracles, mais à l’impossible nul n’est tenu.

      Peu de temps après, ce mari si aimant la quitta, prétextant je ne sais quel prétexte futile ou absurde. Pauvre type. Je lui en voulu presque sur le moment. Mais l’homme est une espèce qui aime briller en société. Et comment être populaire avec une femme défigurée à son bras.

      Voilà ! Vous savez tout. Ah ! Je l’entends qui revient. Nous allons pouvoir prendre l’apéritif. Dieu que j’aime cette femme.

30 avril 2016

POUSSIERES D’ETOILES (Alain André)

Poussières ; Nous ne sommes que poussières ! Regardez une poussière : Sa masse et ses effets sont insignifiants mais pas nuls. Presque rien, trois fois rien, moins que rien…Mais jamais « rien du tout ».

Nous ! Êtres humains, condamnés à danser dans la lumière ; Divaguer entre poussières… Dans la lumière ; Vagues acides aminés tombés de quelques étoiles inconnues , plus ou moins bien agencés en nucléotides, formidables  amas de molécules d’ADN  (1) dont la fonction vitale reste un mystère pour nos cerveaux limités , nous qui nous croyons supérieurs !

Homo sapiens, tu parles ! Homo, d’accord mais sapiens si peu !

Et nous nous trouvons beaux ! Mais le pou aussi se trouve beau et trouve les autres poux très beaux et désirables, tous les insectes, tous les animaux se trouvent très beaux les uns les autres ; et nous trouvent très laids ! Et pas du tout désirables !  (Heureusement, sinon, ça serait le bordel ! C’est déjà pas la joie mais... Alors !)

Compte tenu que 99% des êtres vivants sur terre sont des insectes, le reste des animaux (dont notre espèce) représente 1%... alors… nous… si peu ! Et on se croit malins ! Arrogants que nous sommes, persuadés qu’un Dieu ne se préoccuperait que de nous, qu’il serait attentif à chacun de nous, individuellement, comme si nous étions les plus importantes merveilles de la nature ! Les seuls à avoir une intelligence et une sensibilité ; les seuls dignes d’intérêt ! Ben voyons !

De fait, si nous observons cette nature, quelle profusion de vies, de formes, de couleurs, d’intelligences ! Comment ne pouvons-nous pas nous émerveiller et admirer cette extraordinaire multitude d’êtres vivants qui créent, construisent, inventent, jouissent et souffrent. Et ne pas nous rendre compte que notre planète, elle-même, n’est qu’une infinitésimale poussière dans l’infini cosmique ; Merveilleusement belle, fabuleuse poussière certes, mais tout de même infinitésimale !

Nous pouvons nous rassurer, (surtout entre nous, c’est plus commode)  Se dire qu’on est quelque chose, qu’on a une importance relative, qu’une petite poussière peut faire de grandes choses ; Qu’en étant groupés, on se sent plus forts.

Mais c’est là que le bât blesse ! Nous ne parvenons pas à vivre en groupe, ou alors en petits groupes, tous opposés les uns aux autres, jaloux, envieux les uns des autres, violents, voleurs, violeurs, agressifs, prompts à nous entretuer, pour un territoire, pour des idées, pour rien, parfois, mais nous trouvons toutes les raisons de s’entretuer ! Sous la coupe d’un ramassis de psychopathes meurtriers, de fabricants d’armes qui nous dirigent, de banquiers prêteurs sur gages qui financent les canons : «  Battez vous, ça fait marcher les affaires, et puis ça fera moins de bouches à nourrir, encore plus pour nous, toujours moins pour les autres ! »

Nous sommes la seule espèce de poussières à nous entretuer dans une même espèce ; La seule espèce animale qui tue d’autres animaux pour d’autres  raisons que pour se nourrir !

Et vous, vous qui êtes des lumières, voulez vous venir danser avec nous, au milieu des poussières ?

 

(1) Une molécule d’ADN humain contient 3 milliards de nucléotides, et est composée de 150 milliards d’atomes ! La longueur de l’ADN déplié d’un corps humain serait de 120 mille milliards de mètres soit mille fois la distance de la terre au soleil…ce qui n’est quand même pas rien !

23 avril 2016

Défi #400

 C'est le 400ème défi !!!!!

 

Feu d'artifice

 Le voici :

 

Poussière

Tag vu sur le mur d'une ruelle à Nancy

Faites nous part de vos observations à

samedidefi@gmail.com

Merci et à tout bientôt !

 

23 avril 2016

Ont rompu le sceau

23 avril 2016

Participation de Fairywen

Le dernier mail

Certaines lettres sont difficiles à écrire, et surtout à envoyer... Mais parfois il faut savoir tourner la page. Il y a eu de bons moments, des moins bons aussi, du genre de ceux qui causent une peine qui aurait pu être évitée avec juste un peu de savoir-vivre. Ces derniers ont fini par l'emporter. Il ne sert parfois à rien de lutter, mieux vaut aller vers d'autres cieux, c'est moins épuisant pour le moral.

Alors adieu, donc. Tu vas continuer ta vie et moi la mienne, la Terre ne s'arrêtera pas de tourner pour autant. Dans quelques temps ne resteront que des souvenirs, et dans plus longtemps encore les amers s'effaceront au profit des plus doux.

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