Du marbre rose de Belgique (Adrienne)
Du marbre rose de Belgique
Du marbre rose de Belgique. Voilà ce qu’elle voulait. Ni plus, ni moins.
Un hall d’entrée pavé de grandes dalles de marbre rose. Et l’escalier aussi, bien sûr, tout en marbre rose. De Belgique. Plus joli, avec ses veines sombres et ses nuages blancs, plus rare, plus select et plus cher que n’importe quel autre marbre rose. D’ailleurs, la preuve est là http://voyage.viamichelin.fr/web/Destination/Etats_Unis-Sud_Ouest_americain-Los_Angeles/Site-Bradbury_Building-304_S_Broadway
Une vaste pièce inutile où on mettrait deux fragiles fauteuils Louis XV sur lesquels personne ne s’assiérait jamais et un guéridon rond avec un vase. Et puis des tapis de Smyrne et des plantes vertes, de grands philodendrons, des aspidistras, des clivias…
La monumentale porte d’entrée ne servait jamais. Personne n’avait le droit de poser un pied chaussé sur le précieux marbre rose. Quand par hasard quelqu’un sonnait à cette porte, c’était le grand branle-bas : on ne savait jamais où était la clé et il fallait à grands cris expliquer à travers la porte qu’il fallait faire le tour de la maison. Tous les visiteurs, les familiers comme les autres, entraient par la porte de derrière. Pour traverser le hall ou pour monter l’escalier, il fallait se déchausser.
Les visiteurs de choix invités à traverser le hall d’apparat imitaient madame et marchaient précautionneusement de tapis en tapis. Il valait mieux s’extasier.
Pas question non plus de passer la brosse ou l’aspirateur. A genoux, à reculons et au chiffon doux, voilà comment il fallait dépoussiérer, chaque mercredi après-midi, à commencer par la marche supérieure. Quand on avait fini le dernier mètre carré, on avait mal partout. Mais on n’avait pas fait une seule griffe. C’était l’essentiel. Madame vérifiait en contre-jour.
Une fois par an, il fallait cirer tout ce marbre. Ça le rendait excessivement glissant mais c’était le prix à payer. On ne transigeait pas là-dessus : le marbre, ça se cire, un point c’est tout. Alors on se cassait la figure, mais c’était de notre faute : nous n’avions qu’à faire attention. On se tenait à la rampe à deux mains, solidement.
***
Quand ils ont quitté la maison pour s’installer en appartement, quarante ans plus tard, l’escalier de marbre rose était beau comme au premier jour. Mais mon père s’était cassé le nez.
- Je lui avais pourtant bien dit, fulminait ma mère, d’enlever ses pantoufles ! Mais non, il n’en fait jamais qu’à sa tête !
Heureusement que l’escalier était bien ciré, elle n’avait pas eu trop de mal avec les taches de sang.
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