Fredric Brown (1906-1972) commence ainsi sa nouvelle “Un coup à la porte”, © Éditions Denoël, 1954, pour la traduction.

"Je connais une jolie petite histoire d’épouvante qui tient en deux phrases :
Le dernier homme sur la Terre était assis tout seul dans une pièce. Il y eut un coup à la porte...
Deux phrases et trois points de suspension. Naturellement, l’épouvante ne réside pas dans les phrases, mais dans les points de suspension et ce qu’ils impliquent : qu’est-ce qui  frappe à la porte ? Confronté avec l’inconnu, l’esprit humain supplée quelque révélation d’une horreur vague."

Nous lirons cette semaine des récits post-apocalyptiques, adressés à «samedidefi@hotmail.fr».
Toute tentative de faire poindre l’optimisme malgré tout, dans nos productions, sera appréciée.

Où en sommes-nous ?

Joye, Tiphaine, tiniak, Joe Krapov, shivaya-warduspor, Poupoune, PHIL, Brigou, Virgibri, Vegas sur sarthe, Ondine, Zigmund, MAP, Plume Dame, Martine27, rsylvie, Pandora, Papistache, Moon, Caro_Carito, Val,

Haï-kus à l’indienne

Elle sèche la flaque de boue

Le buffle y est couché

Seule sa tête émerge.

La pluie est tombée à l’est

Le lit de la rivière est encore trop grand

Pour le peu d’eau qui gargouille.

La rivière est là pour quelques jours

L’éléphant n’est plus au bord

Il a laissé la pierre qui attachait sa patte.

Le vieux moine est courbé au dessus de sa canne

La grotte de Buddha était si basse.

La fête est de l’autre côté de la rivière

Elles remontent haut leurs saris rouges

Les villageoises.

C’est une monotone psalmodie

Du moine chinois

Qui pointe son doigt

Vers la boite à donation.

La broderie anglaise a de beaux trous

Sur la peau noire

Des pèlerines du Sri Lanka.

La feuille du figuier sacré

Est tombée dans mon cahier

J’attends l’éveil.

J’étais d’abord emballée à l’idée de partager une anecdote de voyage mais bien vite, je me suis trouvée à hésiter, laquelle choisir ?  Il me revenait tant de souvenirs.

Me fallait-il parler de Madagascar, cette ile merveilleuse qui m’a donné le goût des voyages et des destinations lointaines ? Aurais-je fait les mêmes choix de vie si je ne les avais pas décidés là-bas ?

Me fallait-il parler des émotions vécues lors des séjours dans la brousse africaine, quand je m’enrichissais paradoxalement au contact de la pauvreté et de la maladie. On croit partir pour aider l’Autre, on en reçoit énormément.

Me fallait-il parler du Kilimandjaro et du défi que je relevais ? De ce message que j’adressai à mon intruse en montant assister au lever du soleil depuis le sommet de l’Afrique.

Me fallait-il parler du pouvoir des voyages quand pour la première fois, lors de la grande traversée du Zanskar, je racontai mes petites histoires à la veillée et parlai de mon intruse, sans écran interposé ?

Me fallait-il parler des sourires de ces gosses des rues et des campagnes, ces enfants qui jouent avec un ballon fait de tissus et de sacs plastiques quand nous voulons toujours plus ?

Me fallait-il parler de la paix retrouvée lors du Tour des Annapurnas ? Au-delà des paysages magnifiques, la dimension philosophique et spirituelle de ce voyage m’a ouvert des perspectives inespérées.

Tellement de pages remplies de souvenirs et toutes celles, encore vierges, à vivre et à écrire pour mon plus grand bonheur. Les voyages ne forment pas que la jeunesse.

Nous avions convenu d’un rendez-vous, ici, entre les murs de la maison jaune. Elle était arrivée à l’heure dite, un peu inquiète. J’étais intimidé. Nous nous étions connus par la grâce des blogues. Une amie de blogue : belle écriture, racée, tendue, joli vibrato.
C’était l’an dernier, à peu près à cette époque. Un peu plus tôt. A peine.
Mamoune avait sorti les jolis verres. On avait parlé longtemps autour de la cheminée froide — en mai, évidemment—. Elle portait un joli prénom qui m’évoqua l’orient, des yeux de biche ; toutefois,  j’avais voulu continuer à la désigner par son pseudo de blogueuse : Asphodèle. Il lui allait bien.
Le lendemain matin, j’avais la tête un peu lourde, je m’étais couché tard, je lui avais proposé d’aller acheter les croissants. Mamoune et moi l’avons attendue en vain. Elle n’est pas revenue. Son blogue est resté muet. Elle n’a plus jamais déposé le moindre commentaire sur le mien. Asphodèle s’est mystérieusement évaporée.

C’est Jean-François, de la compagnie des Eaux qui m’a remis ce carnet rongé de moisissures. Je connais bien Jean-François, je faisais du vélo avec son père : il me coiffait toujours au sommet de la côte du Liberot, un fameux grimpeur. Jean-François n’est pas tenu de soulever la plaque qui protège le compteur :
— Laissez, Papi, me dit-il à chaque fois. J’ai l’habitude. Et il soulève délicatement la lourde dalle de ciment, relève la consommation d’eau au compteur et me salue en claquant les doigts. Son père faisait ça aussi.
— Tiens, qu’est-ce que c’est ? a-t-il  lâché lundi en ouvrant le citerneau.
Il m’a tendu le carnet broché gonflé d’humidité. J’ai reconnu l’écriture, nous avions échangé quelques lettres via la poste : Asphodèle. Elle avait dû poser l’objet sur le muret, un coup de vent ou le passage d’un chat l’aura précipité au fond du trou : la dalle joint mal par endroits.

Certaines pages sont illisibles. Les dernières sont vierges. Je vais tenter de recopier au propre les moins abimées, ce sera ma participation au défi lancé par Valérie : Le récit du voyage d'Asphodèle la blogueuse en terre percheronne, en mai 2008.

Lundi 22 mai 2008

6 h 35 : Le jour est levé. Papistache et Mamoune dorment encore. Je suis sous le charme. Je pensais bien qu’il n’était pas devant son écran pour son billet de 6 h 01. Il triche. Il poste son billet la veille au soir. Coquetterie de vieillard. J’ai relu mes notes d’hier soir quand je décris mes impressions. La nuit n’a pas modifié mon sentiment.

7 h 12 : Mamoune est venue frapper à la porte de la chambre rose. Son époux est fatigué. Elle me propose d’aller acheter le pain et les croissants pour que nous déjeunions ensemble. Je n’ose accepter. Quel honneur ! Elle me griffonne un plan “... pour éviter que tu ne te perdes...”. Je refuse le billet qu’elle me glisse entre les doigts. Elle insiste. Je cède.

8 h 59 : Je quitte à l’instant l’angle que forme  la rue Léon avec celle des Docteurs Piqûre. Il faut que je note pour ne pas oublier. Un choc. Au milieu de la route, un blason de fonte. Je l’ai dessiné du mieux que j’ai pu. Une évidence s’est faite. Ce blason, c’est lui qui l’a posé là, jadis. Je l’ai débarrassé des cailloux qui obstruaient le relief de dessin. De ma lime à ongles, j’ai ôté le goudron qui s’était infiltré dans les rainures fines. Une voiture vert improbable a failli me renverser quand, à quatre pattes, je recopiais la devise en lettres majuscules. Le chauffeur m’a indiqué la direction du ciel de son majeur tendu. Il était serein, bleu, exempt de nuages. Je me dépêche.

9 h 36 : J’achève de dessiner ce coquelicot qui a poussé au pied d’un mur de silex, exposé plein sud. Dans la rue, nulle autre végétation que ce coquelicot à la tige grêle. Le Papistache, à chacun de ses passages ne peut manquer d’en suivre la croissance. Si l’espèce n’était pas déjà répertoriée, je l’aurais baptisée papistachlicot. Mamoune a noté un point de vue exceptionnel sur son plan. Je vais m’y rendre.

11 h 12 : Quelle émotion !  Ni Klee, ni Kandinsky, jamais, n’auraient rêvé plus belle composition. Le buveur de thé en jouit tous les jours. Mon croquis est immonde, tant pis, la beauté du lieu me trouble.

12 h 29 : Au carrefour, je n’ai pas hésité. Le grand disque barré de blanc me sert de guide. Merci Mamoune. Je grave mon cerveau de tous les repères que je prends pour mon retour.

13 h 44 : Dans la rue déserte, un étrange animal m’est apparu. Sans les longs poils ondoyants on aurait pu penser à un chat. A mon approche, il s’est glissé sous une voiture en stationnement ornée d’une représentation stylisée de lion se cabrant fièrement. Se pourrait-il que Papistache caresse la bête lors des courses matutinales* (* je lui emprunte son mot fétiche).
J’ai tenté d’amadouer  l’esprit sauvage de la petite bête. J’ai éc houé. Le soleil a tourné et a éclairé le bitume sous la voiture ; j’ai constaté que l’esprit s’était enfui. Je me dépêche.

15 h 01 : Une trouvaille. Dans le caniveau,  à côté de petits cylindres fibreux couverts de papier jaunâtre, trois ballons de baudruche dégonflés, noués d’une même ficelle à rôti blanche. Vestiges d’une fête anniversaire. Papistache aurait su tirer un conte de la présence de ces reliques abandonnées. Je lui en lui offrirai le dessin. Il y puisera matière à un billet dont il a le secret.

16 h 45 : J’ai un peu tourné en rond. Mamoune m’indique deux boulangeries. Elle a oublié de me dire derrière quel comptoir officiait Mme Patapin. Finalement, j’ai opté pour la plus lointaine, puis me suis ravisée, me suis dirigée vers l’autre, ai regretté, suis revenue sur mes pas, me suis assise sur une marche d’immeuble, ai attendu un signe. C’est une tourterelle qui m’a décidée. Je l’ai suivie.

16 h 59 : Le véhicule du boulanger est rangé dans la rue. J’approche du lieu saint. Je griffonne son enseigne. Ma main tremble.

18 h 01 : Je m’amuse de la coïncidence. 18 h 01 ! Le billet de Papistache est paru depuis douze heures et je ne l’ai pas encore lu. J’avise un troquet : peut-être a-t-il un accès internet ? Je traverse la rue.

19 h 27 : Je sors du cyber café que le patron du troquet a bien voulu m’indiquer. Il était à l’autre bout de la ville. J’ai mal aux pieds. Quel billet ! Papistache s’est surpassé. Ma visite a dû le dynamiser hier soir. Je dois arriver à la boulangerie avant  l’heure de fermeture. Pourvu que je ne m’égare pas dans le dédale des rues désertes.

20 h 01 : La boulangerie était bien ouverte. Hélas, il n’y a qu’en province qu’on voit des échoppes aussi désespérément  dépouillées, plus une viennoiserie, plus une miette de pain. Mme Patapin me déçoit un peu. Elle est boudinée dans son tablier, pâle et semble bien fatiguée.

22 h 38 : J’ai fait tous les magasins du bourg et n’ai pas trouvé une demi-baguette à rapporter. Je suis mortifiée. Comment vais-je être reçue ?

23 h 17 : La lumière vient de s’éteindre derrière les volets clos de la maison jaune. Ils ont cessé de m’attendre. La lune jette une ombre lourde de sens sur le sol de la rue Léon. Je la reporte vivement sur une page blanche. Je vais déposer, en guise d’adieu, mon carnet et le billet de vingt euros sur le muret — la fente de la boîte aux lettres est trop étroite —Papistache les découvrira, il comprendra que je ne pouvais dignement me présenter à ses yeux. Quand il m’aura pardonné, il me fera signe.

Asphodèle, je vous en prie, revenez. J’ai acheté une machine à pain !

 15 VI 2742

J 1

Je suis arrivée à La Roche sur Yon par le train. J’ai retrouvé Elodie à la gare. Nous avons pris l’autocar qui nous emmène maintenant à Ouistreham. C’est drôle d’avoir dû descendre en Vendée pour remonter en Normandie en bus.

J 2

Il paraît que dans le ferry de nuit on peut dormir. Trop excitées, nous avons oublié de dormir. Ce matin, nous n’étions pas fatiguées, nous avons pu nous promener dans Londres, mais maintenant, le coup de barre est là.
C’est sympa, Londres.
Je ferais bien une petite sieste dans le train, mais j’ai peur de rater mon arrêt. Avec Elodie nous nous sommes séparées après le déjeuner, dans la gare de Londres. Depuis je suis toute seule. Je suis un peu pressée d’arriver. J’ai envie d’une douche.

J 3

Je suis arrivée hier en gare de York en début d’après midi.  Jo m’y attendait comme prévu.
C’est une femme gentille, elle a la cinquantaine. Son mari n’est pas là, il est parti pour quelques jours, je ne le rencontrerai que plus tard.
Jo m’a déjà montré le trajet en bus pour me rendre au travail, ainsi que des choses importantes comme le distributeur de billets, ou encore le bureau de tabac ou l’office de tourisme.

J 5

Je suis épuisée. J’ai fait ma première journée de travail ce matin. Comme c’est beau !
Les gens sont sympa et accueillants, la maison est superbe, mon travail est intéressant. C’est super, ce job,  mais aussi super fatiguant. Je mange et j’vais au lit !

J 7

Le soir, je regarde des conneries à la télé. C’est marrant, la télé anglaise, mais abrutissant.
La matin, j’écoute les infos à la radio pendant le petit déjeuner, mais je n’y comprends pas grand chose. Ils parlent trop vite.
A la fnac, j’ai trouvé des bouquin de Christian Jacq en français, ça ne va pas me faire de mal, de lire un peu.
Sinon, je n’ai jamais autant bu que depuis que je vis chez Jo et Jim. Ils boivent une bière en rentrant du travail, un verre de vin en préparant le repas, des verres de vodka et de tequila après le dîner, ça n’arrête pas. Je devrais peut-être parfois apprendre à dire « no ! ».

J 10

Je rentre de Leeds. J’y ai passé le week-end avec Elodie. Elle n’a pas de chance, Elodie, elle s’ennuie ferme à l’université. Moi, j’ai du bol, j’ai un bon stage. En revanche, elle est logée dans une auberge de jeunesse. Il y a plein de jeunes de plusieurs nationalités. Le soir, elle sort, elle visite, elle s’amuse. Chez Jo et Jim, il n’y a qu’une seule chambre à louer, c’est pas pareil, je m’ennuie parfois un peu, surtout qu’ils bossent beaucoup. Pas grave, le soir, je joue à la ba-balle avec Angus, le chien du couple.

J 15

Chaque semaine, ma Mamie me téléphone pour prendre de mes nouvelles. Je vais très bien. Les journées de travail passent très vite, je suis très occupée. Je rencontre plein de gens intéressants. Mon maître de stage m’a filé des entrées gratuites pour tous les musées de la ville (et dieu sait qu’il y en a !), et quand il n’y a pas foule au musée, il m’envoie en visiter d’autres. Il fait beau, c’est le printemps, le soir je flâne un peu avant de rentrer. Je visite les parcs, les jardins, les abords de la cathédrale, je marche sous les remparts.
J’aime cette ville.

J 20

Je sens que j’ai fait des progrès énormes en anglais. J’en ai tellement fait que mon maître de stage me fait faire les visites, la réception et de la traduction en français, maintenant. Il doit se dire que j’ai assez progressé comme ça dans sa langue, et que maintenant ma langue maternelle leur sera plus utile que mes progrès.
Les claviers querty, c’est chiant.
J’aime beaucoup mes collègues de travail. Je ne déjeune plus seule le midi. Ils m’ont invitée à me joindre à leur pique-nique quotidien dans le parc en face. Ils me bombardent de questions sur la France.

J 30

Elodie vient passer quelques jours à York avec moi. Elle est en congé, pas moi. Le musée est ouvert pour bank holiday. Pas grave, j’ai demandé l’autorisation, elle va pouvoir venir au travail avec moi. Ce soir, nous irons ensemble à la fête foraine. J’ai demandé à mes collègues une liste de choses sympas et  de sites à voir, et demain je nous partirons en excursion pour la journée.

J 40

Je me plais beaucoup ici. Jo et Jim m’ont emmenée au restaurant la semaine dernière. C’est drôle, on a dîné à 18h… c’est super tôt !
Jim était fatigué, il est rentré. Jo m’a emmenée dans des pubs. C’était sympa, il faisait chaud. Nous sommes rentrées très très tard, elle et moi. Elle est fun, mais je trouve qu’elle boit pas mal.
Plus que cinq jours, et je n’ai pas encore eu le temps de tout voir. J’aimerais rester encore quelques semaines…

J 45

Après une soirée bien arrosée dans les pubs de Leeds, j’ai dit au revoir à Elodie. Son stage est terminé, elle rentre en France. Nous ne nous reverrons qu’à la rentrée.
Le mien aussi est terminé, mais je reste. Jo et Jim m’offrent la location gratuite de la chambre jusqu’à la fin de l’été. Je me plais bien, ici…je n’avais rien prévu pour les grandes vacances.

Où en sommes-nous ?

Joye, Tiphaine, tiniak, Joe Krapov, shivaya-warduspor, Poupoune, PHIL, Brigou, Virgibri, Vegas sur sarthe, Ondine, Zigmund, MAP, Plume Dame, Martine27, rsylvie

Sur les douces rives de mon inconscience

Souvent mes rêves se font évanescences

Pour fuir le monde et ses extravagances

Dans un état second en luminescence

Laissant ici mes proches et mes bagages

Suivant une petite route en métalangage

J’aborde d’un vol de pensées sans âge

Mes désirs secrets, mon carnet de voyage

Plume Dame

Rappel de l’épisode précédent, défi 36, Madame Suzanne a été expédiée avec un Paquet jacasseur dans une dimension parallèle pour ceux qui veulent l’histoire en entier c’est là http://moncarnetamalices.over-blog.com/article-25265259.html .

Journal de voyage de Madame Suzanne

Voilà déjà un moment que je suis coincée dans ce monde bizarre avec Paquet le colis parlant, et pour parler, il parle, je vous jure une vraie pipelette.

Le temps passant étrangement dans ce pays et ayant retrouvé au fond de ma poche le carnet dans lequel je note mes courses et un crayon, je vais essayer de tenir un journal de bord de ce périple. Je reprends donc nos aventures du début.

1^er jour - Nous avons attendu Paquet et moi au bord de la route que le Grand Facteur passe. Après une journée d’attente, ne voyant rien venir nous avons décidé d’avancer à pied, enfin à pied pour moi, Paquet lui roulait carré, logique puisqu’il est carré, je n’ai pas proposé de le prendre dans mes bras, après tout c’est en partie sa faute si nous sommes ici.

 2^ème jour – C’est curieux ici je n’ai jamais faim, c’est plutôt pas mal parce qu’autour de nous c’est un vrai désert, rien que des cailloux, heureusement il ne fait pas chaud.

8^ème jour – Enfin je crois que c’est le 8^ème. Ce désert n’a pas de fin mais nous avançons toujours vers ce qui d’après Paquet est le Dus et qui devrait nous amener dans sa ville.

9^ème jour – Surprise, nous nous sommes assoupis au pied d’un gros rocher et ce matin au réveil j’ai hurlé lorsque je me suis retrouvée nez à nez avec ce que Paquet appelle un Paqéphant, c’est en fait une grosse bête carrée, comme beaucoup de choses dans ce sacré pays, et tout à fait inoffensive. Tant mieux.

11^ème jour – Je commence à avoir le mal de mer le Pagéphant nous a gentiment pris sur son dos pour nous éviter de marcher, mais sa démarche me donne mal au cœur.

15^ème jour – Il n’a pas de fin ce sacré désert, je suis sûre que Paquet s’est trompé de direction même si dans un flot de paroles, il m’affirme que non. Bon sang que j’ai envie de le dépiauter ce fichu sagouin.

16^ème jour – Ca y est plus de désert et sans aucune transition nous nous retrouvons dans une belle plaine verte. Le Pagéphant repart dans son désert, je l’ai remercié d’une grosse caresse derrière le bolduc, il a adoré ça.

17^ème jour – Mais ce n’est pas possible tout est gigantesque dans ce fichu pays on ne voit pas le bout de cette plaine et elle est survolée par de minuscules paquets qui n’arrêtent pas de bourdonner, c’est d’un fatigant. Remarquez l’intérêt c’est que je n’entends plus le flot ininterrompu de paroles de Paquet, jamais il ne se fatigue celui-là, d’autant plus surprenant qu’il n’a pas de bouche.

18^ème jour – Toujours pas faim, ni soif, ni fatigue, ni rien d’autre d’ailleurs. Vraiment déroutant !

19^ème jour – Ca y est nous arrivons en vue d’une ville, enfin il me semble que c’est une ville, pour tout dire je ne vois qu’un empilement de colis immenses mais Paquet est fou de joie, bien sûr il me rebat les oreilles du fait qu’il ne s’est pas égaré et gnia et gnia, il m’énerve, mais il m’énerve. Je me détends en le regardant rouler carré c’est un spectacle à mourir de rire, je ne m’en lasse pas.

20^ème jour – Et voilà nous entrons dans la ville, elle est en effet constituée d’une multitude d’énormes colis percés de portes et de fenêtres par lesquelles roulent ou sautillent des paquets de toutes formes et de toutes couleurs, c’est plutôt gai comme spectacle. Paquet me traîne ébahie à travers la ville, les gens enfin les paquets me regardent avec curiosité mais je ne ressens aucune hostilité de leur part, c’est déjà ça. Paquet m’emmène à son Université pour me présenter son maître de thèse, il espère ainsi obtenir une bonne note. Je t’en fiche tiens, arriviste va !

21^ème jour – Le maître de thèse de Paquet est un homme, enfin un colis, tout à fait sympathique il n’a pas l’air de me trouver effrayante, tant mieux. Il comprend bien que nous sommes devant un problème gravissime pour moi, comment me renvoyer à la maison. Il va contacter le Grand Facteur.

22^ème jour – Le Grand Facteur me prend en charge, il m’enfourne dans sa besace après que j’ai fait des adieux émus à ce sacré Paquet qui m’a pourri la vie, mais je l’aime bien en fait. Toutefois, je lui fais promettre de ne pas remettre les pieds dans mon monde, ce qu’il accepte d’autant plus volontiers qu’il a réussi sa thèse haut la main grâce à moi. Le Grand Facteur arrive au Centre de tri principal de ce drôle de pays, il me glisse dans une boite aux lettres et là je me sens tournoyer, j’ai maallll au coooeeeurrrr.

C’est le matin, Madame Suzanne fait un saut de carpe dans son lit. Elle tient à la main un petit carnet qu’elle n’ose pas encore ouvrir, pour le moment elle préfère penser qu’elle a fait un rêve. Elle se prépare pour cette nouvelle journée. Elle ouvre la porte pour sortir et là, sur son paillasson, se trouve un colis qu’elle n’a pas commandé. Prudente, elle l’enjambe, il peut bien rester là autant qu’il veut, hors de question qu’elle y touche, un fois ça va bien !

« une petite trace »

Quand pierre dit à alice. « on part demain pour la mer », c’était certainement fort tôt dans la matinée. Pourquoi, me direz-vous ? et bien parc’qu’il avait du y réfléchir depuis pas mal de temps. Et que la nuit porte conseil !

à partir de ce lundi, la France ne sera plus jamais tout à fait la même. … nous ne sommes pas encore aux 35 heures et leurs RTT, mais commence l’époque du temps soustrait aux chronométreurs.

On est le 3 aout 1936, et mes parents partaient ensemble découvrir le monde dans la 403 de la petite entreprise familiale… (vous savez celle qui ne connaît pas la crise !)

-« oups pardon ! j’m’égare » !

voilà que défilent sur nos routes, les premiers camping car…poursuivis au loin par quantité de vélos, ou simples randonneurs.

De cette époque, je n’ai qu’une photo et les souvenirs de Jean Pierre. Heureux neveu qui avait accompagné le couple incapable de concevoir l'idée de partir en vacances sans les rires joyeux de l’enfant qui se faisait attendre. Alors à tour de rôle, en respectant le droit d’ainesse et les priorités des filleul(es) au détriment de l’envi… mes parents ont visité la France entière avec mes nombreux cousins et cousines. Jusqu’au jour, où la santé de Pierre s’étant aggravée...( Charpentier de métier, il n’avait su préserver la sienne)...il lui fut proposé d’aller….. en cure en Algérie, là où le climat est sec et chaud. (Là où il avait un pied à terre d’amis de la famille).

-« Ne me demandez pas plus d’explications, je n’en ai pas. Mais j’ai en souvenir, quelques lettres envoyées à la famille restait au pays »... qui me font comprendre, que j’ai bien failli ne jamais accoster Hoguet ! mais à Alger… oups pardon ! j’mégare » 

Alice se complait parmi les épices et couleurs chaudes de l’afrique du nord.

Pierre va mieux… Mais la révolution gronde, soudain les barricades…

En catastrophe, il faut rentrer au pays… reprendre le cours de la vie, et retrouver sa place dans le monde du travail qui n’a de cesse d’en demander encore et encore, plus et toujours plus. Alors pierre et alice partent moins.

beaucoup moins loin et j’exagère à peine.

Puisqu’avec eux je n’ai jamais dépassé....la pointe sud du 61.

Bien sur j’ai été dans le nord… du 61. Et meme que des fois, nous allions rendre visite à un oncle perdu dans le grand ouest…. Du 61.

imaginez ma joie quand une année, papa (plein d’humour ou d’humeur joyeuse) m’annonça que nous allions en vacances aux iles ! Et moi de perdre le sourire, quand à 25 km de la maison, nous franchissions la pancarte du tout petit village normand appelé Bardel, traversé par un minuscule ruisseau parsemé d’imposants rochers appelés les « iles bardel » !!!

-« m’Ouarfffff, j’en ris maintenant, mais à l’époque pas tant » !

bien sur, ceci n’était qu’une étape avant de franchir tant bien que mal, l’unique chemin (arpenté matin et soir par les vaches des paysans voisins), nous menant à ce qui sera pendant plus d’une 15zaine d’années, notre destination de villégiature estivale. J’ai nommée sylvia des ch^nes, l’humble baraque en bois perdue dans les sapins de papa…. avec sa Cabanne au fond du jardin !!!

-« oups pardon, j’m’agare car c’est une autre histoire,

VOuiiii.... une très longue, 0tre histoire !

Depuis, beaucoup d’eau est passée sous le pond de mes souvenirs. Dans des cartons j’ai découvert (délicatement rangés) précieux carnets de voyages, et négatifs, faits par mes parents lors de leurs différents voyages . Le temps d’une lecture, j’ai partagé leur enthousiasme ou tristesse. Le temps d’un regard sur une photo, j’étais avec eux, parmi eux. 

Dans ma quête de souvenir, est devenue comme une évidence, l'importance de laisser une trace, si petite, rouge noire ou bleue soit-elle,

manuscrite ou photogénique,
encre ou aquarelle soit-elle.

C’est pourquoi l’an dernier, lors de mon périple à travers la méditerranée
, moi qui écrit aussi mal de la main droite que de la gauche,
j’ai esquissé quelques traces que l’eau
est venue délicatement animer sur le papier. 
Peut-être qu’un jour, à travers ces couleurs,
des yeux rieurs et curieux voudront à leur tour faire visite ?

Où en sommes-nous ?

Joye, Tiphaine, tiniak, Joe Krapov, shivaya-warduspor, Poupoune, PHIL, Brigou, Virgibri, Vegas sur sarthe, Ondine, Zigmund, MAP

Je suis de tous les voyages, quand je le désire. Je vogue dans l’espace et dans le temps.

Ce matin, j’ai commencé par l’Espagne avec un jus d’orange, puis saut de puce vers les Caraïbes, avec un yaourt citron vert coco. Et l’Italie, comme tous les jours, avec mes deux espresso.

Puis direction la ville lumière en scooter.

Quand j’enfourche mon fidèle destrier à moteur, je me sens comme une jeune femme outrancière du XIXème siècle qui osait monter à cheval à la cavalière. Une fois mon casque mis, je deviens pilote d’une 500cc, ou encore spationaute, peu importe.

Ma galaxie est vaste.

Place Péreire, Villiers, Malsherbes, Saint Sulpice, Madeleine, Opéra, le Louvre : quartiers chics, mais leurs pavés tape-cul qui fanfaronnent tout du long, me projettent en Inde ou en Afrique.

Le long des quais, j’ai droit à ma petite madeleine proustienne, qui me ramène des années en arrière, quand je me baladais là, à pied…. Mais quand était-ce ? Un été parmi tant d’autres, sans doute.

Le bazar de l’hôtel de ville, empli de bourgeois bohème, de vieilles dames qui cherchent un tapis d’évier, mais surtout de touristes, me rappelle où je suis. Des housses de coussins splendides m’emmènent encore en Inde, et le thé Kusmi en Russie…

L’hôtel de ville en lui-même, d’où je ressors armée de paquets, sous ce ciel divinement parfait, me fait penser à la piazza Navona, à Rome...

Je prends le temps de tout admirer avant de repartir. La tour Saint Jacques, sur le trottoir gauche de la rue de Rivoli (encore l’Italie), et c’est Breton avec sa clique. Desnos. Soupault.

Auber, Place de Clichy, boulevard du même nom : me voilà au Moyen-Orient, avec le roi du poulet hallal, les odeurs de merguez, Tati qui m’appelle. Ben J, le roi de la frite, fait ses livraisons.

Tout est parfait… Jusqu’au moment où une berline blanche se réinsère sans prévenir. Paris. Les voitures qui déboîtent, les deux roues qui défilent, qui défient la ville, qui finissent en boîte…

Tati m’offre une huile de lotus qui m’envoie en Egypte, des maillots de bain bariolés dignes de Miami, des marshmallows américains, des t-shirts faussement punks qui me ramènent à Londres, alors que je suis au milieu du quartier musulman…

Je repars, toujours chargée, avec un sac posé tant bien que mal sur le siège arrière et tenu par un tendeur : je suis sherpa à moteur.

Le temps est parfait. Ni trop chaud, ni trop frais. A peine une brise pour de temps en temps me caresser le visage. Je pourrais être à Madrid, Rome ou ailleurs. J'aurais presque envie de pleurer devant tant de beauté.

Je finis mon voyage sous le soleil de mon balcon, devant une assiette italienne. Mon petit New-York me fait face, sans un nuage pour lui donner de l’ombre. Je termine sur deux ou trois gâteaux que ma mère a rapportés d’Algérie : cornes de gazelle, pâte d’amande, fleur d’oranger… Et sur un verre de menthe et de citron, qui pourrait être un mojito… sans alcool.

Je suis en France. Je suis partout. Je suis bien : je ne vivrais nulle part ailleurs.

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De mon enfance méditerranéenne, je me souviens de mon intérêt précoce et étrange pour le pays du Milieu.

 Exilé sans retour possible, peu après ma première  éclipse totale de soleil inoubliable, j’ai longtemps   cherché un pays à aimer...

 Un grand morceau d’existence plus tard,  je me lance dans l’apprentissage de la langue et me voilà dans l’avion pour Pékin, avec cinq amis réunis entre autres  par la pratique du tai-chi-chuan.

 Première image désolante : le ciel est  gris : « j’aurais traversé le quart de la planète,  pour qu’il pleuve ? » mais non,  il ne pleut pas, ce n’est que la pollution, ( !) et dès la sortie, la chaleur humide étouffante m’étreint,  « jamais je ne supporterai 3 semaines comme çà ! ».

 Le choc est à la mesure de l’attente : la foule, partout, les façades grises de poussière, la foule encore, les vélos…

  Choisi par notre amie traductrice, notre hôtel  est un petit bijou caché au fond d’une ruelle ancienne (çà s’appelle un hutong). A partir de ce vieux quartier insalubre mais hélas destiné aux bulldozers, nous découvrons la ville, les petites échoppes où nous faisons sensation (les longs-nez sont rares par  ici), la  librairie où je caresse chaque ouvrage sans en comprendre la signification, les coiffeurs de rue, les petits restaurants et les parcs.

 Pas terrible l’idée de visiter la cité interdite un dimanche d'été : toute la Chine est là avec la même intention ; il faut se faufiler entre les vendeurs de cartes postales, d’eau, éviter de gâcher les "photos à la chinoise " : tout le monde se groupe debout devant le monument, pose, sourit (ne me demandez pas comment on dit "ouistiti" -"sex" en chinois) et voila un beau souvenir dans la boîte.

 Non loin de la place Tian an men, se trouve le mur des minorités, c’est devant ce mur que je demande à être pris en photo en tant que minorité chinoise à moi tout seul.

 Au palais d’été, nous avons loué des pédalos pour une ballade sur le lac Kumming et attiré contre nos embarcations, des familles en mal de batailles navales clamant sans doute : « à l’attaque ! Sus aux  « lao wai » !  (=étrangers)

Bravitude requise pour escalader la grande Muraille au soleil de midi et échapper aux marchands de souvenirs.

 Peu connu,  le Ritan parc situé dans le quartier russe. Là, nous pouvons enfin nous fondre dans la foule sans être dévisagés ; là, nous essayons de déchiffrer les enseignes en cyrillique, c'est un petit coin d'"Europe" à Pékin. A l'entrée du parc, les hangars pleins des ballots de vêtements et de tissus destinés à l'Europe de l'Est sont impressionnants.

Dans le parc, c'est de nouveau la Chine, quelques pratiquants de Taiji quan, une maison de thé où on prend plaisir à s'éterniser, un bassin à poissons rouges où les enfants viennent pêcher leur futur compagnon, un kiosque à musique où un isolé étudie le saxo, des gens qui chantent, qui dansent ou qui jouent aux échecs chinois.  Il y a surtout une  grande aire centrale délimitée par un mur circulaire percé de quatre portes : là, se rencontrent les "papis cerfs-volants". Pour moi qui n'ai jamais réussi à faire voler les nombreux "inutiles pas volants" qui encombrent ma voiture, c'est fascinant, voire même un peu vexant. On pose le cerf volant contre le mur à un endroit précis on s'éloigne tranquillement en déroulant la ficelle à environ 10 mètres, on donne une micro secousse et la chose vole déjà loin par magie. Après, on s'assoit sur un pliant et on discute avec les copains en surveillant son œuvre haut dans le ciel.

L’achat  des billets de train met  à rude épreuve les nerfs de notre traductrice. On se heurte à un mur administratif, teinté de racisme,  pas d’explication : « mei you » : y’en a pas…admettons… mais alors pourquoi le train dans lequel nous prenons place après d’épuisantes négociations n’est il pas plein ?

L’armée enterrée de Xi'an est une merveille, pour faire abstraction de la foule bruyante, je m’étais collé le Messie de Haendel sur les oreilles, et je me suis promené virtuellement très près (se munir de jumelles+++) de ces soldats de terre cuite  loin du  monde extérieur.

Quelques heures d’avion et nous voilà plus à l’ouest vers Xiahe et ses monastères. C’est la plus belle partie du voyage et malheureusement la plus courte, c’est aussi la plus dangereuse, elle se fait en car sur des routes approximatives, boueuses, où nous avons la sensation de risquer notre peau à chaque virage.

Pour nous donner du courage pendant le trajet, nous chantions des chansons de Brassens (les paillardes de préférence-finalement, c’est bien de parler une langue « rare ») Autour des temples, nous avons fait tourner les moulins à prières en prévision du voyage de retour.

Le retour à la civilisation( ?) est trop rapide.

A Chengdu, les filles font du shopping,  je me fais humilier dans une partie de go, je distribue des origamis, et je fais tourner mes toupies optiques dans les parcs, j’offre des graines de roses trémières (c’est peut être interdit, je l’ignorais).

Nous mangeons toujours dans des petits restaurants sympas à l’hygiène approximative. D’un de nos délicieux sandwichs à la viande se sont échappées des dents de rongeur…

Comme partout, les patrons de restaurant bombardent notre traductrice de questions indiscrètes, et rigolent de son impeccable accent taïwanais. (Imaginez un chinois parlant français avec un accent méridional). Et pendant qu’elle répond, sa soupe refroidit et sa bière se réchauffe.

Je suis le seul (hors la traductrice) à avoir voulu y retourner, malgré de grosses  déceptions, des petites galères mémorables, et  de temps en temps,  un trop plein de  chinois !

 Trois ans après,  j’ai refait ce voyage simplifié accompagné de mes fils,  et  là, c’était moi  le seul traducteur malgré mon chinois squelettique.

Juste avant ce voyage  nous avions pu voir l’éclipse solaire totale de 1999, une merveille, tout simplement.

Et si je vous parle de cette éclipse c’est que la prochaine le 22 juillet 2009 a lieu en Chine entre Chengdu et Shanghai, et que depuis dix ans je me suis promis de ne pas rater ce rendez vous magique.

L…… O….. 15 Juillet 2005

Ce matin, c’est décidé j’y vais … C’est une première ! Je vais prendre un bain de mer. J’avoue que je ne suis pas très rassuré ! Mais j’en ai assez que l’on se moque de moi !

- « Quoi tu ne sais pas nager !!! »

- « Oh le froussard !!! »

- « Tu ne devrais pourtant pas avoir peur de l’eau !!! »

- « Hi,hi,hi !!! Toi qui adores patauger dans les flaques !!! »

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Et voilà comment ça s’est passé !

MAP

Comme dans la croisière s’amuse …    
…
On s’est retrouvé vingt aujourd’hui sur le pont pour le  réveil musculaire comme dit Martin. Il en a de bonnes le moniteur : « Allez, levez les jambes, plus haut, rentrez le ventre, inspirez, expirer ». Une véritable torture matinale !
Il faisait déjà très chaud et Martin était en sueur… quant à moi fraiche comme une rose !!!


Côté restauration …      
Le premier jour, on a voulu tout goûter, tout essayer… de l’onctueuse tarama aux douces amères feuilles de vigne sans oublier les lentilles à l’huile d’olive, le tzatziki, les feuilletés au fromage, les poivrons et les aubergines grillées… puis les brochettes de mouton, les boulettes de viande, la moussaka … les médaillons de langouste, les crevettes, les crabes… 
C’était la folie devant le buffet… A croire que les gens ont jeûné pendant des mois : de véritables ogres ! En rentrant chez eux, ils diront « on a bien mangé » au lieu de dire  « c’était beau » …

…
Dans une heure, commence dans le grand salon la « Nuit des déesses ».. tout un programme ! Martin s’est déguisé en Dionysos, dieu du vin. Il porte au front une large couronne de feuilles de vigne, sa robe aux multiples plis tombe, bien heureusement, jusqu’à ses pieds et ne s’arrête pas comme certaines au-dessus des genoux, offrant le spectacle de grosses jambes velues ou trop maigres mollets… d’autres ont même gardé leurs chaussettes…
Martin s’est carrément prosterné à mes pieds quand il m’a découvert en nymphe, « tu es la plus belle !  » .

Terre !! …             
Pendant une heure, le bateau s’est vidé. Au bout du quai, les autocars nous attendaient. Visite guidée de l’île. 
Comme d’habitude, une poignée d’irréductibles sont restés à bord, ceux là ne sont venus que pour le bateau, la mer, le jeu …
Pour échapper au troupeau des touristes, on a décidé d’emprunter d’autres chemins… envie de découvrir l’île sous un autre angle. Le paysage était magnifique, paradisiaque même .. des oliviers à perte de vue, des vignes omniprésentes et surtout cette odeur dans l’air chargée d’agrumes : citrons, oranges..
On s’est arrêté dans un petit village puis ballade dans les petites rues pavées. Bien sûr à la première échoppe je n’ai pas résisté à m’offrir un joli napperon. Une petite dame, au visage buriné par le soleil et le temps, vêtue de noir, m’a regardé avec un grand sourire. J’ai craqué !

J'ai voulu voir Vierzon et on a vu Menton,
tout comm' dans la chanson mais ça rime en citron,
le musée Jean Cocteau et le limoncello
ça te mont' à la tête, pourtant ça rime en eau.

T'as pas aimé Cocteau, pas plus les pédalos,
j'aurais bien voulu jouer, t'aimes pas les casinos.
Au clos du Peyronnet j'aurais pu te noyer
si tu ne vivais pas toujours avec ta bouée!

J'ai voulu voir Lisieux et on a vu Honfleur,
qu'est c'que t'as dans les yeux, t'es bien comm' ta soeur...
qui est bien comm' ta mère. Honfleur, ça te plait bien?
ça m'étonne à moitié c'est là qu'est né Boudin.

Dans le bassin à flot j'aurais pu te noyer
si tu ne sortais pas toujours avec ta bouée...
alors on a quitté Honfleur et ses musées,
ses vieux greniers à sel où t'aurais pu rester.

T'as voulu voir Paris mais c'était en travaux
je te l'avais bien dit, en mai c'est Waterloo;
tous ces tas de pavés et ces flics en armure
jaillis de la fumée, ça t'avait une allure!!

C'est bien pour les photos mais c'est pas très pratique,
mes tongs avaient pris l'eau, et toi une sciatique.
On a été déçus, le Mont ne valait rien,
Pigalle était désert... la grêve du tapin?

Alors quand tu m'as dit "Je n'irai pas plus loin"
et puis tous tes Bla Bla et tes "Je te préviens"
je t'ai plantée ici, c'était rue des Martyrs,
ta bouée en plastique te seyait à ravir. 

A toi l'accordéon, les flons flons, le musette,
Madeleine et sa bouée, tu dois faire un tabac,
tandis que libéré, bientôt sur la Croisette
je vais enfin m'offrir des vacances de roi.

chauffe Marcel

Une cave parisienne comme il en existait vraisemblablement des dizaines au siècle dernier, construite sur le roc. J'en franchis le seuil et me fonds dans une pénombre feutrée. Une guitare fait corps avec un piano droit, calé dans l'angle du mur. Un homme seul ordonne ses feuillets, à la recherche d'une cohérence. Perplexe, je me demande si j'ai noté correctement l'heure du rendez-vous. On m'apporte la carte et je laisse mon regard errer sur les noms des vins au verre. Je me décide enfin pour un rosé au nom prédestiné: Château de la prose. Je sens sa fraîcheur se couler doucement dans ma gorge, comme l'inspiration me surprend parfois certaines nuits d'insomnie.

Je détaille l'ensemble des lieux. La salle est sombre mais chaleureuse. Les murs lambrissés de vieux bois portent à la fois au repli vers soi et à l'accueil des autres. Les plafonds sont tapissés d'affiches aux couleurs passées. Le nom de Prévert accroche un instant mon regard. Quelques fragments épars de poésie se juxtaposent aux lieux qui les ont inspirés, arpentés il y a quelques jours à peine. En fond sonore, une vieille rengaine américaine des années 1940. De nouveaux arrivants pénètrent dans l'antre. Dans quelques minutes, une fois les baisers échangés, Boris Vian prendra possession des lieux: juxtaposition naturelle entre cette atmosphère de trame sonore de vieux film en noir et blanc et les mots de celui qui puisait son inspiration dans les sonorités alors extravagantes du jazz.

L'univers déjanté de l'auteur s'épanouira progressivement sous nos oreilles attentives, esquissant d'attrayantes volutes dans l'espace avant de se couler par strates dans le coeur de ceux présents. Les mots dansent, ludiques, pudiques, prégnants d'esprit, de musicalité. Des extraits de L'écume des jours, de L'arrache-cœur, de L'herbe rouge, de nouvelles, s'emmêlent en un contrepoint aussi improbable que les images conjurées, caressant une seconde les touches du pianocktail, se glissant dans l'herbe moelleuse qui abrite une conversation tendre, dense, dansante entre deux amoureux, devient un instant bébé taupe, dragon fatigué, René ou Claude, portés par la voix de lecteurs soucieux d'en extraire l'essence.

Je rejoins le soleil chaud d'une fin d'après-midi, laissant une part de moi derrière.

Où en sommes-nous ?

Joye, Tiphaine, tiniak, Joe Krapov, shivaya-warduspor, Poupoune, PHIL

Jeudi 21 mai 2009. Départ ce matin à 10 h 30 en direction de Saint-Malo. Après avoir tournicoté près de l’embarcadère des ferries, on va garer la voiture à l’endroit habituel, dans l’avenue face à la gare. L’embarquement à bord est prévu à 16 h 30 pour un départ à 17 h 30. Si j’avais voulu jouer au con j’aurais emporté avec moi le « Guide du routard Catalogne » que Mme Chèvrefeuille m’a prêté. Nous avions prévu en effet de nous rendre à Barcelone avec la Maison de quartier mais ce voyage a été annulé. C’est Jersey qui s’y colle pour remplacer !

J’ai été aussi interdit de sac à dos rouge. Cela fait vingt-cinq ans qu’il voyage sur mon dos, le vieux coco, mais il a été délaissé au profit d’une valise à roulettes et longues poignées que l’on tire derrière soi comme les mamies font avec leur caddie sur le marché des Lices. Marina m’a acheté ça ! Elle me modernise à tour de bras ! Au secours ! Je vais recevoir un téléphone portable à Noël !

On laisse les valises dans le coffre et on va faire un tour à Saint-Malo intra muros. Je refais pour la énième fois des photos d’enseignes au fil de notre avancée dans des rues ensoleillées. Au moment de pique-niquer, Marina s’aperçoit qu’elle a laissé ses sandwiches dans le coffre de la voiture. Du coup on va déjeuner à la crêperie Gallo où nous avons nos habitudes. L’après-midi, après un tour sur les remparts, nous rendons visite à la tombe de Chateaubriand sur le grand Bé. C’est la première fois que je m’approche d’aussi près de cet empêcheur de respirer en rond.

Autrement dit, « Ferme ta gueule, passant, le poète romantique écoute ses ongles pousser » !

Nous redescendons jusqu’au sillon et nous nous adonnons sur la plage à une sieste de décompression. A trois heures et quart nous repartons tranquillement vers la voiture, débarquons les valoches et les traînons jusqu’à l’embarcadère. C’est quand même bien, Internet ! Madame Bourgeoizovna a commandé et payé ainsi notre voyage et du coup, en échange de sa feuille de papier, elle reçoit au guichet de Condor Ferries d’un genre d’hôtesse de la mer deux billets qui nous donnent le droit de monter dans un gros bateau et de partir aux îles !

Evidemment, pour moi qui ne voyage qu’en train, voiture et vaporetto d’habitude, tout cela est nouveau et je m’inquiète un peu du sort de ma belle valise qu’on m’a confisquée alors que je n’étais pas encore habitué au bruit d’enfer que font ses roulettes. On l’a jetée sur un tapis roulant. « Houla ! Aïe ! Ouille ! » crie-t-elle.

On attend une petite heure dans la salle d’attente puis on fait la queue à la porte 2. Il faut montrer son faciès (je l’ai) et sa carte d’identité (je l’ai aussi) au douanier qui n’est pas un imbécile puisqu’il connaît les sketches de Fernand Raynaud. Puis on passe dans une autre salle d’attente. Enfin on monte dans un bus qui nous libère à l’arrière du Ferry : on dirait un grand parking souterrain dans lequel s’engouffrent des tonnes de bagnoles (ça va flotter, ça ?) et une file indienne de piétons aussi peu ravis que moi qu’on leur ait pris leur valise ! Dans le garage, nous montons un escalier puis on s’installe dans une espèce de grand restaurant genre Flunch autour de tables de six personnes devant des télés allumées. Sur l’écran une fille montre comment déficeler le gilet de sauvetage qui est sous les sièges et faire joujou avec le toboggan d’évacuation en cas de collision avec le Titanic mais tout le monde a l’air de s’en foutre. Peut-être que le Titanic a déjà coulé ? On ne me dit jamais rien à moi !

En fait moi j’ai surtout peur de vomir après tout ce que j’ai mangé à la crêperie et tout ce que m’a raconté ma collègue Nelly qui vomit régulièrement sur ce trajet mais bon, je ne devrais pas l’écouter, c’est une fille qui a le mal de mer dès qu’elle monte dans une barque aux étangs d’Apigné. De fait, la traversée est hyper-tranquille, même si le commandant a dit que la mer était agitée, et on est moins balloté ici que dans un TGV. En plus on n’essaie pas de nous vendre des sandwiches SNCF ! Le seul désagrément c’est cette odeur de haricot de mouton à 6 heures de l’après-midi et le spectacle désolant des consommateurs indécrottables qui se ruent sur le magasin Duty-Free ! Les gens ne sont pas encore arrivés à Jersey qu’ils achètent déjà des souvenirs !

Au débarquement, douane à nouveau, contrôle de la carte d’identité et du faciès qui n’a pas changé et puis récupération des bagages sur un tapis roulant comme dans les aéroports. Trop drôle ! Mort de rire ! Sauf que tout le monde à la même Samsonite sans sonnette passe-partout et finalement c’est Marina qui reconnaît la mienne parmi la foule. L’achat d’un autocollant « My heart belongs to Daddy but this case belongs to Joe Krapov » va vite s’avérer indispensable !

Mon plan de Saint-Hélier, tiré sur l’imprimante à la dernière minute, s’avère plus pratique pour trouver l’hôtel que la carte à 11 euros que j’ai achetée à la librairie Ariane à Rennes. Le Norfolk Lodge Hotel se trouve sur le Rouge Bouillon, drôle de blaze pour une rue mais ici, ce sont les îles anglo-normandes : les noms de lieux sont en français mais on ne parle que l’anglais. Il est 19 h 15 en France mais du fait du décalage horaire, il est 18 h 15 ici. Le voyage n’a duré qu’un quart d’heure, un peu long, certes, mais un quart d’heure quand même !

Il y a une belle lumière de couchant. Je repère déjà quelques façades colorées et nous sommes réjouis du fait que les voitures, ici, roulent à gauche. C’est la première fois que je vois ça en vrai ! C’est dangereux aussi quand on veut traverser mais au bout des quatre jours on aura fini par s’y faire. Maintenant qu’on a le réflexe, c’est pour traverser en France que ça devient dangereux !

A l’hôtel, la petite réceptionniste qui porte un prénom italien ou roumain nous donne la clé n° 54 ! On comprend tout ce qu’elle nous dit mais comme la porte de l’escalier pour le premier étage est sans poignée, je demande à une autre personne de nous aider et… elle comprend ce que je lui demande ! Waooh ! Ca sert finalement pour quelqu’un qui a juste fait allemand-latin-russe au collège d’écouter les Beatles et de lire les licences des cochonneries électroniques que mon patron achète pour Madame Versité !

La chambre 54 est impeccable avec un lit qu’on dirait à trois places, les douches sont bienvenues. Après un petit peu de rangement, nous ressortons en repérage et surtout, en guise de repas de ce premier soir, nous pique-niquons devant la mer et le « Frégate café » sur un banc de l’Esplanade au bout de Kensington place. On avait faim ! Un vent frais se lève. On va faire un tour vers le centre, avec une jolie lumière sur Seaton place, Sand Street, King street et puis on tourne à gauche dans Halkett place et on revient par Burrard Street, Union Street, Parade street et Saville street. Déjà plein de photos de maisons colorées et d’autres repérées : une maison violette, une porte arc-en-ciel devant laquelle, au moment ou j’allais déclencher, une bagnole s’est garée !

Je crois que Jersey va nous plaire !

P.S. Pour celles et ceux que cette destination intéresse, j’ai volé à Marina quatre pages de son carnet de voyage : c’est son récit de la journée du lendemain. Le style est plus sobre mais l’iconographie est plus classe !