Dans la pénombre et la touffeur du lieu j'enjambe un alignement de sacs poubelles débordant de vieilles hardes que leur propriétaire destine sans doute à l'Armée du Salut qui n'en saura que faire.
Sur une table de camping bancale trône un aquarium poussiéreux rempli de flacons et produits de beauté d'où émanent des relents plus proches du poisson avarié que d'un numéro 5 de Chanel …
Plus loin sur un fauteuil Emmanuelle en rotin étripé dort un poste de TSF Pathé Marconi que côtoient des boîtes de pâté et de macaronis.
Contre la cloison tapissée de tissus berbères et de peaux de chèvre pendouille le fameux lavabo pour lequel on m'a téléphoné en urgence et où un usager en manque de bidet s'est manifestement assis !

Je ne peux m'empêcher de proférer ces mots traduisant le spectacle hallucinant qui s'offre à moi : « Mais c'est un vrai B..... ici ! »
Dans le fond de la caravane, une voix féminine bien que rocailleuse sort d'un amas de couvertures évoquant une literie : « Evidemment ! Z'avez pas vu la serviette et le savon à l'entrée ? »

Une tignasse rousse et hirsute s'agite, encadrée à la manière de presse-livres par deux armoires à glace qui cuvent et que je n'ai nullement l'intention de réveiller.
Je bats en retraite, tournant les talons et entraînant avec eux une serpillière du siècle dernier qui s'avère être une guêpière du siècle d'avant.
Je gagne la sortie – heureux de gagner quelque chose – enjambant de nouveau le rempart des sacs poubelles qui obstrue la porte.
Le rire gras de la rousse m'accompagne quand je me retrouve dehors où aboie un chien pouilleux.
Je jette un dernier regard à la caravane ; un écriteau délavé par la pluie annonce « Ici, on fourre tout »

J’avais tente de trier les lettres entassées dans ce fourre-tout.

 C’était émouvant de lire ces lettres moi qui n’écrivais plus à personne.

 Je ne peux m’empêcher de vous en lire certains extraits/

‘ Il pleut, il fait froid, j’ai retrouvé mon pieu sans pouvoir m’y endormir.

 Je me suis relevé et je t’écris. J’ai retrouvé un vieux Picasso accroché au mur comme une estampe japonaise.

 En voilà une autre.

Cher bon vieux walrus.

Tu es au fond de mon cœur, je pense à toi souvent. J’ai vu ta môme, soleil des soleils.

Quel fourre- tout 

Une lettre trouvée adressée à joye.

Est-ce toi ou moi qui suis loin ?

Tu te souviens de cette lumière rose, on préparait notre voyage en GRECE toi et moi. Excuse-moi e t’avoir laissée longtemps dans le blanc.

 Puis je me suis demandé ce que nous avions perdu en cessant la correspondance.

Le silence de la page blanche, le refus de faire comme si on était ensemble, une langue qui refuse de se taire dans son intime plage. On s’en débrouillait si bien que notre souffrance, nos émotions, n’étaient pas une suite chaotique de sms, de constellations de mots vides, mais une langue déréglée, sensible, purgée du réel démoniaque. En supprimant la correspondance l’homme s’est ajusté, comme une variable d’ajustement, la matrice des sms , des échanges vidéos sont le fantasme d’un miracle  de l’instantanéité , abandonnant , les fluctuations du temps des distances de l’absence et du desir .

 Dans ce fourre -tout voilà celle-ci.

Ma chère Cathy.

Merci de ta lettre douce Cathy. Ce séjour à Paris avec toi m’a fait du bien.

 Depuis qu’on s’est quittes j’ai rempli le vide, en écrivant. A cause du manque de toi j’ai eu beaucoup de peine à rentrer chez moi à Barcelone. Tu en feras ce que tu voudras. J’ai simplement envie de te traduire le cout de ton absence.

Est-il raisonnable de chercher après "perdu" dans un fourre-tout aussi profond...? Plus j'y descends, plus il y fait noir, plus il y fait froid. Des poissons partagent mon espace. Ils ont beau ouvrir la bouche, aucun son n'arrive jusqu'à moi, bien sûr.

En scaphandre, je glisse entre les vestiges d'une enfance ignorée de la surface. Je n'entends déjà plus le ressac. Le Capitaine qui a sabordé ce triste bateau échoué, n'était qu'un pirate. Il a volé ce que j'avais de plus précieux.

Je sais ce que vous pensez, peut-être n'y est-elle plus mais alors où la chercher ? Parcourez le monde si ça vous chante, moi je continue de fouiller les entrailles de ce foutu ressac...

Je suis toujours en retard pour les grands défis, jamais prête pour aucune traversée et pourtant, comme dans ces drôles de rêves où la conscience revient doucement nous prêter main forte et étirer un peu plus l'absurde, je prépare tout les jours ma valise. Comme une enfant déjà ridée, je me berce d'histoires où demain, tout arrivera mais voilà, le jour s'éternise...

Parfois, des fées me font remonter à la surface et me tendent un somptueux gilet que j'enfile, oubliant les questions. Ausssitôt, mes bras se soulèvent et redescendent. La mer est calme, un léger vent me dépose sur la grève. Près d'un fauteuil de toile rouge, un livre m'attend. Je déploie mes ailes...

Toi mon sac, ce havresac  contenant mille recours
Mon compagnon chéri des fastes et ténébreux  jours

Sac de plage décontracté, par moi travailloté avec tissus récupérés

Sacs de Ville, toute une flopée, avec dedans, lové, ce charmant  ajout pratique, utilitaire ,
Ce  petit sac-trousse, redondant, et zippé regroupant tous les  inévitables  indispensables :

Identité, cartes de toute race, bancables
Ou de fidélité, et autres ,

 pochette   à ne surtout pas transvider utile   pour permuter selon l’humeur
Du jour, de la saison, ou d’une robe, la couleur.

Et puis et puis

Sac de cérémonie strict et tenu  d’une main ferme

Sac de bal pour twister dans lequel est glissé  l’indispensable
en cas de  rencontres inopinées

Sac bandoulière pour mon très  cher ordi- portable

Sac de voyage,  me transportant   dans des  ailleurs

Et j’allais  taire ,  celui pour  moi sacré, et  dont je suis totalement toquée
celui où je cache mon reflex pour photos passionnantes , moments de vie à éterniser

Sans vous sacs je ne suis plus, plus qu’une fiche-molle,  ridicule toupie

Alors, pourquoi à longueur de temps, oh ! mes idoles., je vous  cherche éperdue ?  

Et  je râle et puis  soupire,   souvent  il m'arrive d'en transpirer!
Mais où l’ai-je donc rangé ou plutôt abandonné ?

Sont-ce quelques œstrogènes malveillants qui pour  me nuire, perturbent ainsi les  jours
où je perds tout mon temps à  tenter  de vous trouver,  ne sachant plus ou je vous ai posés.

Quelle  transcendante et maligne femme  pourra enfin me  le dire ?

J’attends avec impatience qu’elle me tienne  au courant

Avant que je ne devienne timbrée, toquée,
en un mot totalement parano siphonnée en manque de mes complices

Ma tête est un fourre-tout d'économie grâce au bac (éco), la prépa(HEC) en ouvrière(pendant et après mes études), fille puis femme  de  directeur technico-commercial. J'ai vu les deux bouts de la chaîne.

 Ma tête est un fourre-tout de bulles de terre crayeuse.

 Ma tête est un fourre-tout de droit (études pendant six ans  mais c'est autre histoire) , de politique, de diplomatie et autres relations internationales.

 Ma tête est un fourre-tout de tableaux parisiens baudelairiens.

Ma tête est un fourre-tout de littérature(reprise d'études par correspondances à 27 ans), de poésie, de prose, de langue française(j'ai longtemps fait des dictées au niveau local et national) et de polars.

Ma tête est un fourre-tout de Garonne, de Pas de la Case et de Pyrénées.

Ma tête est un fourre-tout d'art que j'ai découvert grâce à un amant peintre, une professeure de la Sorbonne qui m'a fait aimer Kandinsky et mon sujet de DEA qui portrait sur le représentation du paysage.

Ma tête est un fourre-tout de Forez, du Pilat, de collines, d'Ardèche, de Drôme, de Loire et de Rhône.

Ma bibliothèque est un fourre-tout de presse(que j'achète depuis ma prépa) de droite, de gauche, économique, littéraire et artistique

Ma tête est un fourre-tout de Casablanca, de Venise, d'Istanbul, de Sahara et de paysages à découvrir encore.

Ma bibliothèque est un fourre-tout de Baudelaire, de polars, de Guys, de Nerval, d'orientalisme, de Fromentin.

Ma tête est un fourre-tout de "grande" musique, de rock, de variété française, de danse, de paroles, de gym, de cuisine gourmande et/ou équilibrée.

Ma tête est un fourre-tout de places du nord, du Corbusier(d'ici, de Marseille et de Paris), de bière , d'architecture, du roman , de l'art déco au contemporain.

 
J'aimerais déjà pouvoir conclure "Et voilà, c'est bouclé, l'affaire est dans le sac !"

Mais ...!

Car il y a toujours un "Mais...", n'est-ce pas ?

Ce fourre-tout m'a tout l'air d'un coup fourré. Et devinez qui qu'est derrière l'affaire, je vous le donne en mille ? Il serait pas en peau de morse son fourre-tout ?

Parce que le fourre-tout, comme piège à con, on ne fait pas mieux :

On pourrait croire, au vu du mot, qu'on peut tout fourrer dans un fourre-tout.

Tout, peut-être...

Mais quand même pas n'importe quoi !

Ou alors, ce n'est plus un fourre-tout, c'est le sac à main de ma femme !

Et ne me dites pas que vous ne trouvez rien à y mettre !

Fourre-tout

Laura ; Vegas sur sarthe ; Lecrilibriste ; Walrus ;

Kate ; Adrienne ; JAK ; bongopinot ; joye ; Yvanne ;

Joe Krapov ;

Épigastre

Quel désastre !

Ça me fout bien mal !

Je veux juste

Un mot robuste

Et non pas anormal !

Hé !

 Épigastre,

Mot jobastre,

C’est un mauvais signe !

Filez-moi 

Un mot de joie

Au lieu de cett’ consigne ! 

Je suis une Défiante

Du samedi, oui, j’avoue,

Mais parfois le gérant

Me pousse dans la boue.

Et puis pauvre de moi,

Une allophone ignare,

Je voudrais bien aller bon train

Sans me perdre à la gare !

Hé !

Épigastre

Mégadésastre !

L’horrible machin !

Mon estomac

Dans le coma

Jusqu'à samedi prochain.

Gandhy souffrait. Probablement des douleurs à l'estomac ou au foie, bref à l'épigastre aurait dit un connaisseur qui lui donnaient mauvais caractère. De ce fait la pauvre Gandhy ne pouvait s'entendre avec ses congénères dans son ancien lieu de résidence en Bretagne. Pour ne pas la laisser mourir dans son isolement il fallait faire quelque chose.

Et le croirez-vous ? Au pays des vaches voilà que deux Belges prennent les choses en main et nous amènent, chez nous, Gandhy, l'éléphante de 52 ans. Une éléphante à la retraite notez. Ben oui nous avons maintenant un ehpad – établissement d'hébergement pour pachydermes âgés décatis – le seul du genre en Europe et Gandhy est la première à habiter notre belle région depuis le mois dernier.

Tout le monde ici a cru à une blague, le maire de Bussière-Galant en Haute Vienne surtout quand il a eu connaissance du projet de Tony et Sofie, deux anciens soigneurs du zoo d'Anvers. Des éléphants dans nos prairies verdoyantes. Complètement loufoque ? Pas tant que ça ! Même notre BB nationale a mis son grain de sel, heu des sous au travers de sa fondation pour l'aboutissement du projet. Il paraît que Gandhy s'acclimate bien et observe d'un œil intéressé tout le vert des prairies dont elle dispose.

Pour l'instant elle est seule à « Elephant Haven » mais que se passera-t-il quand vont arriver deux autres pensionnaires ? Gandhy s'isolera-t-elle à nouveau ou bien le bon air limousin et l'herbe grasse dans son estomac accompliront-ils des miracles  en la rendant plus sociable ? Nous l'espérons tous ici.

J'ai bien un truc à suggérer à nos amis belges qui s'y connaissent pourtant bien mieux que moi en éléphants mais en ce mois sans tabac je ne sais pas si j'ose. Tant pis. J'ose. Saviez-vous que les éléphants en liberté fument pour se soigner ? Fernandel, sur l'air de sa chanson « Ignace » faisait jadis la pub pour une marque de cigarettes en assurant qu'elles étaient bonnes pour son estomac. Mais évidemment il ne fumait que du tabac français.

L'épigastre ?

Il s'encastre !
 

Nous ayant provoqué avec son capodastre

un truc pince-sans-rire à faire hausser le ton

qui plongea les auteurs dans un défi coton

Maître Walrus en verve nous sert épigastre

Grâce à sa dyslexie et non pas dyslexastre

nous aurons par bonheur échappé au Désastre

cette fois c'est au tour des aigreurs d'estomac

en creusant nos méninges à fond, jusqu'au coma

Quand quelque Diafoirus ou piètre médicastre

aura pansé nos crânes, nos plumes refroidies

par tant d'assauts fougueux aux défis du Sam'di

alphabétiquement, nous céderons au rite

tout en sachant combien Walrus a du mérite

qu'à la fin du dico surviendra Zoroastre

 
Evidemment les
Produits
Industriels trop
Gras
Avec des
Sodas
Troublent
Réellement votre
Estomac

Viens, je t’invite à jouer à l’épiphénomène

Des mots qui s’assemblent et se traînent

À jouer au soleil à la lune ou aux astres

Jouer de la prunelle ou bien de l’épigastre

Jouer sur ta guitare avec un capodastre

Ou bien didgeridoo, taper sur des bambous

À jouer sur du velours, à jouer ton va tout

Ou jouer du bâton et p’têtre des paturons

Jouer dans ton wigwam sans être mégalo

Jouer l’imbroglio ou jouer du lasso

La jouer Ramona ou bien chat du pacha

Jouer des castagnettes ou bien jouer d’adresse

Et jouer les Cassandre en croquant des amandes

Mais la jouer serré si tu veux le gagner

Le défi du sam’di  avec ses phénomènes

 
Celui-ci m'est resté sur l'estomac !

J'ai essayé de remonter aux sources, grecques bien entendu s'agissant de terme médical.

Eh bien, ça commence fort : le préfixe "épi" signifie "sur" ou "au-dessus" et la racine "gastre" se réfère à l'estomac ou au ventre, c'est où alors l'épigastre ? J'ai bien fait de joindre une petite illustration de localisation au défi !

Je crois que c'est pour cette raison que ma médecine (oui,  je l'ai déjà signalé, mon médecin est une femme) parle volontiers de gastro-entéro-colite : elle est sûre de ne rien rater  (ou presque).

Du coup, j'ai décidé d'examiner quelques mots commençant par "épi" pour me faire une religion.

Allons au plus simple : Épi !

Eh bien, vous me croirez ou non, même si un épi se trouve sur et même au-dessus d'une tige ce qui corroborerait le sens grec, le mot vient du latin "spica" pointe. Et toc (ou étoc si vous préférez) !

Bon, si épi est trop simple, prenons un truc plus tarabiscoté alors : "épistémologie" et devinons sur quoi porte cette "stémologie". Bien essayé ! Le mot vient d'epistémê le grec pour connaissance. On n'est pas sortis de l'auberge !

Mais ne désespérez pas, grâce à mes multiples aventures médicochirurgicales j'en ai retrouvé un où ça colle : épididyme ! Je ne résiste pas au plaisir de vous en copicoller l'étymologie découverte sur le site https://www.lalanguefrancaise.com. :

"Du grec ancien ἐπιδιδυμίς, epididumis, composé de ἐπί, epí (« sur ») et de δίδυμος, dídumos (« double, jumeau », « testicule »)".

Ça m'a rappelé Pierre Perret et ses deux frères Karamazov ! (même si chez lui les jumeaux forment plutôt un balcon sur l'épigastre)

Épiphénomène probablement dû à

L'épidémie

Épiceries quasi prises d'assaut à

Midi

Pharmacies assaillies

Par des hordes de horlas

Ruée sur les capodastres

Pénurie de guitares

Flagrant désastre

Pour cette denrée rare

Autant qu'un train en gare

Funestes les astres

Mon seul épigastre

Connu

Aussi cher que le poumon

Cet inconnu

Vous dis-je

Me donne le vertige

Avec force médications

Assénées par légions de médicastres

(photo extraite de :

)

« L’humour est un genre difficile », disait le père et mini-Adrienne était bien d’accord !

Il y avait par exemple un comique comme Sim, qui faisait mourir de rire son petit frère avec ses grimaces et ses déguisements en vieille dame ratatinée, mais elle, pas du tout.

Par contre, il y avait deux chansons de lui qu’ils braillaient avec bonheur, surtout celle où la rime avec « hélicon » permettait d’utiliser plusieurs fois un mot interdit par la mère.

« C’est con-traire aux traditions » hurlaient-ils en duo avec le chanteur.

Un autre refrain auquel ils se joignaient avec allégresse, c’était « Ah ! bon Dieu ! Que c'est embêtant d'être toujours patraque ! Ah ! bon Dieu ! Que c'est embêtant, je ne suis pas bien portant ! »

Et vous qui connaissez mini-Adrienne, vous avez déjà deviné qu’elle s’était fait un devoir d’apprendre par cœur tous ces mots dont elle ignorait souvent le sens, mais qui l’enchantaient : j’ai la rate qui se dilate, le pylore qui se colore, l’épigastre qui s’encastre…

Bref, il a fallu ce défi 688 pour qu’elle puisse situer l’épigastre :-)

Alors qu’est-ce qu’on dit ? Merci, Maître Walrus !
 

À deux jours de l'anniversaire de sa mort(deux ans), je voulais vous parler de la vésicule(enlevée) de mon mari, de notre gastroscopie éveillée en duo, les résultats analogues, les mêmes médicaments mais j'ai pensé que ce n'était pas terrible pour un samedi matin au petit déjeuner... quoique j'ai presque tout dit... non, j'ai omis le plus... beurk. J'ai pensé ensuite à sortir de mon corps pour vous parler de la bile... noire, celle des mélancoliques. Eh là, forcément, nous placer, mon mari et moi, du côté du spleen baudelairien et du soleil noir de Nerval, ça en jette. Non pas que je nous compare à eux, mais quant à être bilieux, autant en faire quelque chose. Parfois, j'envie la tranquillité, la sagesse, la mesure de certains mais en même temps, ça me paraît ennuyeux car qui dit grands désespoirs, dit aussi grandes joies comme les collines de mon paysage d'adoption par rapport aux plaines de ma jeunesse. Plonger au fond des anciennes mines(noires: on m'avait dit que Saint-Etienne en était imprégnée mais je suis arrivée trop tard) pour sortir en bulles pétillantes: douloureux comme la discopathie, les céphalées et l'arthrose, fatigant mais tellement exaltant. La satisfaction d'arriver en haut et de voir le panorama de mes 7 collines. Baudelaire et Nerval, tout érudits qu'ils étaient, comme des touristes du Grand tour, connaissaient la théorie des quatre éléments d'Aristote appliquée à la médecine[1]: chaque élément est associée à une bile. Celle de mon mari était chaude comme le feu de l'action. Ma belle-mère(décédée 6 mois après son fils) était flegmatique comme le climat de sa Picardie natale. Qui a le sang chaud et humide comme l'air? Moi, je me placerais entre le chaud de l'été forezien et le froid sec de l'hiver que j'ai choisi car il faut bien choisir à un moment.