Les soirs d’été quand je me mets
A ma fenêtre, et que j’écoute
Le doux frisson des constellations sous la voûte
Une question vient me troubler,
Pauvre marionnette en déroute,
Qui tire les ficelles de ce monde insensé ?
Papoti, c’est ainsi, c’est ainsi
Papoti c’est ton nom : Oui
Il m’enfile par derrière
Comme un gant de Pécari
Il m’assoit en grenouillère
Sur sa cuisse de colibri
Il me fait dire des horreurs
Et des mots pas très polis
Y’a des fois, il me fait peur
Un schizo ce malappris
Papoti, c’est ainsi, c’est ainsi
Papoti c’est ton nom : Oui
Même s’il bouge pas les lèvres
C’est de moi que l’on se rit
J’finirai par m’mettre en grève
S’il continue ses folies.
Le soir il s’raconte des histoires
Il me met près de son lit
Il attend de moi, bonne poire
Que j’approuve ses théories
Papoti, c’est ainsi, c’est ainsi
Papoti c’est ton nom : Oui
Peut dans l’œil, se mettre le doigt
Et en faire des litanies
Je suis muet, je reste coi
Mais j’en sais beaucoup sur lui…
P’tit zizi, c’est ainsi, c’est ainsi
P’tit zizi c’est son nom : Oui
La nuit, quand le marionnettiste dort, les marionnettes s’éveillent. Le Chevalier rejette son épée et s’extrait de sa lourde armure. Il n’est plus ce valeureux croisé qu’il incarne depuis tant d’années mais un homme jeune amoureux d’une princesse. Celle qui, enjambant ses jupons en haillons, cesse d’être Esmeralda par cette nuit sans lune.
Princesse, non. Femme tout simplement. Elle se hâte vers un rendez-vous galant, il le voit bien, le Chevalier, il sait qu’elle aime ailleurs. C’est Arlequin qui l’attend au creux de l’impasse et l’attire contre lui. Jamais lui, Chevalier de Montauban, vainqueur des Sarrasins, n’aurait cette hardiesse. Jamais en une nuit trop courte il n’aura l’audace d’exprimer sa passion.
Le marionnettiste les reprend en main dès l’aube pour les astiquer, les recoller tant soit peu, les frotter pour que leurs ors et leurs paillettes luisent. Le Chevalier voit bien que les yeux d’Esmeralda brillent plus fort et qu’Arlequin fanfaronne. Il voit aussi la douce Fée des Eaux, si pâle, si fluide, s’étioler plus encore chaque matin ; comme lui, elle sait lire l’amour des autres et cacher le sien pour cet Arlequin séducteur. Même si Pierrot, si beau dans son costume lilial, dépose chaque soir une rose devant la boîte feutrée où elle feint de dormir, elle est triste, de plus en plus triste.
Le marionnettiste, lui, ne voit rien que son agilité manuelle qui, sur scène, heurte le Chevalier à un Cyrano de comédie, ou envoie au ciel constellé d’étoiles, la fée diaphane. Une sorte de Mère Michel tricote au bord de l’estrade quand le spectacle commence, et elle commente les pitreries d’Arlequin, les prouesses du Chevalier, la beauté d’Esmeralda. Quelquefois, Pierrot la fait taire, car il chante à la lune. Et tout le monde écoute. Quand le marionnettiste, fatigué, éteint les lumières, il ignore que ses gigantesques poupées vivent pour quelques heures la vie des hommes. Et il ne comprendra jamais pourquoi, un matin d’été, il a retrouvé le Chevalier désarticulé dans la rigole voisine, comme s’il s’était tiré une balle dans la tête…
Ce soir recommençons le jeu de pantomime,
Sans auditoire aucun et le guichet fermé,
Créons la mise en scène au décor raffiné
Et l'artiste sera désir qui nous anime.
Maintenant soyez maître et laissons là le mime.
Je remets en vos mains les fils pour me guider,
Telle marionnette attachée à aimer,
Et jusqu'au paroxysme où le plaisir s'exprime.
Au risque de rougir, je vous en fais l'aveu
De vos paumes sur moi je veux sentir le feu,
Me pâmer sous vos yeux à ce cours magistral.
Emmenez- moi plus loin, ouvrez d'autres chemins,
Epicez-moi de mots provocants et coquins,
Pour qu'en fougueux duo nous jouions le final.
Les Marionnettes
Il avait plu tout le week-end. Une pluie presque tiède.
C'était octobre, période, non pas de l'été indien, en nos contrées, mais de la mousson bretonne qui prend à la gorge et engorge les fossés où, sous les feuilles mortes, se cachent châtaignes et cèpes.
Mais si dehors ça tombait, dedans ça montait.
La pression, l'ambiance.
Les enfants n'en pouvaient plus de rester enfermés. Comme cloîtrés. Et au remède de l'enfermement et de l'ennui, le DVD n'est pas une solution. Juste une illusion pour d'amères désillusions. Même ET, Bach to the future, Beethoven... et encore moins Amadeus n'y pourront rien ! Vous connaissez la musique... Passer les trois quart d'heure, ça monte, ça monte. On s'énerve et les cinq dernières minutes deviennent infernales !
J'ai donc dit à ET et à ses petits amis musiciens, to phone home (cinéma!) and go out !
Et au lieu de s'user les nerfs optiques et les nerfs tout court sur un écran, j'ai sorti les pastels, les crayons de couleurs, les feutres, l'encre de Chine, les plumes, les pinceaux et le papier canson des grandes occasions. Toute la petite famille s'est attablée et on a dessiné. J'ai lancé un thème : Les bonhommes. Un classique. Bien sûr, on avait le droit aux arbres, aux fleurs, aux voitures et aux maisons ! Mais uniquement pour le décor.
Chacun s'est alors concentré, occupé à noircir et à iriser ses quelques centimètres carrés de papier blanc, bercé par le clapotis de la pluie contre la porte-fenêtre du salon. Personnellement, j'étais pris en étau par une bise intestinale tenace et un crachin tout aussi tenace qui glougloutait dans mon estomac... Comme si le poulet rôti du dimanche midi piaulait encore !
Pour ne plus l'entendre, j'ai décidé de mettre de la musique. J'ai alors farfouillé dans mes vieux vinyls. C'est alors que j'ai re-découvert les 45 tours, planqués derrière ma trentaine de 33. Plus petits mais plus véloces sur les platines. Plus aériens.
J'ai zappé les années 80 et j'ai pioché quelques sixties. Et pour rigoler, je les ai fait tourner chacun à leur tour. Toutes les six à dix minutes, je me levais pour changer de face ou de disque. Comme quoi, il est possible de marcher même lorsqu'il pleut.
les enfants ont tout de suite apprécié ces vieilles chanson et les craquements du diamant sur les spirales des microsillons qui accompagnent joliment la langueur automnale.
J'ai d'abord passé les quelques titres anglo-saxons, vestiges de ma maigre collection : Eight days a week, We love you, Nights in white satin, Massachussets...
Et puis je me suis lâché ! J'ai sorti quelques chanteurs français, presque oubliés. Adamo et Sa nuit, Guy Mardel qui N'avoue jamais, Leny Escudero et sa Ballade à Sylvie, Claude François et ses Même si tu revenais, Jean Ferrat et Sa montagne, Eddy Mitchell et son Good bye prêcheur...
Et puis sont arrivées Les Marionnettes de Christophe...
Tout s'est alors enchaîné. On s'est déchaîné.
Oui, sans préambule ni concertation, on s'est tous mis à chanter à tue-tête comme un seul choeur vibrato-wah wah. Et en plus de bonshommes en papier, on a sorti de la ficelle, du carton, de la colle... Nos bonshommes ont pris forme, car tout en chantant, on les a transformés en marionnettes.
Il avait plu tout le week-end mais comme ce week-end fut joyeux ! Ce dimanche, Christophe nous avait fait tourné la tête des dizaines de fois avec ces marionnettes !
Jusqu'au moment où, au-dessus de nos têtes, on a vu suspendue à son fil, comme une marionnette, une araignée qui descendait du plafond... Et nous ? Quels fils, quel marionnettiste au-dessus de nos têtes ?
...
Mais loin de perdre le fil et notre feeling, sans se défiler, on a recommencé de plus belle.
J'ai fini par empoigner ma guitare chantant jusqu'au soir :
Mécanique des fluides et manipulation à la pelle
Prends garde
Qu'en refusant d'être la marionnette de l'un,
Tu ne deviennes celle de l'autre.
Car l'imbécillité se transvase
A la vitesse du son.
Ainsi font font font.
Prends garde que la chanson
Ne produise une génération
De siphonnés à la pelle
Mettant en péril ton éveil,
Comme de vénéneux champignons.
Je croyais que je ne faisais qu'un
ne pensais pas qu'au dessus de moi
des cordages fait de petits brins
que je portais une croix de bois
Hé ho toi le marionnettiste
toi le super illusionniste
prestigitateur arriviste
ne te prends pas pour un artiste
Quand je croyais me faire la belle
il y a quelqu'un qui me rappelle
j'étais sûr de tirer les ficelles
le fil à la patte c'est mortel
Hé ho toi le marionnettiste
toi le super illusionniste
prestigitateur arriviste
ne te prends pas pour un artiste
C'est toi Dieu au dessus de ma tête
ou es-tu toi même marionnette
je ne veux pas être un rebelle
mais toi pose un peu mes ficelles
Hé ho toi le marionnettiste
toi le super illusionniste
prestigitateur arriviste
ne te prends pas pour un artiste
Et si ma vie ne tient qu'à un fil
et si le fil de ma vie se défile
je recherche un fil conducteur
au fil du temps celui du bonheur
Hé ho toi le marionnettiste
toi le super illusionniste
prestigitateur arriviste
ne te prends pas pour un artiste
Préambule: Une fois de plus je n'ai pas trouvé le temps de préparer un texte pour ce défi. Je vous adresse néanmoins celui-ci, que j'avais préparé et déjà publié sur Un mot. Une image. Une citation.
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| Image de chez icanhascheezeburger.com |
Quand les marionnettes prennent vie ...!
Nous attendons vos récits à
A tout bientôt !
Venise ; Joye ; Vegas sur Sarthe ; Anémone ; EVP ;
Droufn ; Mamido ; MAP ; Walrus ; titisoorts ;
Sebarjo ; Joe Krapov ; Célestine ;
Si tu as oublié
Qui s’en rappellera ?
Mon amour qu’as-tu fait de nos symétries ?
Dans quelle gare nos axes ont-ils déraillé ?
De l’autre côté maintenant tu traverses dans le noir
Tes SMS n’arrivent plus et mon GPS se dresse droit comme un I dans mes nuits.
Je cesserai de pleurer, mais attention mon brisant s’est brisé.
Et je glisse en silence, ma vie se remplit d’asymétries
Dans ma boite à gâteau, j’épelle ton nom jusqu’à la dernière voyelle.
T’as pris la tangente t’as fait semblant de plus m’entendre
toi le frangin, moi la frangine ,on vire à l’oblique et ta citadelle
Deviens un repère de barbares.
Je suis un caillou solitaire au milieu d’un peuple de mouton gris.
Ma jumelle, mon double ma copie s’est fait la malle .et sur le pont j’ai envie de prendre la mer.
C’est ma dernière traversée, mais vois tu j’aime attendre !!!
Et en entendant le siècle suivant et qu’un millier de mouchoirs mouillés comme des oies s’envolent dans le ciel ……et docile j’attends l’aiguille du rouet le prince charmant.
Tu es là assis sur le même banc, je ne t’avais pas vue ,nos yeux se sont croisés
Les lucioles dans le noir et les petits anges d’un monde symétrique au notre ont guetté c e rouges aux joues dont les anges sont fous.
Nos destins parallèles, nos escalators ont fait rentrer par une sortie de secours notre amour.
J’ai beau savoir que les contines mentent elles collent à mon chagrin !!!!
C’est le temps de l’escale où le spleen caché sous nos paupières symétriques agitent leurs petits drapeaux blancs comme des vaincus.
Symétrie
Je n'aime pas la symétrie.
Mais, direz-vous, quand tu contemples dans une glace ton corps parfait,
C'est la symétrie qui triomphe!
Mouais...A bien regarder, la Nature, comme si elle avait eu la prescience de mon aversion
pour cette navrante régularité géométrique, pour cette ennuyeuse platitude des formes sans fantaisie,
suivant un axe trop rectiligne,
s'est amusée à parsemer tout mon corps de petites ingéniosités dissonantes...
Pour me faire plaisir.
Un petit grain de beauté par-ci, une tâche de naissance par là...
deux oreilles pas tout à fait identiques .
Un sein plus haut que l'autre...et caetera et caetera
Je n'aime pas la symétrie.
Comme Verlaine je préfère l'impair.
J'ai trois enfants,
Je n'ai qu'un chat,
J'offre toujours cinq ou neuf roses
Je trouve Versailles déprimant.
Pas une fenêtre à gauche
qui ne trouve sa consœur à droite...
Pas un arbuste en pot, et pas une statue.
Je lui préfère Chenonceau, le château clin d’œil,
qui se mire,
d'un pur bonheur dissymétrique, dans les eaux lisses de la Loire
enamourée d'arbres et de ciel.
Je n'aime pas la symétrie.
Chaque jour,
à
13:31
à
14:41
à
15:51
j'ai des palpitations et un léger vertige
m'oblige
à détourner les yeux de cette digitale
et obsédante pendule...
A
11:11
je défaille
Je n'aime pas la symétrie.
Je n'aurais jamais appelé
ma fille
hannah
ou mon fils
bob
je ne vivrais pour rien au monde à
Laval
à
Cazac
ou bien à
Noyon
Je n'aime pas la symétrie
Mais que vois-je?
00:00
C'est l'heure!
LOL
(Si mes tris m’étaient comptés…) Mamido
Si mes tris étaient bien faits
Dans ma maison régnerait
A tout jamais l’ordre parfait.
Si mes tris j’avais su faire
Je saurais où trouver mes affaires
Et sur quelle étagère j’ai rangé la théière.
Si mes tris avaient su trancher
Un seul amour j’aurais gardé
Au lieu de ces passades accumulées.
Si mes tris avaient été moins hésitants
Je ne serais pas dans le brouillard maintenant
Et saurais sûrement qui est le père de mon enfant.
Mais je n’ai pas assez réfléchi
Je n’ai jamais su faire le tri.
Cependant, je sais, je sens
Que là, juste de l’autre côté du mur
Mon double, en symétrie, assure.
Elle a su faire le tri nécessaire
Elle sait où trouver sa théière
Sa maison est bien rangée.
Elle ne chérit qu’un seul amour
Et leurs enfants qui les entourent.
